Мин херц, а помнишь ли Кукуй?
Поди, забыл? А мы кукуем.

В. Коркия, «Сорок сороков»
-----------------------------
Смотрят мёртвые
в небо
Как их много
в земле!

Р. Рождественский, «Посвящение»
-----------------------------

I.

Зачем так злятся комары
Июльской ночью?
Я взял лопату, буду рыть
Родную почву.

Чтоб отыскать останки тех,
Кто жил когда-то,
Да всё кричал: «Накажем грех!
Вперёд, ребята!»

Останки тех, кто никогда
Не ведал страха,
И поднимал людей стада
На смерть, в атаку.

Их очень много и сейчас
Во всех столицах,
Но лживы взоры ясных глаз.
Честней – глазницы.

Лежат они как голубки,
И мрак им снится,
Да этот крик: «Вперёд, сынки!
Грешно зажиться!»

Найти бы их, да заглянуть
Туда, где роем
Носились мысли, эта суть
Больших Героев.

Они остались жить в веках,
В щекастых внуках,
Но как им вертится в гробах
На центрифугах?

Им всем под солнцем не бродить,
Но это - малость:
Они успели породить
Во мне усталость.

В ложбинках  прожитых веков
Копилась масса,
Билеты в замкнутость кругов
Давались в кассе.

Кричали баре: «Весело’
На карусели!»
Хотя конструкции давно
Все проржавели.

Моторы, кажется, уже
Огнём объяты.
Но смерть – истёртое клише.
«Вперёд, ребята!»

Война не терпит полумер,
Сынов и внуков.
... А помнишь Венгрию, мон шер,
Фельдмаршал Жукоff?

Нахрап ценнее во сто крат
Любых талантов.
«Вперёд, вперёд, мой юный брат,
На оккупантов!»


II.

О, Боже, Боже, Боже мой,
Я примитивен!
Мне самому свой бабий вой
Слегка противен.

На этом кладбище зачем
Я порчу нервы?
Ведь здесь же нету палачей,–
Здесь только жертвы.

Шепчу себе я: «Извини,
Ну что ж ты сразу...
Так свято верили они
В свои экстазы!

И сам готов ты убивать
За хлеб и веру.
А просто мёртвых осуждать –
Так ты не первый.

Причём здесь Жуков? – он всего
Один из многих,
И ты стократ глупей его,
Козёл безрогий.

Не нужно криков, человек,
Под тёплым кровом.
Ты в поле жизни имярек,
Так будь суровым.

Ведут от сердца до очей
Стальные нервы.
И нет на свете палачей.
Есть только жертвы»


III.

Но этот привкус на губах
Земли и стали!
Как тошнотворно реет флаг,
Как жгут медали!

Так быстро вертится Земля,
Что тянет с дури,
Всех комиссаров матеря,
Шагнуть под пули.

Готов отдать свой вялый жир,
И кость, и мясо,
Лишь подбери ко мне гарнир,
Синьор Бокассо!

Пойду взрывчатке на обед,
Не буду старым,
Лишь покажите мне портрет
Месье Гевары!

Я прошепчу: "Но пасаран"
Идя взрываться.
Безумно радостен таран
Для камикадзе!

Заплачет с гордостью жена,
Заплачут дети,
И не случится ни хрена
На сей планете.


IV.

Мой Бог, какая ерунда,
Как примитивно.
Да как могу я без стыда
Вопить картинно?!

Молчать. Копать. Искать. Рука
Пусть огрубеет.
Тогда окрепнет и строка,
Душа созреет.

Молчать. Копать. Чтоб вровень быть
С землёй могильной.
Понять. Оплакать. Полюбить
Темно, бессильно.

Любую сгубленную жизнь
И кость любую.
Судьбу, стремившуюся ввысь,
Судьбу кривую.

Оплакать жертв и палачей,
Чтоб разобраться,
Кто стоит серы, кто свечей
В посмертном братстве.

И, не поняв, оплакать вновь,
Сурово, строго.
И попросить для всех любовь
Да хлеб у Бога.

И вновь, не разобрав ответ,
Копать в печали,
Храня под сердцем тёмный след
Земли и Стали.

Копать, в безвестности копать,
До исступленья,
И ничего не забывать
Ценой забвенья.

Копать, не веруя в успех,
Пока есть силы,
Пока не скроет белый снег
Мои могилы.


V.

Какой бы выдался финал!
Ах, как красиво:
Лежу, и ручки разбросал
В снегах России!

«Пока не скроет белый снег
Мои могилы».
Ах, вновь-любовь, век-человек,
Могилы-силы.

В грязи? На кладбище? Копать?
Чужие кости?!
Покинуть тёплую кровать?!
Да что вы – бросьте!

Лежать, позёвывать, писать,
Темно, бессильно.
Себя с восторгом бичевать
(Ведь правда, – стильно?)


Но хватит возгласов глухих,–
Всегда и ныне
Попытка быть честней других
Сродни гордыне.

Уйдут святой и замполит
Из круговерти,
Когда архангел вострубит
Спасенье в смерти.

Но сколько б добрая душа
Не дула в горны,
Вся скорбь не стоит и гроша,–
Вот это скорбно.

В ложбинках  прожитых веков
Копилась масса,
Билеты в замкнутость кругов
Давались в кассе.

Блестят в кладбищенской траве
Глаза паяца.
... Я что-то часто стал себе
Во сне являться.

Удачно пойманная дичь
Земного рая.
Чего-то хочется достичь.
Я вымираю.

© Сергей Никулин
Свидетельство о публикации №102091700373

Источник: https://stihi.ru/2002/09/17-373

Все права принадлежат автору. Портал работает под эгидой Российского союза писателей.