Рассказ "Дантес"⁠⁠

Вовка Боровицкий был отличным поэтом. Поэтом, который выбивается из своей массы формой и глубоким смыслом. Девки из литературного клуба буквально верещали, когда он приходил. Слезы. Умиление. Восторг. Все это происходило с женщинами, когда он читал им стихи. Глубоко и в самую душу. Ему бы достойную поддержку, и он стал бы лицом новой литературы. Но было одно «Но». Он больше ничего не писал. Не писал давно, ибо муза покинула его.

- Вов, а почему ты больше не пишешь? Где муза? - спросил однажды я у него.

- Осталась где-то в холостяцкой жизни. Вместе с кутежами, романами и ветром в голове.

- Лихо ты завернул. А сейчас что? Не тот компот?

- Да, понимаешь, Виталь, она из меня все соки выжимает.

- Жена? Так это ж хорошо!

- Да я не в этом плане. Она - вампир. Самый настоящий энергетический вампир.

- А чего жаловаться-то? Сам же выбирал.

- Поддался потоку чувств. А мы ведь такие разные. За красивой обложкой пустота. Пустота, которая требует, чтобы ее наполнили негативной энергетикой. Она высасывает из меня все порывы написать что-то толковое. Зачем я с ней? Я не знаю. Когда-то нравилось, а сейчас скорее привычка.

- Все? Помидоры завяли?

- И Муза ушла.

- Так эта стерва тебя ревнует просто к жене. С ней надо аккуратно и ласково. Муза – это ранимая женщина.

- Может бросить ее?

- Так Муза тебя ж и так бросила.

- Да я про жену. Я так больше не могу. Как будто из меня выдрали что-то, будто на кнопку нажали, которая выключила все творческие порывы. Я постоянно чувствую, что чего-то не хватает.

- А если не в ней дело?

- А в ком?

- Или в чем?

- Не томи, Виталь.

- Ну проспись и побухай или побухай и проспись.

- Нет, брат, поиск вдохновения на дне бутылки – это твоя тема.

- Сочту это за оскорбление.

- Да хорош тебе! Ты вот ещё не начинай.

- Ну вот уйдешь ты от нее и будешь свои страдания в стихах исполнять?

- Было бы не плохо.

- Ты вообще себя слышишь? Страшный человек.

- Я - поэт. Душа моя должна петь. А она подвергается нападкам этой черствой женщины. Постоянно.

- Ладно тебе, моя тоже вечно орет. Внимания не обращаю. Даже наоборот. Подстёгивает.

- А вот выгонит тебя.

- Не выгонит. Любовь, понимаешь ли?

- Фартовый ты - мужик, Виталя. Я так не могу.

- Да, да, ранимая душа поэта. Я помню.

- Чего ты вот все смеёшься? Трагедия у меня, понимаешь? Трагедия. Я, как сапожник, без сапог.

- Только без стихов.

- Ага.

- Не ной, давай. Сваливать тебе надо от нее, браток.

- Надо. Как-нибудь.

Вовка Боровицкий был отличным поэтом. Поэтом, который выбивается из своей массы формой и глубоким смыслом. Но у Вовки так и осталась жена, которая стала камнем преткновения между ним и его стихами. Жена, которая убила поэта. Возможно даже в перспективе великого. Убийца поэта. Я называл ее Дантесом.

Виталий Штольман, 2022 год