грязный снег грязней французской Сены
мир не новый попросту иной
а в VK опять меняют стены
Лебедев Артем тому виной

в ленте - без гвоздей и гвоздодеров -
новости - я братцы не шучу -
вам расскажут все про волонтеров
скрывшихся в мазут по не хочу

и про миллиард и про ошибки
(виноватых нет, как погляжу)
и про депутататские улыбки
брошенные людям на пляжу

про собак отбившихся от лапок
заигравших женщин и детей
и про мозг который съехал набок
у зоозащитных должностей

а ещё про Курск и Украину
и про триллионы по шхерям
и про тех еще кто метит в спину
женам и солдатским матерям

и заради форса или фарса
новостной поддерживая гнёт
женщина (возможно, с онлифанса)
попой оголенною вильнёт

и в конце внезапно возникает
сумасбродья этого опричь
противоположность паст и калек -
пост
вчера скончался Дэвид Линч

(накидайте панамку отзывов. Спасибо-пожалуйста)

-Странное кино-

Очень странное кино:
Хмурый дождик на окно
Капли набросал, мерзавец!
Грязи толщиною с палец
Под колесами авто.

Кто-то пролил молоко,
И стираются в тумане
Грани бытия со снами.
Возле дома все одно,
Непонятно ничего.

Я возьму дороги кошку,
Прилащу ее немножко,
Чтоб стелилась вдаль она
Там где радуга видна.
А протектором колес,
Почешу ей нежно нос,
Почешу ей грудь и спинку.
Может даст она горбинку,
Когти выпустит слегка.
Но мурчание кота,
С подкапотного пространства,
Вдруг услышав для себя,
Успокоится дорога.
И взбрыкнув еще немного,
Вновь расстелется она,
Станет ровной как струна:
От подушечек на лапках,
И до кончика хвоста.

Будем ехать мы вперед:
Я и мой мотор, что кот.
Руль налево, руль направо,
Вновь в дороге поворот.
Солнце светит сквозь туман,
Силится пробиться к нам,
Ну, а мы ему навстречу,
Ночь за нами попятам.

И оставим позади,
Все что сердце жмет в груди
Замирать нас заставляет,
Наши страхи воскрешает.
Жаль с собой не убежать,
От себя. И только ждать,
Отмеряя километры
И педальку газа жать.

Вот остались позади
Все рассветы и дожди,
И табун коней пугливых,
Яркий свет тех звезд игривых,
И мечтанья кувырком,
Пролетели за окном.
В зазеркалье пустота,
Словно время пять утра,
Словно встать уже пора,
Но не видно ничерта.

Отмотаю километры,
Для планеты миллиметры,
Если глянуть свысока,
Для Вселенной смехота.
Кукрыниксы и Эон
Зажует магнитофон,
Прерываемые Цоем,
И немножечко Сплином.
Что-то мрачно за окном…

Неужели моя кошка,
Вновь махнув хвостом немножко,
Искривила путь туда,
Там где радуга видна?!
Вот закат, за ним уж ночь.
И не смогут мне помочь:
Навигатор и линейка,
Компас, карты рваной склейка,
Не помогут никогда,
Коль свернул ты не туда.
Может в молоке тумана,
Может от самообмана…

Я возьму с собой Луну,
Скучно ехать одному.
А она как раз на трассе,
Светом дальним ей моргну.
«Вам куда?» - «На небо мне»
«Путь такой сойдет вполне,
Я еще на небе не был.
Там же лучше чем на дне?»

Подобрав в пути Луну,
К пассажирскому окну,
Посажу ее я справа,
Кофе ей не предложу,
Для нее это отрава.
Черного напитка слава,
Не для тех кто был рожден,
Солнцем ярким освящен,
Чтоб вести нас темной ночью,
Превращая сказку в сон.

Плачусь я своей Луне,
Как здесь одиноко мне.
И не нужен никому,
Настоящий я. Умру,
Но увидят лишь кусок,
Плоти чей просрочен срок.

Что в машине жизни я
Та ненужная фигня,
Про которую не вспомнишь,
Все авто захороня.

Но молчит моя Луна,
Думами окружена,
Ей попасть скорей на небо,
А не слушать бы меня.Мы догнали горизонт,
Чуть не сбили спутник-зонд
И привез Луну я к небу,
Ей сходить, я дальше еду.

Очень странное кино,
Я смотрел его давно.
А теперь, как на повторе
Снова крутится оно.

Жжется холод серых звезд
Мне бы с них прокинуть мост.
Чтобы потушить скорей,
Водами седых морей,
Жажду жизни той моей.
Под покровом мирозданья
Много пылевых клещей.
Я хотел бы, (ну и что?).
Выключить мне то кино,
Навсегда из мира жизни.
Просыпаться мне дано.

От автора:
Писать стихи я не умею. Обычный мой уровень не выше рифмовок «кровь-морковь». Но иногда, редко-редко, выходит что-то уровнем чуть получше. Ну, как сейчас, например.
Правда, в процессе всегда возникает дилемма: или набрасывать слова на вентилятор, авось они там сами как-то в рифмы разберутся, а читатель авось сам в мешанине букв смысл увидит. Или все-таки пытаться заложить в строчки какой-то смысл, который я хочу заложить, и тогда с вероятностью 99% вся эта сомнительная конструкция обрушится ко всем чертям.
Пример этого, вы можете наблюдать и тут. Набросы, которые вышли относительно гармоничными, кренятся под неуклюжими попытками придать смысл и в итоге получается натуральный Франкенштейн.
Полагаю, искушенному читателю сразу будет видно, что текст состоит из нескольких кусков, написанных в разные дни, и слепленных по принципу: «а зафигачу-ка я это сюда, че зря бумагу марал что ли?»

skvoretso, вы как-то уже рецензировали мои каракули, окажите милость, сделайте это еще раз.