Автор: Gruisin

(Взято с моего ТГ "Granatkin" - все необычное и интересное, что попадается в жизни. Один из ресторанов Ейска умиляет своим креативом! )

https://derpibooru.org/tags/artist-colon-pnovibi

Ссылка на автора

Эту историю, которую мне рассказал седой дядька в очереди, пока я проходил медкомиссию. Сам дядька был худой, высокий, а за спиной две какие-то палки в чехлах (наверное, для скандинавской ходьбы). То-ли его Гера зовут, то-ли Герасим, я подзабыл, если честно.

Далее со слов мужика

Ехал я по трассе М10 в сторону Вологды из Новокузнецка. Тормознул на обочине, карту посмотреть. Стою, разглядываю, думаю куда бы мне на завтрак заехать. А вечереет, комарьё понавылезало, еще и туман поднимается какой-то зеленоватый. Думаю — сейчас заеду в деревню Кукуево, тут поворот метров через 300, там должен быть магаз, куплю хручева, какого-нибудь, а дальше можно и место для ночлега искать.

Приехал я в деревню уже в сумерках. Деревушка маленькая, домики обшарпанные, а на горе в 50 метрах кладбище ещё со времен царя Гороха с огромными резными крестами. Фонари еле светят, дорога разбитая, да ещё и магаз оказался закрыт, а на двери бумажка: «ушел за товаром. Буду, когда вернусь». Афигенно, блин.

Постоял я, подумал, тыкву почесал, решил по домам пройтись, может местные мне продадут хоть огурец какой или бутер. В один дом постучался — тишина, во второй — тоже глухо. А в животе ворчит так, что глисты хардбас танцуют. И тут вижу на другой стороне в домике окно зажглось, ну я туда и ломанулся.

Стучу — открывает дверь дед — лысый, седой, ирокез зеленкой покрашен, борода по самые эти самые, в алкашке и шортах "Хеллоу Китти". Сразу видно, солидный дядька.

— Тебе чего?

— Да вот хотел поесть купить, а магаз у вас закрыт, может продадите чего?

Он помолчал, потом кивнул и пропустил меня внутрь.

Дом — как склеп: холодно, пахнет плесенью и чем-то кислым. На столе — бутылка самогона, кусок сала и банка огурцов.

— Бери, что надо, — говорит. — Только деньги вперед. Меня Васькой кличут, кстати.

— Гера — ответил я.

Я достал купюру, протянул. Он взял, посмотрел на свет, потом вдруг спрашивает:

— А тебе зачем в такую даль?

— Да так, путешествую, — отвечаю.

Он усмехнулся:

— Путешествуешь… А ночевать где будешь?

Я пожал плечами:

— Да в машине, наверное.

— Не советую, — говорит дед. — У нас тут ночью… нехорошо.

— Что, волки?

— Хуже.

Тут в окно постучали.

Дед резко обернулся, потом схватил меня за руку:

— Быстро за печку!

Я не успел опомниться, как он затолкал меня в узкую щель за русской печью, там почему-то пахло рыбой. А сам дед пошел открывать.

Судя по разговору, Васька был не очень рад тому, кто стоял за дверью, ну я сразу понял, чем тут пахнет. Тут пахнет плесенью, чем-то кислым и грязными носками, которые на печке стояли. Слышу — дверь захлопнулась и Васька пошёл обратно. Только я собираюсь выходить из-за печки, так Васька мне кричит дурным голосом: «не выходи! Стой там! Глаза закрой и отвернись!». Я замер, как на охоте в берлоге медведя, когда тот сработы пришёл, а я там его жену... Ну в общем замер я и не дышу даже, спасибо носкам, но глаза не закрыл.

Слышу, как что-то мокрое по столу шлёпнулось. Потом — чавканье, хруст, будто кости грызут. А Васька шепчет что-то, словно молитву, но слова все не русские…

Я, конечно, не дурак — стою, не шевелюсь, но глаза-то не закрыл, как он велел. Так, краем глаза, вижу: на столе лежит что-то… тёмное, с жилками, размером с баранью ногу, но форма — не то мясо, не то коренья спутались. А над ним — тень. Не от лампы, нет. Она двигается сама.

И тут Васька резко оборачивается к печке — и я успеваю заметить, что у него зрачки горизонтальные, как у козла.

— Ты же не послушался, — шипит он. — Глаза открыл, падла…

Ну, в общем, я рванул в окно. А там — туман, и в нём фигуры. Высокие, тощие, палками полосатыми размахивают… И пахнет, будто всё болото разом обосралось. Я — в машину, ключ — в замок, газ в пол, яйца в кулак, кулак в жопу! А в зеркало вижу — Васька на дорогу выбежал, машет руками и рычит, как кот при виде добермана.

А наутро в кафе у дороги сижу, кофе пью. Рядом какая-то газета старая лежит.

Я газету развернул — а там фото Васьки. Подпись: «Василий П., последний житель с. Кукуево, пропал без вести в 2003 году».

_________

А дальше за Герой пришли Санитары, а я больше не буду говорить с незнакомыми странными личностями в очереди к наркологу.