Есть такой поэт-любитель Василий Майский.
Поэт он не самый плохой, по моему скромному мнению, с его же слов - даже член писателей России, хотя не погружалась, если честно, насколько это почётно, статусно и бесплатно. Но - звучит гордо, член так член.

Опустившись на дно, в суррогатную муть,
Начинаю от горя молиться.
Может быть, небеса мне помогут уснуть,
Ну а может быть, снова напиться.
Алкогольный, нелепый, смертельный капкан,
В ад прямая, хмельная дорога.
Мне до чёрта остался водяры стакан,
А до Бога - не ведаю срока.

То, что забулдыга Вася поэт, я узнала не сразу. Так сходу, знаете ли, и не сказать. Он шатается по городу, просит копеечку, дышит перегаром. Иногда в его заплывших глазах вдруг мелькает мысль, и Василий начинает весьма складно изъясняться своим беззубым ртом. Но потом вновь скатывается в пургу, заговариваясь, повторяясь, смахивая алкогольную слезу и нещадно воняя.

Иногда смотришь на подростков — и непонятно, то ли мода такая, то ли они реально утром одевались в полной темноте. Рваные худи, волосы — как будто их сушили встречным ветром на трассе, походка «я устал жить уже в 17».

Я понимаю: поиски себя, бунт, «мне всё равно». Но раньше хотя бы бунтовали с расчёской в руках. Сейчас же стиль «я только что сбежал из подвала» почему-то стал нормой.

Может, старею. А может, пора уже признать: следить за собой — это не про возраст, а про уважение к себе.

Как думаете, это просто эпоха такая или всем стало лень?