Потерянные.
Попробуй вспомнить перекрёстки,
Вокзалы, поезда, такси,
Галактик улиц отголоски,
Хрущёвок тусклые огни.
Как мы на кухнях пропадали.
Курили, пили горький чай,
И наши души голодали,
Перекричав вороний грай.
Припоминай, как осень зябко,
Нас одевала в кашля звон.
Мы всё бежали без оглядки,
Ища на вечер теплый дом.
Мы снова на прогнивших стульях.
Советские часы отстукивают такт.
И сколько нас в бетонных ульях,
Дотягивает жёлтый полумрак.
Маленький стишок во славу уныния
Пиздец подкрался незаметно,—
Подполз за жопу укусил,
Яд бытия проник мгновенно,
Бороться мало было сил
Часы сомнений растянулись,
Хромой судьбы под палки стук,
О свой же камень мы споткнулись,—
Хребет надежды, треск, испуг.
Сколько всего я пропустил
Где то год назад друг подсадил меня на пикабу и я теперь его постоянный читатель. Однако вчера мы с тем же другом начали спорить, а какие посты набирают больше всего лайков и начали перечислять свои варианты. Все было бы норм но тут мой друг сказа вариант "Клубничка" и я его переспросил, что еще за клубничка. Друг молвил что на просторах пикабу можно найти огромное количество прекрасных оголенных тел женского пола и не только! Когда он закончил, мое выражение лица было примерно таким...
Я решил что друг решил меня разыграть и недоверчиво попросил показать мне где эта клубничка находится, на что мой друг зашел в мой аккаунт и в настройках активировал галочку "Показывать материалы 16+"
И вот прошла уже целая ночь, настало утро, а я все еще сижу на пикабу и думаю, сколько всего я пропустил...
Смерть поэта
"Смерть поэта"
Поэт устал. От жизни, от любви.
Устал ходить с натянутой улыбкой.
Никто не знал, хоть рукопись порви.
Считал часы. Выписывал ошибки.
Молчал поэт. От грусти, от тоски,
и те его съедали беспощадно.
Сломали в нем надежду, как тиски,
на что поэт ответил - "Ну и ладно.
Мне все одно - что счастье, что листы,
сгорит дотла однажды летописец.
Его сгрызут опарыши, глисты,
и прах его застынет в микоризе.
Дышу с трудом, мешается хомут.
Нашел давно - наверное, чужой,
а может свой. Меняется табун,
зимой один, а осенью - другой.
Поставлю крест, могилой подышу,
друзьям скажу, чтоб плакали сильнее.
При жизни был не нужен никому,
хоть здесь постойте, будьте посмелее.
Здесь холод веет, пахнет тишиной,
и дождь стучит блаженно по суставам.
Прощайте братцы, трогаюсь домой,
причал сырой над морем сухощавым.
Простите, если словом как обидел,
я вас любил, хоть редко улыбался.
И каждый день тоску я ненавидел.
А толк какой? В могиле оказался.
Ну все, друзья, отходит мой паром,
мелькает перед носом безмятежность.
Глаза поплыли, свидимся потом,
на свете том, горячем и безгрешном"
Погиб поэт, а люди - кто куда.
Любовь ушла и память запылилась.
И лишь могила плакала тогда,
а грусть с тоскою рядом суетилась
Жизнь - она такая!
Помните этот удивительный отрезок времени, где-то сразу после университета, когда казалось, что мир, целиком и полностью, принадлежит вам?
Все обязательное закончилось, и жизнь распахнула перед вами сотни дверей - войди в любую, выбери свой путь. Не понравится одно - попробуешь новое, впереди уйма времени, океан возможностей и интерестностей.
Казалось, ты можешь стать шаолиньским монахом, знаменитым изобретателем, роковой женщиной, знатоком китайского, бойцом MMA и покорителем новых, еще не открытых земель. А потом написать обо всем этом книгу, которая сразу, совершенно точно, станет бестселлером, а TIMES выберет тебя человеком года. Сразу после Путина. Да и Путиным тожо можно было стать, при желании. Бери все и не отдавай ничего!
В этот прекрасный период я кидался из крайности в крайность, поэтому, видимо, мои знания сколь обширны, столь и поверхностны. Как и все экзальтированные юнцы, я думал, что могу стать кем угодно. Но у возможности стать кем угодно есть и оборотная сторона - потрясающе большая вероятность остаться никем.
Безжалостная сука, которую мы называем временем, очень шустра. Ты кидаешься в одно, в другое, хлопаешь любопытно глазами и тянешься к новому жадным ручонками, а тебе уже тридцать, или сколько-то там еще. Если продолжить в том же духе, останешься вечным школяром. Нет, это конечно не плохо, но знаете ли…
Мне, знаете-ли, по прежнему, до жути хочется оставить имя в истории. Пусть и не в одном ряду с гениями. Но неужели на Игдрасиле, колоссальном древе жизни, не найдется скромного клочка коры, чтобы накарябать: «Я был тут»?