Вечерело. Я спешила домой через серый спальный район, периодически оскальзываясь на льду, скрытом под толстым слоем снега напополам с реагентами.
-"Извини, я тут карточку нашел чужую, не подскажешь, чего мне с ней делать теперь?...И ещё у вас нету, случайно, котенка? А то жена померла, давно уже, правда, но вот все равно хоть о ком-нибудь заботиться."
В расстегнутой куртке, он не совсем твердо стоял на ногах и запинался, выговаривая слова. Житель городских окраин с глубокими морщинами, говорившими о его небезоблачном прошлом в стране, которой больше нет.
"Ну вот, опять. Интересно, как скоро мне удастся выслушать все и завершить этот многообещающий диалог, чтобы не слишком грубо" - подумала я, с грустью взглянув темнеющее небо в просвете между многоэтажками. Кто бы знал, что сегодня мой вечер начнется с душевных стихов от слесаря дяди Юры :)
Хочу поделиться с вами его творчеством как ещё одним напоминанием о том, что мы никогда не узнаем, о чем думает другой человек, и, возможно, самый стереотипно выглядящий местный, самой приземленной рабочей специальности способен понять и передать краски мира лучше, чем ты сам с двумя высшими образованиями и художественной школой в придачу.
Я не особо разбираюсь в стихах, конечно же, они не идеальны, но зацепили такого закоренелого приверженца прозы, как я.
***
Никнутся травы, ветром ласкаются,
Плавится небо в лучах золотых.
Лес загрустил, белой дымкой окутался,
Ветер в кустах пробежал и запутался,
И бессильный затих.
С грустью я в небо гляжу бесконечное,
Там в тишине одинокая тучка спешит.
Но молчит красота эта вечная,
И я один, и никто не спешит.
Мир уснул, тишиной наслаждается,
Умер свет вечерних зарниц,
Только изредка тишина нарушается
Странным криком блуждающих птиц.
Крик этот в сердце моём надрывается,
Просится птицей оно улететь,
Здесь на земле оно не вмещается,
Руки б раскинуть, да в небо взлететь!
Долго стою, запрокинув я голову,
Будто есть утешение.
Есть в этом радость, есть наслаждение.
***
Я иду по стёжке,
Где с любимой мял душистый аромат зари,
Где цветы мне нежно говорили: "Ты люби её, люби".
Вот уже костер покрылся пеплом,
Вдаль ушло тепло с тобой,
Лишь остался я с прошедшим летом,
Чтоб вернуться с новою весной.
P.S. Советую посмотреть, с каким выражением он сам их читает.
P.P.S.
Юрию Казакову 72 года, свой же поселок отстраивал в город, был строительным слесарем, из-за производственных травм получил 20 переломов, потом работал водителем, также пишет портреты.