В старших классах я была влюблена в учителя истории. Он был молодым (на 5 лет старше меня, но мне всегда нравились парни постарше), привлекательным, всегда стильно одевался, очень начитанный и умный, он явно любил свой предмет и стремился заразить этой любовью нас.

Для сельской школы это всё было непривычно. Для ребят это было сложно и непонятно. А я слушала с открытым ртом, для меня это было как глоток воздуха после скандальной и тяжелой атмосферы дома и после постоянного прессинга и нудятины гимназии, откуда я перевелась в связи с переездом.

Он учил думать и размышлять, учил критическому восприятию. Я полюбила уроки истории, а потом втянулась в учебу и на других предметах, оценки подтянулись, мне стало нравиться учиться.

Но когда он заметил, что мой интерес вызывает не только история, но и он сам, он отреагировал охлаждением в общении. Перестал подходить на переменке поболтать, на уроках стал уделять меньше внимания. Я переживала это очень болезненно, терзала себя мыслями о том, что же во мне не так, но постаралась взять себя в руки и год мы закончили вполне тепло общаясь.

В 11ом классе к моему огромному разочарованию нам поставили другого учителя. А потом выпуск, университет, свадьба, рождение детей.

И вот прошло 9 лет после окончания школы. 2009 год. Я иду по улице и вдруг встречаю ЕГО. Перебросились несколькими фразами, я узнала, что он теперь преподает курсы английского и резко поняла, что как раз английского в моей жизни не хватает )