Я сваял тебя в воске,

Ты была настоящей и так хороша!

На любые мои вопросы,

Откликалась любимой душа.

Безрассудно потрачено время,

На фигуру из воска твою.

Вот стоит она в комнате. Бремя.

Не живая, но как я люблю…

В фигуре нет изъяна,

В ней есть по именам частички тела.

Была бы ты живой, ты бы узнала,

Как воскресить тебя, любовь моя хотела.

Живая где-то ходит. Отпуск,

Быть может, вспоминает ненароком.

Ну а моя стоит, лишь пахнет воском,

И дополняет жизнь тяжёлым роком.

Расплавить надо бы, и разобрать каркас.

И в долгий шкаф, убрать всё одеянье.

Но совесть всё же гложет нас,

На памяти рубец, в душе терзанья...

Что Он принес в наш мир, кроме страданий?
Его считали мы святым, но в Нем душа спала.
Мы шли за Ним. Вопили, доходя до грани,
Когда и наши души пожирала мгла.
Но все мы верили Ему, пока Он убивал нас,
Вникали в суть Его речей, что бы постигнуть
Всю истину. Зачем живём? Когда придет наш час?
Мы шли за Ним затем, что бы погибнуть.
Но кто же Он? Пророк или убийца?
Ведь все мы поняли, что Он хотел сказать.
Тем, кто с Ним не знаком, Он часто снится.
Он учит их. Летать. Жить. Понимать.
Но это знание нам достается ценой боли,
Мы чувствуем, как тлеем изнутри.
И мы себя спасти уже не сможем,
Не замечаем, как уходят в вечность дни.

Мы пустили Его в свою кровь,
В свой мозг, в своё живое Сердце.
Мы просили Его унять нашу боль.
Он в холода нам помогал согреться.
Мы верили, что Он способен излечить наши сердца,
Изнать из них всю сажу и затянуть рубцы.
Мы верили Ему до самого конца...
Мы просто безнадёжные глупцы!
Когда мы поняли, что Он нас всех сгубил,
Нам было некуда бежать, ведь было слишком поздно.
Мы шли за Ним, ведь Он нас так любил,
Мы думали, что так и было... Нет, серьезно!
Чем Он нас так увлек? Своими ли речами?
Как Демон заслужил народного признания?
Ведь, даже, когда мы от боли кричали,
Никто от Него не ждал покаяния.

Когда сбивали ноги и не могли идти,
Он ждал нас, Он протягивал нам руки.
Он помогал подняться, силы в себе найти
Дойти туда, где всех нас ждали муки.