Пешком по замерзшей Волге. 1 марта
1 марта. Волга скована льдом, будто огромное зеркало, подёрнутое морозной дымкой. Ветер гуляет по её просторам, срывая с берегов снежные вихри и разбрасывая их в разные стороны.
Я стою на берегу, смотрю на лёд и чувствую, как он зовёт меня. Не каждый решится ступить на замерзшую Волгу, но сегодня я решил. Шаг за шагом, осторожно, я начинаю свой путь. Кажется, будто иду по хрустальной дороге, которая ведёт в никуда и одновременно — везде.
Вокруг — тишина. Только ветер шепчет что-то на своём языке. Я иду дальше, оставляя за собой следы, которые тут же заметает снег.
Мысли путаются, но одна из них ясна: здесь, на льду, я чувствую себя частью чего-то большего. Волга, небо, ветер — всё это сливается воедино, и я — лишь маленькая точка в этой бескрайней картине.
Вдруг слышу голос. Оборачиваюсь — на берегу стоит старик, машет рукой. Я медленно возвращаюсь. Подойдя ближе, вижу его лицо, изрезанное морщинами, как лёд трещинами.
— Не ходи туда, — говорит он, — Там глубина. А ещё — память. Волга многое помнит, но не всё готова рассказать.
Я киваю, благодарю его и смотрю на реку. Она по-прежнему молчит, но теперь её молчание кажется мне другим — не пустым, а наполненным тайной. Я ухожу с берега, оставляя Волгу её воспоминаниям. А в голове крутится мысль: может, и правда, не всё, что скрыто подо льдом, стоит тревожить.



