Странные зарисовки ч.3
Окончание странных картинок (первая часть, вторая часть ). Все работы нарисованы ручкой (шариковой или чернильной)
1. Head Hunter
2. Холодная война
3. Эффективный менеджмент
4. Свободная касса
5. Ловушка
Окончание странных картинок (первая часть, вторая часть ). Все работы нарисованы ручкой (шариковой или чернильной)
1. Head Hunter
2. Холодная война
3. Эффективный менеджмент
4. Свободная касса
5. Ловушка
“Стеллажи этого Склада были плотно забиты коробками с надписью “Внимание”.
Единственный в мире бесплатный обменник “Вниманием” пользовался спросом у местных душ. Каждый мог прийти на Склад в любое время суток в любом городе любой страны и поставить свою коробку с “Вниманием” на любую полку, взяв взамен любую коробку.
Длинные, кажущиеся бесконечными, ряды раздувались от людей, толпящихся между ними. Они жаждали заполучить абсолютно бесплатное “Внимание”, которое им — ненасытным — всегда мало.
Тучные, тощие, поджарые и без конечностей, в колясках и с тростями, безупречные и уродливые, молодые и старые, толстосумы и нищеброды, даже те, кто презрительно кривил губы, стоило им пересечь порог этого Склада. Они никогда не признавались никому, что посещают его, а встречая знакомых, тут же отворачивались и делали вид, что человек обознался.
Встретив тут более близких друзей, они в лицемером изумлении растягивали губы и, непонимающе оглядываясь, спешили заверить, что якобы ошиблись Складом, и быстро исчезали.
Дома, в интернете, газетах и на улице, в беседах со случайным и близким знакомым, на работе и в школе, они осуждали каждого так же, как и осуждали их самих другие люди за посещение Склада. Придя вечером домой, они с детской жадностью торопились раскрыть коробку и насладиться вкусом “Внимания”, а некоторые и вовсе разрывали упаковку сразу после выхода из Склада. Тонны картона по всему миру ежечасно отправлялись на вторичную переработку. Новые коробки ежечасно заполнялись новым “Вниманием”, за которым шла нешуточная охота. Иногда в сводках новостных лент звучали подробности потасовок или даже убийств за “Внимание”, но чаще всего люди друг друга просто обвиняли, дрожа от ненависти и покрываясь алыми пятнами злости…"
Вприкуску с горячим сладким чаем, с плавающей в нём долькой лимона, кинул в рот очередную пригоршню “Внимания”, неторопливо пережевал, небрежно попадая по клавишам, и поставил точку в предложении.
Задумавшись над тем, а что есть “Внимание” в виртуальном пространстве и какими способами человек его желает получить, и почему при этом он осуждает других желающих, полез в коробку, забрал остатки и закрыл глаза устало.
Завтра за новой порцией.
Не забыть бы достать пустую коробку и положить в неё порцию, уже свою.
Коротенькая зарисовка, которую я написала 10 лет назад. Маленькое аллегорическое размышление, без героев и сюжета.
***
Посреди безбрежного океана беспечности находится маленький островок, окружённый со всех сторон чистейшими лазурными водами, в которых отражается голубеющий небосвод. Этот загадочный остров, овеянный таинственной дымкой, необитаемый, по размерам он весьма небольшой, и невооружённым глазом заметить его, посреди бескрайнего океана, нелегко. Огромные бурлящие волны, увенчанные белыми пенными гребнями, с шумом ударяются о скалистый берег, разбиваясь о камни, и разлетаются мелкими брызгами в разные стороны. Лазурный небосвод затягивается густыми чёрными тучами, поглощающими мирную атмосферу безмятежного спокойствия, вечно царившую на острове, где-то в глубине души создаётся ощущение некой тревоги, но через какое-то время, когда небосклон очищается, снова становясь голубым, алармистское чувство рассеивается, сменяясь тем же странным, но абсолютно идиллическим умиротворением.
Остров ностальгии – маленький одинокий остров, пленящий человечество своей лживой красотой, заставляющий людей снова очутиться в их прошлом, ощутить то самое приятное, но безотрадное чувство ностальгии по ушедшим временам, которых уже нельзя вернуть, испытать дежавю, а затем понять, что всё это — лишь красивая мечта, покрытое дымкой времени прошлое, вернуть которое невозможно. С подобными мыслями люди забываются, навеки погружаясь в плен своих воспоминаний о родных краях, об ушедшем навсегда детстве, о первой любви и о многих других поистине счастливых моментах, которые манят их своей обманчивой прелестью. В глубине души человечество понимает, что всё это — всего лишь красивые воспоминания, оставленные и затерянные далеко в прошлом. Но, несмотря на это, люди пленятся и поддаются странной мании, навсегда оставаясь на одиноком острове ностальгии.
Вот небольшая парусная лодка, гонимая ветром, плывёт в загадочную неизвестность. Её безупречно белые паруса развеваются на ветру. Кажется, что она плывёт в бесконечность. Лодка постепенно приближается к одинокому островку, овеянному дымкой человеческих воспоминаний — острову ностальгии. На лице поседевшего с годами капитана играет сладкая и безмятежная улыбка, присущая только что проснувшемуся после преспокойного сна человеку. Умиротворённый взгляд старика устремлён в туманные дали, недосягаемые воспоминания о счастливом прошлом одолевают его, заставляя снова стать тем озорным ребёнком, каким пожилой мужчина был много лет тому назад. Безмятежная улыбка старого капитана становится шире.
Будь осторожен, капитан. Доплыть до острова ностальгии тебе не составит труда. Ты достигнешь загадочной земли и ещё глубже погрузишься в свои воспоминания. Но вернёшься ли ты назад или же пленишься лживой прелестью счастливых, но абсолютно недосягаемых моментов, навеки оставшихся в твоём нелёгком, но не безрадостном прошлом?..
***
Вспомнилось. Мне шесть. Синие зимние сумерки. Я иду по улице за кем-то из родителей. За заборами переругиваются собаки. Под ногами больших и маленьких ног невпопад поскрипывает снег. Там, где он не притоптан, ноги проваливаются, и валенки набираются пушистой холодной кашицей.
Красный мохеровый шарф, завязанный сзади под воротник, очень тёплый и колючий. Он закрывает мне рот и изнутри влажнеет от моего дыхания.
Меховая шапка крепко завязана под подбородком шёлковыми шнурочками. Уши закрыты, и оттого все звуки глуховаты, будто издалека. Бежевая шубка очень тёплая, и мне совсем не холодно. Втягиваю морозный воздух, и в носу сразу стынет. Руками в вязаных варежках из некрашеной шерсти придерживаю любимую книжку «Сказки братьев Гримм», которая норовит выпасть из подмышки.
Сумерки сначала из синеватых становятся фиолетово-чёрными, а потом выходит луна, и вокруг светлеет. Дорога, дворы за невысокими заборами, палисадники, крыши домов – всё становится искристо-голубым.
Над каждым низеньким домишком вьётся белёсый дым из печной трубы. Во дворах под окнами лежат золотистые прямоугольники света, а где-то уже совсем темно.
Мы всё идём и идём. Мне шесть, и мир ощущается как чудо.
Свежий запах мороза, смешанный с дымом от дровяных печей, и лай деревенских собак – это навсегда останется крючком-воспоминанием, за которым тянется ощущение чистого, нетронутого реальностью, детского мира.
2021
Я вновь слышу твой сладкий голос, который разрывает оковы тишины. Пой песню, о ангел. Нарушай безмолвие, давящее на моё сознание. Пой громче, моя любовь.
Хочу поговорить с тобой, но ты слишком далеко, да и пение твое лучше любых пустых бесед и громких речей. Когда ты поёшь, я чувствую себя иначе. Мое сердце бьется, словно крылья суетливой птицы, а в мозгу рождаются удивительные образы.
Пой вечно, пока не закончатся силы, пока не упадешь без чувств, лишившись кислорода, пока твой голос не сорвётся, охрипнув от эмоций. Просто пой. Прошу. Молю.
Твой голос — единственное лекарство, которое способно вылечить мою душу. Без него я — наркоман без дозы, агрессивный психопат без таблеток, каннибал без человеческой плоти. Прошу, пой. Твой голос — моя услада, моя вечная страсть.
Первый раз я услышал его, когда был ребенком. Мама изучала молодых музыкантов и включила твои пластинки. Она похвалила твоё творчество, а я замер на месте, не в силах выразить чувств, которые захлестнули меня с головой.
Я лишился дара речи и ощущения реальности. Превратился в одинокого безумца, помешанного на проникновенном голосе.
Ты — зло, ты — тварь. Я тебя ненавижу. И безгранично люблю.
Твой голос, словно нож, проникает в моё сердце и режет его на части. Обжигается горячей кровью. Но мне не больно. Я чувствую безмятежность. Я князь, я король, я властелин, а ты — моё божество.
Я вижу хоровод бабочек, которые порхают среди поля цветов. Слышу уродливых птиц, у которых почему-то нет перьев и некоторых частей тел. Я не знаю, что с ними случилось, но это меня не волнует. Главное — что пташки всё ещё живут, тянутся к свободе и к померкшему небу. Небеса зовут и меня.
А в туманной дали бродят мерзкие чудовища, но к ним я не пойду. Их страшные морды пугали меня с пеленок. Тем более — они поедают нечто живое, лежащее в траве. Кажется, они пытаются заманить в свою западню и меня, но я не покоряюсь. Следую только за твоим чувственным голосом.
Вдыхаю сладкий аромат цветов. Блаженно улыбаюсь. Представляю твой магический образ. И беру нож, ибо пора начать танец, на который меня толкает мания.
Танец света и тьмы, танец вечности, безудержная кровавая пляска под звуки неведомого инструмента и твоего пения.
Кто-то падает, глухо ударяясь о холодный пол. Думаю, это бабочка. Да, одна из тех, что порхают среди нежных цветов в мире твоей музыки.
До меня доносится протяжный лязг, бабочка отчаянно кричит, из последних сил хватаясь за жизнь, птицы разлетаются, а твой голос разрывает меня на части.
Пение стихает. Останавливается и круговорот безумия, который затянул меня в самую свою сердцевину. В моей руке неизвестным образом оказывается кухонный нож. Под ногами лежит изуродованное тело сестры, украшенное кровавыми узорами.
Дикая боль пронзает всё тело. Хочу кричать и биться в агонии. Хочу прыгнуть в окно, навсегда распрощавшись с твоим голосом. Хочу забыть, что есть белый свет, обратиться затерянным путником, захлебнувшимся в ледяном море музыки.
Преклоняюсь перед сестрой. Шепчу непонятные мне самому речи. Пытаюсь всё возвратить, не думая, что это невозможно и что мертвых не вернуть. Сестра, любимая сестра…
Но сил больше нет, и я, расставаясь с рассудком, просто хочу слышать его… Твой голос.
Пой. Громче. Прошу.