Chunia

Некоторое время назад был в командировке в Париже. Денег было выдано на трёхзвездочную гостиницу и что бы не умереть. Ради экономии поселился в одной звезде. Там было всё совсем неплохо, но отсутствовал холодильник. Так, что купленное пиво я держал в наполненном холодной водой биде. Я не брезгливый. Кто был в  войсках, тот в цирке не смеётся и пиво в биде охлаждать не боиться.

Когда ко мне в номер зашел уборщик ( по виду то ли марроканец, то ли тунец), что бы поменять полотенца, он увидел биде полное бутылками с эльзасским пивом и знатно кхм, удивился.

Спросил откуда я. Узнав, что из России он , ощутил себя сенсеем и начал меня вводить в волшебный мир цивилизации.

Сначала объяснил мне про биде.

Oh, Monsieur. Ce n'est pas pour la bière. C'est pour laver le pipi. Et les prêtres.

О, господин. Это не для пива. Это для мытья писи. И попы.

Потом разъяснил мне как работает кондёр.

Затем, взяв меня под локоток , вывел из номера, подвел к лифту и долго рассказывал как этот полезный механизм поможет мне добираться на пятый этаж.

Он был мил, вежлив и корректен, так, что я удивился но не обидился.

Думал, что это случайность и казус.

Ага... Казус.

Через пару дней  сижу  у стен Нотр Дама , жую  бутерброд, поглядываю на купленный блок пива.  И вдруг ко мне подсаживается неприятный смуглый индивидуй и, узнав, что я русский, начинает мне выносить мозг. Понятно, что от очень некоренного парижанина, торговца открытками и дураццкими птичками с ключиком в заднице, нельзя ожидать глубокого ума, но то, что гнал этот тип, не поддается описанию.

Гнал он всякую гадость про СССР и Россию. Ладно бы хоть по делу. Так нет. Полный бред. Я ему пару раз сказал, что мне неинтересно это слушать. Один раз пересел на другую лавочку. Но дятел не отставал. Наконец после тирады о том, что в 1945 году доблестные марокканские батальоны при поддержке французских партизан, британских сил вторжения и американской авиации разбили орды Гитлера-Сталина, я не выдержал и треснул блоком пива по его тупой башке. Мы с ним сцепились и проходимец успел мне разбить губу. Как это принято у жителей Магриба, нас моментально окружили другие торговцы открытками – земляки поганца. Мне, честно говоря , досталось.

Но Париж еще пока христианский город и мне на помощь быстро подскочила толпа веселых, здоровенных австралийцев, у который с этими людьми были какие-то свои счеты. Арабы стремительно разбежались, и мы победили с минимальными потерями.

В книгах и фильмах про войну ,  встречал ситуацию, когда боец кидает в противника не гранату, а связку гранат.

Если знаете, то расскажите  - как это работает.

Он их как-то заранее взводит или они детонируют от взрыва одной.

И второй вопрос - зачем он это делает? Не проще ли вместо одной тяжелой связки, кинуть несколько одиночных гранат? Особенно из положения лёжа.

Действительно интересно. Тем более, что сам никогда гранату даже в руках не держал. ( Срочную в авиации служил.)

Заранее спасибо за разъяснения.

Я живу в деревне и в моем доме есть чердак. И на этом чердаке полно всяких интересных штуковин и артефактов. В том числе бумажных архивов. Есть коробки, где хранятся фото и документы непосредственно моих прабабушек и прадедушек, а есть коробки, которые привозили на хранение родственники двоюродные и троюродные. Большинство этих коробок так у меня и осталось.

Сегодня полез на чердак за оборудованием для дОбычи берёзового сока и от скуки стал рыться в одной из таких забытых коробок.

Вот что откопал.

Толстый , многостраничный, добротно переплетенный  журнал.

Текст написан от руки, а открытка вклеена.

А на следующей странице уже самостоятельное и талантливое творчество одного из восьмиклассников.

Это иллюстрация стихотворения "К морю".

Тут текст писал уже другой человек.

Хоть номер и посвящен А.С. Пушкину, но там есть и статьи на другие темы.  Вот статья про ремонт школы в разгар войны. В 1943 г.

Вот опять самодельная иллюстрация. Школьники сами вылавливали бревна для ремонта из реки.

Есть еще художественные произведения. Слева - окончание рассказа "Подвиг" с самостоятельной иллюстрацией автора. Справа  - критика рассказа.

Тут - ответ на критику.

Редколлегия.

А в конце - то что нам понятно. Комменты читателей.

В этой же коробке нашел пакет с фотографиями.

( Вроде бы это мои двоюродные деды и бабки. Работали в закрытом КБ. На фото  деревня Строгино. Сейчас район Москвы.)

1994 г. Я  - работающий студент вечерник, лечу с шефом  в командировку в Саратов.

ЯК 42 приступил к посадке. Когда до земли осталось совсем немного, мимо наших с шефом кресел , по проходу прошествовала группа сильно нетрезвых людей.

Увидев знакомую кепку и кудри, я шепнул шефу - "Смотрите, как человек на Жириновского похож."

Шеф мне в ответ шепнул - " Тихо ты. Человек может обидеться".

Стюардессы попытались усадить эту компанию на место, но человек похожий на Жириновского ответил им, что их уволит, авиакомпанию закроет и всех расстреляет. Однозначно.

И мы с шефом поняли, что это он и есть.

У трапа стояло два автобуса. Один большой для обычных пассажиров, а второй, поменьше и покомфортней для Жириновского и сопровождающих его лиц.

Он стоял рядом с трапом , орал на сотрудника аэропорта и размахивал руками.

Суть конфликта сводилась к следующему: Жирик хотел, что бы у трапа его встречали машины с мигалками. Сотрудник аэропорта говорил ему, что это невозможно.

- Вон видите, Ваши машины стоят на краю лётного поля. Но сюда им нельзя. Садитесь пожалуйста в автобус ( Он удобный. Он для вип гостей) и через пять минут Вы будете у встречающих Вас машин.

Но Вульфыч хотел машины к трапу и был непреклонен.

И тут на меня что-то нашло и я к нему подошел.

Он мне показался огромным. Пьяный, вонючий, очень громкий и страшный. Руками он уже размахивал поверх моей головы.

Я несмело подергал его за пуговицу, он заметил  меня, наклонился и прорычал - "Чего надо?"

Я со страху забыл  как его зовут.

- Борис Вольфович.....

- Владимир!!!!!!

- Ой. Да. Владимир Вольфович. Дайте автограф пожалуйста.

И протянул ему ручку и блокнот.

Он расписался, убрал мою ручку во внутренний карман своего пальто и спросил

- Ты кто?

- Студент.

- Свободен, студент.

- Борис Вольфович......

- Владимир!!!!!!!!!!!!!!!!!

- Ой. Да. Владимир Вольфович. Ручку верните пожалуйста.

Ручку вернул и продолжил орать на сотрудника аэропорта.

На следующий день центральная саратовская газета вышла со статьёй о приезде в город Владимира Вольфовича Жириновского. И там было написано, что его на летном поле его встречало саратовское студенчество.

Шеф ( коммунист советской закалки) со мной потом неделю не разговаривал.

Друзья. Кто знаток, если не сложно напишите что-нибудь про двух этих людей.  Звание, род войск, примерные года.

Это простое любопытство. У друга на стене висит очень много фотографий его бабушек и дедушек, прабабушек и прадедушек. И пра- пра ... Там и советские инженеры, рабочие и студенты. И дореволюционные крестьяне и учителя. И кого там только нет. А  вот эта два человека меня заинтересовали. Друг знает только, что это его прадеды. Один, вроде артиллерист.  Но это не точно.

Колоритные дядьки.  Жили, учились, любили, воевали. А сейчас и имен от них не осталось.