Продолжение №5
Как обычно, ошибок и опечаток море, до редактирования руки не доходят.
Двое в комнате. Он и она. Стены теряются в темноте. Света свисающей в потолка лампы в абажуре хватает только на то, чтобы высветить не большой круглый стол в середине, да два стула подле него. И двух.
Он. Обветренное, морщинистое, хотя и моложавое лицо. Темные глаза, подернутые пеленой тоски. Короткие, взъерошенные волосы с сединой на висках. Не высокий, худой, поджарый, он сидит сцепив руки на столе. Его дыхания почти не слышно. Его сердце бьется через раз. Он смотри на Нее.
Она. Молодая, красивая девушка. Правильные черты лица, чуть припухлые губы. Во взгляде удивительно больших, зеленых глаз виден блеск ума и веселые искорки, но в то же время они глубокой скорби, туманящей ее взор. Длинные прямые волосы, аккуратно зачесанные назад, переливаются в тусклом свете лампы. Она сидит в пол оборота к столу, сложив изящные тонкие руки на коленях. И смотрит на Него.
Час. Два. Сутки. Недели. Годы. Вечность. Время здесь теряет свою силу. Здесь важно лишь то, к чему это приведет, чем закончится.
Кто эти люди? Что это за место? В воздухе неуловимо витают сотни вопросов и некому дать на них ответ.
Между этими людьми идет беседа. В тишине. В вечной немоте.
Он и она. В комнате за столом. Молча. И наконец что-то неуловимо меняется, появляется чувство тревоги. Она встает. Делает шаг к нему. Берет его руки в свои. Он медленно опускает на них взгляд. Она аккуратно поднимает ему голову чтобы взглянуть в глаза. Грустно улыбается. Мягко отстраняется. Отворачивается и уходит от стола. В темноту.
Он один в комнате. Только он. Стены теряются в темноте. Света свисающей в потолка лампы в абажуре хватает только на то, чтобы высветить не большой круглый стол в середине, да два стула подле него. И его. Один. Навсегда.






