Окончательно расстался с детской мечтой ближе к старости. На пятом десятке я больше не хотел быть гномом из свиты Белоснежки.. Этот сознательный отказ случился со мной после того, как на обручальное кольцо неожиданно упал свет. И оно, тоже несмотря на возраст, заиграло, будто на витрине...

На предприятии у меня случилось ЧП, настоящее. Откликом на трагедию стала хризофобия — страх оранжевого цвета, всех его оттенков, включая неприятие вида золотых изделий (да и тех, что под золото).

Понятно, что выяснил я это в интернете, узнал и про "лечение". Оно одно — избегать раздражителя, пока не пройдёт само. Кажется, ничего сложного, не художник вроде. Но была вот история с кольцом, заставившая сделать ручкой друзьям-гномам. А паническая атака, с хрипами в глотке и стуками в сердце как от первой любви или инфаркта, случилась от морковки в разрезе. Она пряталась от меня в белой миске с синими разводами.. Я стал дико восприимчив к цветам. Не сразу, но быстро пришлось сменить кое-что в домашнем интерьере. Семейство изумлялось — я же изводился от спектра красок, вдруг ударивших по глазам и нервам.

К этому всему "оранжевому аду" (из табличек на остановках, рюкзака сына, новостей про пожары, стикеров на столе...) добавкой пошли сны. Иллюзии про какой-то тупик, где я врезаюсь на машине в стену, невидимую за горой осенних листьев. И после моего удара из кучи появляется что-то ещё. Что-то критически важное, но меня слепит отвратный оттенок, разрывной в свете фар и фонаря на столбе.

Я знал, что веду себя не так, что теряю работоспособность и силы, что в моём поведении появился заметный окружающим маразм. Для них беспричинный. Я не справлялся днём, а ночами и вовсе выматывался предельно. Кое-как дожил до отпуска после всех разборок по ЧП.

И поехал пить к другу. (В смысле, "на рыбалку".) Видели бы вы, как я осматривал его угол на оранжевые предметы. Дружбан аж спросил, можно ли мне пить. Нужно, говорю, Санёк, очень нужно!!

Рассказал ему всё. Он говорит, стресс-фактор сработал. На предприятии-то котёл рванул, огонь, всполохи. И начал спрашивать про сон. Наводками, наощупь. На какой ты в нём машине? На "девятке", говорю, на своей первой. А где ты, чё за тупик? На улице, объясняю, где жил в детстве. Там всегда проезд был, вот я и поехал по памяти.

И так я вспомнил. Мчал осенним вечером за рулём, ветер усилился — листопад стёкла застит. Поехал покороче, повернул уже в знакомый проём между домами и влетел в собранную листву. За ней была стенка.. А из сграбленной кучи, как птенец из рукава, выскочил дворник в оранжевом жилете. Кричал что-то на родном языке. Я дал заднюю и уехал со смятым капотом...

Потом болел, потому что ударился головой об руль. Ездил ведь непристёгнутым, понт такой был в моде. Машину пацаны подколхозили в гараже и продали за долю. А я обо всём и забыл: сотрясение прошло, картинка происшествия сгладилась и исчезла.

Жил и не тужил, пока оранжевый огонь задницу не поджарил. Вдруг мужика-дворника искалечил, так-то? Он явно из гастарбайтеров был; если мог, то не обращался никуда.. А я хотел остаться маленьким гномом и прятаться за юбкой Белоснежки...

"Ты бред-то не неси", — Саня сказал. Для сказок мы мало выпили. Сперва давай правду закрасим. Беленькой, вон. Разливай!