Автор + Поэзия на Пикабу

И вся страна - базар.
И люди торгаши.
Плывут суда хазар,
Рабы Босфор-паши.

Гудит усатый тюрк
Клаксоном от души,
Что слышит Петербург
Но не толпа машин.

Упал закат на холм
Галатской высоты.
Под мост идет паром,
Воруют снедь коты

У рыбаков. На нём
Зеваки из толпы,
Замученные днем,
Похожи на столбы.

Распелся минарет -
Магрибом голосит.
Сошел закат на нет,
Чем разбудил харит.

Бордовый звездопад
Опал здесь на дома.
И нет чего-то над,
Что есть внутри сполна.

И каждый флаг - аят,
Как обещал мулла.
И суету здесь чтят
Как тишину угла

Мечетей вековых,
Сералей и бесед,
Старинных и больших,
Как весь Султанахмет.

И всё вокруг базар.
И всё вокруг кипит.
Застывший янычар
В углу пророка чтит.

Этот жестокий мир
Этот мир, что построен на лжи
В этом мире живём мы все
Мы не можем отсюда уйти

Мы останемся здесь до конца,
В этом мире, где ложь стала Богом,
Где столь трудно найти ответ,
Где на правду идёт охота

Здесь сжигаются на кострах,
Как когда-то горели ведьмы,
Всё с чем у руля не согласны,
Всё, в чем есть противоречия

Ведь всём будет гораздо лучше,
Если думать станет нельзя.
Ведь мыслить бывает больно,
А так люди не станут страдать.

На верху кто-то щёлкнет пальцами,
В чёрный цвет перекрасит траву,
По щелчку небо белым станет -
Пусть теперь люди так живут.

Пусть забудут что было раньше,
Пусть увидят мир в двух цветах:
Белый - наш цвет, и чëрный - вражеский
Правы мы, враг всегда виноват!

Стих мой, Даши К, четырнадцатилетней школьницы. Публикую в анон, поскольку сомневаюсь в своём творчестве. Буду рада любой обратной связи, в том числе критике, особенно конструктивной)

Ну вроде жизнь живется складно,
И солнце яркое в окне.
Но каждый день вздыхаешь тяжко,
И понимаешь, что ты не

Любил, а так местами было -
Не там, не с теми, так себе.
Теперь сидишь, лицо оплыло,
И понимаешь, что ты не

Добился - всё по мелкой пыли.
Мечтав о звездах и луне
Торчишь в коробке, как закрыли,
И понимаешь, что ты не

Увидел мир - такой прекрасный
На снимках лишь кто был и где.
А ты решил что он опасный,
И снова понял, что ты не

Жил на вдохе полною грудью,
И что обиднее вдвойне -
Ты сам наполнил это сутью,
Чтобы страдать сейчас, что не

Узнал о том, как было можно
Из уст других, из уст извне,
И что на самом деле тоже
Вокруг мы все немного не.

Коснутся горы туч тяжелых,
Об рай испачкав себе верх.
И снег домов коснётся квёлых,
И жизни в них, как лодки верфь
Коснётся борт пробитый или
Остов, увязший в иле.

Коснётся он её до тела
Так, как касаются хрусталь.
Она к нему - в ночи, несмело...
Он весь в неё. Она - грааль
Святой - на ризнице распята.
В груди стучит стаккато.

Весна коснётся, за ней лето
Коснётся зеленью дворов,
И, прикоснувшись, осень где-то
Насыплет под ноги костров
Листвы кленовой, и под клёном
Дождь встретится с бездомным.

Коснётся первенец ладонью
Мозолей старых повитух,
А мать без сил, своей любовью
(Коснувшись медью своих губ)
Превознесёт дитё до бога -
До своего, земного.

Коснётся жизнь календарями
До люльки и его рейтуз.
Встревожит он карандашами
Из букваря и книг союз:
“Вот Аз, здесь Буки, это Веди…” -
Глаголит он при свете

Свечей, тенями что тревожат,
Касаясь стен холодных в ночь,
Луну в которую прохожий
Костит, грозится уволочь,
Едва коснётся он до неба.
О пьяное pueblo!*

Коснётся жизни он, вдохнувший
Свободы дух и дух любви!
И к миру он неравнодушный
Сгорит! Сожгут его огни
Страстей и чувств... Так молодого
Коснётся суть живого.

Так жизнь касанием ответит,
Шепнёт ему: живешь - твори.
Живому вечным быть не светит,
Не изменить то - C'est la vie.*
И он, приняв себя на веру,
Оставит чувств химеру.

Коснутся дела его руки,
Проступит пот, и в ремесле
Найдет спасение от скуки,
Тревог и страха в том числе,
Чем успокоит нрав горячий,
Утратив взгляд ребячий.

Так пекарь, зная свое дело,
Коснётся теста у печи.
Садовник розы срежет смело,
Коснется поп своей парчи,
И Гиппократа дух руками
Врача пройдет по ране.

Коснутся мысли всех ответов,
Дни перестанут удивлять.
И в тихом обществе предметов,
Упав однажды на кровать,
Проснётся на восьмой десяток
Он, память потеряв и тапок.

Коснётся время всех фасадов,
Мгновеньем старя их на миг.
Старик в парадной дверь с надсадом
Коснётся также. Слышен зык -
То храп двери коснется слуха.
"Вот чёрт", - добавят глухо.

Коснётся дерево до ветра,
Когда коснется мира ночь.
Коснётся ветер до портрета
И по граниту вскользь и прочь
Умчит касаться лиц понурых
На изголовьях бурых.

----------------------------------------------
Pueblo (исп.) - село, деревня, небольшой город, поселение.
C'est la vie (франц.) - "Такова жизнь".

Мы шли с дождем одновременно -
Я от тебя, а он - по мне.
Не город был вокруг, а скверна,
По лужам судя - вся в огне.

И я горю, быть стало, тоже,
Под марш спадающей воды.
Но под пальто - мороз по коже,
И душу сковывают льды.

Искрится город в каждой луже,
Противен свет от фонарей.
Я знал, что жизнь бывает хуже,
Но думал речь не о моей.

Я знал, что осень в город грянет,
Что смоет дождь жару и пыль.
Я знал, что искры в амальгаме
Не запалят никак фитиль.

Я знал, что тлеющие чувства
Огнём бульваров не разжечь.
Я знал, что дома будет пусто.
Пришёл к двери - всё так и есть.

И дождь всё знал, пришёл за мною,
Чтоб проводить меня домой.
Мы шли с дождём вдвоём, толпою -
Я без тебя, а он стеной.