У леса на опушке
Жил сисадмин в избушке.
Он сервер поднимал
В мелкой деревушке
Раскручивал витуху
И подключал порты,
Чтоб люди из глубинки
Увидеть сеть могли.
ЭЭЭЭХХХ
Кулерок ледяной, мать скрипучая
И в системнике вновь пыль колючая
Как запустишь ХР - всюду фризы
И опять монитор синий-синий....
PS.: тут вдохновение покинуло меня на продолжение, однако поздравляю всех сисадминов (и не только) с наступившим Новым годом.
Так, всё, сегодня будем делать ингаляцию, ставить горчичники и банки.(с) Мама.
У меня простуда или грипп. Мне и так херово. Нет... лечение всегда невкусное. Все лекарства горькие. Тяжело в учёбе, легко в бою - искромётно сыпала метафорами мама.
У меня и так температура повышенная. Нет, картошка в мундирах уже сварена, самое большое полотенце подготовлено, чтоб не дай бог, нигде не сифонило.
Стулка уютно расположилась у кровати, а значит "гестапо" уже на подходе. Мама с видом Христа Спасителя входит быстрым шагом в комнату, боясь растерять драгоценный пар. Я поднимаю тяжёлую голову с подушки, а вместе с ней и страдальческое лицо. Но, помощь уже подоспела и я и без того потный, наклоняю голову над кастрюлей. Пар у картошки не вечный, поэтому мама накрывает мою чугунную голову вафельным полотенцем так, чтобы весь пар попал внутрь меня и плевать если задохнусь. Главное - без соплей на тот свет. Некогда детское, местами ещё розовое личико, становится похоже на хорошо запечённое яблоко, к поту собственному добавился картофельный, со свисающими крахмальными каплями, а это значит - процесс выздоровления уже начался. Мама отпускает руки и я, снимая с головы полотенце, глубоко вдыхаю воздух.
Но, простуда так просто не отпустит и успех нужно закрепить. Именно по этой причине я креплюсь и ложусь на спину. Горчичники за 15 лет в шкафу настоялись, но мама подбавляет туда чёрного перцу щедро, так мол, бабушка делала, чтоб проняло, наверняка. Сначала неприятно оттого что мокро. Но через минутку, когда капли стекли с груди, вполне себе ничего. Горчицу для этой приспособы брали не дижонскую, поэтому прихода долго ждать не приходится. На щуплой груди пылает костёр и организм выделят слёзы для тушения локального возгорания. Мама, видя как мне херово, приговаривает - вот, хорошо, я аж чувствую как бациллы дохнут. При этом маму совершенно не интересовало, дохну ли я. Нечего в преисподней делать с кашлем. Когда начинает стрелять в ушах и покалывать в районе лопаток, действие достигло своего апогея. Для уверенности мама хлопает меня по груди, как бы проверяя, не осталось ли чего полезного в горчичниках? Если я ору негромко, значит основная часть горчицы достигла адресата.
И вот, когда рожа уже помятая и грудь спалена до красна, в комнате запахло спиртом и палёной ватой, а это значит, что бациллам будет нанесён сокрушительный удар со спины. С моей. Мама с очень творческим лицом засовывает факел в банку и эта единственная возможность увидеть процесс. Когда первая банка займёт свою место на моей спине и втянет в себя несколько сантиметров кожи, вертеть головой будет больно, а дышать противопоказано, в принципе, ибо банка может отскочить и всё по новой. А картошки дома - завались. Я уже молчу про свежие горчичники. И вот банки заняли своё привычно место на спине и ты гордой птицей, выгнутый как лист жести, ждёшь когда они начнут отскакивать. А там ещё чешется в банках так, что слёзы начинают капать внутрь головы.
А психологически позитивный момент важен и мама начинает шутить, мол давай поставим банку на попу. И ты сквозь кашель, слёзы, сопли, помятое лицо, горящую грудь и зуд на спине, начинаешь смеяться как дед, который курит последние 70 лет. А это знак, что инновационные методы все уже опробованы и можно засунуть мне в рот таблетку, которую я рефлекторно разгрызу и будет так противно, что все процедуры покажутся мелкой шалостью.
Иногда мне кажется, что вирусы из меня уходили чисто из сочувствия и сопереживания.
P.S. Хорошо что мамы нет на фейсбуке. Если б она это прочла, отказалась бы от меня в письменном виде.
Как дела ??
Добрый день, вот и настал момент когда я могу поделится впечатлениями о потенциально новых впечатлениях для меня. Это проба пера). Почему здесь? На этом портале у меня низкая активность и подписчиков практически нет), следовательно позора не будет). Но перейдём к сути.
Я в 2017 году в конце августа приобрел мотоцикл, предварительно продав все авто что у меня были. Вольво ХС70 и Фольксваген гольф 2 синхро. И так обо всём по порядку…
Идея купить мотоцикл родилась не спонтанно, этому предшествовало целая куча событий, описывать их очень долго и нудно, можно уже наверное книгу написать, но цель у меня немного другая. Я хочу описать свои ожидания и сравнить их с тем что получилось реально в жизни.
Скорее всего описание получится немного нудным, но я постараюсь его приукрасить.
Первые поездки, мысли были спутаны, ускорением, ветром и шумом в голове от ветра. Поэтому рассматривать их нет смысла. Все через это проходили при получении того о чем долго мечтали.
К выбору модели я подошёл довольно основательно, подбирал модель которая подойдёт по моим габаритам. 202 см рост накладывает многие ограничения. Большие крузера — подомной просто выглядят как максискутер.
Да и все эти «драги, вулканы и булеварды» мне нравились ровно до той поры как я на них посидел. Эта не моя романтика. Но что-то я забежал далеко, начнем с мук выбора модели.
1. Меня дико подбешивало то, что все обзоры по выбору мотоцикла для высоких людей снимали «Гномы» которые ростом до 180 см… Ну как вы можете сказать, что высокому человеку будет комфортно на том или ином мото??? КАК? Вы решили что если вы не достаёте до земли значит всем кто выше вас будет удобно? Чушь собачья! Было дикое желание сделать обзоры по подбору мотика). И эта идея пока не лишена смысла. Я даже купил камеру для этого, но к сожалению на дворе середина Октября 18 года… наверное уже поздновато. Хотя доступа к различным мотоциклам у меня есть благодаря секте))) но об этом позже.
2. Цена. Очень не хотелось покупать дорогущий мот. Да и денег особо не было.
Вернёмся к выбору, по итогу кучи всяких обзоров, видео, кучи прочитанного текста, я решил сначала получить права на А категорию. Потому как нужно пробовать, а как пробовать если до 30 лет никогда не сидел на мото??? Многие подумают как так, в детстве не было мото?? Да, к сожалению, в моём детстве у меня не было мотоцикла. Пошёл в досааф и записался в группу. Досааф выбрал потому что дешевле, а в Минске мотошколы нацелены на успешную сдачу в ГАИ. Всем пофиг как ты будешь ездить на ДОПах… Поэтому не видел смысла переплачивать. у нас обучение стоило в 2017 году 350 рублей, это где-то 170 долларов США. 40 дней и 18 моточасов))) Просто огромное количество времени, и я стал как лучший штурмовик… где, что, куда — знаешь, а что ты ещё хочешь??? в момент обучения чувствовал себя, каким-то «Победителем по жизни» постоянно дождь во время занятий. Вот такое вот херовое лето. И знаете что??? В момент сдачи в ГАИ я завалил экзамен. СУКА, пошёл дождь. На тот момент экзамен заключался в проезде восьмёрки и доски. Все прекрасно знают что такое доска. а вот в ГАИ восьмёрка это треш, асфальт без ям, но сука, вокруг восьмерки растут вековые деревья и она вся корявая от корней как барханы + 10 см бордюры/поребрики кому как удобнее). Так вот 8-ку я проехал без проблем, и я не мог не подскользнуться на доске. ОНА ПОКРАШЕНА КРАСКОЙ ДЛЯ РАЗМЕТКИ!!! По итогу со второго раза я сдал, и о чудо, получил водительское удостоверение с правом управления транспортом попадающим под категорию А.
Дальше было жгучее желание наконец-то катать по городу. Все так яро кричат о охеренном чувстве свободы и полёта. Отжал у товарища Хонду СиБи 400. Прикольный мот, и всё, просто прикольный, ускорение так себе, да авто выкатываешь со светофора, а где это чувство??? Полёт, свобода? хм… Ладно может не распробовал. Пару дней покатал на сибихе, эмоции были, но просто как от чего-то нового и всё… Ладно может просто мот не тот?
Взял у другого товарища Магну 750. Мощный аппарат, прикольные ощущения, совсем не такие как на сиби. Но может это просто потому что мощнее??? Мощь я люблю, скорость уже не так, дорого))). Но опять где это чувство полёта? ГДЕ МОЯ СВОБОДА?? я что зря трачу время на всё это? ладно отдал магну, взял минчик С4 250. Что -то типа сибихи, но не едет(((( опять не то. Может дело в размерах? Поехали в гараж, там есть БМВ R1150 RТ. Неповоротливый бегемот, которого при перегазовке кидает по сторонам, опозитник мать его так. Но там вообще едешь в коконе. Ни тебе ветра, ни шума… чувство полной изолированности есть, а чувства свободы и полёта нет… Да как так, все кто писал об этом врали??? Нет наверное я что-то не верно делаю… И закрадывается мысль: может это не моё? Но как так? Я же умею, я хочу, почему они могут а я нет?
В голову пришла мысль о том, что может это всё потому что нужен свой мот? «Yamaha TDM ощущения и мечты...» Спойлер в заголовке никуда не денешь.
Вот и пришло время разъездов просмотров хозяев… Как можно выбрать мотоцикл если ты в этом не разбираешься? Видео на Ютубе гора, но полезных которые действительно помогут, раз два и все… да занимался ремонтом авто долгое время, принципы все знаю и понимаю как работает узел или агрегат… Но по факту когда приезжаешь смотреть, стоишь как истукан или как Патрик, слюны только не хватает по бараде. По итогу мотоцикл купил у продавца который мне больше всего понравился и показался более честным. из 4-х которые я смотрел все были +- одинаковые. ПО итогу мне достался самый лучший вариант, из моего ценового диапазона, по данной модели. Ямаха ТДМ 850-2 4ТХ. 2000 года выпуска, с нормальными карбами.
Это я теперь знаю))) а тогда…
И вот он МОЙ мотоцикл, МОЙ!!!
Ща я как ПОЛЕЧУ, как ОСВОБОЖУСЬ…
Самое интересное началось когда я впервые поехал на своём мотоцикле. НУ вот оно предвкушение, а эффект такой же… Что за нафиг? Неужто я перегорел? И не могу больше испытывать более широкий диапазон эмоций? Не… фигня, наверное просто не распробовал, мозг не осознал что это моё. Нужно подождать. А на душе скребут кошки. Но началась зима… а я так и не испытал это прекрасное чувство…
Не знаю как чувство свободы, но времени мне мой «Мамонтёнок», как я его окрестил, сэкономил уйму. Было много покатушек, днём, ночью… Но чувство так и не пришло… Да ладно крутой мот, пробок нет, все бэхи остаются далеко сзади… даже некоторые окололитровые спорты… Круто же. Но не покидало чувство обмана… ГДЕ МОЯ СВОБОДА? ГДЕ ПОЛЁТ? И вот сейчас самый момент сказать что я наконец получил то, что так долго вожделел. Да я получил полёт. Не тот который хотел, а тот который бывает после ДТП, но мой «прерванный полёт» писала совсем не Марина Влади, да и я как бы не Высоцкий не разу… Всё оказалось гораздо банальнее: Пежо и я левее левого. ГАВ спасибо тебе за те долгие зимние вечера которые я смотрел на ютубе всё что связано с мотоциклами и правильностью их управлением. По сути это спало мне жизнь. Я совершил эту ошибку о которой мне долго вбивал в голову ютуб. НО степень совершения оказалась низкой, пострадал мот, несильно но неприятно, и я. Содрал кожу на локте и колене. и потерял шнурки))) Но как же сильно пострадало моё самолюбие. Как Я? В ДТП? И ВИНОВАТ????? Вот баран. Всё что я мог себе тогда сказать.
Вот олень, столько видео посмотрел столько прочитал. Зачем ты полез обгонять??? и ведь перед тем как открутить ручку явно представил этот момент ДТП. И всё равно открутил газ. Вот как??? Но все байкеры падают. Кто-то уже падал, кто-то скоро упадёт… Вот и я упал. Поднялся, подташнивало, в голове всё перемешалось. поднял мот, собрал запчасти. И свалил с дороги. Как в тумане всё, мимо проезжает кто-то на чём- то огромном хромовом, и медленно прокатываясь спросил всё ли со мной в порядке. я сказал что да. Откатил мот на парковку рядом с местом ДТП. ГАИ не вызывали. Сидел, думал что делать: мот не заводится, руль кривой, лапку кпп загнуло так что передачи не включались, глушитель разобрался.
Хотелось плакать, но я же мужик))) Пришла интересная идея, может написать в сообщество мотоциклистов? Попросить помощи? Читал что есть такое слово как взаимовыручка и помощь у мотобратьев. Но верилось в это с трудом, обман как и свобода? Или это всё же труъ??? Написал. через 5 минут пришёл ответ))) «Тебя же спросили всё ли с тобой в порядке». Улыбнуло. поинтересовались какая помощь нужна, я просил инструмент. и через 15 минут мне приехал человек помочь.
Приехал вот этот дядька, пожурил, что я такой болван недальновидный, помог подделать мот и отправил в гараж. Доделывать.
Так я познакомился с сектантами))) Джимханоидами как они себя величают. МотоДжимханаМинск. #мотоджимхана_минск. С тех пор я начал регулярно посещать занятия по МотоДжи. Благо они у нас бесплатные, это соц. проект. Спасибо организаторам в РБ по этой теме, не раз спасало жизнь на дороге, начнём с того что торможение с 60 км/ч до 0 дыло далеко за пределами 20 метров… Сейчас чётко вписываюсь в 14 метров но это не предел хочу постоянно 12 и меньше… пробовал блокировать колёса — заднее, переднее, стоппи. Это реально нужно знать и уметь этим пользоваться… Тренировка до посинения костяшек пальцев…
Что-то я отвлёкся от темы… Так вот джимхана мне принесла много интересных эмоций, много новых знакомств, а новые люди это всегда новые эмоции.
Но где моё чувство свободы??? Где мой долбанный полёт? Я уже устал искать эти эмоции, да и подзабил на них, меня вполне устраивал нынешний расклад.
И тем не менее продолжал читать про мотопутешествия, долго и давно читаю БайкПост, не регился, а смысл? я читал… Поглощал инфу и эмоции людей как губка. И тут меня осенило. Кайф не в покатушках по городу, не в ночных прохватах… Мои долгожданные эмоции затаились и ждут меня в дальняках… Дело опережает мысль. Вот мы с моей девушкой уже собираемся в гости к её родственникам и заодно поучаствовать в соревнованиях по мотоджимхане в другой город. Чёй-то я ссыкнул сразу замахнуться на десятки тысяч км без остановки. Слава всем богам, что я это не сделал))) после первых 150 км не слазя, с пассажиром, я думал моя 5 точка отвалится к чертям собачачим. Кое как осилив эти 320 км поучаствовав в соревнованиях, я получил просто ураган эмоций. В том числе и отрицательных я был крайне зол за то, что не смог нормально проехать на соревах. Все говорили успокойся, первый сезон, и так молодец. Но мне мало. Спустя весь сезон я понял что призов по МотоДжи мне не видать. Ну ТДМ совсем не для этого создан, ему бы просёлочные дороги и в прекрасные дивные дали.
Но чувства свободы я не получил ни в этот раз ни в последующие минидальняки. пока мой максимум был 870-920 км за сутки. Я понимаю что это ниочём, но нет той свободы которую я так ждал.
Однако секта принесла мне несколько единомышленников, Мы часто катаем просто что бы прокатиться заодно посмотрим чё-нить))). В РБ уже много чего прокатили.
И я понял что лайтэндуро это моё))) Нет не полёт, но кайф который тяжко описать))) Но я постараюсь описать это в следующих постах.
Когда есть старый, добрый консервный нож
Ну и заодно обзор Вам про ГЛАВПРОДУКТ :-)))
Муки творчества блогера. Как я писал пост.
Написал я , короче, пост.
Обычный , такой постик, совсем короткий! Короче этого раз в десять!
Назывался: "Так кто из нас на самом деле клоун?!"
Начал его редактировать.
То отсек, это дописал, это изменил...
-Не понравилось.
Стер все , написал заново. Получилось неплохо, с художественной (если это слово вообще применимо к подобному творчеству) точки зрения.
Но... не культурненько получилось.(
Начал цензурировать его.
Заменил слово "ж..па" на слово "попа". Меня читает , все же, преимущественно культурные люди!
Но все же... Могут и на "попу" обидеться! (выражение было "рвать попу на работе")
Посмотрел... а ну как на свой счет примут? Ведь эдак может это выражение примерить на себя всяк работающий! Обидются, скажут: -мы что - содомиты какие, чтобы этот орган на работе надрывать?!
Заменил "попу" "жилами". Получилось- "рвать жилы"
Получилось вполне достойно, даже благородно!
Но... слишком пафосно, по стахановски. Все же большинство моих читателей , даже работящих, настолько не надрываются.
Заменил словами "надрывают силы на работе."
Ну это ладно, это сойдет...
Потом , залез в Википедию. Чтобы, на всякий случай, проверить биографию человека, которому я противопоставлю "надрывающихся на работе".
А вдруг он не такой?! Может я не все про него знаю? Может он тоже в неизвестный мне период своей жизни надрывался в угольной шахте?
Да не... вроде всегда был таким...Не надрывался, то есть)
Значит- можно.
Закончив с культурностью перешел к политкорректности, и политической правильности.
И обнаружил, что он не в оппозиции, а ,как бы, совсем наоборот... Даже заслуженный человек перед режЫмом, доверенным лицом был, страшно сказать Кого!
А тут, получается, что я хоть , вроде бы ничего плохого про него не написал, но как то зло, сатирически, раздражаю его персоной читателей. Мол вы то такие дурачки, надрываете за гроши жо... здоровье,то есть а он...
Зачем я это делаю?! Кто я- охранитель или охренитель?!
Меня же могут так и из Сколково... или где там я, бишь нахожусь... Внуково... нет... Ольгино, вот! Выгнать!
За политическую близорукость!
Ну нафиг тогда вообще такой пост!
Решил вообще его не писать.
А графоманский запал не пропал... Муза щекочет... Что делать?!
И написал, взамен, этот вот пост.
- С вами приятно иметь дело, Евгений Петрович.
- Всегда рад, - улыбнулся чиновник, убирая пухлый конверт и нажимая кнопку вызова, - Алена, проводите гостя.
Дело сделано, впереди отпуск, чистое море, шикарный отель. Он подошел к окну и с наслаждением закурил, представляя как незабываемо отдохнет с молодой красавицей, а там …
Почувствовав легкий укол в сердце, Евгений Петрович замер. Опять. Спасительные таблетки лежали рядом с ежедневником. Повернувшись, чиновник осторожно шагнул к столу и … рухнул.
***
- Заходи, Старатель.
Чиновник растерянно огляделся. Скромный кабинет. Стул в центре и кресло, в котором сидел бледный мужчина в сером костюме немного старомодного покроя.
- Где я?
- Присаживайся, - хозяин кабинета небрежно кивнул головой перед собой.
- Спасибо, - мужчина осторожно опустился на стул и взял протянутую пачку.
- Кури, твои любимые, здесь это разрешено. Ты хорошо поработал, Старатель.
Жадно затянувшись, Евгений Петрович посмотрел на собеседника:
- Простите, с кем имею…
- Зови меня Бригадир или Куратор.
- Я умер?
- Да, и ты здесь, - хозяин кабинета махнул рукой, - потому что так решил Он.
Евгений Петрович с удивлением посмотрел на ставшую прозрачной стену, за которой лениво перекатывались черные волны бескрайнего океана. От них веяло жуткой тоской и невыносимой болью, а каждый всплеск отзывался в голове отчаянием, страхом и безысходностью.
- Резервуар, - пояснил Куратор, - повторюсь, ты славно поработал.
Чиновник растерянно перевел взгляд на мужчину и пожал плечами:
- Я все равно не понимаю…
- В кабинет, - перебил Бригадир, - попадают лишь избранные, отмеченные за особые заслуги Старатели. Мы встречаем…
- Мы?
- Обслуживающий персонал Резервуара, - терпеливо пояснил мужчина и повторил, - мы встречаем и рассказываем о том, что вас ожидает.
- А затем? – по спине пробежали мурашки, вызвав неприятный холодок.
Евгений Петрович поежился.
- Провожаем к берегу, - неожиданно усмехнулся Куратор, - ты готов узнать свое будущее?
- Да, - шумно сглотнул чиновник и, справившись с дрожью, прикурил новую сигарету.
- Представь огромный дом. После трудного дня его обитатели возвращаются в квартиры и принимают душ. Мутная вода собирается очистной системой, где фильтруется и возвращается обратно. А грязь остается. И так изо дня в день, из года в год.
- Пока не наступает момент, и резервуар не заполнится, - догадался Евгений Петрович.
- Нет, - Бригадир поднял руку, - грязь используется для других целей, и её нужно много, очень много. Но об этом позже. Как вымытое тело дает ощущение чистоты и опрятности, так и незапятнанная душа позволяет легко и свободно дышать. Но чем она грязнее, тем сложнее наполнить легкие воздухом.
Чиновник поперхнулся дымом и закашлялся.
- Поэтому вода нужна душе так же, как и телу, - не обращая внимания на собеседника, продолжал Куратор, - кому-то - раз в неделю, кому-то – в месяц, в год, а некоторым и того реже. Это Наполнители. Их грехи незначительны, совершены по глупости, незнанию и не имеют тяжелых последствий. А вот тех, кто вынужден намыливать душу раз за разом, чтобы не задохнуться, мы называем Старатели. Воры, убийцы, насильники и подонки всех мастей…
- Но …, - попробовал возразить Евгений Петрович
- Нечистые на руку дельцы и политики, список бесконечен, - закончил Бригадир, - их грязь заполняет Резервуар, стекая по трубе. Вот она, эта труба.
Раздался еле слышный щелчок, и изображение за стеной стало другим.
Из огромного жерла бурлящим потоком лилась черная маслянистая жидкость. Как завороженный, Евгений Петрович смотрел на фантасмагорические картины, рождаемые грязью.
Они сменяли друг друга, будто слайды, повинуясь желанию докладчика.
Щелк. Девушку настигает возбужденно сопящий насильник. Щелк. Старушка, у которой украли кошелек. Щелк. Роспись в зачетке и исчезающая купюра. Щелк. Троекратный залп над могилой паренька, чьим-то решением отправленного погибать во имя непонятных идеалов.
С каждым выстрелом почетного караула холодная рука все сильнее сжимала сердце, стремясь вырвать его из тяжело дышащей груди. С каждым стоном насилуемой девушки тело накрывало волной ужаса, боли и стыда, с каждой слезинкой старухи…
- Пожалуйста, - с трудом прошептал Евгений Петрович, - но…
Бригадир кивнул, и труба исчезла, а за стеной опять лениво перекатывались волны.
- Ты хотел что-то сказать?
- Я не совершал таких преступлений, - несмело возразил чиновник.
- Уверен? - криво улыбнулся Куратор, - вспомни ремонт детского сада. На бумаге. А дорога? А наркотики сына? Его не посадили только потому…
- Хватит, прошу, - опустил голову мужчина.
- Ты не убивал и не насиловал, но и без этого грехов хватило на то, чтобы грязь текла рекой, поэтому с некоторого момента твоя карьера круто пошла вверх. Заметил?
- Да, - кивнул Евгений Петрович.
- Это был знак отличия. Тебя оценили. Резервуар всегда помогает избранным.
- Тогда почему я здесь? За мои заслуги…
- Щедро заплачено, - перебил Куратор, - власть, деньги, женщины. Все, о чем можно только мечтать.
- А моя ...
- Резервуар вознаграждает при жизни, но не может её продлить. Взгляни на стену еще раз.
Евгений Петрович повернулся и несколько минут внимательно смотрел, как от черной поверхности изредка, с еле слышным вздохом, отрывались облака пара, решительно устремлявшиеся вверх.
- Прощение Наполнителя, - ответил на безмолвный вопрос Куратор, - за раскаяние, за поступки, за стремление не повторять ошибок. Возможно, к концу жизни в Резервуаре не останется ни капли его грязи. И тогда он не узнает, что есть Маяк.
- Маяк? – удивленно переспросил бывший чиновник.
- Ты его сейчас увидишь, Старатель, время пришло.
По мановению руки Бригадира стена отодвинулась, выпустив собеседников наружу. Вдохнув полной грудью, Евгений Петрович закашлялся. Воздух был затхлым, густым и наполненным апатией, безысходностью, чувством вины. Перед глазами проносились картины из жизни. Первая учительница, первая любовь, первое повышение, первая подпись и скромный конверт.
- Добро пожаловать в ад, - прервал воспоминания Куратор, - и с началом пути, Старатель.
Бывший чиновник с недоумением осмотрелся:
- А как же огонь, муки?
- Черти и сковородки, крики истязаемых душ, - усмехнулся Бригадир, - картины страдающих грешников нужны, чтобы уберечь от ошибок и предостеречь. А что ждет на самом деле, узнают только попавшие сюда. Вот они, Старатели.
У Резервуара сидели тысячи людей. Мужчины и древние старухи, женщины и подростки, девушки и старики. В старомодных платьях и в рыцарских доспехах, в изношенных рубищах и в сияющих золотом мантиях, в чалмах и в набедренных повязках, в сшитых на заказ костюмах и в безразмерных футболках.
Здесь были все: и нищие, убившие случайных путников ради куска хлеба, и короли, отправлявшие на смерть тысячи воинов ради новых земель, и убежденные атеисты, и фанатично верующие, и неграмотные, и великие ученые.
Недосягаемые друг для друга в жизни, сейчас они сидели рядом, устремив немигающие взгляды на островок света, гордо сияющий среди бескрайней черноты и отбрасывающий блики на слезы, текущие из сотен тысяч глаз.
- Маяк – это Прощение, конец пути, - услышал Евгений Петрович голос Куратора, - кому-то достаточно сделать несколько шагов, едва замочив ноги, а кто-то будет плыть сотню метров. Но Прощение есть. И его можно увидеть с берега. Достаточно встать и войти в Резервуар. Каждый решает сам, идти или нет.
- Но почему они сидят?
- Боятся. Легко решать судьбу других, и тяжело – свою. Кто-то и не пытался войти, а кто-то входил и в ужасе возвращался обратно. Никто не знает, что именно ему покажет Резервуар. Это его право и воля. Видишь?
Куратор показал на облако пара, взметнувшееся рядом с Маяком.
- Прощенный. Его грязь исчезла, он добрался до света и искупил вину.
- Кажется, я понял, - Евгений Петрович остановился, пораженный догадкой, - если все дойдут к Маяку здесь и перестанут грешить там, Резервуар пересохнет?
- Да, - кивнул Бригадир.
- Значит, ад…
- Создали вы. Дом был сдан с чистыми квартирами, покрашенными стенами и пустой канализацией. А заполнять её грязью или нет – выбор жильцов. Твое время наступило, решай сам, сидеть или идти. Прощай, Старатель.
***
Евгений Петрович быстрым шагом направился к океану, который распахнул объятия волнами страха и отчаяния. Перед глазами стояли жуткие картины предстоящих мук, способные вызвать истерику даже у камня.
Но, помня недавний разговор, мужчина решительно выдохнул и ступил в черную бездну…
***
- Отпустите меня!
Женька, вытирая слезы, смотрел, как четверо ухмыляющихся янычар, разведя в стороны руки и ноги женщины, старательно привязывали их к вбитым в землю кольям.
- Нет!
Под громкий хохот затрещала разрываемая ткань.
- Мама!
Его заметили и со смехом за ноги вытащили из кустов.
- Смотри, - чья-то рука крепко схватила за волосы и подняла голову ребенка так, чтобы он увидел …
… Очередь не имела конца. Женька уже давно оглох от стонов и проклятий. Он хотел закрыть глаза, но веки словно окаменели, заставляя смотреть, как истерзанная мать извивается под очередным любителем белого женского тела. А янычары все подходили и подходили.
Пятнадцатый, … двадцать шестой, …тридцатый.
- Сороковой, - мама подняла голову и выплюнула слова прямо в лицо, - это ты виноват.
Её глаза почернели, а изо рта вперемешку с пеной и кровью летели проклятия:
- Я расплачиваюсь за твои грехи. Это ты, виноват, ты, ты!!!!!!!!!!!!!
***
Вздрагивая и икая, он с облегчением почувствовал под ногами берег. По черной глади с презрением мелькнула легкая рябь, подарив напоследок видение безжизненного тела матери, сброшенного в выгребную яму.
С трудом уняв дрожь, Евгений Петрович посмотрел на манящий свет вдалеке. Казалось, стоит протянуть руку, и ты почувствуешь холод ступеней, по которым в мгновение ока взлетишь наверх, к Прощению.
Оно совсем рядом, достаточно сделать шаг. Вперед. В океан.
Бывший чиновник, зажмурившись, поднял ногу…
***
- Ты, виноват, ты, ты!!!!!!!!!!!!!
***
Евгений Петрович в ужасе отпрыгнул обратно.
«Ты сможешь, ты сможешь. Ну же, давай. Прощение близко. Еще раз. Вперед».
Шаг. Второй. Третий. Лишь по колено.
«Ты справишься».
- Я расплачиваюсь за твои грехи. Это ты, виноват, ты, ты!!!!!!!!!!!!!
***
Трясясь, он с остервенением отряхивал мокрые ноги. Нет, только не это. Лучше оставаться здесь, на берегу. Бывший чиновник в изнеможении сел и заплакал, как и тысячи других рядом.
Автор: Андрей Авдей
