Спустя пару месяцев мото-сезона, клок седых волос в мошонке и чуток похудевший кошелек я получил заветную категорию в права и, необременённый работой, свободно рассекал верхом на «чесотке» по Москве. Сколько себя помню, мне всегда хотелось быть «вон тем парнем на Харлее», которого ругают водители машин, тычут пальцем дети, девицы приветливо машут руками, а мужики завистливо отворачиваются в сторону. Правда порой при езде я откладывал кирпичи в штаны и карманы, а иногда и попросту выкладывал целые мощеные дорожки за собой, случайно выехав на ТТК или МКАД, или попросту теряясь в городе. Но куда бы я не поехал, Дарья покорно жгла асфальт, прощая своему рукожопому хозяину погрешности управления и знания ПДД. Верхом на «чесотке» с лысой резиной, скончавшимися тормозными колодками ещё в Японии, немым выхлопом и в дешевой китайской экипировке я чувствовал себя самым счастливым человеком; наверное, впервые в жизни я чувствовал, что я нахожусь на своём месте.
К этому моменту мой зад и новая экипировка уже прознали всю твёрдость асфальта и прелести отсутствия опыта вождения. Но, слава Богу, от произошедших событий незначительно страдали лишь мои незащищенные части тела, самолюбие и нервы прохожих. Каждый раз оказываясь на асфальте, я как безумный подрывался с места и бежал осматривать свой драгоценный мотоцикл на предмет повреждений. Кажется, если бы после падения моя левая или правая, или обе руки валялись рядом на асфальте, я всё равно первым делом бежал проверять мотоцикл! По-моему любой байкер относится к своему мотоциклу лучше чем к самому себе: ты можешь спустить за раз весь свой заработок и последующий месяц питаться бездомными кошками и драться на улице с бомжами за недопитую бутылку пива, но ты купишь эту злоебучую хромульку на свой дрын с Ибея!
***
Наступили очередные выходные, и мы с моей тогда ещё девушкой (а ныне женой) решили съездить в гости к моим родителям в Кострому. Я грезил этой поездкой уже давно, я мечтал прокатиться по трассе на своём мотоцикле, пережить хоть и небольшое, но приключение. Что тут говорить, это был мой первый мини-дальняк в одиночку. Да ради этого момента в жизни я готов был делать самые грязные вещи, о которых вы даже и не думали! На тему поездки мы с женой уже успели несколько раз поругаться, а результат был таков: «я – мудак, достал своим мотоциклом!»; жена едет своим ходом на междугороднем микроавтобусе, а я должен следовать за ним верхом и не выёбываться.
И так настал день «Икс»: середина августа, +30. С утра я собрал необходимые вещи в рюкзак, оставшийся со времен увлечения скейт-бордом, но который был заброшен после неудачного падения с «Переломом Беннета» и отрывом пальца от кисти. Несмотря на то, что в ближайшее время похолоданий и осадков не обещали, всё же я прихватил с собой ветровку-худи и джинсы, бережно сложив их в сумку. Сам же решил одеться по погоде: натянул любимую черную футболку с дерзким принтом; патрули Osiris; военные бриджи, в которые сунул свой телефон и сигареты; шлем-интеграл; мото-перчатки с британским флагом и китайскую защиту спины с наколенниками.
Я пролез на платную парковку через брешь в ограждении и стоял в ожидании жены, которая должна была с минуты на минуту прибыть на Ярославский вокзал для последующей посадки на рейсовый микроавтобус. К слову сказать, я довольно быстро впитал и начал применять на практике народную мудрость, услышанную от одного знакомого байкера по имени «Красный»: «Если на мотоцикле нельзя нарушить правило или заехать туда, куда ты хочешь, то нахуя он вообще тогда нужен?» - говорил он, съезжая через две сплошные на встречку, и повернув во дворы в объезд пробки...
На горизонте появился милый глазу стройный силуэт, который махнул мне рукой и скрылся в глубине уже припаркованного у вокзала микроавтобуса с табличкой «Москва-Кострома»:
- Я добралась, села у окна слева. Ты как? Готов к поездке?
- Всегда готов! Вспотел только десять раз пока стоял на солнце – говорил я развалившись на мотоцикле, вытянув ноги через руль.
- Бак заправил? Звони мне, когда будешь делать остановки. Я за тебя очень волнуюсь! Мотоциклов в этом мире много, а ты у меня один!
- Конечно заправил! На счёт звонить – тут как получиться, в идеале я вообще планирую не останавливаться; посмотрим, на сколько хватит бака…
- Так… мы тронулись, давай догоняй! Будь осторожен! Я тебя люблю! – на прощание сказала Лёля, и короткие гудки стали доноситься из трубки.
- И я тебя … – сказал я уже в гаснущий экран телефона…
Мотоцикл был прогрет, поэтому без промедления я нацепил на себя шлем с перчатки, повернул ключ зажигания и спрыгнул с парковки на проезжую часть через туже брешь в ограждении, чиркнув хромовым выхлопом о бетонный бордюр. На ближайшем перекрёстке я настиг автобус и почти пол часа плёлся за ним через весь проспект Мира со скоростью равной скорости моей бабки, которая пошла в магазин за хлебом, но при этом решила не ехать на лифте. После того как автобус намертво встал в пробке в районе ВДНХ, у меня подгорело со шкварками не по-детски. Я резко перестроился в междурядье и рванул в сторону МКАДа к заветной трассе «М8». Вся прелесть данной авантюры заключалась в том, что я понятия не имел, куда мне ехать, у меня не было навигатора, я «Яндекс-карты ещё не были установлена телефон. Но ранее я несколько раз ездил в таком же микроавтобусе в Кострому на «сидении штурмана». Также перед выходом из дома я успел проложил путь в Хуяндексе, который показал мне, что после проспекта Мира надо двигаться исключительно по прямой и свернуть лишь 1 раз в Ярославле направо.
Набрав крейсерскую скорость на трассе, я наконец-то понял, для чего на самом деле нужен мотоцикл: мир вокруг меня закружился как карусель, всё стало красочным и объёмным как после принятия экстази. Я ехал и кричал от восторга в наглухо закрытом шлеме; я пытался трогать воздух руками; открывал визор, чтоб ухватить его ртом. Когда же на ходу я успел поймать рукой падающий лист дерева, я попросту обоссался от радости. Тёплый воздух, бьющий мне в спину, нёс меня вперед; я дышал полной грудью и с широко раскрытыми глазами ждал «что же будет за тем поворотом или пригорком?…»
Через какое-то время я догнал байкера на «чоппере». Он шёл с ещё меньшей крейсерской скоростью, чем я. Большие кожаные кофры были битком забиты вещами; за спиной райдера сидела дама в майке-алкоголичке, одетой прямо на голое тело: то ли от езды, то ли от своего попутчика соски её потвердели и начали проступь через майку. Оба были без шлемов, в обычных джинсах и берцах: «Сумасшедшие доноры!» - подумал я тогда с восхищением и небольшой завистью. Пара тихо шла по трассе под приятный басовитый звук стоящего на их мотоцикле прямотока «Дуал лонг». Тогда ещё для меня была загадка, почему один чоппер мог реветь словно дикое животное в лесу, а другой шептал как мышь? Когда мы поравнялись, пара улыбнулась мне и пропустила вперед, а уже через минуту я услышал за спиной раскат грома, и через мгновение на полном ходу сильно груженый Suzuki - Boulevard C90 золотисто-белого цвета пронесся мимо меня, унося за собой опавшие листья и клубы пыли. Больше на дороге я их не встречал.
Тёплая дорога лилась рекой вот уже несколько часов; с обеих сторон стоял лес и сдерживал гуляющий в полях вечерний ветер. После остановки на дозаправку и перекур, я заметил, что солнце потихоньку начало садиться. Наверное после того дня в пути у меня появилась привычка разговаривать с солнцем, прося его о чём-нибудь несерьёзном.
Спустя ещё один час на трассу опустились сумерки. Изредка озираясь, я видел, как Солнце из последних сил цеплялось своими золотыми лучами за шершавые стволы деревьев. Лучи эти уже не грели; и я старался прижаться голыми ногами в китайском пластике к тёплому V-twin-у Дарьи. Я крутил ручку газа изо всех сил, чтоб успеть прибыть в Кострому засветло, но у солнца были свои планы на этот счёт…
И вот впереди через серые облака, затянувшие небо, я увидел огонь, пробивавшийся из трубы ярославского нефтеперерабатывающего завода. «Ярославль! Значит осталось совсем чуть-чуть, буквально 75км, и я окажусь в родительском доме, который покинул несколько лет назад».
Тусклая стоковая фара чесотки шерстила асфальт на предмет поворота на Кострому, голод и легкая дрожь от вечерней прохлады держали в тонусе мою задницу и заставляли крутить ручку ещё сильнее. Уставшие глаза заметили знакомое место на трассе и заветный поворот направо, находившийся между двумя светофорами. На скорости 40-50 км/ч я заложил в поворот, и тут произошло непоправимое: вместо струящегося вдаль асфальта, в свете головной фары я увидел уходящую внизу гору из гравия и битых камней. Мой сфинктер сжался, прикусив кожаное седло, тяжелая правая нога наступила на педаль заднего тормоза, а правая кисть руки стала предательски жмякать рычаг переднего тормоза. От проделанных манипуляций мот стал пытаться оттормазиться на гравии, скользя по нему лысой резиной; тут вилка подломилась, и вместе с мотоциклом я стал пикировать вниз… «физика – безжалостная ты сука!» В этот момент время вокруг меня замедлилось, мотоцикл по инерции стал плавно заваливаться на левый бок, увлекая за собой моё плохо-экипированное тельце на весьма неприятные, но неизбежные процедуры. Падая вниз, мой воспаленный мозг отдавал отчёт о реальности происходящего, но что-либо изменить уже было не в моих силах. Жизнь моя не пролетела перед глазами, как показывают в голливудских фильмах, скорее я чувствовал себя подобно мячику, который летит после пинка и ничего не может с этим поделать… Удар! Чёрный матовый интеграл с содержимым в виде моей головы запрыгал по гравию; левое крепление визора расстегнулось, визор отлетел, и пыль ударила в глаза. Всем весом мот лег на мою левую ногу, колено оказалось зажато в районе кардана. Дарья тянула меня за ногу по пыльному гравию вниз под горку, бороздя твердь левой грипсой и защитной дугой.
Проехав таким образом метров 20-30, всё ещё заведенный мотоцикл остановился, а ногу стало неприятно жечь. В свете ходовых огней на спуске нарисовался небольшой мужичок, который выпрыгнув из старенькой шахи, спешил ко мне на помощь:
- Живой?!!! - кричал он мне на ходу.
- Вроде, да… - неуверенно я ответил, пытаясь высвободить из-под мотоцикла свою ногу. Выключив зажигание мотоцикла, я попробовал его приподнять, но всё было тщетно.
К этому моменту спешивший ко мне мужичок стал пытаться поднять мотоцикл за руль. Рывок! – и мужик оказался на заднице рядом со мной.
- Блять, сколько же он весит?..
- Дохуя! Давай пробовать вместе: я толкаю снизу, ты поднимаешь за руль.
Мгновение и нога была высвобождена из-под горячего металла. Ещё чуть-чуть и совместными усилиями мотоцикл был поставлен «колесами вниз», как положено.
- Тебе скорую вызвать? Башку не пробил?
- Не, дядь, не надо. Спасибо тебе человеческое! Всё норм, сейчас покурю, приду в себя и поеду дальше…
Мужичок пожал плечами и поспешил в припаркованную рядом шаху.
Я сунул руку в правый карман, чтоб достать сигареты. Трясущейся рукой я открыл пачку и обнаружил, что сигарета осталась только одна, потому рассиживаться особо было некогда.
В темноте, подсвечивая зажигалкой, я судорожно начал осматривать Дарью на предмет наличия повреждений: «Небольшие царапины на дуге, грипсе и зеркале; краска цела, вмятин нет. Ну, слава тебе, яица!» - шептал я сам себе под нос. Осталось выяснить лишь одно – на ходу мот или нет, ибо если «нет», то у меня большие проблемы. Я поставил нейтраль, воткнул ключ в замок зажигания, закрутился стартер, приборная панель начала оживать, но мот заводиться отказался. Я повторил процедуру - Дарья ожила и, дважды прилично прострелив, заурчала своими блестящими стоковыми банками выхлопа.
В голове пролетела мысль: «Надо позвонить жене, а то она наверное волнуется!» Я потянулся за телефоном в левый карман и обнаружил, что кармана на месте не было, как собственно и всей штанины моих любимых военных шорт. Нога была мокрая и холодная; из-под калена струйкой толщиной с палец сочилась кровь, медленно стекая в ботинок.
В полной темноте я стоял у мотоцикла в трусах, с разодранной ногой, с почти полностью стлевшей сигаретой, и пытался наощупь найти на земле благополучно проёбаный телефон.
И вот счастье: найден оторванный кусок штанины, а рядом с ним и телефон, лежавший на гравии экраном вниз. В надежде позвонить я резко схватил его, но когда повернул телефон к себе экраном, обнаружил, что экрана на нём не было; а на мои манипуляции по открытию списка контактов, телефоном реагировал игнором. Ещё несколько минут я пытался его реанимировать, как вдруг: входящий вызов от жены! Из всего большого экрана рабочим остался только один уголок, который я нашел методом «тыка» и смог ответить:
- Ты где? Я уже в Кострому приехала, твои родители меня встретили на машине!
- Лёль, я немного задержусь, т.к. в темноте я свернул ни туда и по ходу чуток заблудился. Но ты не волнуйся, со мной всё хорошо, сейчас вернусь на трассу и направлюсь в твою сторону. Главное не паникуй! – сказал я в трубку, хотя на самом деле паниковать уже начал я.
После разговора, я огляделся по сторонам и понял, что пора выбираться из жопы, в которую я сам себя загнал полчаса назад. Из рюкзака я изъял синюю изоленту, которой на скорую руку замотал поврежденную ногу, чтоб остановить кровь; достал аккуратно сложенные джинсы и толстовку. На удивление, даже отвалившийся визор встал на своё место. Вскоре я сидел верхом на мотоцикле и, медленно перебирая ногами по предательскому гравию, поднимался в горку, возвращаясь обратно на трассу.
Следующий час, стуча зубами то ли от нервов, то ли от холода, то ли от того и другого, я двигался по трассе со скоростью 60 км/ч. Грустная фара Дарьи подсвечивала битый асфальт Ярославского шоссе. Мой мотоцикл тихо плёлся вдоль обочины, пропуская сигналящие машины. Голова была пуста. Я тяжело дышал в закрытом интеграле, от чего визор запотевал и его приходилось открывать каждые 10-15 минут. Почему-то все мысли, и хорошие, и плохие, остались позади лежать на земле. Возможно, это был шок, а может в тот момент я просто постиг мотодзен…
У въезда в город меня встречала машина с родителями и очень нервной женой. Я остановился, молча всех поприветствовал, и мы двинули в сторону дома.
На следующий день я обнаружил, что стал «цветным» гражданином РФ: левая часть моего тела была глубокого фиолетового цвета, местами переходящего в черный. А ещё через месяц мной было обнаружено, что одно из ребер вышло из солнечного сплетения. Это объясняло, почему в последнее время у меня появлялась боль в грудине при любой нагрузке. Сей факт был установлен нажатием на ребро, которое свободно сдвинулось вглубь тела, вызвав непрекращающийся кашель.
С того момента прошло уже несколько лет: я благополучно сменил несколько мотоциклов, обзавелся мотоклубом и новыми знакомыми; но каждый раз, проезжая мимо Ярославля, я смотрю на то место, где когда-то жизнь дала мне хороший подзатыльник за моё распиздяйство. Больше на трассу в шортах я не выезжаю.