csmu

В июле 99 года, когда отгремела самая сложная экваторная сессия 3го курса (патан, патфиз, фарма, пропедевтики детских и внутренних, общая хирургия и уход) и были получены все необходимые отметки в зачётке, студенты засобирались по домам. Я немного подзадержался, т.к. ждал поступления своего друга Лехи, о котором на пикабу был написан мой первый пост. Попытка не удалась, кстати, но это история уже рассказана и к причинам да обстоятельствам возвращаться не буду. Уже перед самой поездкой домой, на автовокзале, мы посчитали наши финансы и поняли, что хватает ровно на полтора билета. Так как весь остальной народ уже свалил, смысла возвращаться в общагу и искать у кого перехватить недостающее особого не было. Была первая половина дня, от дома нас отделяло 120 км, мы молоды и по-злому веселы. И вот тогда в чью-то голову пришла светлая, ну как тогда казалось, идея. Автостоп! Доводы просты и понятны: у нас народ добрый, раз, трафик между Симферополем и Феодосией, куда мы держали путь, очень активный, два, ну и это приключение, три. Сказано - сделано. Мы покупаем пачку сигарет, 100 мм красный LM, полторушку вкусной газировки, пачку печенья, садимся на троллейбус и едем до конечной остановки, самой близкой к началу нашего путешествия. Этот этап прошёл гладко. Шутя и веселясь, с конечки мы потопали вдоль трассы, махая руками каждой проходящей мимо нас фуре. Блин. Нас не брали. Водители разводили руками и показывали вперёд. Страненько. Ну да ладно, мы все равно топали вперёд. Так мы прошли до 12 км, на котором стоял стационарный пост ГАИ.

- Ага, вот она причина игнорирования двух молодых, прилично одетых людей, - сказал Леха. - Теперь заживём и уже через полтора-два часа окунем свои чресла в Чёрное море.

- Скажи, бабуля, а до Феодосии далеко, - голосом Абдулова из Формулы любви интересуемся у бабушки, копающей грядки, то ли в Донском, то ли в Трудовом. На горизонте все ещё парит Симферополь, с другой стороны уже видны горы.

- Километров 100, - отвечает ошарашенная женщина.

- рукой подать - весело улыбаемся мы, и под бабкины крестные знамения и молитвы двигаем дальше.

Тут надо сделать небольшое отступление. На мне светлая футболка, джинсы, кроссы, за спиной рюкзак. На Лехе брюки со стрелками, рубашка с галстуком, на ногах кожаные батины туфли, а в руке тот самый чёрный ю дипломат (в свете последних событий звучит двусмысленно, но как было).

Где-то через километр-два, когда от постоянных взмахов рукой уже устали дельтовидные мышцы, мы остановили первую машину. Это был красный ушастый запорожец. Из всех сидений осталось только одно - сидение водителя, все остальное пространство занято скошенным сеном.

- Располагайтесь на сене, коли не брезгуете, доброшу до Зуи, - говорит нам весёлый старичок.

- Рабочая схема, - мигает мне Леха, - 25 км и ещё только полдень. Четверть пути, ни копейки не потратили, свежий воздух, приключение!

Если кто-то считает, что Запор - плохая машина, предлагаю проехаться в нём после трех часовой прогулки. Это гений инженерного искусства, самодвижущийся экипаж на 4 персоны, медленно, но верно преодолевающий километры без вашего активного участия.

Но вот и Зуя, прощаемся с дедушкой. Двигаем дальше. Долгое время ничего не останавливается. Мы поем с академический акцентом "Поле, ррруускыае поооле, светит луна или падает снег..." дальше не знаем, а интернетов тогда и в городах не особо было. От Зуи до Крымрозы (есть такая вкусная розовая картошка, но тут она не причём) и дальше через лесополосы и поля. Через часа полтора ловим пятёрку жигули. Шеф, до куда не жалко. Едем до окраин Белогорска, за спиной 40 км, время позднее послеобеденное. Ругаемся с водителем, который просит денег, хотя его предупредили, что финансов нет. И далее ничего. Идти уже невесело, темнеет. Машин на трассе все меньше. Крик "Леха, мессеры!!!" все реже тревожит придорожных кузнечиков и цикад.

- Наденем халат, прикинемся ветеринарами, деревенский люд любит этих отважных парней и не оставит их в беде.

- В деревне ящур, - цитирую знаменитый фильм. - тут нам и конец. Хреновая идея.

- зато приключение! - оппонирует друг.

В Чернополье ловим трактор с прицепом. Залазим в прицеп и едем ещё часть пути среди пустых бидонов, старых покрышек, под светом ярких летних звёзд.

Посёлок Богатое - середина пути. Трактор оставляет нас на станции и уезжает. В свете фонарей на станции стоит красивый красно-белый Икарус. Он едет через Феодосию в Краснодар. Договариваемся с водителем за пол билета на двоих. Это все наши деньги. Водитель смеётся с наших скитаний. За полтора билета любой автобус взял бы нас ещё в Симферополе.

- Приключение... - ворчит Леха, - мать твою, поле, русское поле, чтоб его. Ящур...

Едем в автобусе до Старого Крыма и... ломаемся. Автобус российский, а Крым еще украинский, водители ищут какой-то ремень, пассажиры разбредаются по окрестностям, дышат целебным крымским воздухом. "Я застрял в Крымских горах" - орёт какой-то мужик по мобильному. А минута беседы тогда стоила если не как крыло от самолёта, то как закрылок точно. Да и не горы там, холмики, но фраза звучит внушающе.

Поздней ночью, уже за 12, идущий навстречу автобус делится ремнем с нашим и мы отправляемся в путь. До цели 30 км, рейс спешит на переправу в Керчь и даже не заезжает на феодосийский автовокзал, нас высаживают на керченском шоссе, до дома 15 минут пешком. Около 2х мы уже были дома.

Это была первая и последняя попытка автостопа в моей жизни. Это было реальное приключение, детали которого помнятся до сих пор.  Запах раскаленного асфальта, резины и выхлопных газов, смешанный с запахом сухой травы и навоза. Кресты, рули и венки в огромном количестве, о котором я даже и не подозревал в то время. Пересыпочные сооружения, кладбища, брошенные дома.

Были мы идиотами? Если смотреть сегодня, наверное, да. Но это было классно.

В ответ на истории о родственниках...

Он пришёл к нам в 4 классе. В 1989 году. С огромным смешным пластиковым дипломатом, а тогда в моду вместо портфелей активно входили рюкзаки. Он был симпатичен, а по девчоночьим мерам - вообще писаный красавчик. Не вызывал антипатии ни у кого из одноклассников и потихоньку втянулся в общую мальчишечью школьную жизнь. Мы увлеклись фантастикой - Гарри Гаррисон, Шекли, первые фэнтази "Северо-запада". Мне повезло, мой отец ещё жил с моей мамой и каждую субботу мы ходили на развал за новинками. Читать я их давал только старому другу Андрюхе, но однажды и он попросил книжку. Я дал почитать, по-моему Муркока, обсуждали, придумывали сюжеты. В общем, подружились. Менялись пластиковыми роботами, играли в денди, строили штаб, как все. Он научился играть на гитаре и на летних каникулах мы собирались в его дворе. Первые сигареты, вино, да и покрепче. Карты, девчонки.

Мы уже знали, что он брошен родителями, живёт с родной бабушкой и её мужем, который был ему неродным дедом, но которого он страшно любил и звал "батей". Родная же мать отказалась от него в роддоме и свалила в далёкий от нас Саратов, где завела новую семью и даже родила второй раз. Где-то раз в 2-3 года бабуля брала его с собой к дочке, где его не особо ждали и даже, как он рассказывал, смеясь, покалачивали.

Жизнь шла своим чередом и в году так 95 вся эта новая семья внезапно приехала в их однокомнатную квартиру. Мириться, загладить свою вину перед первенцем. Купить ему квартиру и дать путёвку в жизнь. Впереди маячил 11 класс и все это было очень неожиданно и кстати. Как он восхищался ими, как беззаветно доверял этим людям. Я уж не помню деталей, но вместо хорошей однокомнатной вся семья оказалась в маленькой облупленной квартирке "на земле", без денег, без перспектив, с разбитыми мечтами и разрушенный верой.

Потом водки становилось все больше, с учёбой после школы, конечно, не сложилось. Случайные заработки. Друзья - алкаши. Попытка поступить в училище на зубного техника. Неудача, не хватило одного балла. Пристрастие нарастало, даже положили его в больницу, подлечить.

Каждый раз, приезжая в наш городок с учёбы, я шёл к нему, болтать, делится новостями, познакомил со своей женой. Ходили с моей дочерью на море. Была ещё Галя, которую он любил, и Оля, которая любила его, и с которой он даже пытался жить. Но кто сможет долго жить с алкоголиком, разошлись.

В очередной приезд узнал, что ушла его бабуля. От горя у "бати" случился инфаркт, а у него запой. Который стал последним, синдром Меллори-Вейса, кровавая рвота и никого дома, чтобы спасти. Хоронили школьные друзья и Олина семья. Закрытый гроб, осень, дождь. Через месяц умер и батя.

Морали, наверное, нет. Просто жизнь. Ребёнок, ненужный и обманутый своей матерью, но дорогой для бабушки и неродного деда. Держались один за другого и ушли все трое, вместе, один за одним, практически за полгода.

Я часто его вспоминаю и чувствую свою вину, хотя я знаю абсолютно точно, где-то там он на меня не обижается и радуется всему хорошему, что происходит в моей жизни. Но все равно, прости меня, Лёша.