DouViction

Рассказ, начатый бог знает когда, и сейчас чуть-чуть подредактированный. Первая часть. Продолжение и пояснения в комментариях.

Как хорошо вечерком поторчать где-нибудь на крыльце какого-нибудь мотеля или заправки, с сигаретой и кружкой пивка, или чая, потрепаться со знакомыми, которых не видел пару недель, обсудить новости, слухи, послушать, что на дорогах

интересного творится.
Все мы это любим. А что мы делаем, когда новости и слухи уже закончились, а пиво с чаем - еще нет? И денег еще полно?
Правильно, начинаем травить байки-кто во что горазд. Вспоминаем, придумываем на ходу что-нибудь посмешнее. Или поинтереснее. А то и пострашнее. Слушатели найдутся на что угодно, тут здоровые мужики- что пятнадцатилетние мальчишки,

слушать будут, разинув рот, любую чушь - и сами, конечно, в свою очередь заливаться будут соловьем. Про белый грузовик, про старушку на мотоцикле с коляской, набитыми хворостом и с собакой на ремне от полицейского дробовика-про что

только мне не рассказывали. Кое-что я и сам видел, а если ничего нового вспомнить не получалось-придумывал какую-нибудь захватывающую историю про мотобанды или машины-зомби.
снаружи, за горным хребтом, такие номера проходят безнаказанно. Тут,однако, вам не снаружи.
Думайте, что говорите и в особенности-когда сочиняете байку или легенду. Мысль, она, знаете ли, материальна. Не верите? Я тоже не верил.
Верить научился я, естественно, на своей шкуре - и потому что камень дурака найдет, и потому что иначе у нас часто и не бывает. Я, если что, не про мотобанды или машины-зомби, это все видели. А видел кто-нибудь бабку на мотоцикле с

собакой? Или белый грузовик?
Конечно, видели, в том-то и штука. И бабку, и грузовик, и рыжую девчонку-механика... И еще много всякой дряни, и не дряни, которая шляется вдоль дорог, по ночам, а какая-и средь бела дня выкатывается. И черный трейлер видели - правда,

немногие потом об этом поведали. Бывают редкие исключения - кто-то стал свидетелем появления ЧТ, кто-то видел, как он несется по трассе, хлопая покореженными жалюзи, под необъяснимое нормальным человеком молчание движка. Кто его знает,

что ему надо - то ли ищет очередную цель, то ли уходит со своего промысла куда-то в лабиринт бетонок и пустых построек на старом аэродроме в пустошах. Повезло в тот день тому,кто был ему не нужен.

А появляются такие штуки оттого, что мы пересказываем одни и те же сказки раз за разом-и все больше и больше народу в них верит. И если сказка добрая, то и девица-механик не будет палить в тебя из "люгера", а починит да еще и поцелует,

если понравился (а то и на ночь останется). А если недобрая-то и монстр вылезет под стать. Вы никогда не превышались скорость в городе под носом Дикого Макса? И не превышайте. Макс живой-то, говорят, был не подарок, а Макс-привидение

гнал меня почти 100 миль, пока я не догадался заехать в тоннель, погасить фары и вывести мотоцикл на руках с выключенным движком. Боюсь я его с тех пор сильно.
Вообще злые чудища из трактирных россказней обычно приходят за злыми людьми-тот же Макс никогда не заденет пешехода, а бабка на мотоцикле льет масло только перед теми, кто не пропускает ее на перекрестках. Черный Трейлер в основном видят

только те, кто кого-нибудь ограбил или убил... Так, по крайней мере, рассказывают. Правда, откуда он взялся, этот трейлер, мне удалось узнать далеко не сразу.

*

Историю о Черном Трейлере мне рассказал старик Рейли. Знаете Рейли? Конечно знаете. Ну, та заправка с мотелем на отшибе, на перекрестке 2 окружной и 1 радиальной. Джим Рейли. Вспомнили? Молодцы.
Хрен его знает, сколько ему на самом деле лет. Как он выглядел на 35, когда я впервые его увидел (мне было лет 14, едва ли), так и сейчас выглядит на те же 35. И куртка его дурацкая с ленточками бахромой, и шляпа, и даже джинсы не

изменились. Башмаки Рейли стер напрочь, вот что. И сменил на жуткие ковбойские сапоги. Надо ему подарить на Рождество нормальные кеды, что ли... Ладно, не о том речь.
Рейли-великолепный рассказчик, механик и повар. Впрочем, готовить ему обычно лень, так что сосисками и картофельным пюре мы обязаны его компаньону, Громиле Бобу. Тот толстый негр с потешной манерой вытягивать губы трубочкой и чертовой

поваренной книгой в голове. Кстати Громила Боб-это такая шутка, если что, толстяк на самом деле мухи не обидит. Прикольный чувак.
Всем остальным на станции-топливом, счетами, починкой машин и мотоциклов, россказнями - заправляет Рейли. Это он поставил на автопоезд Ухмылки Гримо ускоритель, с которым тот довез замороженные овощи с фермы в 160 милях от Нью-Доусона

прямо на стол доусонскому мэру в обычных контейнерах. Ухмылка покрыл эти 160 миль за 1.5 часа-я на мотоцикле, пожалуй, не смог бы добраться до норы старого барсука быстрее, а ведь Гримо тащил на себе почти 20 тонн овощей и еще 20-всякого

другого добра. Гонорар, впрочем, целиком пошел в оплату ускорителя-Рейли на вырученные деньги хотел купить военный радар, отслеживать перемещения машин-зомби на базе ВВС, но в итоге не стал заморачиваться и купил в резервации подержанную

артиллерийскую платформу. Я лично с тех пор стараюсь ночевать или дома, или у него. Не то чтобы я зомби боялся или что-то в этом роде, но 120-миллиметровые орудия все-таки здорово успокаивают.

Так вот, я вам что обещал-то, Черный Трейлер? Слушайте.
как-то ехал я из богом забытой деревушки Клинтон, что на 380 миле от центра. И так вышло, что фермеры в Клинтоне меня не заправили. Топлива в баке-в лучшем случае до 3 окружной, ближайшая заправка-40 миль на северо-запад, по бездорожью.

А дело к вечеру, солнце уже того веселого оттенка мандарина, который обещает через час неприятности в виде сумерек и заглохшего мотора. А в 10 милях к северо-востоку, прошу заметить, военные аэродромы, и что-то с той стороны уже рычало

на меня на нейтралке. Не в 10 милях, конечно, но где одна дрянь-там и колонна, а у меня кроме обреза и коробки пуль на бегемота никакого оружия нету.
Еду и думаю, как мне половчее их всех объехать. Свернуть вот прямо сейчас к заправке- не доеду, так хоть от зомби оторвусь? Можно, но солнце сядет раньше, чем у меня кончится топливо, а в темноте по бездорожью на мотоцикле ехать - затея

дурацкая. Там такие ямы, что раз увязну и до утра, а фары особенно не включишь. И даже если не нагонят, ночевать в чистом поле без еды и без палатки... Ну нафиг.
Ехать прямо, надеясь, что кто-нибудь едет навстречу и поделится парой галлонов горючего? Во-первых, в такое время если кто и поедет к периферии, то только какое-нибудь хулиганье, а во-вторых, едущий от центра горючим не поделится, там

ближайшая заправка как раз в этом вашем Клинтоне.
Тормозить прямо тут, и будь что будет? Нетушки, это уж точно прямой путь в Ад, экспресс-метод, если от аэродромов дрянь уже выкатилась на промысел - а что еще может рычать на холостом ходу с той стороны, если не какая-нибудь дрянная

зомбированная дрянь?
В общем, решил я уже сворачивать с трассы в прерии, когда вспомнил. Да так вспомнил, что чуть по лбу себя не хлопнул - передатчик! Я же когда ехал в Клинтон, купил у Рейли новую мощную рацию, и прямо в коробке уложил поверх одеяла в

рюкзак! Рейли, правда, говорил, что максимальная дальность устройства - 20 миль с помехами, на открытом пространстве, но не докричусь до него-докричусь хоть до кого-нибудь. Или буду, по крайней мере, точно знать что на 20 миль в округе

никого с рацией, готового помочь, нету.
Ни разу не слышал, чтобы машины-зомби умели слушать радиопереговоры.
Съезжаю на обочину, снимаю рюкзак, достаю коробку, распечатываю. Включаю этот ящик и запускаю в режим поиска активных передач.
Минут через 5 понимаю - хрен. Тишина и даже сверчки не стрекочут. Ладно. Так, репитер тут есть. Вот она, кнопочка "REC". Сейчас запишем наш "sos" и поедем тихонько дальше.
REC
-Здесь Роберт Малкович, МАЛ 15177, мотокурьер. Всем, кто меня слышит. Съезжаю с 1 радиальной на 322 миле в направлении Литл-Юкона. Топлива на 20 миль, бензин марки 84. В 2-3 милях от меня со стороны базы ВВС слышны звуки работающих

двигателей. Прошу помощи. Я МАЛ 15177, двигаюсь с 322 мили 1 радиальной на Литл-Юкон, 84 марки хватит на 20 миль. Прошу помощи.
Пустил я эту арию придворной истерички в канал и съехал с трассы на бездорожье.
Еду, трясет, рация в рюкзаке, а гарнитуру с микрофоном я продел через стропу и повесил на шею. Наушники мощные, если кто ответит-услышу, а надевать их стремно, мало ли. Зомби бывают тихие.
И вот просадил я половину оставшегося горючего, уже место под привал высматриваю, и вдруг слышу:
-Малкович, я РЕЙ 1233, перестань вопить и скажи толком, где находишься. Повторяю, Роберт, скажи мне, где ты.
Я даже не сразу понял, что это он мне в рацию сказал, головой завертел в первые секунды передачи. Рейли, слава Всевышнему!
-Рейли, Рейли, это Малкович, я в прериях, где-то в районе 318 мили, ползу на Литл-Юкон. Ты сможешь меня подобрать?
-На трассу сможешь выбраться? Да выруби уже чертову кричалку!
Тьфу, и вправду, повтор-то надо отключить... Останавливаюсь, лезу в рюкзак.
ВРРРРРРРРР!!!
Как оно взвоет прямо передо мной! Я чуть с мотоцикла не упал. Лучше бы упал, ей-богу, и сразу в обморок-потому что такой дряни на моем пути давно не попадалось.
Я потом уже понял, чем оно было до того, как свихнулось и удрало на аэродром, и то точно не уверен - то ли это был маленький трактор, то ли большая, гигантская газонокосилка. Как бы то ни было, фары у машинки заросли какой-то зеленой

гадостью, может быть, плесенью, проржавела она-хоть сейчас на свалку, а под ржавчиной тускло блестел мифосеребром дизельный движок и длиннющие рычаги провода ковша размером с мой мотоцикл.