Понимаю, что это боян, но запах шпал - это охуительно. Это запах дороги. Когда-то, совсем мелким, а потом уже почти половозрелым подростком, я приходил к железной дороге (она была недалеко, около 300 м от нашей пятиэтажки). Ветер от проходящих составов с углём из Казахской ССР на Рефтинскую электростанцию, хопперы с цементом с завода, где батя работал... Полупоезд "Нижний Тагил - Шадринск". Дорога. Кто-то едет к своему счастью, кто-то бежит от беды, а для кого-то это просто работа - как писал В.П.Крапивин - "У каждого своя дорога". Вот и сейчас, работая на том же заводе, где до 2010 года работал отец, я с каким-то странным чувством хожу через железнодорожные пути, которыми пронизана вся территория цеха отгрузки цемента. Это чувство -  чувство того, что если здесь, вот на этом пятиметровом участке, сесть на внезапно появившийся пассажирский вагон, подцепленный к хотя бы маневровому локомотиву, можно уехать в Казань, Москву, Ленинград... Запах шпал. Электричка до Свердловска, институт, мне 17 лет.