В советские времена было обычным делом сжигать опавшую осеннюю листву. У многоэтажек старушки часто гоняли ребятню: им не нравилось, что дети жгут костры на газонах, вспоминая, как прощались с летним пионерлагерем. А вот возле бараков и в частных дворах костры разводили уже под присмотром родителей. Дым часто вился там над огородами, где даже пекли картошку.

Иногда же просто убирали территорию у частных домов, и листву сжигали вместе с мусором. У одного из таких домов жил мой приятель, и я любил приходить к нему, чтобы вместе смотреть на танцующие языки пламени и клубы дыма. Однажды, сидя с ним на лавочке, он рассказал мне историю, произошедшую в школе: "Представляешь, вызвали мать одноклассника в школу. Мать у него чуть не в слезах, стоит разговаривает с директором, а её сынок подошёл к ним, достал пачку сигарет, вытащил одну, чиркнул зажигалкой и прикурил прямо там, ПРИ НИХ, в коридоре!"

...Эту историю о школьной дерзости рассказал мне приятель тем вечером, когда мы сидели на лавочке возле его дома. Ему было двенадцать, мне тринадцать, и казалось, что вся жизнь еще впереди. Только вот он давно уже покоится на кладбище. И, к сожалению, он был не первым и не последним в родном дворе из ушедших в мир иной...

Гуляли как-то с товарищем, в метрах 20ти от нас два пацана играли в мяч. И вот мяч подкатывается к нам и товарищ, руководствуясь правилом "Сила есть - ума не надо", со словами "Ща, малой, навешу", всандалил на все деньги. Удар был просто пушечный! Пролетев мимо пацанов (возможно даже збрив кому-то из них волосы), через забор, мяч полетел в сторону прогуливающейся семейной пары, с коляской. То ли мяч был мягковат, то ли мужик был вытесан из гранита, но попавший ему точнехонько в затылок мяч не лишил его сознания и он, хоть и с большим трудом, устоял на ногах. По четырем охуевшим лицам, мужик быстро вычислил место выхода снаряда, двинулся в нашу сторону превносить справедливость. Но услышав крик моего товарища "Извините, пожалуйста", что-то буркнул и с разбегу запинул мяч в далекие ебеня и пошел с молодой супругой и дитем дальше. Пошли и мы с товарищем, оставив двух застывших в изумлении пацанов переваривать такой перфоманс.

Порвался у нас как-то резиновый мяч с нарисованными кубиками, лет 40 назад. Не пропадать же добру. Засунули мы внутрь булыжник, поставили где-то на дороге, и первому подходящему: «дядь, подайте мяч пожалуйста». Убежать от него было совсем несложно, ему мешала оторвавшаяся подошва туфли

Вы возможно не поверите, но у нас была такая забава, брали старый мяч, разрезали его, клали в него пол кирпича, клали специально возле поля и жалобно кричали дяяяядь, пооодай. Подвыпивший инженер с портфелем, счастливо пинал его с пыра, вспоминая свое футбольное детство, а потом орал матом как сапожник, а мы кидались в рассыпную. Собирались где нибудь и ржали потом, обсуждая. Это было в принципе безобидно, сломать ногу было невозможно об это. Но все равно мне за это стыдно сейчас. Дяди, простите нас.