Смерть поэта⁠⁠

"Смерть поэта"

Поэт устал. От жизни, от любви.

Устал ходить с натянутой улыбкой.

Никто не знал, хоть рукопись порви.

Считал часы. Выписывал ошибки.

Молчал поэт. От грусти, от тоски,

и те его съедали беспощадно.

Сломали в нем надежду, как тиски,

на что поэт ответил - "Ну и ладно.

Мне все одно - что счастье, что листы,

сгорит дотла однажды летописец.

Его сгрызут опарыши, глисты,

и прах его застынет в микоризе.

Дышу с трудом, мешается хомут.

Нашел давно - наверное, чужой,

а может свой. Меняется табун,

зимой один, а осенью - другой.

Поставлю крест, могилой подышу,

друзьям скажу, чтоб плакали сильнее.

При жизни был не нужен никому,

хоть здесь постойте, будьте посмелее.

Здесь холод веет, пахнет тишиной,

и дождь стучит блаженно по суставам.

Прощайте братцы, трогаюсь домой,

причал сырой над морем сухощавым.

Простите, если словом как обидел,

я вас любил, хоть редко улыбался.

И каждый день тоску я ненавидел.

А толк какой? В могиле оказался.

Ну все, друзья, отходит мой паром,

мелькает перед носом безмятежность.

Глаза поплыли, свидимся потом,

на свете том, горячем и безгрешном"

Погиб поэт, а люди - кто куда.

Любовь ушла и память запылилась.

И лишь могила плакала тогда,

а грусть с тоскою рядом суетилась