P.S. Найдено на просторах вконтактов, БМ молчал

--СТАЗИС ДУШИ— ГЛАВА ПЕРВАЯ

То место, откуда я родом, где стоит моя крепость и посажены мои деревья. У меня его нет. Я его не имею и не обладаю им.

Они называют это место "Двор". Эпицентр твоего необоснованного патриотизма. И отбрасывая сарказм, можно сказать, что, воистину, нет ничего ближе двора для человека. Нет места, где принимают его так же любезно без обширного резюме, так еще и в шортах. Ты родился во дворе, живешь во дворе, твоя семья, как бы ты думал, тоже живет во дворе. Чуть ли не весь твой круг общения заключен в кругах твоего двора (забавная рекурсия).

Ни одно место на Земле не видело того, что видели дворы. Каждый сантиметр этой жилплощади пропитан самыми искренними слезами. Стены этих домов видели больше поцелуев, чем вокзальные кондукторы, а эта сухая земля впитала в себя больше крови, чем любая почва по периметру Джонстауна. Сколько белых ночей и черных дней видели эти фонари, что скрипят, как бабушкины суставы, при включении. Дворы видели всю чернь, всю лживую фанаберию молодых мамаш и каждый пакетик гашиша, переданного методом рукопожатия.

Но не в материальном мире находят свое прибежище дворы. Двор-это гостинная души, в которую нет дверей, только дверные проемы. Там, в чертогах сознания каждый миллиметр твоего двора увековечен воспоминанием о беззаботном детстве, развязной юности, или маразмической старости.

Дворы принадлежат всем, и не принадлежат никому. Дворы--креогенный сон, отчетливое воспоминание и храм божий, что смотрит на мир изнутри твоей мещанской плоти.

Двор приютил в себе все то, что дорого тебе и любезно оставил зияющую дыру, размером с бога, чтобы ты заполнял ее всем, чем захочешь: радостью, болью, самоуничтожением, цветами, животными, двенадцатью мгновениями весны, родными--чем угодно.

В конце концов, внутреннему богу куда приятней играть в песочнице и прятаться от солнца в дворовых беседках, чем стоять на коленях у дверей храма твоей души.