rlmoran

rlmoran

Мне некуда постить всю ту ебанину, которая со мной происходит, так что теперь я буду её постить здесь.
На Пикабу
Дата рождения: 15 декабря 1991
поставил 34 плюса и 122 минуса
отредактировал 0 постов
проголосовал за 0 редактирований
Награды:
С Днем рождения, Пикабу!
61К рейтинг 175 подписчиков 14 подписок 49 постов 38 в горячем

Откуда берутся истории

Есть два типа людей. Одни очень хотят, чтобы в их жизни произошло, хоть что-нибудь интересное, и те, которые этого уже не хотят, но интересное с ними происходит постоянно.

Меня умиляют комменты под моими постами, что это "ложь, вранье, провокация", когда я рассказываю обычные бытовые истории, которых накопилось за годы.
И это, замечу, просто бытовые случаи. Ругань с ментами, пожар на кухне, обнаглевшие люди, и.т.д. Ничего не нужно приукрашивать. Просто рутина.
По сути, самого интересного здесь ещё не было. Не было историй про парижские подворотни и перестрелки ниггеров, в которую мне довелось вляпаться, вместо посещения отеля. Не было историй про нехорошую квартиру с приведениями, в которой живу. Не было историй, про диких животных и ручном медведе. Не было историй формата "пошел вынести мусор, приуныл и уехал в Германию, приключаться". И т.д.

Мне всегда хотелось приключений, и они со мной теперь всегда. Когда меня спрашивают друзья, почему такое случается со мной, а с ними не случается, у меня нет ответов. Я их просто приглашаю попутешествовать\пожить вместе и обещаю, что скучно не будет. Так и случается. Типа аура. Всегда хотеть приключений и их получать.

Ребят, наполняйте свою жизнь событиями, вам тоже будет, что рассказать.
Всех настолько сожрала обыденность, что мира вокруг не существует?

Про репетиторство за 300, гениев и семейную трагедию

Истории про наглость человеческую у меня не закончатся, никогда. Вот эта история из 2019 года, достойна описания.

Звонок. Деловой женский голос.

- Добрый день, username! Когда вы готовы начинать занятия?

- Эээ. Добрый. О каких занятиях речь?

- Ну, как же. Вы же должны начать заниматься подготовкой егэ по обществознанию с моей Олесей.

(Хренассе, думаю, ну, бабос сам с неба падает, чо отказываться)

- А вы откуда будете, как меня нашли?

- На сайте нашла. Из города К...... Однако, вот, нам нужно договориться о цене, потому что, понимаете, моя Олеся победитель  олимпиад. Вы обязательно поймете, что она у меня ребенок гениальный, умненький и нам нужна скидочка. У вас таких умненьких никогда не было. Так что, на сайте у вас цена за час стоит 600р, думаю, 300р с выездом к нам на дом нас устроит. Только не опаздывайте, и берите с собой чистую обувь. Когда начнете занятия?

Тут я мрачно охреневаю, т.к. хз что за сайт, и года так с 2009 таких цен у меня нет. И, видать, с того времени и не обновлялся, был забыт. Собравшись с высшей формой удивления отвечаю:

- Вероятно, у вас ошибочные данные, т.к. таких цен у меня нет.

- Чиииго?

- Таких цен у меня нет. Тем более за занятия на дому.

- Нет. Вы не поняли. Вы пишите одно, а требуете другое. Теперь вы должны выезжать ко мне на дом, минимум дважды и преподавать за ту цену, которую я вам дам!

- А на основании чего?

- На основании того, что знаю я вас, вы ж учителя - нищеброды, вы будете работать и за копейки.

А**ев, кладу трубку.
Но история не закончилась. Через 5 минут она перезвонила.

- Что вы себе позволяете? Я напишу на сайт жалобу. Как вы смеете со мной класть трубку?!

- Класть я смею только болт на вас и ваши предложения. - вешаю трубку ещё раз

Но баба перезвонила. Начала выбешивать. Тут уж, вариантов, кроме, как бесить в ответ не осталось.

-Я вас найду по номеру телефона. И заставлю заниматься по моим, сука, правилам! - не унималась барышня

-А вы знаете, что вы мне угрожаете?

-А вы знаете, кто мой муж?

-Знаю.

-Откуда?

-Да, вот, знаете, имею удовольствие потрахивать его в своей скромной учительской квартирке. По средам и пятницам. - решаю угарнуть я и...неожиданно для себя, похоже попадаю!

-ТАК ЭТО ТЫ?! ТЕБЕ П****! Я НАЙДУ ТЕБЯ!

И охреневшая баба кинула трубку.

Что это за баба, что за муж, что за Олеся и репетиторство за 300...так много вопросов, осталось. На годы вперед, так сказать.

Показать полностью

Право на Нетландию

С каждым годом ты все больше становишься взрослым человеком. Простая истина. Не сбежать, не увернуться. Ком в горле.

Старый козел Гендальф все не стучит в твою дверь, чего не скажешь о тридцатилетии. Сказки, в которые пытаешься сбежать, уже не являются глотком свежего воздуха. Скорее становятся просто глотком хоть чего-то, потому что дышать... ты не дышишь. Ты – разлагающийся труп.

Как же так получилось, Питер?

Каждый год жизни накладывал все больше ответственности, каждый новый человек вместо конфет выдавал тебе новые жизненные принципы, ты, в общем-то, добровольно заковал себя в кандалы и смущенно не смотришь в зеркало. Стыдно.

В какой-то момент свобода стала восприниматься с негативным соблазнительным оттенком вседозволенности, а храбрость перепуталась с безрассудством. В детстве эти понятия были неделимы и не имели оттенков.

Только ребенок искренне знает, чего он хочет, даже если это желание мимолетно, но оно, именно оно – настоящее. Ребенок идет к своей цели напролом, с бурей эмоций, сметающих все на своём пути.

Хочет ли ребенок проводить свою жизнь сидя на одном месте, или запереться в квартире, или бояться потерять это место или место жительства – нет! Ребенок просто не задумывается об этом!

Питер, дорогой Питер, все мы хоть раз сбегали из дома. Потому что там, за порогом, была манящая вседозволенность, а вело нас всех безрассудство. Только взрослые, серьёзные люди дали этим качествам окраску. К тому же негативную. А когда тебя стало волновать их мнение, мальчик мой?

Молчишь.

Брось, не вспоминай. У мертвецов нет воспоминаний. Нет эмоций. Как у отражения в зеркале. Ты – своё мертвое отражение, мальчик. С потухшими глазами, двадцать четыре на семь, непонятно зачем. И ром по пятницам пьешь, словно тот капитан.

Кажется, он один понимал, что стал отвратительным взрослым. И сожалел.

Есть в этом мире что-то страшнее физической смерти и сильнее времени. Это метаморфоза. Обнимает каждого нежнейшими руками, вытаскивает живую душу, оставляет пустоту. Потому что так надо. Потому что все стремятся стать взрослыми. И наконец становятся. Работают, потому что боятся спать под открытым небом, боятся спать под открытым небом, потому что боятся других людей, боятся других людей... потому что всем стыдно. Не друг перед другом, а перед отражением в зеркале. Мало кто смог сделать свою жизнь такой, какой хотел. Чаще жизнь стала такой, какой положено.

А мальчики и девочки потеряли своё право на Нетландию. Иногда так же, с опаской, словно в чужое окно, подглядывают – книжки всякие читают, в игры играют, фильмы смотрят, некоторые деревянными мечами машут, видимо, те, у кого мечта быть героем никак не воплотилась в положенной жизни. Но полностью отдаться этому не могут. Так – одним глазком.

Слышала я, Питер, что где-то ещё есть вечные дети, что научились они открывать двери на ту сторону. И кого-то с собой туда уводить... А ты?

Молчишь.

Да, мой милый мальчик. Мертвецы не рассказывают сказки. Тело твое живо, и тело Венди живо, вроде родила тройню на прошлой неделе, как будто это смогло бы стать её обратным билетом в Нетландию... Дура.

Не мне, маленькой Тинкербелл, судить.

Питер, ты вообще ещё помнишь, кто ты? Ты ещё можешь меня услышать?

Страшно. Тебе просто страшно быть ребенком в этом огромном, огромном мире.

Страшно быть дерзким, эгоистичным, эмоциональным, злым, добрым, одним словом – живым.

Страшно.

Еще один отдался простой человеческой жизни и окончательно потерял своё право на Неверленд.

Никто не вернулся.

Живым.

Право на Нетландию Рассказ, Проза, Длиннопост
Показать полностью 1

Про досмотры

Самое трудное, когда ездишь на трены по фехтованию, это проходить досмотры в метро. Часто это превращается в разборки с полицией, когда нужно доказывать, что нет, это меч\сабля, он гнется, им никого не убьешь, это - спортинвентарь. Короче, каждый раз очередная история. Очень устаешь всем всё объяснять. Но были и веселые случаи.

Еду однажды на трену. Стопят в метро. В чехле меч. В рюкзаке фехтовальная снаряга. Досматривают.

- Опасного человека мы остановили. Не каждый день можно такое увидеть. А можно узнать зачем вам меч?

- Знаете, это часть моей работы. Каждый вечер пятницы я охочусь на драконов, фей, упырей и всякую нечисть в Москве.

- Мне почти 60, и я ни разу не видел в Москве ни драконов, ни фей!

- Естественно. Как вы думаете, почему?

Поржали. Отпустили. Пожелали хорошего вечера.

Баба Люба

Баба Люба прослыла главной ведьмой на деревне. Не было ни дня, чтобы, проходящие мимо её дома люди, не плюнули на землю, не перекрестились, или не бросили камень в сторону её порога. И, в общем, если спросить любого из них, никто вам и не расскажет, почему они так делали, просто, так повелось в Вешняках. Что баба Люба сделала, то никто и не знает.

Так старушка и жила, на краю деревни, собирала себе хворост, колола дрова, все сама.

Не было у бабы Любы детей, не было у неё мужа. Одна коза была, которую берегла она, как кормилицу. Остальных, прошлой весной, отравили ей добрые соседи. Вздыхала баба Люба, бормотала себе под нос, что Господь простит. А, он, видать, и прощал. Потому как соседи её, так и продолжали бесчинствовать.

И вот, когда наступили холода, прибежал с деревни к ней Славка - внук Марьяши, громко крикнул: “С праздником, тебя, бабка!” и кинул в окно её камень. Разбил окно.

Плакала бабка. За стекольщиком, в другую деревню нужно бечь, а в своей и так никто не поможет. Кое-как заложила, чем смогла, единственное окно в хате, и стало у неё совсем темно и холодно.

Так и не понимала баба Люба, от чего люди такие злые. От чего, та же самая Марьяша, лет шестьдесят назад, так возненавидела её?

Вроде, жили в мире. Тимофей - был первым парнем на деревне, все знали, что жениться он думал на Марьяше, да вот, как-то раз повстречал на речке Любаву. Та. девка молодая была, глупая. Влюбилась в него с первого взгляда, а там и закрутилось. Целое лето провели они вдвоем, а потом пришла в Вешняки осень. Узнала про это Марьяша, затаила на сердце злобу.

Как-то ночью, в полночь, пошла она за кладбище, к могилке, в которой ребеночек некрещеный похоронен был, стояла она, возле могилки, что-то приговаривала. Прям, аки, ведьма настоящая. А на следующий день, вернулся к ней жених её, Тимофей. Cвадьбу скоро сыграли, но молва по деревне все равно ползла. Будто понесла Любава. Да и про Марьяшу, говорили - на сносях она.

Мать Любавы, была повитухой, да так случилось, что в одну ночь разродиться решили и дочь её обесчещенная, и Марьяшка. Тяжко проходили роды. Любава родила ребеночка здорового, а Марьяшкин перекрутился в пуповине, да и задохнулся.

Мать Любавы, чтобы не навлекать ещё большего позора на семью подменила детей. Любава сначала плакала, а мать ей нашептывала, что это для блага ребеночка, пусть, в семье чужой, главное с отцом. Смирилась дура-девка.

А дальше, стало быть, догадалась Марьяша, что мертвый ребеночек тоже от Тимофея, и возненавидела Любу всем сердцем. Хорошо, хоть, про подмену ничего не узнала.

Начала молодая мамаша слухи пускать, что урожай проклинает мать Любавы, что вместе они ведьмы, и по ночам на кладбище ходят, заговоры плетут, людей добрых проклинают. А доказательства? Какие доказательства? Кто отец не признаются, видно Диавол, , да ещё и у ведьмы этой ребенок мертвый родился! Люди деревенские - дураки. Послушали. Да, как-то холодной зимней ночью, пришли к дому, разбили окна, выломали двери. Пока Люба с матерью починить пытались, мать её простудилась, да почила.

Похоронила её Люба и стала в горе жить, да, Богу молиться за спасение душ деревенских. Спросите, почему она не покинула деревни? Так ведь, как покинешь, когда сыночек её ненаглядный, да мужчина любимый рядом с ней живут. Не с ней, но счастливы, это ли не благо великое. А правда, кого она счастливой сделает?
Так и жила. А молва все хуже и хуже ходила. А бабка плакала, да прощала их всех.

Холодало. Закончились дрова у бабки. Замерзла насмерть кормилица. Из деревни, все только мимо проходили, да на мольбы о помощи глаза отворачивали.

В холодную ночь заснула баба Люба, и снились ей и сын её, и любимый Тимофей, и внук Славка. И засыпала она счастливой.

Через разбитое окно, пришли ветра, да унесли её в края, где нет ни горя, ни холода, ни злой молвы.

В деревне все только обрадовались смерти бабы Любы, да вздохнули спокойно.

Спросите, ждало ли всех этих злых людей наказание? Да, как сказать...

Прошла зима, наступила весна, а за тем и лето. То самое лето 1941...

Баба Люба Рассказ, Проза, Деревня, Длиннопост
Показать полностью 1

Ненужные вещи

У всех есть странные вещи\существа, мимо которых они не могут просто так взять и пройти. Кто-то не может спокойно пройти мимо брошенных игрушек. Кто-то мимо бродячих кошек и собак. У кого-то душа разрывается при виде книг, которые выбрасывают на помойку. Кто-то не может в дождь пройти по дороге, не оттащив в безопасное место всех дождевых червей, самоубийственно выползающих на поверхность.

Музыканта среди таких отличить легко. Он никогда не сможет пройти мимо брошенных музыкальных инструментов. Фортепиано, старые рояли, гитары с порванными струнами - выдадут эту страсть. И, вот уже через несколько мгновений, если вам повезет, услышите, как человек умудряется даже из самого расстроенного инструмента выжать последние гармоничные звуки. Ну, а если инструмент не расстроен и стоит без музыканта, то за ним музыкант, как вы понимаете, очень быстро обнаруживается. И я говорю не о тех, кто превратил музыку в скучное ремесло. Нет. Я говорю о тех, кто не представляет свою жизнь без музыки.

Истинная гармония обретается лишь тогда, когда нет других слушателей и можно остаться наедине с инструментом. И тогда, каждая мелодия, которую играют, звучит один единственный раз, потом это всегда будет импровизация.

Он шел домой в ночи, под первым весенним дождем. У дома с красной черепичной крышей, во дворе, стояло фортепиано, и большие капли разбивались о его деревянное тело.

Откуда оно появилось там? Кому принадлежало? Почему стало ненужным?

Человек подошел к инструменту. Открыл крышку. Пальцы пробежались по клавишам, дыхание замерло. Он прислушался. Обнаружил, что инструмент не так уж и расстроен. За ним ухаживали, он настроен. Единственная проблема - намокшие клавиши, которые проваливались и залипали. Человек какое-то время попробовал что-нибудь сыграть, это давалось с трудом, потому что клавиши проваливались, издавая последний звук. Словно некто в агонии пытается дышать. И он задыхается. Музыкант постоял, покумекал, прислушался, и медленно, возвращая клавиши на места, принялся играть. Наслаждаясь удивительным ощущением, когда ты понимаешь, что возможно, именно ты - последний человек, который видит эту вещь живой. Последний, для кого инструмент рассказывает свою историю.

Когда вещь выражает благодарность, и ты благодарен вещи.

Не было в тот вечер настолько печальных звуков. Фортепиано было, как живое. Рассказывало о старушке, которая купила фортепиано сыну, о сыне, что прилежно занимался, о переезде на новое место, о том, как стояло оно и пылилось, пока в доме не появились дети. О редких праздниках, когда уже взрослый мужчина по просьбе матери наигрывал какую-то мелодию, а его дети, позднее, громко хлопали крышкой и били по клавишам невпопад. А потом пропали и дети, и мужчина, и старушка-мать вызывала настройщика каждый год, чтобы инструмент звучал. Вот только никто так и не возвращался. Женщина и сама, порой сгоняла котов, облюбовавших инструмент, открывала крышку, одними сморщенными пальцами нажимая на клавиши. Потом и этого не стало.

Служило оно и подставкой под вещи, служило оно и лежбищем для котов, служило оно и опорой по пути на кухню. А потом инструмент уснул.
Очнулся этим утром, когда несколько сильных мужчин вынесли его на улицу. В машину бросали они обломки шкафов и столов, ковры, посуду. Мешки с мусором, некогда бывшим вещами. Ненужными вещами.

Почему у мужчин не поднялись руки топорами сломать инструмент? Кто их знает. Оставили во дворе - неразумным детям на потеху. Да, может быть, уже знакомым и осиротевшим котам под укрытие.

Но котов под тем дождем не было. Человека и инструмент слышал только дождь. И больше никто в этом мире.

Ведь именно так, провожают ненужные вещи в последний путь... Ведь некоторым из них, вряд ли светит дожить свой век музыкальным инструментом, а не грудой древесины.

Ненужные вещи Рассказ, Истории из жизни, Проза, Музыка, Длиннопост
Показать полностью 1

Копытца

О рабочих моментах, как о покойниках: либо хорошо, либо никак. Но, тут нельзя не.

В одной фирме, которая делала продукцию для детей, очень пеклись о всем, что не одобряется в РФ. И, ладно, изображение радуги. Но были другие странности. В текстах нельзя было упоминать волшебство, магию(т.к. это все символы сотоны и прочих бесов) А за изображения звезд, можно было отхватить выговор. Меня эти проблемы миновали. Получалось выкручиваться...

Однажды, мне нужно было написать текст про природу. Про капибар. Как живут, что жрут, как выглядят. И была там фраза: "когти больше напоминают копытца". Сдаю. И получаю не только правки, но и выговор. И нет, не за какие-то зоологические тонкости в строении лапок капибар. За использования в тексте для детей, слова "копытца"! Капибарьи копытца срезались по цензуре, ибо "копыта, они всегда про козлов, а козлы - это про диавола". А Сатана в РФ запрещен. Так-то.
Ассоциативный ряд, который мы заслужили.

Копытца Жизненно, Работа, Начальство, Цензура

Коллекторы

На дворе 20-е... Но некоторые районы моего города живут в 90-х. Идешь к бабушке. Заходишь в подъезд. Три бугая ломятся в дверь к соседу. При виде тебя вежливо здороваются. Перестают ломать соседу дверь. Пропускают. Поднимаешься к себе на этаж. Они продолжают шуметь. Пьешь чай. Бугаи все ещё ломятся. Ломятся громко. Ментов другие соседи не вызывают. Выдыхаешь. Спускаешься в подъезд.

- Господа, а потише можно?

- Сударыня, вы не переживайте, шуметь нельзя с 11, а мы до 11 управимся! - отмахивается господин бугай

"Ну, охренеть теперь, какие вежливые коллекторы пошли" - думаю я.

- Ну, вы уж постарайтесь.

- А вы своего соседа давно не видели?

- Я тут не живу.

- Ну, ладно.

- Хорошего вам вечера, господа.

- И вам хорошего вечера.

Минут 10 ещё поломились и свалили. У соседа, к которому они ломились однозначно 9 жизней. К нему каждый год ломятся вежливые люди, с периодичностью он огребает святым ломом и всесильной арматурой. И все ещё жив.
Живут же люди...

Отличная работа, все прочитано!