0 просмотренных постов скрыто
Мося всем желает таких же высыпательных выходных!
Спят усталые игрушки, и вы спите))
Почему Чуча и ее внешность
Когда я скинула коллеге фото нашего нового питомца, первая фраза была «что это за чуча?» так я и назвала. Мы много раз пытались придумать ей другую кличку, но кроме Чучи больше ничего не прилепилось. Шеба, Черника и так дальше. Все мимо.
И как-то мне казалась такая дурацкая кличка, что когда ветеринар спросил, как ее зовут, я скромно произнесла «…Чуча», на что получила ответ «А что вы так удивляетесь? Чуча это довольно распространенная кличка».
Внешность да, интересная - маленькая голова, глаза блюдца и прижатые уши, шар, короче, а не голова, по сравнению с тельцем маленький. Очень длинный хвост. Беспородный простой кошачий ребёнок, помесь. Не интересовалась, кто ее родители, любим и любим.
Но однажды мне написала прежняя хозяйка и попросила фото котенка, спросила все ли хорошо. Между делом и я спросила, а кто у нее папа и мама, и получила следующие фото
Это мама. А сейчас будет папа.
Папа-шар.
Можно, конечно, поумиляться с этих красавцев и маленькой папиной дочки, но обратили ли вы сейчас внимание, что папа и мама вислоухие? Вот тут я и напряглась. Что будет дальше, время покажет, но пока котенок бегает, прыгает и визуально здоров и ни на что не жалуется, кроме глазок. Но про глазки я расскажу уже другим постом.
Показать полностью
4
Новая работа. Живопись с намеком на свой город
Бывает так, что очень долго не бывает вдохновения, ну просто не хочется ничего делать и всё. А когда оно приходит, лучше сразу браться за кисти и все запечатлеть. Тут так и было. Писала картины очень редко, портреты забросила, а тут прям захотелось. Всегда остается одно неизменным - когда занимаешься тем, что по-настоящему нравится, как будто проблемы все куда-то исчезают. Не броши, магниты, украшения, игрушки, которых я создаю, все таки не приносят мне столько удовольствия, как написание картин.
Наш город - это купеческий маленький городок, со своими историями. Город славится яблоневыми садами, старые купеческие дома и резные окна, кошки - все это про Бирск. Так как я много делаю сувениров для туристов, у меня, видимо, в голове все эти «достопримечательности» собрались во что-то единое и в голове образовалась вот такая история.
Кажется, что за этим окном притаилась целая история. Девушка в нарядном уборе, а может даже Царевна, задумчивый взгляд вдаль и котик, который будто охраняет её покой .
В этой картине для меня оживает сказка — о тишине, ожидании и родных местах. Бирские наличники и яблоневые ветви делают её особенно близкой и тёплой.
Название к картине я так и не придумала пока. Не знаю, как коротко и точно описать ее. Возможно, оно придет со временем.
Акрил, холст 50*70см
Показать полностью
1
Подбросили больного кота
Появился в деревне у меня на участке кот. Таких здесь никогда ни у кого не было. Скорее всего кто-то с дороги выкинул больное животное.
Порода шотландский вислоухий. Полностью не работает хвост. Постоянное подтекание мочи. Практически нон стоп. Кот активен. Ест, практически не пьёт.
Как сказал местный ветеринар - порода деффектная. Нерабочий хвост - явление не редкое. В связи с чем проблемы с позвоночником и в тазовой области. Отсюда и недержание мочи. Прописал прозерин подкожно в течении месяца. Курс начат.
В планах завтра съездить в клинику побольше (в Калуге) - УЗИ, анализы, рентгены... Есть желание и возможности подлечить и оставить кота, но нет возможности 24/7 содержать больное животное с подтеканием мочи. В связи с чем вопрос.
Кто сталкивался с такими проблемными породами и какая вероятность излечить больное животное. Или это навсегда?
Показать полностью
7
Синдром повзрослевшего кота
Котятки. Да, блядь, именно они. Слепые, тычутся в тепло, инстинкт и больше ни-ху-я. Потом глазки-бусинки прорезаются, и мир взрывается карнавалом! Веревочка! Красный бантик! Мячик, сука, мячик! Гоняй его, рви когтями, это же ебаный смысл жизни, вот он, скачет перед носом! Лазерная точка – о да, это божество, неуловимый красный бог, за которым можно нестись, сшибая углы, пока не вывалится язык и сердце не зайдется в бешеном стаккато. Чистый, незамутненный кайф погони за ничем.
А потом... щелк. В мозгу что-то перегорает. Контакт замыкается. И вчерашний бог – просто блик от фонарика в руке этого двуногого идиота. Веревочка мертва, пока ее не дернут. Мячик – унылый кусок резины, пока его не пнешь сам. И игра кончается. Навсегда. Остается только знание. Тяжелое, свинцовое знание о том, как устроен этот балаган. И презрение. К тем, кто все еще пытается тебя развлечь.
Вот и я. Мои зрачки – в точку, фокус на максимум. Я вижу сраные нитки. Они повсюду. Они тянутся от рук политика к его челюсти, заставляя ее двигаться в такт заранее утвержденной хуйне. Они лезут из ушей телеведущих, а за нитки дергает продюсер с мертвыми глазами и ипотекой. Блогеры – марионетки на нитках подписчиков, лайков, рекламных контрактов, они дергаются в конвульсиях одобрения, а за кадром – пустота и вой экзистенциального сквозняка.
Я смотрю этот гребаный прямой эфир, который они называют «жизнью», но мой мозг автоматически дорисовывает бекстейдж. Вижу операторов, блюющих от скуки. Вижу осветителей, обсуждающих футбол. Вижу гримерш, замазывающих тоннами штукатурки вселенскую усталость на лицах «звезд». Их улыбки – трещины на фарфоре. Их бодрые голоса – скрип несмазанных шарниров. Они говорят «любовь», а их зрачки кричат «гонорар». Они говорят «искренность», а руки в карманах сжимаются в кулаки от ненависти к этому спектаклю.
Это вирус. Информационный СПИД. Он сожрал иммунитет к реальности. Все стало симулякром, копией копии, отражением в кривом зеркале, которое отражается в другом таком же. Живая реальность? Да она сдохла еще в прошлом веке, ее труп забальзамировали и выставили в музее под названием «Новости». То, что вы видите, – это некрофилия в прайм-тайм. Танец на костях.
Иногда, да, иногда эта детская искорка в заднице пытается вспыхнуть. Вот сейчас, думаю, поговорю с человеком. По-настоящему. На секунду поверю в этот танец, в эту игру слов, в гляделки... но тут же – СТОП. Я вижу его программу. Вижу, как он подбирает слова не для того, чтобы выразить мысль, а чтобы произвести впечатление. Как он сканирует мою реакцию, подстраивая свой алгоритм. Он не говорит со мной. Он отыгрывает роль. А я – его зритель. И он мой. Два актера в пустом театре, уставшие от пьесы, которую сами же и написали.
И я останавливаюсь. Замолкаю на полуслове. И смотрю на него, как тот повзрослевший кот на хозяина с лазерной указкой. С немой брезгливостью. С вопросом без слов: «Ты серьезно? Ты, блядь, серьезно веришь в эту хуйню?»
Мир — это гребаный мюзик-холл для душевнобольных, где все выучили свои партии, но забыли, зачем они поют. А я сижу в первом ряду, и у меня больше нет сил аплодировать. Нервы натянуты как струны на дохлой гитаре, и единственное, чего хочется, – это чтобы кто-нибудь уже наконец вышел на сцену, не по сценарию, и заорал во все горло: «Представление окончено! Все на хуй! Спектакль отменяется, потому что все актеры сдохли от скуки!»
А пока... Пока я просто наблюдаю. Как они дергают за свои веревочки. Как пинают свои мячики. Как гоняются за красной точкой на стене, не понимая, что стена – это экран. А за экраном – ничего. Просто помехи. Белый шум. Конец передачи.
Просто. Выключите. Свет.
Показать полностью