Один простой выезд. Суббота
Суббота
Толком не выспался. Голова тяжелая, глаза слипаются... Добрел до чайника... Ромашка вернулся, сидит на шконке, тяжело дышит... "Легче не стало?" "Неа..." Ясно. Чашка, ложка кофе, две ложки сахара, ложка штукатур... Лядь! Ну что за утро такое... Сполоснул чашку, теперь значительно лучше. Наверху бабахает в спящем режиме. Похер, дежурим. Наливаюсь кофе. Вроде глаза открылись. Под стулом происходит какой-то сумасшедший движняк. Гринч светит фонарем, мы смеемся: в ловушку попалась Лариска. Она приклеилась своим хвостом, и теперь нервничает. Мыши, ставшие невольными соседями Лариски, плачут и зовут на помощь. Мы решаем не вмешиваться, просто наблюдаем. Хоть какая-то развлекуха. Крыса дергается минут десять. "Не, тут без вариантов!" "Подожди, сейчас она себе хвост будет отгрызать!" "Ну да... Молдавский волк попал в капкан, и только с третьей попытки отгрыз нужную лапу!" Мы смеемся. Словно догадавшись, что речь зашла о ней, Лариска прицелилась между ножек стула, побежала... Ловушка уперлась в ножки, крыса включила вторую передачу... "Вот хитрожопая, ты глянь!" С треском хвост отклеился от липучки, Лариска умчалась в свой чулан. Да, такого мы не ожидали. Дежурим дальше. Через какое-то время мыши затихают. Что, опять? Крыса не может пройти мимо нашего мышиного "шведского стола". Но теперь она аккуратно хватает ловушку, и волочет в свое логово. Настойчивая тварь, нечего сказать. На рассвете вновь заходит Атлет. Он старается каждый раз ходить в это время: когда у коптеров пересменок. Ничего глобального не произошло за ночь. "Ты там сверху этого, того... дембеля нашего не видал?" Мы смеемся. Атлет на контракте, как и большинство местных обитателей. "Кузьмич, вот как только - так сразу!" Сажусь на балалайку: "Цифра - Хонде! У меня один заболел. Необходима эвакуация. Замена не нужна, сами справимся". "Хонда, Хонда, я - Цифра! Принято, ожидайте!" Ромашка тяжело сипит: "Кузьмич, меня заберут?" Успокаиваю его. "Не переживай, заберут". Боец просится на воздух, задыхается. Ну пойдем, куда деваться... По лестнице Ромашка еле поднимается, хрипит, как удавленник. Ох, херово дело! Сажаю бойца на стул в вестибюле, в самый безопасный угол... С улицы Ромашку не видно, худо-бедно - две стены есть. Хотя, какая тут безопасность... Кладу на колени автомат, у ног ставлю броню. "Если что - стреляй, похер куда. Мы услышим". "А точно меня заберут?" - Ромашке хреново, он надсадно кашляет... "Я сказал, что вывезут - значит вывезут, не парься!" Как-бы то ни было, но Янтарь своих не бросает, это факт. Связался с Цифрой, назначили эвакуацию на восемнадцать. Нормально. Дежурим. Бабай забежал на огонек. Пьем чай. Он контрактник, сам родом из Пскова, рассказывает о себе... "Москва мне нравится! Я там бывал! Там девчонки красивые... И еще там всегда движ идет! Круто!" "Ну, это в центре движуха всегда, а на окраинах - наверно, как в твоем Пскове". "А ты откуда знаешь?" "Да так... Я в Москве всю жизнь прожил". Бабай выпадает в осадок: "Ты из Москвы?" "Да". "И ты не контрабас? Не добрик?" "Нет". "То есть, ты - мобик?" "Ну да". "И тебя сюда призвали?" Я смеюсь: "Как видишь!" Бабай в шоке. "Так говорили, что москвичей не мобилизовывали!" Теперь смеемся мы втроем. "Вы чего?" - Бабай не понимает причины нашего веселья. "Мы все из Москвы " - поясняет Гринч. "Я с Митино, Каспер - Зеленоградский, Кузьмич - с Измайлово... У нас весь полк из Москвы!" Мы ржем, глядя на физиономию Бабая. Кажется, он думает, что его разыгрывают. "А ты думал что? Что в столице чисто золотые мальчики живут?" "Ну, вообще-то да, мы с пацанами так и думали" - кивает головой гость. "Извини, если разочаровали!" - смеемся мы. "Нас четыре полка было, это как минимум". Бабай собирается восвояси. "Мы вечером на позицию заходим. А вы тут еще долго будете?" "Нет, нас сменят. Но тоже наш полк будет, московский". "А вы когда вернетесь?" Когда? А хрен его знает... "А хрен его знает. Но ты все равно заходи. Не мы - так другие будут!" Подремал в полглаза. Поднялись с Гринчем наверх, проведали Ромашку. Небо затянуто, но не капает. Ветер гуляет по развалинам. Курим на крыльце. По улице работает танк. Прилетает метрах в сорока, прямо по остаткам домиков. Совсем рядом тявкает наш миномет, мелкий и звонкий. Гринч толкает в бок: "Смотри!" Смотрю: из одного из домиков выскочил военный, с минометной плитой под мышкой, и засеменил вдоль по улице. Следом побежал второй, с трубой на плече... Ага... Забавно... "Они прямо из дома долбят?" "Похоже на то... Ну, или на задах трубу ставят". Теперь стало ясно, для чего синие разбирают улицу... Двое потащили ящик, похоже, с зарядами. "Ага... А потом говорят, что хохлы - такие сволочи, три топора на детской площадке ставят, чтоб не попали по ним..." "Ты того... Ща наговоришь на пятерку общего режима!" Смеемся. А что с нас взять... Мобики. Пара минут - и минка затявкала из соседнего дома. Пытаюсь понять, расчет в доме, или во дворе... Не видно. Хотя тут ни окон, ни крыш не осталось. Стреляй, откуда угодно. Танк сменил прицел. Прилет! Слева, метров тридцать, прямо в домик. Валит черный дым... Из Бабаевского погреба показывается бородатое лицо. Это их пулеметчик, я видел его. Лицо трясет головой, замечает нас, показывает ладонь - типа, все норм, и скрывается в погребе. "Вот их, наверно, плющит сейчас!" - качает головой Гринч. Темнеет. Готовим Ромашку к отправке. В эфире какой-то Сугроб, сказал, что уже на Сладкой, значит минут десять осталось. "А Сугроб - это кто?" "Хрен его знает... Медик, наверно" - пожимаю плечами. "Я им сказал, что Ромашку сразу в ПМП надо, может и приедет ветеринар". Каспер остается на зеленой, мы одевает Ромашку. Он вяло отмахивается от брони: "Мне дышать трудно, я не дойду!" "Давай, давай! Дойдешь!" - Гринч снаряжает товарища. Беру Ромашкин рюкзак, иду на точку. Ждем. Холодный ветер гуляет в прорехах стен. Арта почти замолкла, хорошо. Вижу знакомый красный фонарь на дороге. Ага, наши едут. Мигаю несколько раз в сторону школы, чтоб парни подходили. Подкатывает Буханка, разворачивается... Открываю салон, бросаю рюкзак куда пришлось. Потом разберутся. Встаю спиной к машине, поднимаю ружье, осматриваю темное небо, вслушиваюсь... "Здорово, братец!" - доносится из-за руля голос Дьявола. "Здорово, братец!" - отвечаю. "Ну где он? Чего не торопится?" - Двенадцатый выглядывает из окна. Он за штурмана. "Да он еле ходит!" - бросаю, не оборачиваясь. Вот и пацаны... Гринч тащит товарища почти на горбу. Он здоровый парень, я так хрен-бы смог. Вдвоем закидываем Ромашку в машину. Тот хрипит, как загнанная лошадь. Хлопаю дверью: "Аккуратно там!" Машина срывается с места. Ждем, слушаем... Тихо. Можно возвращаться. Ужинаем. "Ну вот, наше время пошло: сутки остались" - замечаю. "Сутки? Это херня! Сейчас поспим - и уже полдня останется!" Ну да, поспим... втроем хрен поспишь. Гринч отбивается. Включил кино в планшете - и уснул. Это нормально. Изобретаю особо хитроумный капкан для мышек. В стене нахожу дырку, вставляю в нее черенок от саперной лопатки. Получилась знатная вышка для прыжков. Под лопатку положил ловушку. Сникерсы уже сожраны, сыплю семечки. Будет вам сейчас олимпиада, микки маусы! Мыши не заставляют себя ждать: на лопатке выстраивается очередь из желающих полакомиться. Одна за другой, унюхав семечки, мыши прыгают вниз, и прилипают наглухо. Мы с Каспером наблюдаем злорадно за этим шоу. Как мы их!! Радость длится недолго: ловушка забита, а мыши не заканчиваются. "Они там что, безлимитные?" - смеется Каспер. Второй слой мышек спокойно передвигается по спинам прилипших товарищей, и ловко выуживает семечки. Вот хитрые, сучки... Кидаю ловушку в чулан: "Лариска, за стол!" Ставлю новую, в центр приклеиваю галету. История повторяется: мыши охотно прилипают, но даже будучи пойманными, грызут печеньку, пока могут до нее дотянуться. Вот это характер! Кроме обычных домовых мышей появились полёвки: маленькие шустрые мохнатые шарики пуляют по всему подвалу, как угорелые, начинают водить хороводы вокруг мешка с мусором... Да, кажется, этот бой нам не выиграть... Становится зябко, изо рта идет пар... Собираем сухой спирт из сухпаев... Каспер греет руки, улыбается... Ну а что надо для счастья? Да почти ничего. Я кидаю на таганок сразу по три таблетки, поджигаю... Пламя рисует какие-то фантастические фигуры. Прикольно! Фотографирую их. Потом ребятам скину, домой. Огонь добавляет уют. Кладу еще спирта... Кажется, так можно сидеть всю ночь... Любоваться огнем... Слушать топот мышей... "А на смене всегда так тихо по зеленой?" "Когда как... Просто сейчас, видать, наши на другом направлении, вот только Гору слышно, да Баню с Юпитером. А бывает и так, что по двое суток вообще не затыкается". Тут не угадать заранее... "Но все равно надо дежурить". "Да это ясно" - кивает Каспер. Вот и молодец. Начинает рубить. Клюю носом. Заснуть сидя - для меня это пара пустяков. Бужу Гринча. Тот угукает, как филин. Я киваю, как зомби. Падаю на койку. Мыши, извините... Сегодня вытряхивать никого не стану... Кто не успел убежать - я не виноват.