abyssunkass

«… Да кому ты нужен?!!!» - как же я устал слушать это дерьмо… не удивительно, что наше общение больше не доставляло ни морального, ни физического удовлетворения обоим…

Битый час на каком-то из ублюдских сайтов знакомств я сыпал «Лайками» как из рога изобилия всем рыжим бабам с большими сиськами:

«…Лена, 33 года, город Москва…»

Очень даже ничего такая «Лена», много улыбается, неплохо одета, да ещё и декольте… ЯБФ! «Умею хорошо готовить» - вот это точно, что надо… ОК:

- Привет, Лена. Как поживаешь? - Удивительно, но люди не придумали ничего интереснее этой фразы…

Спустя пару недель наше общение из обычной заинтересованности переросло в гипертрофированную дружбу: примерно как у детей, играющих в «Доктора» в детском саду.

Увы, но Кострома-монамур наотрез отказывается входить в состав Москвабейджана… ну и ладно, зато я потешил своё самолюбие…

***

06 марта 2010г.

«Да ты меня уже заебала в край!» - кричал я на работе своей благоверной в трубку телефона.

«Надо тебя, сука, как-то наказать, но пока ещё не придумал, как!» - я с силой ударил трубкой по телефону, от чего тот перестал работать…

«Да и хуй с ним, с этим телефоном. Будет лишний повод не работать после выходных! Это же гос-служба!» - строил я планы на вторник.

[Сработало звуковое сообщение на мобильном телефоне] – а вот и ЗП!... хер тебе, а не подарок, овца тупая!

17:00 – я выключил компьютер и поспешил на улицу, где меня уже ждали серое небо и тающие мартовские сугробы. Я достал сигарету и побрёл по грязи в сторону ЖД-вокзала…

«Кстати, я никогда не был в Питере! Все ссутся кипятком по нему... Впереди три долбанных выходных, может и мне попробовать туда скататься?» - я сделал последнюю затяжку под самый фильтр, швырнул окурок и направился за билетом…:

- Здравствуйте, какой ближайший поезд в Санкт-Петербург?

- Добрый вечер; через 15 минут, в 17:45.

- О_О! Будьте добры, один плацкартный до Питера, только не у туалета! Бельё не надо….

Через 20 минут я дымил в тамбуре поезда «Кострома – Питер» и пока ещё не до конца понимал, что я натворил…: «Зачем я туда? Что я хочу там увидеть? У меня вроде и знакомых-то там нет никаких… Ладно, погуляю немного, развеюсь, может и придумаю чего».

***

07 марта 2010г. (10:15)

«Бля, телефон почти сел… плохая была затея играть в игрушки без подзарядки. Что ж… в жизни всегда должно быть место здоровому «похуй!»: просто пойду гулять по улице, может и найду тут что-то интересное, а ещё лучше поем и посру (главное не перепутать последовательность). При самом худшем раскладе вечером вернусь на вокзал и куплю билет обратно. Всё лучше, чем быть рядом с этой пиздой в праздник!» - примерно такой красочный план действий я успел нарисовать на ближайший день.

Я вышел на улицу, одел замызганные наушники и направился вдоль дороги, куда глядели мои глаза.

На улице изо всех сил светило солнце, крича о том, что скоро будет тепло, правда не в этом городе. Утренние «минус восемнадцать» напоминали мне, что я всё же в северной столице нашей Родины, а так же что очко на штанах можно было и зашить ещё до зимы.

Под звуки тогда ещё модного миталкора я брёл больше часа по большому проспекту, как позже оказалось -Невскому. Пройдя мимо очередного Макдональдса, я попал в какую-то непонятную промзону с большими сугробами… и тут мой сфинктер сжался: «А ведь по сути никто не знает, где я… Ну его нахуй, эти промзоны в незнакомых городах! Пойду лучше бургер съем и телефон заряжу в Макдаке, и …, а не, перехотелось!»

Перед входом в американскую забегаловку стоял молодой одноногий парень и клянчил деньги у прохожих «на еду».

Я угостил его сигаретой и вошел в заведение. Поднявшись на второй этаж, я заказал какой-то там бургер с колой для себя и второй с апельсиновым соком для уличного попрошайки.

Пока я поглощал свой запоздавший завтрак, было решено просмотреть свою телефонную книжку на предмет знакомых в Питере…

«…Алёна… Анна… Боди… Ванда… Дарья... О! Вроде Даша несколько лет назад перебралась в Питер! Вдруг и номер телефона не сменила? Надо будет попробовать ей набрать, как выйду покурить.»

Я вышел из забегаловки и протянул бумажный пакет с бургером неполноценному, в ожидании хоть какой-то благодарности:

- Ну и нахуй он мне нужен?...

- *** - в ответ я не мог выронить ни слова, настолько я сильно охуел от услышанной фразы!

Я подтянул пакет обратно к себе, демонстративно извлек из него синтетический бутер и вывалил его содержимое в небольшой мусорный контейнер, стоявший рядом с наглецом. Вслед за бутером отправился и сок, которым я обильно полил начинку ведра.

Подкурив спичками сигарету, я двинулся дальше гулять по городу…

***

[длинные гудки вызова номера]

- Алллло…? – со вздохом ответил мужской голос, явно только что проснувшийся после вчерашнего отмечания в офисе международного женского дня «6 марта».

- Здравствуйте... Я, возможно, не туда попал, но можно мне переговорить с Дарьей?

- Бля… нет тут таких!...

И короткие гудки отрывисто начали раздаваться в трубке…

«Хм… быть может, я неправильно набрал номер? Думаю, стоит попробовать ещё раз» - единовременно выдал мой подмерзавший мозг.

- Да блять, алёёё…! – ответил всё тот же голос с бадунища.

- Добрый день, а я могу услышать Дарью?

- Слышь, парень, нет таких! Ещё раз позвонишь, будешь послан нахуй!

И вновь короткие гудки пищали мне в ухо.

«Ок… сегодня же праздник, и мне наверное должно повести, хоть это и международный женский день и ко мне отношения никакого не имеет! Какой там номер? Так: «8-953-…-..-.3» - а что если «3» заменить на счастливое число «7», вдруг я на самом деле неправильно записал номер при нашей последней встрече?»

[длинные гудки вызова номера]

- Алло…? – теперь уже ответил уставший женский голос.

- Привет. Даша, это ты? Это Юджин, я тут просто в СпБ приехал погулять, у тебя какие планы на сегодня?

- Юджин? Какой Юджин? Из Костромы что ли? А нахуй ты сюда приехал? Пиздец ты отмороженный! Щас тебе адрес пришлю своей подруги, у которой я ночевала. Приедешь сюда – попиздим за жизнь.

Через минуту на мой адрес пришло СМС-сообщение с точным адресом конспиративной квартиры, где меня ожидали две не совсем адекватные женщины. (Спустя годы, я смотрю на фотографии Даши, которая теперь стала «Яжматерью», и в моей голове не укладывается, как она могла так трешить?)

Примерно через пол часа я благополучно добрался до точки назначения, что на самом деле было удивительно, ведь я никогда не умел пользоваться метро. Даже в Москве я всегда ездил с кем-то, кто хоть что-то понимал в этой долбанной схеме Метрополитена, ибо мой провинциальный мозг в этом разбирался не лучше чем свинья в апельсинах.

[входящий вызов от благоверной]

- Да, внимательно!

- Юдж, ты где? Сегодня же праздник!

- Ещё не сегодня, и я в Питере. У меня нет времени, давай пока!

- В Питере? Без меня?... А к кому ты приехал там?

- Сам себе злобный Буратино. Поговорим потом дома. Покааааа! – я поспешно выключил телефон, так как «трахать себе мозг» сегодня очередными истериками в мои планы не входило.

Поднявшись в квартиру, я особо не был удивлен при виде двух упоротых дам. Как оказалось, дамы эти поймали ночью на улице бесхозную дворнягу, приютили её у себя дома и соорудили для нее конуру из приставленного ножками к стенке стола и одеяла. Дворняга сидела в своём загоне, смотрела на меня добрыми глазами и не совсем понимала, что конкретно тут происходит? Но видимо стоящая рядом миска с хлопьями для завтрака всё же действовала успокаивающе.

- Чай будешь? У нас вкусный с жасмином. А вот жрать нечего, мы всё ночью спороли! – говорили обе сквозь смех.

- Чай? Да, не откажусь! Что за собака у Вас там сидит у стены?

- Мы не знаем. Утром проснулись. А она сидит – глазами хлопает. Тебе чай с сахаром?

- Да, с сахаром. Ну не самый плохой подарок на праздник! Кстати, с праздником. А можно мне ложку?

- Ага… спасибо, блин! А вот с ложками у нас голяк. По какой-то неведомой причине мы выкинули почти всю посуду ночью из окна? Если не веришь, можешь посмотреть!

Я взял кружку со свежим чаем, достал сигарету и направился к окну. И в правду, в сугробе под окном лежал неплохой икеевский сервиз и целый набор ложек с вилками.

- Пиздец, вы ёбнутые! Вот она - настоящая женская сущность! Хорошо, что «8 марта» только один раз в год!

- Это, да… а то здоровья не хватит… Дуть будешь? А ещё надо с собакой погулять, наверное, а то ещё подумаешь, что мы – живодерки! – после этих слов на столе появилась большая сахарница, забитая дешевой травой.

Примерно через два литра чая и пакет съеденных сушек мы вчетвером выбрались на улицу, чтоб показать мне местные достопримечательности, погулять с собакой и найти чего-нибудь более съедобное.

Даша быстро сообразила три шаурмы (простите «шавермы»), и дворняга на бельевой веревке повела нас шарахаться по городу. Правда после шавермы на подругу Даши, имя которой я так и не запомнил, напал «Рубен», и она благополучно вместе с псиной свалила в неизвестном направлении спать.

Целый день Даша таскала меня по городу, показывая памятники, строения и все известные ей зассанные углы замшелых питерских улиц.

Моё каннабиоидное отравление организма сменилось лизергиновым, опиатным, а под вечер в каком-то вшивом суши-баре алкогольным. Мы сидели друг на против друга, поглощали ролы с огромного суши-сета, запивая отвратительной Балтикой-7.

- Слушай, а куда ты впишешься на ночь? А то у меня с этим туго. Не то, чтоб я была против, чтоб ты переночевал у меня, но моя пизданутая соседка по комнате по-любому будет возмущаться и выебет мне весь мозг.

- Честно, я об этом как-то не успел подумать… день был весьма насыщенным, да и разум мой меня собственно покинул. Ну раз у тебя не вариант, значит надо найти какой-нибудь отель или хостел, где меня точно не ограбят, и я смогу не переживать, что утром проснусь без одной почки!))).

Расплатившись за ужин, следующие несколько часов мы с Дашей искали мне дешманский хостел по принципу «поменьше тараканов и чтоб не изнасиловали».

Сам того не заметил, как в определенный момент Даша резко испарилась (видимо вслед за своей подругой, которую до сих пор выгуливала дворняга): я стоял хуй-пойми где… но точно в Питера, без малейшего представления, куда теперь мне отправиться спать; силы же мои меня потихоньку начали покидать. Посмотрев на часы, я понял, что метро в скором времени перестанет работать, и при таком раскладе я уже точно никуда не доберусь…

«А где в больших городах бездомные люди, которым некуда идти, спят?» - вёл я диалог с самим собой: «Без понятия… я - не из большого города, у нас бомжи спят под мостом на тепло-трассе, а ещё ошиваются на ЖД-вокзале! Ёпта, точно! ЖД-вокзал! Надо срочно попасть туда, пока не закрылось метро, заодно куплю билет в Кострому и высплюсь в поезде!»

Я нащупал в кармане куртки три жетончика на метро и поспешил спуститься вниз под землю. За считанные минуты я оказался на вокзале и уже спешил к кассе, чтоб купить заветный билетик домой. На удивление на самом вокзале атмосфера не была такой удручающей как, например, в Москве: вокруг были слоняющиеся молодые люди обоих полов, которым также некуда было податься, ну а кто-то тупо ждал своего поезда. При этом меня удивило, что проходящие мимо менты никого не трясли и не просили предъявить им документы… Такой странный, но не без своего шарма, питерский привокзальный сквот. На подходе к кассе за руку меня схватил какой-то мужик и пытался докричаться до меня через наушники, оповещая, что «никаких билетов в кассе нет». Я отмахнулся от мужика и двинулся дальше. В кассе я на самом деле узнал, что на ближайшие часы не будет никаких поездов ни в Кострому, ни в Ярославль, ни в Иваново, а билет в Москву будет стоить 1500 рублей, что в разрез шло с моим убеждением о том, что билет должен стоить дешевле! Я повернулся назад и окрикнул мужика, который по всей видимостью работал зазывалой:

- Мужик, а куда ты людей пытаешься затащить? Да и староват ты, короче совсем не симпатичный!))) Ты лучше попробуй у школы так делать, глядишь и прокатит!))))

- Охуеть, Петросян! На автобус в Москву! Поедешь с нами?

- А сколько стоит билет?

- 900 рублей, деньги сразу мне.

- ОК, а когда отправляется автобус? – спрашивал я, пытаясь нащупать в кармане последнюю наличную тысячу рублёф.

- А вот прям щааас отправляется! – ответил мужик, глядя на свои часы. – Ну что, едешь? Соображай быстрее, пока автобус не уехал.

Я сунул смятый касарь ему в руку, и мужик резко сорвался с места. Я бежал за ним, и ещё пока не понимал, то ли я вяло его преследую, потому что он подрезал у меня последние деньги, то ли мы реально бежим в сторону уходящего автобуса на Москву. Мы выбежали из здания вокзала и завернули за ближайший угол. На удивление там стоял припаркованный старый автобус, тюнингом которого явно занимались цыгане: моя «спальня на ближайшую ночь» была сине-фиолетового цвета, а в окнах горели новогодние гирлянды.

- Вот твой автобус! – запыхавшимся голосом сказал мужик и сунул мне сдачу 50 рублей вместо сотни. – Сорян, других денег нет, только полтинник.

- Ладно, давай полтинник.

Забрав свои кровные, я поднялся по ступенькам, автобус сделал «ПФФФФ», и двери закрылись за моей спиной.

Атмосфера самого автобуса меня удивила не меньше чем он сам… вокруг меня сидели всё те же непонятные молодые люди, что слонялись по вокзалу: кто-то играл на гитаре, кто бухал, кто-то трахался. В воздухе стоял чёрствый запах перегара и немытых промежностей, но всё равно такая поездка меня прельщала больше чем ночевка на улице. Теперь же в планах было найти себе спутника хоть и не жизни, но на время путешествия из Питера в Москву... и желательно меньше меня в комплекции и, чтоб не ограбил меня, пока я сплю.

Я шёл вдоль прохода и искал глазами свободное место. И вот примерно в середине сего прекрасного транспортного средства было свободное место рядом с классическим панком в старой косухе, покрашенной красной масляной красной и голубым ирокезом, примерзшим к окну. Панк спал уткнувшись бритой по бокам головой к окну и тихо пускал слюни, но после того как я взгромоздил свою уставшую тушку в сидение рядом, резко проснулся:

- Очень приятно, Константин. – выдал хриплым голосом пьяный в дугу панк и протянул мне руку.

- Константин, ты себя в зеркало видел?))) Ладно, шучу я. Здарова! – я пожал ему руку. - Сколько нам ехать до Москвы? Выспаться успеем?

- Да примерно в 11 утра приедем, так что норм. Дай сигаретку, если не жалко.

- А тут курить можно?

- Ты автобус видел? Даже если ты в углу срать сядешь, всем будет похуй!

- Не могу сказать, что меня это радует, но… у меня осталась одна, так что покурим, если ты не брезгуешь.

- Покурим!

И тут автобус тронулся. Я вставил наушники в уши, закурил последнюю сигарету и стал пялиться в окно на мелькающие огни ночного Питера, симпатией к которому я так и не проникся. С рожи моей не сходила улыбка, то ли от того, что я ещё окончательно не протрезвел, то ли от предвкушения предстоявшей поездки. В любом случае, я понимал, что это ещё не конец!

Сидя в засаленном сидении автобуса, я достал свою умирающую Нокию и ровно также как этим утром в Макдаке, начал просматривать контакты на предмет наличия знакомых в Москве, ибо необходимо было себя чем-то занять до позднего вечера.

И вновь: «…Алёна… Анна… Боди… Ванда… Дарья-сраная кидала... Елена-Москва! О, то, что надо! Только вот есть одно небольшоооое НО: я в душе не ебу, где именно она живет. Думаю, стоит позвонить и «обрадовать» человека!»

[длинные гудки вызова номера]

- Алло… Не ожидала услышать звонок от тебя в такой час.

- Лена, привет! С 8 марта тебя! Угадай, кто едет в Москву, и понятия не имеет, куда именно и во сколько он приедет. Вопрос: у тебя есть на завтра какие-то планы?

- Хм… ты в Москву что ли едешь? Я могу перенести все свои планы. Узнай, во сколько и куда ты завтра приедешь; я сейчас пришлю тебе свой адрес по СМС.

- Хорошо, Лена-сан. А ты сможешь меня чем-нибудь покормить?

- Да, придумаем что-нибудь. На будущее: в следующий раз предупреждай за ранее, когда соберешься сотворить что-то подобное.

- Понял, учту, ещё раз «Сори» за беспокойство. Спокойной ночи!

- Споко…[тишина]

Я оторвал телефон от уха и начал судорожно нажимать все кнопки; батарея аппарата окончательно сдохла, а тёмный экран телефона лишь мог отражать огромные подглазины на моём лице. «Бля, мне должна была прийти СМСка с адресом, сука ты электронная!» - я тряс телефон и жал на все кнопки сразу! Вдруг телефон издал звук входящего сообщения и умер окончательно. «Так… адрес есть, осталось только по приезду в город придумать, как его реанимировать… Но лучше подумать об этом завтра…»

Я закрыл глаза и откинулся в своё засаленно-красное кресло с упирающимся в жопу сломанным ремнем безопасности. Впереди меня ждали примерно 650 ночных километров, поэтому стоило вздремнуть.

- Константин! – я ткнул локтем своего спящего соседа. – Во сколько и куда мы завтра приедем?

- А…? Что…? В 11…щёлываииолжлбля…. - и он снова захрапел в замерзшее окно автобуса.

Где-то в 4-30 утра я проснулся от того, что мои ноги заледенели, а ботинки примерзли к полу. Открыв глаза, я понял, что был не единственным удивлённым пассажиром. В пути у некро-автобуса накрылась женским лоном печка, и теперь единственное, что могло согреть мои обледеневшие ноги, это полный мочевой пузырь, готовый с минуты на минуту расплескаться прямо по ляшкам!

Заветная остановка! Полумёртвая биомасса автобуса резко вывалилась на улицу и окружила его со всех сторон, подтапливая лёд под колесами. Я вышел на улицу и стал высматривать того, кто ещё не успел обоссать свои руки, в надежде стрельнуть сигаретку, но таких обнаружен не было.

Следующие семь часов пути я находился в состоянии полудрёма, смешанного с пердежом и перестукиванием зубов по всему салону.

11-30. Щёлковский автовокзал: спустившись ватными ногами по ступенькам автобуса, я встал на загаженный реагентом московский асфальт и начал вертеться по сторонам в поисках метро. Через дорогу я увидел, как Константин машет мне рукой и зазывает с собой куда-то в неизвестное направление. Я махнул ему в ответ и попытался объяснить, что у меня «дела», ибо ещё одного алко-трипа с панками мой организм не выдержит…. «Дак вот какая ты - старость...» - усмехнулся я: «Ладно, ищем туалет…. Думаю, он должен быть внутри!»

Ближайшие пол часа за 30 рублей я принимал душ в совковом туалете вокзала с рыжей плиткой на стенах и лампочкой Ильича под потолком. Я стоял перед разбитым зеркалом такого же рыжего умывальника и обильно натирал местным хозяйственным мылом жутко воняющие подмышки. Люди же, находившиеся рядом в туалете, не видели в происходящем ничего особенно; сложилось такое чувство, что подобные картины они наблюдали в Москве ежедневно.

После ванных процедур мне необходимо было реанимировать телефон, чтоб узнать, куда же конкретно мне надо направиться. В одном из привокзальных салонов «МТС» за жетончик из питерского метро я договорился немного подзарядиться и переписал адрес на бумажку… : «м. Чертановская, Черноморский бульвар 12, я буду завтра дома целый день. Жду.»

«Отлично! Теперь я знаю, куда мне ехать!» Единственное, что меня остановило – это стоимость проезда в московском метрополитене: на тот промежуток времени он стоил 23 рубля… в кармане же моём было всего 20 и 2 жетончика из Питера. В ближайшей газетной лавке вышеупомянутые жетоны были обменяны у омерзительно жирного чувака на карту метрополитена и недостающие 3 рубля.

«Пиздец, я – бомжара!» - ругал я себя, вываливая мелочь в кассу. Следующие сорок с хреном минут я провёл в метро, наблюдая через свои покрасневшие глаза за толпами людей, пугающих мою провинциальную сущность.

«Станция метро Чертановская. Поезд дальше не идёт. Просим выйти из вагонов…» - разбудил меня голос в пустом вагоне. Я резко вскочил с жёсткого диванчика поезда и выбежал на пустынную улицу Чертаново. О том, что 8 марта удалось, говорили по всюду валяющиеся на растаявшем снеге оборванные цветы мимозы.

***

«Я – хуйло и без цветов! Ещё раз с 8 марта!» - с этими словами я вошёл в открытую дверь, квартиры, где жила приятная девушка из моего монитора: «…Лена, 33 года, город Москва…»

После длительного пребывания в душе с последующим поеданием телячьего стейка с кровью, а также просмотра фильма и сборки какого-то там очередного икеевского шкафчика, Лена решила начать диалог:

- Слушай, не знаю, будешь ли ты после этого разговора со мной общаться или нет, но мне нужно хоть с кем-то поговорить, да и в целом сообщить тебе одну новость...

- Да не вопрос, вещай! - корпел я над схемой шведского шкафа, который на отрез отказывался становиться оным.

- Не буду ходить вокруг, да около… короче я - беременна. Это случилось в новый год… Я намерена оставить ребенка, так как мне уже далеко не 18, и думаю, что я готова стать матерью. С биологическим отцом ребенка у меня не сложилось по причине того, что он – редкостное говно, и в аду для него стоит отдельный котел!

- Честно, я - херовый советчик и ваще тут проездом. Ты – девочка взрослая, и сама всё знаешь. – пытался я свести всё в шутку.

- А ты никогда не думал переехать в Москву? Я могу тебе точно сказать, что ты перерос свой город и гниёшь там, живя хер пойми где, да ещё и с нищенской ЗП на ненавистной тебе гос. службе. А с твоим образом жизни точно сопьёшься к хуям…

- Ты знаешь, мне нравится пить. Кстати, если бы каждый раз, как я бухал, кто-то давал мне хотя бы 10 рублей, то я, наверное, был бы уже миллионером! ;)

Наш дальнейший разговор с Леной более не поднимал никаких серьёзных тем и до позднего вечера не носил никакой смысловой нагрузки.

Заняв денег на обратный билет, и, обещая перевести долг на карту по возвращению в Кострому, я направился по заснеженным улицам прямиком в сторону Ярославского вокзала.

***

Под железные звуки идущего поезда я молча курил в тамбуре, делая глубокие затяжки, от которых сигарета начинала трещать. Слова Лены о том, что пора что-то менять в своей жизни, звенели колоколом в моей голове и не давали покоя.

Следующую неделю я не выходил на связь и пытался переварить доставленную в мозг идею о переезде. До своего небольшого мартовского путешествия я всегда думал, что это будет Питер, но «увы и ах» - не взлетело… Мне срочно нужен был повод, чтоб снова оказаться в Москве…

«Я должен денег - вот тебе и повод!» - снова бубнил я себе под нос, оформляя очередной протокол судебного заседания к уголовному делу…

***

- Лена, привет. 1 мая я у тебя…

***

Все майские праздники я пробыл у Лены дома в качестве голодного домашнего питомца, который в промежутках между утренним моционом и вечерним возвращением Лены домой с работы, опустошал её бар от элитного алкоголя, смотрел сериалы, дрочил и играл в игрушки. Выходить на улицу в одиночку почему-то не хотелось, да и смущал тот факт, что по приезду в Москву, у меня порвалась обувь, а на новую я не располагал бюджетом.

Зато в течение почти недельного добровольного заключения дома мой воспалённый мозг начал выдавать умозаключения относительно сложившихся обстоятельств вокруг меня: «А что если всё это - не моё? … ни город, ни Лена, ни трезвая жизнь?... А как же наркотики, которые я так люблю? )))» И чем больше я думал над этим, тем сильнее меня поглощала депрессия.

К 9 мая припасенный гашиш совсем кончился, а дорогой виски и ебля с Леной перестали отвлекать меня от моей же провинциальной неуверенности.

И вот в последний день моего пребывания в нашей столице Лена отвела меня аки ручного чихуахуа на прогулку в Царицынский парк… :

- Что думаешь на счёт переезда сюда на ПМЖ?

- Не знаю, Лен, мне кажется я тут ёбнусь, и не чуть-чуть как обычно, а прям вот совсем… Да и не по карману мне такой переезд. Вот сколько ты платишь за свою квартиру? 30 000 рублей, плюс коммуналка? Представляешь, у меня зп в Костроме – 7500 с выслугой и званием… А заниматься проституцией … у меня ляшки жирные! – пытался я свести всё в шутку.

- Живи у меня… по крайней мере пока не встанешь на ноги, а там время покажет. Мне в скором времени тоже понадобится чья-то помощь, банально ходить в магазин за продуктами. Короче думай, но я бы была рада видеть тебя рядом… Ты держись меня, вообще я - фартовая, честно…! 

И в эту секунду ударил майский гром над моей головой, а крупные капли вечернего дождя в свете красного заката как волосы Лены, полились по её лицу.

Незаметно для меня я снова оказался на Ярославском вокзале в новых DC-шных патрулях и был в предвкушении обратной дороги домой:

- Почему-то у меня складывается ощущение, что если ты сейчас уедешь, то не вернёшься уже никогда. – Лена говорила тихим голосом и смотрела на меня глазами, наливающимися слезами.

- Ты думаешь? На самом деле есть вещи, которые меня тревожат здесь, и это далеко не боязнь потерять работу…

- Тебя, наверное, смущает наша разница в возрасте и моя беременность?... Боюсь, здесь я бессильно что-либо сделать. Но, поверь, если ты согласишься, то я поддержу тебя в любых начинаниях. Ты никогда не пожалеешь о своём выборе!…

- Нет! – врал я нам обоим. - Я мечтал уехать из Костромы ещё со времён, когда учился в школе, и, наверное, я буду полным долбоёбом, если не воспользуюсь такой возможностью!

- В июле у меня будет день рождения, и я хотела бы, чтоб ты присутствовал на нём. Будет загородный домик, шашлыки и все мои друзья. Я хотела бы тебя представить…

***

Очередной раз стоя в тамбуре поезда «Москва-Кострома», я курил под железные звуки идущего поезда. Сигарета всё также трещала от глубоких затяжек и жгла губы. «Винстон совсем испортился» - брюзжал я, туша окурок в чью-то прилепленную жвачку в пепельнице. Предложение Лены было столь притягательным и манящим, что в животе появлялось «чувство пропасти» и отдавало в мошонку, однако чувство, что меня «покупают» и начинают перевоспитывать – грызло изнутри запущенной изжогой. «Да и похуй! Будь что будет!»

***

Следующие несколько месяцев я закрывал все долги по документам и связям в своём городе. На скорую руку я получал всё, что успевал оформить здесь: загранпаспорт, водительское удостоверение, повышение квалификации, анализы на ЗППП и т.д. Данные поползновения подлежали простому объяснению: я понятия не имел, в какую сторону в Москве мне идти, чтоб получить аналогичный документ.

Далее по списку в расход пошли: работа в местном университете правосудия, а также тупиковые отношения с благоверной, которые я думал, что порвал раз и на всегда. Однако, как оказалось, позже: «Юджина можно увезти из Костромы, но Кострому из Юджина… »

***

Июльская попытка переезда на ПМЖ в Москву не увенчалась успехом, так как моя давняя привычка излагать свои мысли на бумаге не привели ни к чему хорошему. «Если у тебя есть выбор между «писать» и «не писать» - НЕ ПИШИ, НИКОГДА! Писаниной занимаются мудаки!» А если ты всё же решился «писать» - пиши вдали от знакомых и близких, и не забывай устанавливать пароли на компьютеры и файлы!» - вот те два простых правила, которые я вывел после неудачных потугов в златоглавой…:

Сидя дома перед Лениным компьютером и пытался осмыслить всё, что успел натворить за последние пару месяцев, изливая на белых листах бумаги всё дерьмо, что лежало в моей голове. Дерьма, как оказалось, было много.

Я писал как в последний раз, видимо подсознательно желая, чтоб моя писанина попалась на глаза ещё кому-нибудь кроме меня…: «Люди не любят правду и всячески пытаются себя от неё оградить, веря в добродетель первого встречного и любовь с первого раза! Таким же мечтателем была и Лена, таким же мечтателем был и я»:

- Знаешь, почему люди едут в Москву?

- Ты мне скажи, ты ведь живёшь здесь уже восемь лет. [наливает «Бушмилс» в стакан с двумя кубиками льда]

- Люди едут сюда, чтоб найти любовь и деньги…

- И что уже успела найти здесь ты? Здесь же нет ни того, ни другого…! [протягивает стакан]

По возвращению я сделал ещё один вывод в сложившейся ситуации: по ходу я всё бесповоротно и безоговорочно проебал; у меня не было ни работы, ни денег, ни цели в жизни. Я пил в местном баре под рабоче-крестьянским названием «ЖПЛ», и как это обычно бывает: через несколько часов бухой в дугу с открытым переломом трёх фаланг правой ступни драл бывшую в душевой кабинке одной из дешевых саун. В таком темпе, сменявшемся то алкогольной, то ещё какой-нибудь зависимостью минуло пять месяцев.

Я пил и мне было себя жалко; мне было жалко планы, которым уже не суждено было сбыться; и снова жалко себя, потому что завтра проспавшись, я планировал снова ничего с этим не делать... Мне было жалко себя за ранее, от чего разочарование вставало комом в горле...

- Я знаю, что ты хотел свалить в Москву. У меня живет там сводная «сестра» с мужиком своим, они готовы тебя принять у себя, пока ты не устроишься на работу и не сможешь самостоятельно платить за жильё. – Произнесла она, делая чужой кредиткой маленькие дорожки «быстрого» на чайном столике.

- Не самая удачная шутка! – ответил я, пододвинув к себе столик, и уткнулся в него соломинкой из-под коктейля.

- Юдж, я вижу, как в последнее время ты скис как говно. И если ты думаешь, что это меня устраивает, то ты сильно ошибаешься! Хочешь в Москву? – пиздуй! Только сделай вид, что ты - приличный человек. Ну что мне написать «сестре»? Когда ты соберешься? – шмыгнула она носом.

- Звони! Я за шмотками! – вскочил я как ужаленный в жопу и поскакал в сторону дома в приподнятом от «спидов» настроении!

***

10 декабря 2010г. (05:45).

- Ну, здравствуй, Москва! Может попробуем ещё разок? – я жадно втянул ноздрями морозный зимний воздух, перемешанный с запахом несвежей шаурмы и немытых ног.

Закинув сумку с вещами на плечо, я воткнул наушники в уши и под любимую песню П.Т.В.П. направился в сторону станции метро Комсомольская…:

«Очевидно одно:

Мы завтра снова будем пить вино,

И даже курить «Винстон»!…»

(Лёха Никонов).

Спустя пару месяцев мото-сезона, клок седых волос в мошонке и чуток похудевший кошелек я получил заветную категорию в права и, необременённый работой, свободно рассекал верхом на «чесотке» по Москве. Сколько себя помню, мне всегда хотелось быть «вон тем парнем на Харлее», которого ругают водители машин, тычут пальцем дети, девицы приветливо машут руками, а мужики завистливо отворачиваются в сторону. Правда порой при езде я откладывал кирпичи в штаны и карманы, а иногда и попросту выкладывал целые мощеные дорожки за собой, случайно выехав на ТТК или МКАД, или попросту теряясь в городе. Но куда бы я не поехал, Дарья покорно жгла асфальт, прощая своему рукожопому хозяину погрешности управления и знания ПДД. Верхом на «чесотке» с лысой резиной, скончавшимися тормозными колодками ещё в Японии, немым выхлопом и в дешевой китайской экипировке я чувствовал себя самым счастливым человеком; наверное, впервые в жизни я чувствовал, что я нахожусь на своём месте.

К этому моменту мой зад и новая экипировка уже прознали всю твёрдость асфальта и прелести отсутствия опыта вождения. Но, слава Богу, от произошедших событий незначительно страдали лишь мои незащищенные части тела, самолюбие и нервы прохожих. Каждый раз оказываясь на асфальте, я как безумный подрывался с места и бежал осматривать свой драгоценный мотоцикл на предмет повреждений. Кажется, если бы после падения моя левая или правая, или обе руки валялись рядом на асфальте, я всё равно первым делом бежал проверять мотоцикл! По-моему любой байкер относится к своему мотоциклу лучше чем к самому себе: ты можешь спустить за раз весь свой заработок и последующий месяц питаться бездомными кошками и драться на улице с бомжами за недопитую бутылку пива, но ты купишь эту злоебучую хромульку на свой дрын с Ибея!

***

Наступили очередные выходные, и мы с моей тогда ещё девушкой (а ныне женой) решили съездить в гости к моим родителям в Кострому. Я грезил этой поездкой уже давно, я мечтал прокатиться по трассе на своём мотоцикле, пережить хоть и небольшое, но приключение. Что тут говорить, это был мой первый мини-дальняк в одиночку. Да ради этого момента в жизни я готов был делать самые грязные вещи, о которых вы даже и не думали! На тему поездки мы с женой уже успели несколько раз поругаться, а результат был таков: «я – мудак, достал своим мотоциклом!»; жена едет своим ходом на междугороднем микроавтобусе, а я должен следовать за ним верхом и не выёбываться.

И так настал день «Икс»: середина августа, +30. С утра я собрал необходимые вещи в рюкзак, оставшийся со времен увлечения скейт-бордом, но который был заброшен после неудачного падения с «Переломом Беннета» и отрывом пальца от кисти. Несмотря на то, что в ближайшее время похолоданий и осадков не обещали, всё же я прихватил с собой ветровку-худи и джинсы, бережно сложив их в сумку. Сам же решил одеться по погоде: натянул любимую черную футболку с дерзким принтом; патрули Osiris; военные бриджи, в которые сунул свой телефон и сигареты; шлем-интеграл; мото-перчатки с британским флагом и китайскую защиту спины с наколенниками.

Я пролез на платную парковку через брешь в ограждении и стоял в ожидании жены, которая должна была с минуты на минуту прибыть на Ярославский вокзал для последующей посадки на рейсовый микроавтобус. К слову сказать, я довольно быстро впитал и начал применять на практике народную мудрость, услышанную от одного знакомого байкера по имени «Красный»: «Если на мотоцикле нельзя нарушить правило или заехать туда, куда ты хочешь, то нахуя он вообще тогда нужен?» - говорил он, съезжая через две сплошные на встречку, и повернув во дворы в объезд пробки...

На горизонте появился милый глазу стройный силуэт, который махнул мне рукой и скрылся в глубине уже припаркованного у вокзала микроавтобуса с табличкой «Москва-Кострома»:

- Я добралась, села у окна слева. Ты как? Готов к поездке?

- Всегда готов! Вспотел только десять раз пока стоял на солнце – говорил я развалившись на мотоцикле, вытянув ноги через руль.

- Бак заправил? Звони мне, когда будешь делать остановки. Я за тебя очень волнуюсь! Мотоциклов в этом мире много, а ты у меня один!

- Конечно заправил! На счёт звонить – тут как получиться, в идеале я вообще планирую не останавливаться; посмотрим, на сколько хватит бака…

- Так… мы тронулись, давай догоняй! Будь осторожен! Я тебя люблю! – на прощание сказала Лёля, и короткие гудки стали доноситься из трубки.

- И я тебя … – сказал я уже в гаснущий экран телефона…

Мотоцикл был прогрет, поэтому без промедления я нацепил на себя шлем с перчатки, повернул ключ зажигания и спрыгнул с парковки на проезжую часть через туже брешь в ограждении, чиркнув хромовым выхлопом о бетонный бордюр. На ближайшем перекрёстке я настиг автобус и почти пол часа плёлся за ним через весь проспект Мира со скоростью равной скорости моей бабки, которая пошла в магазин за хлебом, но при этом решила не ехать на лифте. После того как автобус намертво встал в пробке в районе ВДНХ, у меня подгорело со шкварками не по-детски. Я резко перестроился в междурядье и рванул в сторону МКАДа к заветной трассе «М8». Вся прелесть данной авантюры заключалась в том, что я понятия не имел, куда мне ехать, у меня не было навигатора, я «Яндекс-карты ещё не были установлена телефон. Но ранее я несколько раз ездил в таком же микроавтобусе в Кострому на «сидении штурмана». Также перед выходом из дома я успел проложил путь в Хуяндексе, который показал мне, что после проспекта Мира надо двигаться исключительно по прямой и свернуть лишь 1 раз в Ярославле направо.

Набрав крейсерскую скорость на трассе, я наконец-то понял, для чего на самом деле нужен мотоцикл: мир вокруг меня закружился как карусель, всё стало красочным и объёмным как после принятия экстази. Я ехал и кричал от восторга в наглухо закрытом шлеме; я пытался трогать воздух руками; открывал визор, чтоб ухватить его ртом. Когда же на ходу я успел поймать рукой падающий лист дерева, я попросту обоссался от радости. Тёплый воздух, бьющий мне в спину, нёс меня вперед; я дышал полной грудью и с широко раскрытыми глазами ждал «что же будет за тем поворотом или пригорком?…»

Через какое-то время я догнал байкера на «чоппере». Он шёл с ещё меньшей крейсерской скоростью, чем я. Большие кожаные кофры были битком забиты вещами; за спиной райдера сидела дама в майке-алкоголичке, одетой прямо на голое тело: то ли от езды, то ли от своего попутчика соски её потвердели и начали проступь через майку. Оба были без шлемов, в обычных джинсах и берцах: «Сумасшедшие доноры!» - подумал я тогда с восхищением и небольшой завистью. Пара тихо шла по трассе под приятный басовитый звук стоящего на их мотоцикле прямотока «Дуал лонг». Тогда ещё для меня была загадка, почему один чоппер мог реветь словно дикое животное в лесу, а другой шептал как мышь? Когда мы поравнялись, пара улыбнулась мне и пропустила вперед, а уже через минуту я услышал за спиной раскат грома, и через мгновение на полном ходу сильно груженый Suzuki - Boulevard C90 золотисто-белого цвета пронесся мимо меня, унося за собой опавшие листья и клубы пыли. Больше на дороге я их не встречал.

Тёплая дорога лилась рекой вот уже несколько часов; с обеих сторон стоял лес и сдерживал гуляющий в полях вечерний ветер. После остановки на дозаправку и перекур, я заметил, что солнце потихоньку начало садиться. Наверное после того дня в пути у меня появилась привычка разговаривать с солнцем, прося его о чём-нибудь несерьёзном.

Спустя ещё один час на трассу опустились сумерки. Изредка озираясь, я видел, как Солнце из последних сил цеплялось своими золотыми лучами за шершавые стволы деревьев. Лучи эти уже не грели; и я старался прижаться голыми ногами в китайском пластике к тёплому V-twin-у Дарьи. Я крутил ручку газа изо всех сил, чтоб успеть прибыть в Кострому засветло, но у солнца были свои планы на этот счёт…

И вот впереди через серые облака, затянувшие небо, я увидел огонь, пробивавшийся из трубы ярославского нефтеперерабатывающего завода. «Ярославль! Значит осталось совсем чуть-чуть, буквально 75км, и я окажусь в родительском доме, который покинул несколько лет назад».

Тусклая стоковая фара чесотки шерстила асфальт на предмет поворота на Кострому, голод и легкая дрожь от вечерней прохлады держали в тонусе мою задницу и заставляли крутить ручку ещё сильнее. Уставшие глаза заметили знакомое место на трассе и заветный поворот направо, находившийся между двумя светофорами. На скорости 40-50 км/ч я заложил в поворот, и тут произошло непоправимое: вместо струящегося вдаль асфальта, в свете головной фары я увидел уходящую внизу гору из гравия и битых камней. Мой сфинктер сжался, прикусив кожаное седло, тяжелая правая нога наступила на педаль заднего тормоза, а правая кисть руки стала предательски жмякать рычаг переднего тормоза. От проделанных манипуляций мот стал пытаться оттормазиться на гравии, скользя по нему лысой резиной; тут вилка подломилась, и вместе с мотоциклом я стал пикировать вниз… «физика – безжалостная ты сука!» В этот момент время вокруг меня замедлилось, мотоцикл по инерции стал плавно заваливаться на левый бок, увлекая за собой моё плохо-экипированное тельце на весьма неприятные, но неизбежные процедуры. Падая вниз, мой воспаленный мозг отдавал отчёт о реальности происходящего, но что-либо изменить уже было не в моих силах. Жизнь моя не пролетела перед глазами, как показывают в голливудских фильмах, скорее я чувствовал себя подобно мячику, который летит после пинка и ничего не может с этим поделать… Удар! Чёрный матовый интеграл с содержимым в виде моей головы запрыгал по гравию; левое крепление визора расстегнулось, визор отлетел, и пыль ударила в глаза. Всем весом мот лег на мою левую ногу, колено оказалось зажато в районе кардана. Дарья тянула меня за ногу по пыльному гравию вниз под горку, бороздя твердь левой грипсой и защитной дугой.

Проехав таким образом метров 20-30, всё ещё заведенный мотоцикл остановился, а ногу стало неприятно жечь. В свете ходовых огней на спуске нарисовался небольшой мужичок, который выпрыгнув из старенькой шахи, спешил ко мне на помощь:

- Живой?!!! - кричал он мне на ходу.

- Вроде, да… - неуверенно я ответил, пытаясь высвободить из-под мотоцикла свою ногу. Выключив зажигание мотоцикла, я попробовал его приподнять, но всё было тщетно.

К этому моменту спешивший ко мне мужичок стал пытаться поднять мотоцикл за руль. Рывок! – и мужик оказался на заднице рядом со мной.

- Блять, сколько же он весит?..

- Дохуя! Давай пробовать вместе: я толкаю снизу, ты поднимаешь за руль.

Мгновение и нога была высвобождена из-под горячего металла. Ещё чуть-чуть и совместными усилиями мотоцикл был поставлен «колесами вниз», как положено.

- Тебе скорую вызвать? Башку не пробил?

- Не, дядь, не надо. Спасибо тебе человеческое! Всё норм, сейчас покурю, приду в себя и поеду дальше…

Мужичок пожал плечами и поспешил в припаркованную рядом шаху.

Я сунул руку в правый карман, чтоб достать сигареты. Трясущейся рукой я открыл пачку и обнаружил, что сигарета осталась только одна, потому рассиживаться особо было некогда.

В темноте, подсвечивая зажигалкой, я судорожно начал осматривать Дарью на предмет наличия повреждений: «Небольшие царапины на дуге, грипсе и зеркале; краска цела, вмятин нет. Ну, слава тебе, яица!» - шептал я сам себе под нос. Осталось выяснить лишь одно – на ходу мот или нет, ибо если «нет», то у меня большие проблемы. Я поставил нейтраль, воткнул ключ в замок зажигания, закрутился стартер, приборная панель начала оживать, но мот заводиться отказался. Я повторил процедуру - Дарья ожила и, дважды прилично прострелив, заурчала своими блестящими стоковыми банками выхлопа.

В голове пролетела мысль: «Надо позвонить жене, а то она наверное волнуется!» Я потянулся за телефоном в левый карман и обнаружил, что кармана на месте не было, как собственно и всей штанины моих любимых военных шорт. Нога была мокрая и холодная; из-под калена струйкой толщиной с палец сочилась кровь, медленно стекая в ботинок.

В полной темноте я стоял у мотоцикла в трусах, с разодранной ногой, с почти полностью стлевшей сигаретой, и пытался наощупь найти на земле благополучно проёбаный телефон.

И вот счастье: найден оторванный кусок штанины, а рядом с ним и телефон, лежавший на гравии экраном вниз. В надежде позвонить я резко схватил его, но когда повернул телефон к себе экраном, обнаружил, что экрана на нём не было; а на мои манипуляции по открытию списка контактов, телефоном реагировал игнором. Ещё несколько минут я пытался его реанимировать, как вдруг: входящий вызов от жены! Из всего большого экрана рабочим остался только один уголок, который я нашел методом «тыка» и смог ответить:

- Ты где? Я уже в Кострому приехала, твои родители меня встретили на машине!

- Лёль, я немного задержусь, т.к. в темноте я свернул ни туда и по ходу чуток заблудился. Но ты не волнуйся, со мной всё хорошо, сейчас вернусь на трассу и направлюсь в твою сторону. Главное не паникуй! – сказал я в трубку, хотя на самом деле паниковать уже начал я.

После разговора, я огляделся по сторонам и понял, что пора выбираться из жопы, в которую я сам себя загнал полчаса назад. Из рюкзака я изъял синюю изоленту, которой на скорую руку замотал поврежденную ногу, чтоб остановить кровь; достал аккуратно сложенные джинсы и толстовку. На удивление, даже отвалившийся визор встал на своё место. Вскоре я сидел верхом на мотоцикле и, медленно перебирая ногами по предательскому гравию, поднимался в горку, возвращаясь обратно на трассу.

Следующий час, стуча зубами то ли от нервов, то ли от холода, то ли от того и другого, я двигался по трассе со скоростью 60 км/ч. Грустная фара Дарьи подсвечивала битый асфальт Ярославского шоссе. Мой мотоцикл тихо плёлся вдоль обочины, пропуская сигналящие машины. Голова была пуста. Я тяжело дышал в закрытом интеграле, от чего визор запотевал и его приходилось открывать каждые 10-15 минут. Почему-то все мысли, и хорошие, и плохие, остались позади лежать на земле. Возможно, это был шок, а может в тот момент я просто постиг мотодзен…

У въезда в город меня встречала машина с родителями и очень нервной женой. Я остановился, молча всех поприветствовал, и мы двинули в сторону дома.

На следующий день я обнаружил, что стал «цветным» гражданином РФ: левая часть моего тела была глубокого фиолетового цвета, местами переходящего в черный. А ещё через месяц мной было обнаружено, что одно из ребер вышло из солнечного сплетения. Это объясняло, почему в последнее время у меня появлялась боль в грудине при любой нагрузке. Сей факт был установлен нажатием на ребро, которое свободно сдвинулось вглубь тела, вызвав непрекращающийся кашель.

С того момента прошло уже несколько лет: я благополучно сменил несколько мотоциклов, обзавелся мотоклубом и новыми знакомыми; но каждый раз, проезжая мимо Ярославля, я смотрю на то место, где когда-то жизнь дала мне хороший подзатыльник за моё распиздяйство. Больше на трассу в шортах я не выезжаю.

Каждый мальчик в детстве мечтает о том, как он вырастет, станет большим и сильным, что будет зарабатывать много денег и будет ездить на большой красивой и очень быстрой машине, а ещё в гараже у него будет стоять мотоцикл… скорее всего рядом с личным вертолетом!

Вот и я не был исключением. Я тоже хотел в детстве мотоцикл; и в юношестве хотел; и в отрочестве хотел; и когда в музыкальную школу ходил и там играл на аккордеоне вместо гитары – хотел; и когда спал со стояком и видел сны – снова хотел; и когда ел или сидел на горшке – опять же хотел; даже когда дрочил – хотел (не так сильно, конечно, как хотел кого-нибудь выебать в этот момент, но всё же)… я всегда хотел мотоцикл!

Но вот только не было у меня в семье поклонников такого вида транспорта: я не рылся с батей в гараже в каком-нибудь убитом ИЖе; у меня не было бабушки в деревне, в сарайке которой стоял послевоенный Урал или трофейный BMW; у меня даже друзей, катавшихся на мопеде, не было. Собственно у меня и велосипеда-то не было, что уж говорить о мотоцикле.

Короче говоря, благодаря стечению обстоятельств, в мотоциклах я не понимал ничего от слова «нихера». Да и понятие «Мотоцикл» было больше пространственное, нежели конкретное. Я не знал, какой мотоцикл я хочу, т.к. по сути и не различал их: «ну вот этот, обвешанный пластиком – спортивный, он очень быстро ездит! А вот этот железный – чоппер «харлей», он крутой! Наверное, на этом мои познания в них заканчивались…

Я сидел за компом в съёмной комнатушке в Южном Бутово, где проживал уже почти 3 года. За всё время пребывания в этом городе я не добился ничего, да и по сути окружил себя вещами, от которых когда-то в 2010 году бежал из Костромы.

У меня была ненавистная мне работа с ненавистной мне жирной начальницей и маленькой зарплаткой как её шанс когда-нибудь похудеть. Зарплаты хватало ровно на: оплату омерзевшей мне жилплощади; ежемесячного платежа за интернет и мобильную связь; покупку карточки на метро на 60 поездок, а также на приобретение не самых лучших по качеству продуктов, коими я закупался один раз в неделю. Каким-то волшебным образом я всё равно умудрялся пить как пьянчуга из ирландской новеллы, который в промежутках между бутылками и работой накуривался до полного опизденения. Собственно опизденением я занимался всё свободное время: я сидел перед ноутом, смотрел мультики или сериалы и пускал слюни, постигая дзен. Дзен же от меня требовал всё больших и больших материальных вложений, посему скопленные мной таким же волшебным способом денежные средства на приобретение хоть какой-нибудь машины, были обменяны в местных недосупермаркетах на дешевый «вайт-хорс» и «пять озер».

Да… мой психолог отлично постарался: после года воздержания я наверстал упущенное с удвоенной силой. Правда главную идею она всё-таки смогла вложить в мою пустую голову: «ты всё окончательно и бесповоротно проебёшь, если не изменишь свою жизнь! Делай уже что-нибудь!»

И вот при просмотре очередной серии «Сынов анархии» я понял, что хочу «харлей», при чём хочу на столько, что если он у меня не появится в ближайшее время, то в мире настанет бардак!

Я залез на «автору», чтоб посмотреть, сколько же стоит новенький харли под мою унылую жопу, и тотчас получил анафилактический шок, да такой силы, что осадочек остался и по сей день (вот так мой мотопуть мог бы безвестно закончиться, даже толком не начавшись). Я смотрел в монитор и видел, как капиталистические двухколесные выродки издевательски блестели и кричали мне: «вонючий нищеброд!» - стоили они в аккурат как оставленная мной квартира в Костроме, либо обе почки, если бы у них не был такой пробег, как у моих.

Всё же мысль о железном друге засела во мне на столько глубоко, что во время очередной попойки с Артуром, по синей лавочке я рассказал ему о своей задумке, специально упустив тот момент, что всё таки сие приобретение мне не по карману.

В пьяном полубреду Артур невнятной речью рассказывал мне про своего «знакомого», который продаёт «чоппер-Ямаха», а также очередной раз рассказал историю своей жизни: про жилье на улице, про воровство продуктов из магазина, про женщин, про кредиты по поддельным документам, про пиво, про форум костромских джедаев и ещё раз про женщин... Я сидел напротив с широко раскрытыми глазами и жувал колбасу, периодически подливая Артуру водки. Заканчивались обычно такие посиделки тем, что Артур засыпал прямо за столом, я вызывал такси для него, а сам же неуверенной походкой шёл в уже открывшееся метро. К слову, Артур – хороший собеседник, и мужик он хороший, но сам того не подозревая, он подлил масла в разгорающийся огонь моей мото-задродской зависимости.

Новая информация о том, что «чопперы» бывают не только «харлеи» не выходила из головы! Хорошенечко проспавшись, но не окончательно протрезвев, я рыскал по яндексу в поисках информации о производителях «чопперов» и ценников на них, а также адрес ломбарда Сатаны, чтоб сдать туда душу или попасть в секс-рабство… в общем устраивали любые варианты, которые вели к заветной цели. Информации было много, она варьировалось от «очень полезной и интересной» до «ёп твою мать, не хочу я увеличитель член!» Где-то между двумя этими точками я наткнулся на видео с ютьюба от товарища по имени «Болт», который как раз в своём очередном видео-обзоре пел дифирамбы дрыну под рабоче-крестьянским названием «Драга» или Yamaha – DragStar 1100–classic. После просмотра данного видео я был бодр, воодушевлен, я точно знал, что я хочу, а трусы были мокрые… то ли от пролитого на себя пива, то ли от увиденного мотоцикла. Знаю точно, что не от картавого паренька, что открыл для меня сей аппарат.

В кратчайшие сроки мной был разработан план по изменению своей жизни. Было решено: отослать в лес всех имевшихся на тот промежуток времени баб, чтоб не отвлекаться по пустякам, сменить место работы и жительство, а также увлечения, т.е. перестать бухать и употреблять всё, что употреблялось. Пол и ориентацию было решено оставлять без изменений, а либидо перенаправить в другое русло.

Уже к 13.04.2014г. я был безработным, жил в Московской области в г. Щелково и не пил практически полторы недели. Оставался лишь один вопрос: где взять денег в условиях резко надвинувшейся на меня безработицы после слов: «Да идите вы нахуй! Я теперь буду байкером! Я буду путешествовать на мотоцикле! А вы так и останетесь жопошниками!» Зато я быстро получил на руки свою трудовую книжку с размазанной в ней печатью работодателя в записи об увольнении по собственному желанию, а также расчет в размере 24 000 рублей. Денег этих естественно не хватало ни на новую жизнь, ни на мотоцикл, ни на путешествия. И вновь на помощь мне пришли слова коматозного Артура про получение банковского кредита по поддельным документам. Этот вариант я успел продумать до того как на бывшем месте работы успел рассказать начальству «кто они, куда им надо сходить и на чём я их крутил», а моя должность давала доступ ко всем печатям и бланкам моего бывшего работодателя…:

- Собираетесь ли вы в ближайшее время менять место жительство: Нет.

- Собираетесь ли вы в ближайшее время менять место работы: Нет, конечно, это работа моей мечты!

- Ваша должность: юрист – начальник юридического отдела!

- Количество подчинённых: 10… нет-нет лучше 15! (всё равно никто не знает, что я здесь один).

- Ваша заработная плата: 50 000 рублей + ежемесячные и квартальные премии (ох… я бы и не уходил с такой работы, если бы это было правдой, а настоящая цифра не была 30 000 рублей + постоянные анальные кары без смазки со стороны жирухи-начальницы).

- Какую суммы вы хотите оформить в качестве кредита: 300 000 рублей.

- На какие цели вы хотите получить кредит: мотоцикл Yamaha – DragStar 1100–classic! (почему-то даже не хотелось врать в этой сроке).

Последующий месяц после увольнения, проживая на полученный при увольнении расчет, я ходил по всем известным и неизвестным мне банкам с пакетом документов, тщательно подготовленных для получения кредита. И вот в одно из моих поздних утр, звонок из отдела безопасности одного из банков, которые я уже потихоньку начинал ненавидеть, и заветные слова в трубке: «Вам одобрен кредит, денежные средства в размере 300 000 рублей поступят на Ваш расчетный счет в течение текущего дня». И не успел я налить себе чай, как на телефон пришло СМС-сообщение, информирующее меня о том, что моя душа благополучно обменяна на интересующую меня сумму и горит в гиене огненной, а также прочая уже неинтересующая меня информация в виде ежемесячного платежа, процентной ставки и прочей бюрократии. Я жадно начал изучать мото-рынок в поисках «того самого», что увезет меня далеко-далеко от всех забот. Правда, я всё ещё не умел водить мотоцикл, но это совсем другая история, ведь у меня уже был новенький шлем-интеграл, который я выпросил на старом месте работы в качестве подарка на свой день рождения, а также шикарные перчатки с британским флагом, так что меня уже ничего не могло остановить!

Информация, полученная после часовых просмотров видеороликов о том, как правильно покупать первый мотоцикл, на что смотреть, что крутить, куда лизнуть и т.д. - ни к чему не привела. Я всё также в них совершенно не разбирался и различал лишь по принципу: «беленький / черненький / красненький». И тут я услышал заветные и правильные для себя слова (правда уже не помню, кто конкретно их сказал): «Ваш первый мотоцикл со временем вас перестанет устраивать, и вы его продадите. Это временное вложение денег, поэтому выбирайте его сердцем и жопой! Понравился, как выглядит? Присядьте, поёрзайте на нём пятой точкой. Удобно? Он ваш, берите и не думайте!» Собственно по этому принципу и был куплен мой первый мотоцикл… по этому и по ещё одному: почему-то мне казалось, что если мотоцикл будет не старше 2000 года выпуска, то это будет просто замечательно. Также я прикинул, что если я потрачу на мотоцикл сразу всю полученную сумму кредита, то жить будет не на что, а соответственно надо будет бежать искать работу или перезакладывать душу или какую-то другую часть тела. Посему было решено купить мотоцикл попроще, но тоже Драгу, правда объёмом не в 1100 кубов, а 400.

Дарья стояла в салоне и блестела наполированной перламутровой белой краской под светом люминесцентных ламп: чернёный двигатель был немного поеден морской солью после транспортировки; чёрная перфорированная кожа седла в некоторых местах лопнула и требовала перетяжки, а лысая практически под ноль передняя резина с протектором в виде огней говорили о том, что мотоцикл проехал ни одну тысячу километров. Ко мне подбежал назойливый манагер: «Кстати у него уже установлены дуги безопасности, чтоб не убиться, а ещё спинка пассажира и рамки для кофров!» - я понятия не имел, о чём говорил этот человек, но с серьёзным лицом ответил: «Ага. Заебись!»

Местный миньон предложил мне присесть на попавший в поле зрения мотоцикл; в его руках сверкнули ключи зажигания, которые через секунду уже крутили стартер. Дарья оживилась и тихо заурчала хромовыми выхлопными трубами в ангаре, подмигнув мне голубой приборной панелью и зеленым датчиком нейтрали. Сердце билось как угорелое и пыталось выпрыгнуть через горло, руки похолодели, а ноздри жадно всасывали выхлопные газы: это была самая долгожданная, самая дорогая и самая неподготовленная покупка в моей жизни. Но, открутив ручку газа лишь раз, я понял, это «он», а точнее «она», и зовут её Дарья, и именно она изменит кардинально мою жизнь. Это была Yamaha – DragStar 400-custom, юбилейная версия 2001 года выпуска (в простонародье «Чесотка»).

«- Скажи. А ты не боишься разбиться на смерть?

- Нет. Когда мчишься на мотоцикле по равнине, пять минут твоей жизни бывают интереснее, чем у многих людей вся жизнь. Дааааа, это прекрасные мгновения...»

Burt Munro.

Но в тот день мне не суждено было познать этого, ибо мои навыки управления железным конем равнялись нулю, поэтому я заранее подготовился к бюджетной транспортировке мотоцикла из салона:

Товарищ по имени Андрей был «сводным братом девушки друга знакомого … знакомого», но всё же по какой-то неизвестной мне на тот промежуток времени причине согласился помочь перегнать дрын (наверное, теперь, спустя несколько лет я его понимаю - всегда интересно попробовать в деле незнакомый мотоцикл).

Пока я занимался оформлением бумажек, Андрей успел облачиться в свою мото-экипировку, которая оказалась заточенной под спортивный класс мотоциклов, что в итоге придавало ему комичности верхом на «чоппере». Я спустился вниз на улицу, у служебного выхода меня уже ждала Дарья. Я не мог поверить, что она моя, вся и навсегда… ну или до тех пор, пока я её не продам.

Андрей пытался держаться позади нашей машины, скромно поддавая газу, но вскоре его терпение лопнуло, и он выкрутил ручку газа до упора, выжав из «чесотки» всё говно. Дарья подорвалась и понеслась вперед в междурядье МКАДа как пришпоренная, периодически появляясь то в одной, то в другой полосе, а через пару минут и вовсе пропала из виду.

«Охуеть! Неужели мой мотоцикл так может? Неужели и я так когда-нибудь смогу, не убившись?» - крутилось в опьяненной от покупки голове…

Примерно через час мы встретились в точке сбора, к тому моменту Андрей курил уже минут 20 и успел переодеться. Он вручил мне ключи от мота, дал напутствие, что «мотоцикл не любит разметку» и быстро испарился в неизвестном мне направлении. Я лишь успел пожать ему руку и ответить «Спасибо, бро».

Около недели Дарья стояла на платной стоянке без движения, т.к. я совершенно не знал, с какой стороны к ней подойти. Несколько раз я попытался её завести, чтоб просто насладиться звуком работающего двигателя, но у меня не получилось – я явно что-то делал через жопу. Посему было решено в экстренном порядке искать мотошколу и получать заветную категорию «А».