Говорят, у капитализма были пышные похороны. Я, блядь, не помню. Наверное, пропустил, пока обновлял прошивку в глазном яблоке и спорил с умным унитазом о консистенции моего дерьма и его влиянии на мой социальный рейтинг. Помню только вязкий, как кисель, туман Великого Кризиса, когда все старые шестеренки окончательно заржавели и встали. Все бегали с выпученными глазами, орали про обвал, рецессию, спасите-помогите, а в это время тихие ребята в модных очках без оправы, пахнущие смузи и абсолютной властью, просто выкатили из ангаров новый движок. Они даже не скрывали. Они просто сказали: «Старая система была неэффективна. Мы создали новую. Для вашего же блага».
И стадо, обезумевшее от страха потерять свой безглютеновый хлеб и подписку на порно, взревело от восторга.
Забудьте про сапоги, марширующие по брусчатке. Забудьте про колючую проволоку и овчарок. Это всё грубая, топорная работа для дикарей из прошлого века. Новый Рейх не стучит к тебе в дверь. Он шлет тебе push-уведомление: «Мы заметили у вас признаки депрессии. Вот плейлист для поднятия настроения и скидка на антидепрессанты с доставкой дроном через 5 минут. Ваш Индекс Счастья важен для нас».
Цифровой Рейх. Он не запрещает. Он, сука, оптимизирует.
Твоя свобода? Она не отнята, она просто стала нерентабельной. Зачем тебе свобода выбора, если Нейросеть-Оракул уже проанализировала триллионы терабайт данных и точно знает, что сегодня на ужин ты хочешь именно синтетическую лапшу со вкусом ностальгии по бабушкиным котлетам? Зачем тебе свобода слова, если любое твое высказывание, отклоняющееся от генеральной линии «позитивного консенсуса», просто понизят в выдаче, сделают невидимым, утопят в потоке котиков и рекламы анальных пробок с ИИ? Тебя не сажают в тюрьму. Тебя, блядь, банят в реальной жизни.
Это не диктатура личности. Это диктатура алгоритма. Бесплотного, всевидящего бога из чистого кода, которому молятся дата-сайентисты в стерильных белых комнатах, принося ему в жертву наши лайки, страхи и самые постыдные поисковые запросы. У этого Рейха нет гестапо. У него есть служба поддержки и UX-дизайнеры, которые проектируют твою клетку такой уютной, такой, блядь, интуитивно понятной, что ты сам вешаешь на нее замок и просишь еще.
Я иногда выхожу на улицу. Воздух пахнет озоном и ванилью – стандартный ароматизатор для «Безопасных городских зон». Люди идут, уткнувшись в линзы дополненной реальности. У каждого над головой плавает его Индекс Социальной Полезности. Улыбчивая блондинка с рейтингом 9.8 прошла сквозь меня, как голограмма, потому что мой рейтинг 2.3 делает меня для нее элементом ландшафта, не более ценным, чем мусорный бак. А я видел! Я видел, как на секунду ее идеальная улыбка дрогнула, превратившись в гримасу первобытного ужаса, в оскал загнанной твари. Глюк системы. Откат к заводским настройкам души.
Они говорят, что уничтожили бедность. Конечно, блядь, уничтожили. Теперь у каждого есть гарантированный базовый доход в крипте, которой можно оплатить только одобренные Корпорацией-Государством товары. Ты не можешь купить на них нож, веревку или книгу по истории. Зато можешь купить новый скин для своего аватара или еще один час в виртуальной реальности, где ты можешь быть кем угодно, лишь бы не собой.
Протест? Бунт? Контркультура? Святая простота. Любой протест мгновенно отслеживается, анализируется, упаковывается и продается тебе же в виде «бунтарского» плейлиста, модной футболки с анархической символикой (произведенной детьми на оптимизированной фабрике в Бангладеш) и безопасного VR-симулятора «Устрой революцию, не вставая с дивана!». Они монетизировали твою ненависть к ним. Это, блядь, гениально.
Старая толпа с вилами и факелами превратилась в рой. Человеческий улей, где каждая пчела думает, что она уникальна и свободна, пока летит точно по тому маршруту, который ей проложил Великий Пасечник. И нет ничего страшнее этой добровольной, радостной, оптимизированной несвободы. Нет ничего омерзительнее мира, в котором главное преступление — быть неэффективным. Несчастным. Нерентабельным.
Иногда по ночам, когда сеть лагает, ко мне в комнату забредают призраки старого мира. Прокуренный хриплый мужик в гавайской рубашке, который орет, что мы на краю пропасти и нужно давить на газ. Печальный андроид, который спрашивает, снятся ли овцам электрические сны. Истеричный француз с моноклем, бормочущий что-то про психологию масс. Они смотрят на меня с укоризной. А я что? Я просто хроникер. Я сижу в своем блоке, глотаю стимуляторы, чтобы не уснуть и не быть деактивированным за «низкую продуктивность», и строчу этот текст на древнем, не подключенном к сети терминале.
Я вижу, как за окном пролетает рекламный дирижабль. Огромная голограмма смеющегося младенца и слоган: «Будущее уже здесь. И оно идеально».
И я понимаю, что это самый страшный, самый точный и самый, сука, честный некролог по человечеству, который только можно было придумать. Они не убили нас. Они нас обновили. До последней, блядь, версии. И отката не будет.
Так что в следующий раз, когда твой умный холодильник предложит тебе пивка, потому что у тебя «снизился уровень серотонина», просто знай: это не забота. Это калибровка. Добро пожаловать в вечность. Она, сука, персонализирована.
