Пальцами по рельефу, по снегу бежать счастливому нет конца, даже когда нет отца, а он где-то в каждой клетке, наверное, чьи-то едкие объедки будут от зависти висеть на ветке, конфетки вишнёвые, две красные капли по губам соком падают, пока ты остаёшься где-то между небом и землёй, и звонко поешь в переходе о мечтах, на своих языках, которые не каждый поймет, быть может наорет, за что-то не такое, как надо, мармелад с вредным сахаром, а помидор в салате - это особенное что-то, руками созданное, творение не искусственное, искусство - ответ на твой привет, на болезненное "больная", на психи и звук в ушах от дверей, которые стучат по мозгам с самого детства, я оставлю все это в прошлом. Я же тебя не обвиняю, а люблю как могу...неумело быть может... не та я...