**Дело №89: Взрыв кислотной ненависти**

Полгода. Я пытался быть нормальным. Нормальным отцом. Для земляники. Моей дочери. Она – свет в моей серой, корнеплодной жизни. Яркая, сладкая, хрупкая. Она не видела во мне гибрида-изгоя. Она видела папу. Того, кто приходит вечером, пахнет землей и старой пылью, и рассказывает сказки о том, как раскрыл дело о Великом Побеге из Погреба.

Она сама принесла мне обед. Бутерброд с вешенками и тертой морковью. В термосе – крепкий компот. Она заглянула в кабинет, улыбнулась своей ягодной улыбкой, сказала: «Не перетрудись, пап». И вышла, чтобы пойти в колледж.

Дверь за ней закрылась. Я потянулся за бутербродом.

Мир взорвался.

Оглушительный грохот. Стекло моего окна вылетело внутрь осколками, похожими на ледяной дождь. Стол перевернулся, бумаги взметнулись в воздух. Давление волны швырнуло меня на пол, придавив всей моей картофельной массой. В ушах звенело. В ноздри ударил едкий, химический запах, смешанный со сладковатым, знакомым ароматом…

«Земляника…»

Я не помню, как выбрался. Я отшвырнул горящую дверь, которая едва держалась на петлях. На площадке – дым, копоть, развороченные стены. И кусочки. Маленькие, зеленые, с мелкими черными семечками. Кусочки киви. Они были повсюду, будто кто-то разбросал фруктовый салат из ада.

И потом я увидел её туфельку. Маленькую, красную, присыпанную пеплом. Рядом – пятно. Ягодный, алый сок.

Больница. Стеклянная камера. Моя девочка, моя земляничка, лежала под капельницами, вся в бинтах. Врач, суровый корень женьшеня, сказал: «Травмы, осколки, химические ожоги… но она борец. Выживет».

Он не понимал. Она не должна была бороться. Она должна была смеяться, учиться, жить. Кто-то решил иначе.

Я стоял у её палаты, сжав кулаки. Мои толстые, картофельные пальцы белели от напряжения. Во мне кипело всё. Вся моя капустная листва, весь мой крахмал. Они перешли черту. Они тронули её.

Я вернулся на место взрыва. Шериф Кабачок уже был там, его лицо почернело от ярости и гари.

«Самодельное устройство, Коул. Активировано на выходе. Кислотная основа… и кусочки киви. Как визитная карточка».

«Или как насмешка», – прошипел я.

Киви. Кислые, едкие, скользкие. Они всегда держались особняком. Их клан владел фабриками по производству химических удобрений и чистящих средств. Они были умны, богаты и ядовито высокомерны. Но зачем им взрывать старого детектива? Или… они целились не в меня?

Дело №89. Личное. Самое личное.

Я пошёл по старому, как мир, пути. Деньги. Ненависть. Месть. Я начал копать. Перебрал все свои старые дела. Дело с Секс-Початками? Нет, киви там не фигурировали. Дело с Редиской? Клементин-мандарин использовал наёмника, киви были не при чём.

И тогда я вспомнил. Маленькое, почти забытое дело, месяцев восемь назад. Дело №12: Пропавшие семена. Дочка главы клана киви, молодая, не по годам серьёзная Кивина, обратилась ко мне. С её частной оранжереи похитили коллекцию редких, экспериментальных семян. Я нашёл вора. Им оказался её жених, баклажан из бедной семьи, который хотел продать семена, чтобы сорвать куш и казаться «достойным» её. Я раскрыл это. Скандал. Брак расстроился. Баклажана изгнали из города. А Кивина… она смотрела на меня тогда. Не с благодарностью. Её зелёные глаза, казалось, источали чистую кислоту. «Вы разрушили мою жизнь, мистер Коул. Я никогда этого не забуду».

Вот оно. Не в меня. В мою дочь. Чтобы я почувствовал ту же боль. Ту же потерю.

Я не пошёл к шерифу. Кабачок стал бы действовать по правилам. Суд, адвокаты. Нет. Этому не место в суде.

Я пошёл в их логово. «Зелёный Кристалл» — небоскрёб в центре города, целиком принадлежащий клану киви. Холл блестел холодным мрамором. Меня попытались остановить, но взгляд, который я бросил охраннику-папайе, заставил его отступить.

Я ворвался в кабинет главы клана, старого Киви. Он сидел за стеклянным столом, его мохнатая кожура казалась безжизненной.

«Коул. Я ожидал тебя».

«Где твоя дочь?» – мой голос был тихим и скрипучим, как трухлявая древесина.

«Она… не в себе. После той истории. Она не выходила из своей лаборатории».

Лаборатория. На верхнем этаже. Комната, заставленная колбами, ретортами, пахнущая серной кислотой и… спелым киви. И она была там. Кивина. Она стояла перед чертежом, на котором был изображён мой офис.

«Вы… – она обернулась. Её глаза горели. – Вы отняли у меня всё. Мою любовь. Моё будущее. Теперь вы поймёте, каково это».

«Он использовал тебя. Тот баклажан. А я спас тебя от позора».

«СПАС?! – она закричала. – Вы спасли честь семьи! А моё сердце? Его вы выбросили на помойку, как шелуху! Я сделала бомбу. Я добавила туда кусочки себя. Чтобы вы знали, кто принёс вам эту боль!»

Она была безумна. Безумием, рождённым из обиды и кислоты.

Я не стал звать шерифа. Я не стал ничего говорить. Я просто подошёл и схватил её за плечо. Она пыталась вырваться, царапалась, плевалась кислотой, что оставляла мелкие ожоги на моей кожуре. Но я был сильнее. Тяжелее. Я был отцом, чью дочь чуть не убили.

Я привёл её в участок и лично передал в руки шерифа Кабачка. «Всё её признание записано», – сухо сказал я, положив на стол диктоформу-горошину.

Дело №89 было закрыто. Но оно не закончится никогда. Каждый раз, когда я буду приходить в больницу и видеть бледное личико своей дочери, я буду вспоминать зелёные глаза Кивины, полые ненависти.

Я сидел у кровати земляники, держа её маленькую ручку в своей. Она спала. А я смотрел в окно, на ночной город-огород. И знал, что в этом мире, полном кислоты и сладости, моя работа никогда не будет окончена. Пока у меня есть то, что можно отнять, я буду их щитом. Даже если этот щит – всего лишь старый, потрёпанный гибрид капусты и картошки.

Ребят, да вы немного недопонимаете ситуацию.
Ищите справедливость, но у Государства нет органов справедливости и сочувствия. Зато есть органы планирования и управления.

Можно пересажать всех взяточников и реквизировать непосильно нажитое.
Но, во-первых, тогда парализуется вертикаль управления и начнётся хаос.
Во-вторых, новоназначенные начнут воровать втрое больше, у них ведь ещё вообще ничего нет.

В третьих (и это главное), всё это будет разовой акцией. И денежки быстро растают.
А вот повышение НДС или других налогов гарантированно сулит долгосрочную прибыль, причём гораздо больших масштабов.

Прикиньте, со 146 млн жителей брать "всего" по 50 рублей новых налогов, то это будет больше 7 миллиардов в месяц. Или больше 80 лярдов в год.
А ведь речь совсем не про 50 рублей.

Кроме того, не забывайте, что к моменту нужных выборов можно временно ослабить удила и народ воспрянет.
Да и вообще, легитимность нужным выборам создают не бюллетени избирателей, а работа тех самых людей, кого вы хотите массово "раскулачить".

Так что бугурте сколько хотите, но ваши желания - это утопия. Её не будет.
А воров... Что ж, как видите, ловят. По одному и кого не жалко в расход пустить.