Дядечка за рулём периодически покряхтывает, а я неотрывно смотрю на приборную панель. Там среди груды разнообразной мелочи лежит незнакомая монетка с тремя коронами. Размером с двухрублевку, значит кто-то дал ее водителю за проезд, а тот, разбирая мелочь, нашёл нестыковку. Даже положил ее отдельно чуть в стороне, чтобы не спутать с остальными.
- Ну что за дебил? - водитель размашисто бьет по рулю и выходит разбираться с неучтивым автолюбителем, а у меня мелькает мысль, что вот сейчас самое время стырить монетку.
Ну а что? Водитель не в кабине, на меня никто не смотрит, все сосредоточены на разборках. Ещё бы, от этого зависит, приедем мы сегодня или нет. А вообще наш водитель в этом происшествии сам виноват. На предыдущей развилке не дал вырулить мужчине в серебристой тачке. Тот обозлился, догнал и подрезал. Нехорошо. А я сопру монетку и это будет месть вселенной за мои потраченные нервы.
Кидаю взгляд на разборки, которые уже подходят к концу. Тащить или не тащить? Вопросы как у классика. Но это и понятно, я ни разу не воровка. Скорее сама зазеваюсь и стану лёгкой добычей карманника. Руки у меня, прямо скажем, не самые ловкие. Вдруг я попытаюсь сделать это быстро и неаккуратно свалю поддон с мелочью, вот звону будет. А наш водитель тем временем, хоть и взбешённый, но возвращается за руль. Упустила, значит, шанс, начать преступную карьеру. Можно забывать тексты песнен "Хоп, мусорок" и "Голуби летят над нашей зоной". Но такое забудешь, как же.
Может просто спросить, вдруг отдаст? Скашиваю глаза, гляжу оценивающе. Выглядит уставшим и злым. А вдруг спрошу, разозлится ещё больше? Лезут всякие со своими глупостями, спасу нет. А у него четверг, вечер, домой как бы попасть безо всяких монеточных попрошаек.
Но не могу же я ее тут оставить. У меня такой нету. А первое правило моей коллекции гласит, что монетки можно находить по-разному. Так значит, надо собраться и четко и уверенно попросить. Лезу в сумку за салфетками, протереть потные ладошки и нахожу барбариски. О чем уж и думать забыла. Значит, буду не просить, а обменивать, уже легче.
Быстренько протираю ладошки, сжимаю в кулаке горсть конфет. В мозгу отрывки сбивчивой речи, а мы уже подъехали к последней остановке. Которая как раз моя. Маршрутка пуста, только я сижу с рукой в сумке и готовлюсь обращаться к незнакомому человеку.
Дальше как в тумане. После "Простите, пожалуйста", меня будто выключили. Помню быстро ссыпала конфеты, бормоча что-то про коллекцию. Схватила долгожданную добычу с тремя коронами и рванула к дому изо всех сил.
Уже у подъезда слышу:
- Эй, как там тебя, коллекционерка, да стой ты!
Догнал-таки. Сейчас скажет, что дорога ему как память и вернёт все конфеты. Или не вернёт, возьмёт компенсацию за нервы. Так мне и надо, балде.
- Остальные тоже бери, раз у тебя коллекция, - говорит он улыбаясь и мне в потную ладошку ссыпается гора иностранной мелочи. - А за конфеты спасибо. Мои любимые. Сто лет не ел.
Четверг, вечер, и я возвращаюсь домой совершенно счастливая.
