staloweselo

staloweselo

Живу.
Пикабушница
поставилa 51624 плюса и 649 минусов
отредактировалa 7 постов
проголосовалa за 9 редактирований
Награды:
5 лет на Пикабуболее 1000 подписчиков лучший авторский пост недели лучший авторский текстовый пост недели
194К рейтинг 1253 подписчика 454 подписки 343 поста 299 в горячем

Ну очень ранняя профориентация

Я научилась читать благодаря старшей сестре Ире и большим красивым кубикам с алфавитом. В пять лет я сама могла бойко прочитать вслух любую детскую книжку. Сестра же научила меня писать печатными буквами.


Я научилась писать письма в девять лет. И самое первое было написано не куда-нибудь, а в редакцию российской газеты "Неделя". Записав во дворе все известные считалочки, названия игр и изложив их правила, я отправила сей труд в Москву. Это предложила сделать мне сестра, прочитавшая в газете призыв присылать уличный детский фольклор. Она же отредактировала весь мой каллиграфически написанный текст. И вскоре на моё имя пришёл фирменный редакционный конверт, а в нём напечатанное письмо: "Дорогая Оля! Благодарим тебя за внимание к нашей газете. Твоё письмо мы обязательно используем в наших публикациях."  И дальше что-то душевное про то, как я замечательно всё написала и рассказала, и пожелания хорошо учиться, и что в моём письме нет ни одной ошибки, и так держать, и пиши ещё!.. И подпись: корреспондент отдела культуры, журналист такой-то.


И мир перевернулся. Я впервые увидела своё имя напечатанным, и впервые испытала странное волнение от всех этих удивительных слов - редакция, отдел, корреспондент, журналист, публикации... После того, как я раз десять прочитала это письмо на твёрдой белой бумаге, я побежала на второй этаж к подружке Оле, потом прыгала вокруг сестры, вернувшейся из школы, зачитывала его с выражением родителям и хвасталась во дворе.


Ночью, не в силах заснуть от переизбытка впечатлений, я без конца дотрагивалась до волшебного письма, лежавшего рядом на табуретке. Перед тем как провалиться в сон, я навсегда отказалась от карьеры дрессировщицы в цирке и решила стать журналистом. И непременно в отделе культуры какой-нибудь большой газеты с такими же красивыми конвертами и вежливыми сотрудниками.


...Свои плоды столь ранняя профориентация принесла через пятнадцать лет. И всю свою жизнь я счастлива, что занимаюсь любимым делом. А ещё - я очень благодарна тому человеку, что в бесконечной редакционной запарке нашёл время ответить девочке из далёкого Красноярска.

Показать полностью

Мой личный национальный вопрос

До четырёх лет я жила на белом свете припеваючи, пока не столкнулась с национальным вопросом.


Как-то летним днём я подралась с Витькой из первого подъезда, который обижал Жульку, нашу дворовую собаку. Она скулила и, сроду не знавшая поводка, отказывалась таскаться за Витькой на верёвке по команде "рядом". Витька был здоровее меня, и я бы никогда с ним не связалась, но Жульку было жалко. И мы сцепились, как попало мутузя друг друга, хватаясь за одежду.


В это время Витькина мать заорала со своего балкона на весь двор: "А ну-ка брось ребёнка, бурятка проклятая! Я вот щас спущусь, я вот тебе задам!"  Витька тут же заревел, как резаный, а я дунула со всех ног домой. С плачем рассказала бабушке о Жульке, Витьке и том, что меня обозвали плохими словами. Я понятия не имела, кто такая бурятка, и думала, что это то же, что и дура, падла, сволочь, скотина или идиотка. В нашем густонаселённым дворе подобная лексика экзотикой не была.


Баба Таня меня утешила, умыла, завязала бантик на голове и успокоила. Прижав меня к своему мягкому уютному животу, она объяснила, что буряты - это такие специальные люди, живущие далеко от нашего двора в Бурятии, и что я на них совсем не похожа. Просто у них вообще не водятся кудрявые девочки с зелёными глазами. А все девочки у них с чёрными прямыми волосами и узкими чёрными глазами. "Баба, - спросила я, - они страшные?" "Нет,- сказала моя мудрая бабушка, - все девочки у них очень хорошенькие, только просто на русских не похожи."


Пришлось бабушке рассказать мне, что кроме бурятов, на свете ещё живут и русские. Это мы - папа с мамой, Ира, баба Поля, дядя Володя, тётя Надя, маленький Вовка, дядя Стася, тётя Зоя, Игорёшка с Серёжкой и почти все соседи в нашем подъезде. Почти, потому что Маняфовы - татары,  Гильманы - евреи, Дидухи - украинцы, Захаренки - белорусы, а Штильмахи - немцы. "Немцы же фашисты?- уже засыпая на бабушкиных руках, спросила я. "Фашисты - это плохие немцы, их у нас тут сроду не бывало, это чужие немцы из другой страны. А наши немцы - это хорошие русские немцы, с нами живут", - сказала бабушка.


На следующий день я вышла во двор с бабушкиным пирожком и удивительными познаниями в национальном вопросе. Интеллигентный красивый Иван Карлович Штильмах был ими сражён наповал, когда я, показывая на него пальцем,  своей ораве авторитетно заявила: "Вон видите дядю Ваню? Он - хороший русский немец!"


А настоящих бурятов в нашем многонациональном доме в пять сталинских этажей и в пять подъездов, почему-то не было. Хотя были латыши, грузины и даже марийцы. И чего это Витькиной матери вздумалось меня буряткой обозвать, да ещё и проклятой - не знаю. Дура, наверное. А я была всего-навсего маленькой скуластенькой девочкой, у которой в роду были не только русские. Но об этом я узнала спустя многие годы. И бурятов среди них точно не было. И, понятное дело, это уже совсем другая история.

Показать полностью

Исключение из правил

Странная штука - память. То целые пятилетки в воспоминаниях не хранятся, то отдельные эпизоды всю жизнь, как яркий снимок, не тускнеют. То же и с лицами людей. Одни начисто стёрлись, хотя вроде и не мельком были знакомы, другие всегда с тобой.

А ещё все по-разному помнят голодные годы самого начала 90-х. Моя история такая.


Ноябрь 1990 года. Аэропорт Краснодара. Едва не опаздывая, приезжаем к самому концу регистрации на рейс до Красноярска. Провожающие друзья от своих щедрот навеливают мне трёхлитровую банку подсолнечного масла. Я отбиваюсь, потому что у меня на руках маленькая дочка и сумка с её причиндалами на долгий путь. Но они настаивают: бери, это наше, сами занимались, пригодится, будете кушать и нас вспоминать. Короче,  буквально силком всучили эту банку, упакованную в крепкую коробку и в пакет.


Сдали багаж, перед входом в зал ожидания проверка ручной клади. На стене огромный плакат с длинным перечнем продуктов, которые нельзя вывозить из Краснодарского края, и в том числе - растительное масло. Но я уже стою перед женщиной в форме. На одной руке двухлетняя дочка, на другой сумка и к животу прижимаю кубанский подарок. Едва глянув на содержимое сумки,

женщина спрашивает, что в пакете. У неё непроницаемое лицо, в которое я в замешательстве смотрю и, помедлив, очень тихо честно отвечаю: "Три литра подсолнечного масла..."


Она смотрит на меня, я на неё. У неё светло-серые глаза под красивыми изящными бровями. Она, скорее всего, выглядит старше своих лет - уже наметились складочки у губ и морщинки у глаз. Она  пристально смотрит на меня, потом на дочку. Нюська, измученная дорогой и впечатлениями, обняла меня за шею с самым сиротским видом. Взгляд контролёра смягчается, и она так же тихо спрашивает: "Упаковано хорошо?" Я киваю. "Проходите!"


...Господи, как же выручило нас это масло той длинной голодной зимой! В Шарыпово, куда мы приехали, буквально в течение месяца в магазинах на полках остались берёзовый сок, уксус и морская капуста. Продержались на родительских запасах в погребе и соседской помощью. Старая деревенская часть города жила крепкими хозяйствами, не дали пропасть.


А лицо той женщины -- служащей аэропорта, нарушившей правила, я помню и сейчас. Особенно её лучистые глаза в голубых тенях - уж такая тогда была мода.



.

Показать полностью

Приехала подруга на субботник

В моём южном селе наступила самая настоящая весна. Значит, воскликнув "Все - в сад!", можно не сомневаться, что это услышит и скоро приедет подруга Люда. Как она говорит - на субботник. Ей надоело за зиму сидеть в однокомнатной городской квартире, и она по мне соскучилась. Да и я тоже.


Приезжает. После радостной встречи переодеваемся и идём на участок. Субботник у нас каждый раз проходит по одному и тому же сценарию. Он начинается с горестного возгласа: "Хоспаде, да когда же ты здесь порядок  наведёшь?!" Вопрос этот не требует от меня конкретного ответа, но предполагает, что работы у нас непочатый край, и что я делала всю зиму - непонятно.


Люда резко останавливается, и я утыкаюсь носом в её широкую спину. "А это что за могилка Чингисхана?" Люда указывает на холмик, укрытый потрёпанным полиэтиленом. "Щебень, бетонные обломки всякие, - объясняю. - Буду расширять поднавесное пространство, в фундамент уйдёт." Люда во всём реалистичнее меня: "Я тебя умоляю! Когда это будет? Давай в какой-нибудь угол перетащим, некрасиво ведь и на самом виду." Ага, шас! Из угла и перетащено

ближе к фронту работы.


Ей неймётся. Предлагает снять с круглого стола под навесом старую клеёнку и облагородить холмик. Ради бога, давай! Холмик расцветает вангоговскими подсолнухами, придавленными старыми кирпичами. По мне - так себе икебана, но Люде нравится.


Переходим ближе к летнему санузлу. "Зачем тебе эти пни?"- строго спрашивает подруга, указывая на стенку из разнокалиберных спилов абрикоса и ореха. Воздвигнутая мною конструкция примыкает к стене постройки и частично ограждает крошечный огородик от собак, которых у меня три. Люда фыркает: "То же мне шедевр, места столько занимает. Сейчас такую хорошенькую зелёную сетку продают. Вот здесь к стене прибила, тут на колышек намотала, тут до дерева  протянула..."


Люда входит в азарт, машет руками, меряет шагами расстояния между деревьями,  умножая сантиметры и метры на рубли - и всё не так уж и дорого выйдет! Я послушно вникаю в эти жаркие речи, семеня за деловой гостьей по своим трём соткам. Сосед Вася замер, опершись на лопату, и, должно быть, думает, что я пригласила для консультации известного специалиста по садово-парковому дизайну.


Люда рисует мне прекрасные перспективы правильного участка с широкими грядками по Митлайдеру и вечноцветущими куртинами из садов Ллойда. В нём не будет места этим старым вёдрам, вкопанным в глину и куч срезанных веток. Не будет мешков с созревающим компостом и тачки без колеса. Не будет старой ванны между грушей и персиком. Не будет ящиков  с шишками и выварки с древесной золой. Не будет холодильника "Бирюса", притулившегося к деревянному туалету, ставшему "сарайчиком" за неимением настоящего сарая. Не будет сухих зарослей не выкопанного топинамбура и... И много ещё чего там не будет!  А будут сплошные висячие сады Семирамиды.


Обойдя, спотыкаясь, все закоулки моих угодий, всё распланировав и утешившись сжиганием будылок от подсолнуха и мелкого хвороста, мы с Людой возвращаемся под навес, варим кофе и усаживаемся в кресла, помнящие мезозой. Блаженно вытянув ноги и затягиваясь сигареткой, Люда говорит: "Хорошо у тебя всё-таки!.."

Да, у меня - хорошо.

Показать полностью

Прости меня, Верочка! - И она простила

На Кубани у нас настоящая весна, три дня очень тепло. В палисаднике зацвели нарциссы и на 8 Марта уже можно самой себе срезать букет. Но если можно было б, то подарила бы я эти первые весенние цветы одной удивительной женщине по имени Вера.


История эта началась в начале пятидесятых, в моём родном Красноярске. Мамин брат Валера был в молодости очень хорош собой - высокий, стройный, смуглый, с пышной шевелюрой и яркими карими глазами. При этом он сам выучился играть на аккордеоне и прекрасно пел. Женился он очень рано, заморочив голову соседке Вере, совсем ещё девчонке, и ушёл в армию на три года, оставив беременную жену на мою бабушку.


Вскоре родилась у Веры дочка, но через несколько месяцев умерла от скарлатины. Шло время. Худенькая девчушка превратилась в статную красивую женщину, и бабушка стала опасаться, что её не укараулит. Так и случилось - невестка, что называется, загуляла и ушла жить к своему ухажёру. Получив известие об этом, Валера так закручинился, что его перестали ставить в караул с оружием. А сослуживцы написали гневное письмо в "Комсомольскую правду" о вероломстве девушек, которые подрывают боевой дух советского солдата.


В это время мои родители уже были женаты. У папы был брат, который тоже привёз с места военной службы жену и её молоденькую сестру. Это была застенчивая миловидная девушка с толстой косой ниже пояса, с тоненькой талией и полными ножками. И именно она открыла дверь Валере, вернувшемуся из армии. Открыла - и влюбилась с первого взгляда! Возмужавший  воин был неотразим.


Вся наша родня жила на тот момент в одной большой трёхкомнатной квартире, благо, в "сталинке" кровать можно было поставить и в коридоре, и на кухне. Умудрённый горьким опытом Валера девушек презирал, в каждой видя измену и коварство. Поэтому робких взглядов девушки он старался в упор не замечать. Было ещё одно роковое обстоятельство - её звали так же, как и неверную жену - Вера.


Валера устроился работать на завод "Красмаш", гарцевал на танцах, ходил на Столбы, сплавлялся на плотах по Мане, не расставался с фотоаппаратом и аккордеоном, женихался, не заводя серьёзных отношений - словом, жил полной жизнью, как и подобает молодому здоровому парню. А Верочка училась в техникуме, работала лаборанткой, читала книжки и самозабвенно его любила, не смея явно выказывать свои чувства.


В этой истории элемент художественного свиста если и присутствует, то объясняется только тем, что первую половину истории я рассказываю так, как она бытовала в нашей семье. Мама моя, к примеру, говорила, что Валера прекрасно знал об этой влюблённости, но вот так Верочку мурыжил. Бабушка, которая успела к ней присмотреться, сыну много раз пеняла, что такая хорошая девушка по нему сохнет, а он, дурак, никак не нагуляется. И поскольку по малолетству я не помню ровно ничего из того времени, когда Валера и Верочка наконец-то "задружили", то подытоживаю всё вышесказанное просто: они-таки поженились.


Сначала они жили с нами в той самой большой квартире, занимая отдельную комнату. Туда я тайком проникала, чтобы сунуть новорожденному братику Валерочке бутылочку с молоком или съесть ложечку чего-то очень вкусного из маленькой пиалки. (Как потом, спустя годы, выяснилось, это было всего-навсего печенье, размоченное в молоке). Вскоре молодые получили квартиру и переехали в один из новых домов, которыми застраивали улицу Московскую.


Верочка оправдала и превзошла все бабушкины ожидания. Она была не только прекрасной хозяйкой и матерью, она сподвигла своего любимого Валеру сначала закончить вечернюю школу, а потом поступить на вечернее отделение во ВТУЗ. Как рассказывала мама, её брат был совсем не склонен к наукам. И диплом, по идее, надо было выдать Верочке, которая, жалея мужа, корпела ночами над его курсовыми и вообще была его домашним "классным руководителем". Сама же она так и осталась без высшего образования.


На мой детский и подростковый взгляд лучше семьи и быть не могло. Всегда чисто и уютно, всегда приветливо встречали и всегда вкусно угощали. Они купили дачу, ездили всей семьёй в отпуск, и везде на многочисленных фотографиях - счастливое улыбающееся лицо Верочки.


Так шли годы. На несколько лет я уезжала из Красноярска, а когда вернулась, была встречена оглушительной новостью:  семья дяди распалась. На тот момент я уже была достаточно взрослой, и от плачущей Верочки довелось услышать, что дядя завёл на работе любовницу, долго это скрывал, и дошло до того, что даже по ночам стал уходить из дома, выдумывая всякие небылицы. Верочка мучительно переживала это наваждение, надеясь, что муж перебесится, постыдится сына и пожалеет рушить семью. Всё это тянулось года полтора с переменным успехом и, как ей казалось, пошло на спад.


Но в один не прекрасный день Верочка случайно встретила на улице Валериного друга, с которым тот якобы поехал на неделю в тайгу шишки бить. Была отвратительная ситуация. Вместо шишек, как выяснилось, Валера со своей пассией набирался впечатлений в одном из окрестных пансионатов. Вернувшись с "заготовок", он увидел в коридоре футляр с аккордеоном, фотоаппарат, свёрнутый ковёр (подарок бабушки на свадьбу), чемодан с вещами и услышал предложение пойти туда, где ему так сладко спится и вольно дышится.


Так мой дядя Валера начал новую жизнь. А истерзанную Верочку подкараулила новая беда - тяжело заболел сын Валерка, только что закончивший институт. Да так заболел, что несколько дней был на грани жизни и смерти. В это время отцу и приползти бы на коленях, и просить прощенья, и разделить тяготы ухода за сыном, гляди, и помирились бы. Нет, не пришёл. И вообще не пришёл в больницу.


Именно это обстоятельство и заставило Валерку-младшего вычеркнуть отца из сердца. И матери наказал потом его не прощать, и что если он вернётся - уйдёт из дома.


Дядя Валера женился на своей пассии, родили дочь. Моя мама получала от брата письма с фотографиями новой семьи. Мы смотрели на его избранницу с недоумением: променять Верочку на ЭТО?!  Папа злился: "Вы ещё скажите, что не знаете, какая кукушка всех перекукует! Сколько мы над Веркой смеялись, что она со своего Валерочки пылинки сдувает! Насдувала!"


До Верочки доходили слухи, что в новом браке бывший муж не очень-то и счастлив, что стало здоровье подводить, что расспрашивал знакомых насчёт снять квартиру за недорого и даже просил познакомить с какой-нибудь одинокой приличной женщиной, которая бы его приняла. Верочке от этих пересудов было горько. Злорадства она не испытывала, но плакала из-за того, что ведь не пришёл к счастью и там, порушив и растоптав всё здесь - в своём любимом доме. И сын отвернулся.


А как-то позвонил и сам Валера. От родного голоса у Верочки чуть сердце не остановилось. Просил прощения и спрашивал, примет ли она его. Говорил, что жизни нет, и ноги после работы домой не идут. Да и стали ноги сильно болеть. Говорил, что дочка уже большая, что понимает отца и не держит сторону матери. Верочка слышала дрожание в его голосе и сама еле сдерживала слёзы.


На эту новость Валера-младший сказал, как отрезал: "Мы уже об этом говорили. Примешь его - я уеду. Живите вместе, но без меня."


Так прошло ещё несколько лет. И если на Верочке время как остановилось, то дядя мой так застарел, что я не сразу как-то и узнала его на улице. Разговор среди спешащей толпы был тяжёлый. " Выживает меня супруга из дома. Не нужен я больной стал. Ноги, видишь, еле ходят. На даче не помощник, и с работы уйти не могу, всё денег мало. Да если б Вера меня тогда не выставила, я бы ни за что не ушёл! Скажи Валерке, что кается отец! Так кается, что помрёт скоро."


Разговор я Верочке передала. Та плачет, говорит, что знает всё, сердце изболелось, да и обида давно уже ушла. .Сказала она тогда: "Вы вот все разводитесь, замуж опять выходите, а я даже представить себе не могла, что ко мне другой мужчина прикоснётся. Любила его очень! И когда загулял, подумала, что, наверное, не так любила - перелюбила, что ли? Сейчас уж не знаю, любовь ли у меня к нему или что, но сердце саднит и на душе муторно, потому что ему сейчас плохо".


Такими ли словами она сыну объясняла, сам ли он что наконец что-то понял, глядя на мать, но вскоре ковёр, аккордеон и фотоапарат заняли своё привычное место. Возвращение свершилось под Новый год. Дядя мой прожил во вновь обретённой родной семье ещё семь счастливых последних лет.


А Верочка и сейчас жива. Когда я разговариваю с ней по телефону, поражаюсь абсолютной трезвости суждений, замечательному юмору и необыкновенной деликатности.

У дочери дяди Валеры от того брака трое детей. Младший Сашка - копия деда. Верочка помогает им посильно деньгами, носит гостинцы и и подарки. Когда рассказывает об этих детях, обязательно добавляет: "Валера дочку и внучат очень любил! Я уж в память о нём..."

Показать полностью

Мой настоящий младший брат. Здравствуй, Юрка!

Написала я тут простую историю о своём детстве, о соседском мальчике Юрке, которого я опекала, как младшего братишку, и как дружно и весело мы жили, а потом разъехались-расстались навсегда. История закончилась вопросом: "Жив ли ты, Юрка Хаустов, и помнишь ли ты 56-ю квартиру в доме №37 на Красноярском рабочем?"


Этот вопрос, заданный со слабой надеждой незнамо куда, совершенно неожиданно для меня остро заинтересовал многих пикабушников. Хотелось продолжения истории с радостным концом в духе передачи "Жди меня". В течение нескольких часов в соцсетях были найдены разнообразные Юры из разных уголков страны, и именно в Красноярске обнаружен наиболее подходящий по возрасту. Но запрос в "Одноклассниках" повис без ответа, да и было очевидно, что человек там давно не появлялся. Операция "Найти Юрку из 56-й квартиры" продолжилась, и из неведомых недр интернета был извлечён номер стационарного телефона и адрес.


Оказалось, что не так-то просто позвонить человеку, предполагая, что именно с ним ты дружил несколько десятилетий назад. Честно говоря, для меня это оказалось очень волнительно. И когда наконец-то набравшись духу, позвонила и услышала в трубке длинные гудки...гудки...гудки... я, было, даже вроде как обрадовалась - ошибка! никого нет дома! За эти несколько секунд в голове пронеслось, что в Красноярске вообще-то время к полуночи, а я-то живу по Москве, и тут звучный мужской голос ответил "Да?"


И голос этот принадлежал действительно тому самому Юрке, что было выяснено в первую же минуту разговора. (Тут за кадром должна бы звучать какая-нибудь бравурная музыка, в которой тонут взволнованные голоса). Самое главное, что я с огромным облегчением поняла за этот пятиминутный сумбурный разговор что Юра благополучен - у него семья, и внука боится разбудить, он живёт с ними, потому что в том микрорайоне, где дочь купила квартиру, ещё не открылась школа, и напугался звонка и первой фразы "Вы ли это Юрий Хаустов?", потому что подумал, что кто-то звонит с плохой вестью о маме, которая - да, слава богу, жива, и на своих ногах, но уже из дома не выходит, он завтра к ней поедет... Под конец я  огорошила его всей этой эпопеей на Пикабу, и что народ жаждет продолжения банкета.


Через десять минут мы обменялись по электронке кратенькими посланиями с номерами телефонов. Юра прислал свою фотографию - как вроде с какого-то документа. Ни-че-го! Ничего знакомого в чертах лица, и никогда бы я не узнала в этом серьёзном коротко стриженном мужчине того маленького беззащитного пацанчика, каким я помнила своего братишку по коммуналке.


И даже если бы он мне на следующий день не позвонил, мне было бы радостно и спокойно на душе уже от того, что вырос Юрка нормальным человеком, не упал на какое-нибудь социальное дно, не спился и, главное, - что он просто жив. Ведь наше поколение уже поредело на добрую треть, если не больше. Всем нам, на чей лучший возраст выпала перестройка, а затем лихие девяностые, можно было бы выдать специальную медаль "Как-то выжили"... Это ответ тем комментаторам, которые не советовали мне искать Юрку, типа "пусть он останется светлым воспоминанием" и "а вдруг там давно уже не Юрка, а некто с вечным перегаром и дайте денег"...


Но Юрка позвонил. И мы разговаривали очень долго, до истощения денег на счету и опять по новой, и опять деньги кончились, с пятое на десятое, и пересказать вам этот поток воспоминаний и "новостей", накопившихся за пятьдесят (!) лет, я не могу. Остаток дня провела в осмыслении произошедшего и услышанного. Самое главное, что он так же, как и я, с теплом и добром вспоминает нашу 56-ю квартиру, помнит мою сестру Иру - "строгую и спокойную", помнит бабу Полю и моего папу, которого он побаивался, помнит мою весёлую маму, и никогда не забывал меня, как добрую фею (это дословно). О, господи!..


За те часы между первым ночным звонком и этим длинным разговором, резонансные волны Пикабу докатились до Юры и без меня. Звонили даже из Чикаго и спрашивали про родственников по фамилии Хаустовы. Ищут люди друг друга. Зачем и почему - у всех свои причины и истории. Но по-моему, это очень хорошо, когда тебя кто-то ищет. Значит - помнит.


(По Юриной просьбе я оставляю за кадром подробности его трудовой и личной биографии. Скажу так: бОльшую часть  жизни отдал государевой службе, без дела не болтался и сам распоряжался своей жизнью, как умел и как диктовали обстоятельства.)


Всем спасибо за интересные комментарии, сочувствие и помощь в поисках, острые повороты темы, юмор и сарказм. Всем - любящих братьев и сестёр, и счастья в каждую семью, какой бы она ни была. Именно об этом был замечательный многогранный разговор после истории "Мой настоящий младший брат".

Показать полностью

Мой настоящий младший брат

В детстве я очень хотела иметь младшего брата или сестру. Сестра у меня была, правда, но старше меня на пять лет. И она со мной отлично понянчилась. Лет с четырёх мне самой очень хотелось с кем-нибудь возиться, но родители не внимали моим просьбам сходить в роддом за ребёночком. Поэтому мы с моей подружкой Олей всегда крутились во дворе возле мамочек с колясками и карапузами. У Оли даже старшей сестры не было, и котёнка ей не разрешали завести.


Поэтому когда в нашей квартире появилась новая соседка тётя Аня с сыном Юркой, я на него обрушила весь нерастраченный жар сестринской любви. Юрка был младше меня и очень плохо разговаривал. Так плохо, что его понимала только Тётя Аня. А я к пяти годам уже бойко читала, знала много взрослых и детских песен и умела показывать кукольный театр. А ещё у нас с сестрой было много настольных игр. Всем своим умениям я обязана была сестре Ире, у которой во дворе была уже своя школьная компания, и она была рада, что я переключилась на Юрку и перестала за ней бегать, как хвостик.


Тётя Аня работала посменно на заводе, и Юрка часто оставался на полное наше попечение. Наши родители тоже работали, но дома всегда была одна из бабушек. Если же взрослых не было, за нами присматривала Ира, тихая и серьёзная девочка, не разрешавшая нам прыгать со шкафа и жарить в детской сковородочке на плитке какие-то сомнительные мучные изделия.


Через полгода безостановочных игр, пения и чтения Юрка заговорил на чистом русском языке, стал с аппетитом кушать всё, что стояло на столе, и перестал орать, как резанный, когда мать уходила из дома.  Все наши занятия разделяла с нами моя подружка Оля, жившая этажом выше.


Во дворе мы с Олей Юрку также опекали ещё и потому, что у нас у всех отцы были, а у Юрки - нет. Детворы было много, и некоторых пацанов из соседних домов надо было остерегаться. Зимой гуляли на улице до ледяных штанов, благо в каждом квартале были деревянные горки и маленькие катки. Никто из взрослых нас не выгуливал и не проверял, в каких сугробах мы ходы роем. Разве что когда сами выходили подурачиться с нами.


К Юркиной маме приезжала деревенская родня. Тогда я впервые в жизни увидела замороженное в кружок молоко, попробовала сушёную землянику и солёные грузди в сметане. Усадив зрителей в коридоре, мы с Юркой, занавесив дверной проём, давали концерт из стихов, песен и "театра". Наряжались и представляли при этом так, что публика падала с табуреток от хохота.


Ритм жизни у детей не такой как у взрослых. Мне казалось, что такой славной семьёй мы прожили лет шесть. Но как-то я, уже взрослой, сопоставила факты и оказалось,  что был у меня младший братишка всего-то три года. Потом мы переехали в другой город,  а тётя Аня получила от завода отдельную квартиру. И никогда я их больше не видела.


А когда мне было четырнадцать лет, родители наконец-то завели нам с сестрой настоящего младшего брата. Но Ира наша уже была невестой,  мне нравился Серёжа из 7б, и возиться с малышом в мои планы не входило. Хотя и пришлось, но уже без того детского энтузиазма и удовольствия.


Жив ли ты, Юрка Хаустов, и помнишь ли ты 56-ю квартиру в доме №37, что на Красноярском рабочем?

Показать полностью

Когда папа ведёт за руку, тебе не страшно

С самого утра всех знакомых мужчин поздравила с Днём защитника Отечества, хотя не все и в армии служили. Главного моего мужчины-защитника, папы, не в живых уже 21 год. Бог весть, вроде и не сентиментальная, но в этот день всегда ком в горле. Папа мой на фронт попал в 42-м году, в 18 лет. Остался жив, две контузии, сапёрные войска. Вернулся с боевыми наградами. Его медали хранились в коробочке в комоде. Я всё норовила ими похвастаться во дворе и даже один раз выносила. Бабушки с лавочки домой погнали, поругали - это не игрушки!


Папа был красивый, высокий. Мне, маленькой, он казался просто огромным. Самое яркое и незабываемое воспоминание детства. Красноярск, правый берег. Почему-то мы с ним вдвоём пошли на Енисей смотреть на ледоход. Это было, честно говоря, необыкновенное и страшноватое для ребёнка зрелище: огромные льдины ползли по реке, наваливаясь с шумом и треском друг на друга, рушились, прибивались к берегу и на них даже можно было запрыгнуть и постоять. И папа мне это даже разрешил к моему полному восторгу.


Был очень тёплый день, солнце припекало. На песчаном пятачке папа учил меня играть "в ножички". Явственно помню нарисованный круг, и папа резко и ловко вонзал красивый ножичек в мокрый плотный песок. Смысл игры как в тумане. У меня не получалось, а папа смеялся. Ноги в ботиночках у меня были мокрые и замёрзшие, но я молчала. От Енисея тянуло мощным холодом, мимо нас так и двигались целые острова льдин, и эта картина жива в памяти вплоть до звуков и запахов. Тянуло с берега дымком, и ещё вкусно пахло мазутом.


Наконец я призналась папе. что замёрзла, и мы пошли домой. Возвращаться надо было через настоящую деревню из хибарок и бараков - так выглядела тогда эта часть берега за кинотеатром "Спутник". Из-за заборов бешено лаяли собаки и мне было очень страшно - а ну как выскочит и нападёт? Но моя холодная ручка была в большой и тёплой папиной руке, и никто нас не осмелился укусить. Честно говоря, большей уверенности. что я под самой надёжной защитой, я в жизни больше не испытывала.  И это чувство защищённости и тепла крепкой отцовской руки

берегу в сердце всю жизнь.


С праздником всех мужчин! Любите своих детей - просто любите.

Показать полностью
Отличная работа, все прочитано!