"Кузьмич!" - открываю глаза, сажусь на койке. "Тут какая-то ерунда с зеленой" - говорит Каспер извиняющимся тоном. Зеваю. Слух не фиксирует стрелковки снаружи, а с остальным можно не спешить. Слух вообще тут становится избирательным: всякие выбахи, мышиную возню и прочую херню пропускает мимо ушей. Но на свой позывной сразу включает сознание. В подвале сумрак. Время - начало шестого. Ну, пару часов покемарил, нормально. Вылезаю из-под пледа: прохладно. Смотрю, что с зеленой. Ага, понятно. Глушат. Уже месяц, как нас периодически глушат на несколько часов. Специально пробивал эту тему: РЭП должен стоять где-то рядом, километра полтора, а то и ближе, и у меня большое желание выловить этих сволочей, и сдать нашей арте. "Что, Баню не слышно?" "Нет. Вообще никого не слыхать. Один раз запросили обстановку - а я даже ответить не смог!" Понятно... "Канал занят?" "Ну да". "Это глушат нас". "И что теперь делать?" "Спать можно ложиться, часов на несколько", - отвечаю. И, собственно, реализую своё предложение. Еще пару часов сна - и жизнь становится прекрасной. На рассвете глушилку выключили, отчет прошел, дежурим дальше. Поднимаюсь из подвала. Покурить да подышать воздухом. Правила неизменны: сперва слушаешь, после смотришь, и только потом идешь. И пофиг, сколько у тебя смен тут. Стоит только включить уровень "Я все знаю" - и сразу приключится жопа. Сумрак еще не рассеялся полностью, но руины уже видны во всей красе. Ладно, днем пройдусь, посмотрю, что тут размолотило с момента последнего визита. Выхожу на крыльцо, слушаю... Не жужжит. Можно закурить. Прохладно, кутаюсь в зеленку от бушлата. Слева, из-за разбитых домов, встает солнце. День будет лётный, но зато можно погреться... Небось, последние солнечные дни идут. Напротив входа пара грецких орехов. На них чирикают-усираются воробьи. Рассвет - популярное время суток для арты всякой. За спиной - позиции синих. Впереди, в по'лках, сидят наши минометы. Они там уже не первый месяц обитают. Вот и сейчас идет работа: отрывистые "Тяфк" то с одного места, то с другого... Мелкашка, восьмидесятка, судя по звуку. Синие тоже не отмалчиваются, с той стороны отвечает стволка. Обычное утро. После улицы в подвал нырять неохото: темно, несмотря на два фонаря. Но зато там гораздо теплее. Парни не спят, начинаем гонять чаи' в прикуску с разным трепом. С лестницы раздается шум: вот теперь похоже на шаги. Стук в дверь. Кладу руку на ружье. "Зенитчики! За батареями!" - доносится с лестницы. Ага, это про них вчера говорили... "Заходи!" Гостю лет тридцать пять, невысок, чумаз. Броник потерт, но автомат за спиной. Знакомимся. Расчет ПЗРК со сто четвертого. Стоят в церкви, на колокольне. Смертники... Церковь уже давно пристреляна нахрен, если что - парней снимут, даже не дав им сделать ни одного выстрела. Позывной - Атлет. Хм, ну, всякое бывает, усмехаюсь про себя. "Чайку?" "Спасибо, только попил. А вы тоже мобики?" "Ну да. А как-же вы без зарядки для балалаек сидите?" "Да у нас генчик есть, только он на другом конце деревни! К вам ближе ходить". Не вопрос, логично. Договариваемся о том, что если будет большой шухер - он за нами заскочит. У них своя сетка связи, свои глаза в небе, поэтому так гораздо надежнее будет. "А то нас сегодня всю ночь глушили... Вот так и захотят сказать, чтоб ноги делали, и хрен дозвонятся!" - бросаю на прощанье. "А, так это наши глушат!" - сообщает гость. Ну сюжет! Я все думал, как мне прищучить эту блядскую глушилку - а ларчик просто открывался! "Понято!" - отвечаю. Парни не понимают причин моего расстройства, рассказываю предысторию. "А как это получается, что свои нас глушат? Они что, не знают, что на этом канале мы сидим?" Провожу маленький ликбез. Объясняю, что такие вопросы должны решаться на уровне армии. А пока этого нет - каждый дрочит, как он хочет, а крайними получаемся мы. Одним словом - бардак. Ребята качают головами: для них такие "нюансы" связи в диковинку. Докладываю на Баню о найденной глушилке. Моя совесть успокоилась: хотел найти - нашел! Пусть и не совсем там, где искал... Теперь пусть Штанга разбирается с соседями. Настроение поднялось. Лезу в мешок за сигаретами, развязываю тесемки... На меня из недр рюкзака пытливо таращатся глазками-бусинками мышки. Таак... Я уже опытный, еще вчера вытащил все съедобное: сахар, кофе, семечки, конфетки... Так какого лешего вам еще надо? Достаю блок "Бостона"... Ё моё! Эти сучки покурили мои сигареты! Сыплю проклятьями, хватаю мешок, трясу над землей... Из мешка сыпятся мыши. Одна, вторая, третья... Парни ржут! Мышата выкурили немного, пачки три-четыре. Ладно, такой форс-мажор у меня предусмотрен. Перекладываю сигареты вне зоны действия мышей, тщательно упаковываю оставшиеся вещи: спальник, вынос для антенны, застегиваю рюкзак на все молнии, клапана, завязки... Хер вы теперь туда залезете, гады! Кстати... Оглядываюсь вокруг... "Парни, а я не понял... А куда одна ловушка делась?" "Так ее Лариска унесла!" - пожимает плечами Ромашка. "Там мышей битком набилось, она и утащила". Иду в кладовку - маленькую комнатку справа от дверей... Мы не используем это помещение, и там, под какими-то разобранными металлическими лесами обитают несколько крыс. Раньше эта живность нас не беспокоила, поэтому никто не переживал из-за такого соседства. Свечу фонарем... шум, лязг... Крысы ныкаются поглубже, в темноту, нечаянно двигая железные детали. Вот и ловушка... Однако... На клеевой основе остались клочки шерсти, пара мышиных хвостиков, забытая лапка... Начинаю ржать. Подтягиваются парни, заглядывают в кладовку... Теперь мы смеемся все вместе: "Бля, у нее жопа от клея слипнется!".. "Слышь, Ромашишка, а это точно была крыса, а не такса?".. "А у нее хорошие зубы! Плохими зубами столько мышей не сожрать!".. Для поднятия настроения надо сущую малость: поржать и свет. Первое уже сделано, иду запускать генератор. Дерг, дерг, дерг... Заводится агрегат неохотно, но я побеждаю. Теперь у нас появилось электричество. Я запускаю генер с таким расчетом, чтобы до темна закончить зарядку батарей для радейки. Заодно мобильники и банки подкормить. В подвале вспыхивает лампа. Ее я пару месяцев назад собрал из подножных материалов. Теперь у нас совсем уютно стало. По зеленой начинается боевая работа нашей полковой арты. Разведка, залпы, корректировка... Какое-то время слушаем эфир. Вот Кофр сообщил, что Оптимист положил хорошо, сразу следует команда добавить еще два, не меняя установок. "Всыпали укропам!" - радуются парни. Приятно знать, что ты почти принимал участие в таком событии. Пусть так... Я не раз был свидетелем обратного... Как крыли по своим, например. Иду наверх. Уже совсем светло, можно глянуть, что поменялось с последнего заезда. Брожу по развалинам. Пару месяцев назад это была нормальная школа. Два этажа, хотя и без стекол... И начинка вполне столичная, все кабинеты хорошо упакованы... Были... Да что там - упакованы? Тут даже был кабинет астрономии, со всякими схемами, теллуриями и прочими чудесами. Большая библиотека с книгами на проклятой русской мове, столярная мастерская, слесарная... Даже баночка аргентум эн о три в кабинете химии стояла! Но три "Урагана" провели реновацию: второй этаж исчез, вместе с половиной первого. И теперь я смотрю вокруг. Тут упали плиты... здесь в стене дыра нарисовалась... Разруха, что тут скажешь... На крыльце закурил, оглядел окрестности. Солнце уже высоко, небо чистое, но ветер уже осенний, холодный. Подошел Гринч. "А где наши стоят?" Показал на посадки. "А местные тут еще живут?" "Месяц назад еще были, а сейчас - ... Сомневаюсь. Вот только живность брошенная гуляет". Зажужжало. "Воздух!" Гринч ныряет в здание, я следом. Где-то рядом летает, падла. "А это чей?" "Скорей всего синих". Звук пропал, но это ничего не значит: дрон мог тупо зависнуть на одном месте. В этом случае его не слышно. Жду минуту... Тихо. Выползаем снова на крыльцо. "Это камикадзе был?" "Нет. Звук другой. Это какая-то дрянь мелкая, чисто разведать". Подходит Ромашка. Аккуратно, мелкими шажками... Для него происходящее в новинку, он косится на нас. На каждый хлопок выхода старательно открывает рот. Со стороны выглядит комично. "А это что было?" - спрашивает после бабаха. В подвале гораздо тише, а на воздухе целая палитра звуков. "АГСка наша... А это самоходка какая-то, я не специалист в этом деле", - поясняю. За здание прилетает. Грохот, колонны гудят... Ромашка втягивает голову в плечи: "Это по нам?" "Нет, но было рядом". Глаза у него округлились, но не ушел. Молодец. Гринч уже бывал под обстрелами, особо не дергается. Иду менять Каспера, пусть отдыхает. Мыши носятся внаглую, почти по ногам. "Надо было рогатку взять! Или воздушку!"" Оказалось, что микки маусов перепрошили: новая версия позволяет грызть фольгированные банки. Повидло, бекон, сыр, гуляш с картошкой... Твари добросовестно перепробовали штук пять сухпаев. Так дело не пойдет! Убираем уцелевшие припасы в ящики из-под гранат. Хер вам теперь, а не гуляш! Мыши оценили такой шаг, как неприкрытую агрессию: стали носиться по всем полкам и столам, забрались в спальник к Касперу, цапнули Гринча за палец. "Ну что, сообщать, что у нас один - триста?" - смеюсь. Начинается охота: мелких гаденышей пытаемся давить берцами, мечем в них полторашки с водой... Я набрал жестяных таганков от сухого спирта, и пытаюсь быть ниндзей: кричу "Кия!" - и швыряю железки. В итоге мы изрядно повеселили мышей и разбудили пацанов. Парни не в обиде. Бывает. Сон - это привилегия, ничем не гарантированная. Снова поднимаюсь на улицу, как оказалось - не зря. Такую картину здесь увидишь нечасто: по улице, с востока на запад идут военные. Человек пять. Один из них, судя по всему - старший, дает указания, и военные по одному расходятся в дома на противоположной стороне улицы. "А разве так можно?" - из дверей выглядывает Гринч. "Наверно, они утром сохранились" - отвечаю, крайне удивленный. Тем временем вторая группа солдат, уже с большими рюкзаками, повторила путь первой. Чего делается... Так не заходят! На нас военные не обращают внимания, хотя мы стоим на виду, метрах в двадцати. Куда мир катится... От удивления лег спать. Когда открыл глаза - лампочка в подвале не горела. Значит, кончился бенз. Вывод: часов семь прошло. Нормально. По зеленой все штатно. Ужинаем. Гринч прилаживает свой планшет на стул, сейчас будет нам подвальный кинотеатр... Шаги на лестнице. "Ну-ка, парни..." Сижу за столом, до ружья не дотянуться, но остальные двинулись в верном направлении. Дверь распахивается, звякает наш звоночек: десяток консервных банок на проволоке. Кто это такой бесстрашный, интересно мне? Здесь в помещение так не заходят: можно словить пулю, или нарваться на растяжку. После двери у нас висит старое одеяло, вроде светомаскировки. Входящий не видит ничего, кроме этого одеяла: ни комнаты, ни нас... "Есть кто?" - раздается голос. "Есть!" - отвечаю. Шарканье, спотыкание, одеяло откидывается... Входят трое военных. Я оказываюсь перед ними, быстро оглядываю гостей: чистые, бритые, в броне и блатных касках... Магазины, турникеты, фонари, наушники... Одним словом - настоящие военные, хоть на обложку журнала. Автоматы-двенашки на груди, но предохранители включены. Ну-с... Кто из вас начнет? "Здоров! Вы кто?" Ага, значит ты старший... "Здорово, коль не шутишь. Тридцатый полк мы". "Какой? Тридцатый?? А разве вы не в Копанях должны стоять?" "Может и там, не знаю. А вы сами кто будете, ребят?" "Мы с семьдесят первого. А где ваше подразделение?" Семьдесят первый - тогда понятно. Охреневшие типы.... "Да вот оно, здесь сидит". "А кто старший?" Ты глянь, какой любознательный попался... "Я". "А ты кто? Офицер?" "Рядовой". Разговор в таком ключе начинает напрягать. "А вы кто вообще?" "Связисты". "Ну так и где твое поздравление?" Я поднимаюсь со стула, благо потолок высокий, и смотрю на троицу сверху вниз: "Я понятия не имею, где какое подразделение! Мне такие сведения не сообщают"... Мои парни непонимающе хлопают глазами, но пока они втроем за спинами гостей - я не волнуюсь. "Я в дырочку микрофона их не вижу!" - заканчиваю свою мысль. "А, так ты на ретрике сидишь?" - догадывается один из пришлых. "Именно". "А почему сразу не сказал? Почему из тебя все клещами вытаскивать надо?!" - старший гость возмущен и расстроен одновременно, и я догадываюсь, почему. "Парни, давайте сядем, выпьем чайку, и спокойно поговорим" - предлагаю военным, вопреки желанию послать их нахер. "Да мы еще не начинали нервничать!" - бросает старший, и выходит прочь. За ним потянулись и его воины. Да они вконец опухли... Вскакиваю и иду следом, на улицу. "Парни! Парни! С кем имею честь?" Гости останавливаются. "А тебе нахера?" - удивляется старший. А вот теперь моя очередь: "Чтоб доложить командованию о слишком любопытных военных!" - моей кривой ухмылки не видно в сумерках. "Я - Грек, командир роты". "Принято. А я - Кузьмич, командир радиостанции!" - и ухожу вниз. Ишь, командир роты... Да срал я на твою роту... Перед сном пояснил парням, что так в гости не ходят, и вообще, нас приняли за пятисотых, и хотели припахать. "С чего это мы - пятисотые? Как это - припахать" - недоумевают. "Очень просто. Например, перед собой на штурм погнать, на мясо. И вообще, посмотри на себя: ты не военный, а бичара какой-то". Парни в шоке. Но с семьдесят первым я уже сталкивался, и знаю их блядскую натуру. Ладно, проехали. Каспер хочет сидеть первым... Да пожалуйста! Где там мои котики? Заворачиваюсь в плед, и пропадаю.
