Ода любви
Я очень прикипаю к вещам. Мои любимые растоптанные кросы выкидывали по зиме семейным подрядом, включая девятнадцатую прабабку пятиюродной внучатой тётки, в ночи. Ночью - чтобы не заметила, зимой - чтобы их гарантированно до лета спалили на полигоне , семейным подрядом - чтобы рассеять ответственность: я ж буду шуметь. Кричать, что ничего удобнее мои ноги не носили. И вообще, эти кроссовки помнят институт, три ремонта и Ленина, и могли бы донашиваться внуками. Или хотя бы той же девятнадцатой прабабкой.
Я б в этих кросах ещё съездила в Крым, сгоняла тридцать три раза на танцы и научилась играть в футбол. А они их в мусорку. Чтоб не думало общество, что я- сирота казанская. Без новых бот и племени.
Я чуть с ума не сошла, пока себе новые кросы выбирала. Мне натирало, жало,кололо, сдавливало то пятку, то стопу, то грудь. Не то пальто - и всё. То есть кросы.
Прабабка, прошедшая все возможные войны, включая кухонные битвы в коммуналке, так и не сдала ни координаты свалки, ни имена подельников. Осталась я без своих страшненьких, но проверенных кроссовок, и без моральной разгрузки.
Пришлось посетить психолога и 100500 магазинов спортобуви. Шутка. 100501 магазин.
Теперь, чувствую, пришла пора моим ватникам и куртке. Родня что-то задумала, прабабка подарила сантиметр.
Сплю одетая. В куртке и ватниках.
На всякий случай.
