Доброго времени суток всем.
Последний пост, что-то совсем не зашёл, поэтому в этом «буду краток». По возможности...

Сегодня будет сказ о том, как можно получить травму на моей работе.

Нам всегда говорят: берегите себя на дежурствах. Ну это наверно, чтобы не было конфликта интересов на вскрытии, не везти же другого эксперта из соседней области.

Возможно, кто читает меня с самого начала, помнит, что я никогда не соглашаюсь лезть куда-то в труднодоступное место, где находится труп (будь то коллектор, крыша и т.д). Обычно это не приносит ни удовольствия, ни пользы, ни информации. Достаточно сделать какой-никакой четкий фотоснимок места и тела, далее труп переносится в более удобное для осмотра место и тут же заполняется бланк «осмотра» и протокол.

А тут я погеройствовала маленько. Сама не знаю зачем.

Зима, отопительный сезон в самом разгаре, на улице -34.
Приехали мы на пожар в СНТ. На этот раз меня снова обманул дежурный и сказал, что пожар потушили.
Зарево я увидела за пару километров до места Икс.
Повторюсь: -34 по Цельсию.
Стоим за сотню метров до места происшествия, в окружении 3 машин пожарной службы. Мёрзнем.
Бензин на дежурной газели казенный, выдан в количестве 30 литров (!) на сутки, поэтому «топимся» раз в 20 минут.
Машина остывает минут за 5. Ноги остывают ещё быстрее. Нос - мгновенно.
Пару раз выхожу курить. Если честно, как простой обыватель, ожидала, что пожарники будут смотреть на меня с призрением. Но нет, один даже стрельнул сигарету.

-Готово! - во весь рот улыбается мне потный, усатый дяденька и шуршит штанами в сторону красной бибики.
Иду к дому. Точнее, к тому что от него осталось: островки не испепелённых стен удерживали на себе остатки сгоревшей крыши и балок, ранее удерживающих ее.

-Смотрите, осторожно там! - говорит мне пожарник помоложе.

Киваю, мол, я сама осторожность. Поднимаюсь по лесенке в сени (точнее остатки сеней), прохожу в «бесстенный» дом в поисках намёка на спальню. На кровати труп, в позе «боксёра», чёрный, углеподобный, с остатками одежды в области манжет рукавов да носок на ногах. Вокруг кровати кучи закопченного стекла.
Пил, пил и спился... и спалился...

Стою описываю труп, пока сеньор полицейский уточняет подробности вызова пожарных.
Слышу скрип, верчу головой, в поисках источника шума, чешу взмокшую под шапкой голову, продолжаю писать дальше.

ХРЯСЬ!

И на меня обваливается сгоревшая балка. Пряяям на голову.
Я вам клянусь, я видела птичек летающих вокруг моей головы.
Шум, гомон, звон в ушах. Открываю глаза - вокруг меня мельтешат фигуры в пожарной спецовке и полицейской форме.
Усмехаюсь внутри себя - сколько внимааниияяя (ну, я же все-таки девушка).

На макушке шишка размером со сливу, шапка из горчичного цвета - будто просмоленная. Дядя полицейский подхватывает меня и тащит в сторону машины. Я едва успеваю перебирать ногами.

-Ты каким чудом живая осталась, мать? - испуганно смотрит на меня полицай, заметив, что мои шаги приобрели уверенность. - Бл#ть, ваша *тетя которая любит ругаться со всеми дядями полицейскими* сожрет меня с потрохами.
-Та не сожрет! - усмехаюсь я, потирая шишку. - Она у нас вегетарианка...
-Че даже котлетки из желудка не пробует?

ХРЯСЬ!

-Че дерёшься-то? - потирает ушибленный моим локтем бок. - сказала бы, что шутка неудачная...

Гневно пыхтя, шагаю в сторону дежурной машины, забираюсь в салон и громко хлопаю дверью.
-Шутки, бл#ть, он шутит...

Берегите головы друзья, открылся сезон падающих с крыши сугробов. А на некоторых ещё и лопаты роняют (прогулялась, черт побери, по городу)...
Всем чмоки!

Дело было на новогодних праздниках.
Отмечали мы ещё не обосранный коронавирусом Новый 2020 год, радовались более менее тёплой зиме и выходным, которые лично у меня плавно перетекали в отпуск.
Праздновали за городом, в веселой и дружной компании, с банями, фейерверками, бухлишком, шашлыками и кучей запасенных заранее развлечений.
На 5 день, пройдя обожженный фейерверком палец, похмелье, несварение от прошлогоднего оливье, драки из-за монополии, мафии и места приступления: нуар, дошли мы наконец, до моей плойки (PS4) и новых vr-очков...
Набор игр, которые я насобирала из подарков, заранее обозначенных, не захватил интерес ни у кого: что-то о Ктулху в моей компании знал только мой мужик, «Доктор Кто» вообще вверг нас в очередной спор «сериал испортили блаблабла», в «кровь и истина» захотели играть только мужчины и всех, кроме меня (моя же игра, значит тоже захотела) тошнило при передвижении.
И тут мой мужик выдаёт: а давайте поиграем в Резидент Эвил?
Девочки сразу задались вопросом, мол, что за хрень? Я тихо хмыкнула, вталкивая диск в плойку.
Пока мужики (а мужики, как все знают, любят потролить баб) максимально завуалированно расписывали тем самым бабам, что игра загадочная, интересная, мол, ничего такого делать не нужно, просто исследовать территорию, я устанавливаю игру и тихо ржу, вспоминая видосики с ютуба, где девочки визжат от страха играя в это.
Бабы в нашей компании, с недоверием, но повелись на уговоры, тут же была избрана самая пьяная и, соответственно, смелая. На ее голову с почестями водрузили очки, дали в руки контроллер и принялись хихикать, как только игра началась.
Сразу скажу, что видосики я смотрела краем глаза и в основном на реакцию, в игру до этого не играла и, вооружившись бокалом вина, уселась веселиться.
А вместо этого словила кучу флэшбэков.

Сцена первая.
Не самая страшная, из разряда «Форт Боярд»
Везут меня по осени в самый отдаленный район города, в частный сектор. Сначала дома просто стремные, черные, с кривыми ставнями, дальше дома покосившиеся, с заросшими травой дворами, с отвратительного вида бельем, развешанным на веревках и заборах. Затем дома повалившиеся, погружённые в землю чуть ли не до крыши. Дорога из асфальтированной лет 30 назад, становится более-менее накатанной колеей на засохшей грязи.
Расстояние между домами увеличивается, увеличивается количество странного тряпья на заборах, хотя количество заборов уменьшается, в основном, напоминая зубы алкоголика с 40-летним стажем употребления, увеличивается количество собак в шерстяных колтунах, бегающих по округе. Дорога, точнее, намёк на неё кончается.
Тормозим. На краю почти что леса стоит участковый. Приветственно машет рукой.
-Айдате!
Ползу следом. Солнце ползёт к линии горизонта, водила, достав пачку семечек, ползёт за нами.
Едва заметная тропинка в траве, кругом деревья с пожелтевшей, но ещё живой, листвой. Дует ветер.
-Да где же? - останавливается участковый, чешет взмокший лоб под фуражкой.
Я осматриваюсь: все плотно в зарослях травы и кустов, намёк на железный забор, увитый ползущими, уже подсохшими, растениями, где-то за забором виднеется дом.
-Пошли вдоль забора? Ворота где-то же должны быть? - спрашиваю я. Участковый отмахивается.
-Ворота закрыты, только сзади зайти можно, там калитку спи*дели на металлолом...
Водила усмехается, закидывает семечку в рот, расщелкивает.
-Тюрьма закрытааа, горшком забитааа...
Смотрю на него, как на пациента психиатрии. Участковый тоже. Идём дальше.
Бродили мы по этим кустарникам, бродили. Тихо, закат, шелест листьев, и вид старого, местами прогнившего, зевающего чёрными дырами-окнами, дома нагонял тоску.
А когда уходили оттуда, ещё и жуть. Уже стемнеть успело. И песики принялись выть, для антуража.

Сцена вторая.
«Поварам на заметку»
Обожаю ездить на место происшествия, где почивший на тот свет, страдал синдромом Плюшкина. Естественно, это сарказм.
К категории «форт боярда» это относится в том числе, но в этом случае, препятствий на пути к трупу почти не оказалось.
Вонища в таких квартирах всегда стоит несусветная - даже если труп сгнил, хрен об этом догадаешься на входе.
Кошки, собачки, вещи с мусорки, вещи бомжей, какие-то растения, поломанные предметы, просто мусор в пакетах или без.
Встречать меня в тот вечер вышел опер в сопровождении 13 кошаков. Милота.
-Там света нет, от слова совсем. Так что будет у нас, осмотр при свечах, - улыбается он во все свои 28 белоснежных (за 4 мудрых сказать ничего не могу, слишком юн был дядя).
Улыбаюсь в ответ.
-Хорошо, только быстро!
Знаю я, чем кончается долгое пребывание в таких местах. Проще отмыться от гнилостного запаха.
Проходим в комнату, труп бабули, в постели, под кучей одеял, дублёнок и прочих тряпок, в невероятном каком-то количестве одежды (как она эти сто слоев натягивала, одному Аиду известно), на вид сутки-двое. Некоторые кошачьи, лежали на ней, некоторые сочувственно мяукали, потираясь о все выступающие поверхности кровати.
-Гляди-ка, они ее даже не тронули... - изрекает опер, записывая за мной в протокол.
-Значит есть, че пожрать... - отвлекаюсь я и продолжаю диктовать.
И ведь действительно, воняет рыбой нереально. Меня пронимает моя любовь к животным, иду искать что они там жрут и осталось ли у них ещё.
Беру со стола вторую свечу, пробираюсь через завалы в кухню, и как только прохожу через дверной проем, помещение освещается, а я охреневаю.
-Ну, кхм, собственно, неудивительно... - слышу я за спиной.
Относительно свободная от завалов, старая кухня, оборудованная всем глубоко советским, потрепанным временем и до ужаса грязным. Все поверхности в кровище, в кишках, в плавательных пузырях, в каких-то останках, кровавых ошмётках. На ножках стола и дверцах гарнитура уже засохшие потеки крови. В раковине и ведре под раковиной кучи рыбных голов, грязной посуды, объедков. На столе, будто накрыто на ужин, несколько тарелок разных калибров, наполненных рыбными внутренностями, где то уже ничего не осталось кроме крови, разводы утаскиваемого лакомства по всему столу.
-Мать, пошли уже, воняет звиздец... - зажимает нос опер и разворачивается к выходу.
Разгоняю облака (читай мух) руками, удаляюсь следом.

Сцена третья.
«Разлучная»

Я не люблю расчлененку. Особенно когда она случайная (например, шёл пьяный через пути, «проснулся»- конструктор). Особенно, когда она случайно-криминальная.
Сразу задаюсь вопросом: ну, на хрена? Неужели никак по-другому нельзя было решить спор? Или что там у вас по-пьяне произошло...
Приезжаем в самый «цыганский» из всех возможных районов моего городка, на «убили».
Под ручку со следователем заходим в неплохой такой дом, с намеком на то, что он коттедж, нас сразу встречают красивые женщины, разных возрастов в окружении детей, разных возрастов и разной степени одетости. Ведут в гараж, попутно устраивая типичный цыганский заход на базаре.
Часть пытается донести до нас суть произошедшего, часть пытается оправдать убийцу, объясняя что запятнанная честь очищается только кровью. Ещё часть уже готова поработать, если позолочу ручки. А мне золотить нечем, у меня с собой из драгоценного только пакет для трупа.
Дети верещат, плачут, просят на хлеб.
Короче, в таком кипише мы идём через весь дом в гараж и как только пересекаем границу дом-гараж, вся эта трескотня резко замолкает.
Перед нами труп мужчины, в огромной луже крови, над ним склонился тучный дядя (цепи золотые на шее, ей Богу, толщиной с гриф штанги). Дядя большой, бородатый, с хвостиком, распрямляется и становится ещё больше. Рукава рубахи закатаны по локоть, в руках лопата.
Следователь начинает разговаривать с ним, я подхожу к трупу: у трупа оттяпана левая рука по локтевой сустав. Края среза рваные, с какими-то защипали на осадненной коже. Торчат кости предплечья, срезы почти ровные, с пропилами.
-А чем убили то? - спрашиваю я у дяденьки. Сзади какой-то шум, опять гомон, золотые ручки, хлеб. В гараж протискивается мой хороший знакомый, такой же как хозяин высокий, большой дядя, правда более подтянутый, с огромным чемоданом. Криминалист.
-Ножом! - четко отвечает хозяин, гомон со стороны дверного проема ему вторит: ножом, ножом.
Мои брови ползут вверх, я поднимаюсь, чтобы поздороваться с прибывшим криминалистом. Тот жмёт мне руку и деловито обходит гараж по периметру, потом заглядывает под стоящий Лексус последнего года выпуска.
-А где нож?
-Он с собой унёс.
-Кто он?
-Убивец. - отвечает хозяин и руки в боки. - Берите бензопилу!
Я начинаю невольно ржать, не сразу поняв, что бензопила тоже участник преступления. Криминалист подходит к бензопиле - цепь в крови.
-Понятненько, - изрекает он, ставит на пол чемодан и достаёт фотоаппарат.
-А кто убивец-то? - наконец спрашивает следователь.
Хозяин чешет репу, мнётся, потом вздыхает.
-Жена его, сестра моя. Она у меня маленько с придурью.... заревновала....
Криминалист бросает взгляд на трупа.
-Бензопила, рука, баба с придурью... прям резидент эвил какой-то...

Так вот, я теперь в этого резидента играть не хочу. Как и мои бабы, которые бросили играть уже на «выходе папочки с лопатой». На работе работа, дома работа. Короче говоря, забоялась я, что там дальше раки на трупе найду, зайду в сгоревший дом и на меня балка рухнет, да ещё кто-нибудь себе башку размажет об унитаз. Предупреждать надо, Сан Саныч, предупреждать.

Играйте в позитивные игры, не тащите домой работу. Всем чмоки)

Есть у меня друзья, в силовых структурах...кхм... вояки короче говоря. Так вот эти ребята очень любят свою работу, как я поняла. Этот вывод я сделала прошлым летом, прокатившись с ними на парочку выездных «тусовок». Просто занятия у них такие, что собственно не слишком далеко от их ежедневной деятельности. Про страйкбол и пейнтбол я молчу, охота, езда на квадроциклах по перепаханным БТРами полям, всяческие показательные выступления по стрельбе на военные (читай майские) праздники, всякие «выживания» в лесу, когда из подручного только нож да спички, и так далее, и тому подобное.
Но этим летом они меня удивили, вытащив меня на обыкновенные шашлыки у речки. Видимо, сказывался карантин, все обленились что ли, или запал кончился.
Расположились, как обычно, недалеко от их части, на бережку реки. Костерок, шашлычки, кто-то закинул в речку донки, про которые благополучно забыл до утра. Бабы стругают салатики, мужики попивают пивко, покручивая шампуры и травят истории из жизни. А именно со службы.
Под громкий мужской гогот и бульканье раков в ведерке, объевшиеся шашлычком бабоньки уходят в закат, собирать какие-то полевые травы, а я, как обычно, предпочтя мужское общество женскому, остаюсь и слушаю байки дальше. Кто-то про жизнь оперскую, кто-то про Чечню, короче говоря, все крутится вокруг боевых задач, крови и трупов.
В итоге, чудесным образом разговор переходит в привычное мне русло. И меня начинают засыпать вопросами, на которые я обычно неохотно отвечаю.
-toothlessqueen, а как доказать смерть от удара в рефлексогенную зону?
-а как скрыть следы удушения?
-а если удалить зубы, труп опознают?
Короче говоря, самый смак вопросов судмедэксперту. Я со скучающим видом скудно и общими фразами отвечаю, запихиваю в рот самые большие куски шашлыка, философски закатываю глаза.
-И как ты с такой работой, ещё мясо ешь? Я вот часто слышал, что патологоанатомы мясо не едят, - задаёт мне вопрос дяденька, раскладывающий на тарелке варенных раков.
Мой любимый вопрос. Проглатываю мое любимое мясо, запиваю ледяным пивом, тру руки о полотенце.
-Не знаю, чем им мясо не нравится. Куда страшнее кушать раков.
Минутная тишина. Все смотрят на повара, повар смотрит на меня, глазами, такими же удивленными, как и глаза его покрасневших хитиновых жертв.
-Что? Вы не знали, что раки падальщики? - удивляюсь я, откидываясь на спинку раскладного садового кресла. - Помнится мне, как-то поехали мы в садовое товарищество на берегу *название реки в нашем городе*, на утопленника...
Раки продолжают удивленно пялится на меня, уже украсив собою стол. Клубы пара поднимаются к порозовевшему небу, мужики хмурятся, пиво потеет.
-Ну да, знаю... - неуверенно отвечает любитель раков. - А почему страшно-то? Они же термическую обработку проходят...
-Ну так шашлык тоже термическую обработку проходит, да и корова трупы не жуёт, по какой такой логике я должна не любить мясо?
Все продолжают молчать. Один из них, самый большой любитель историй, подсаживается поближе.
-Че там с утопленником-то?
Закуриваю сигарету, выдерживаю паузу и продолжаю.

Дело было ещё когда я совсем зелёная была, по осени. Поехали мы на вызов в СНТ, на неизвестного утопленника. Я поехала, водитель, бывалый такой дяденька, повез и молодой следователь, тоже, собственно, поехал. В общем, два пионера и усатый юморист. Дело было вечером, еще было тепло. Ехали долго, потом из газели нас пересадили в УАЗик, потому что спуск к реке долгий, крутой, грязи по колено, а мы молодые, сопливые, ещё не дай Бог упадём и в кузове труповозки вместе с утопленником обратно поедем.
Спустились мы к реке уже в темноте. Ещё немного шли по кустарнику, по грязи. Ветер то оглушающе выл, то замолкал так, что от тишины в ушах звенело. Короче говоря, антураж как в resident evil biohazard.
Фонариками шарим по воде, проводник, явно прибухнувший самогона в ожидании нас, дедуля, ищет место, где днём обнаружил труп. Найти не может. Все грустят. Часовое ползание по кустам, в ботинках грязи уже толще, чем протектор. Труп, естественно, нахожу я. Чуйка прям.
Зову следака, труп освещается уже двумя фонариками и мы со следаком обмякаем.
У самой кромки воды, в траве, грязи и прочем прибрежном шлаке, спиной наверх, на легких волнах покачивался труп.
И шевелился. Все шевелилось: одежда, волосы, руки, ноги...
-О! - резко раздаётся у нас за спиной - это ж Николаич!
-Ты смотри сколько раков!!! - тут же отзывается водила газели. - Давайте, осматривайте скорее и вытаскиваем! Я побежал за ведром!!!

-В общем сняли с трупа раков почти два ведра... выпустили их конечно на волю... - зеваю я.
Мужики молчат. Возвращаются их бабоньки с букетами зверобоя и прочей полевой хрени.
-Ну тебя, toothlessqueen, рассказала бы уже когда съели...

Занавес.

Всех чмоки, будьте ответственней при тепловой обработке продуктов питания)))

Доброго времени суток, всем кто будет это читать и тем, кто помнит ху ис я.
Как Вам 2020 год?
Я лично устала, как ишак. Честно говоря жду 2021 года, как маны небесной, просто потому, что меняю место жительства и, соотвественно, бюро. Легче не станет - это факт. Но хотя бы улучшится финансовое положение.
Я заранее очень прошу, не спрашивайте ничего про коронавирус.
Скажу только то, что термин «статистика» я перестала понимать вообще, что судмедэкспертам не доплачивают за вскрытие корона-положительных - печаль, и что «болеть пневмонией», мягко говоря, не приятно.
Короче говоря, я этой сраной короной поболела. С июня по конец августа я вообще не помню. Одышка - это кошмар. Я на третий этаж до сих пор поднимаюсь с трудом...
А теперь - к истории.

Дело было летом. В моём же доме. Я ещё на тот момент не болела. Это как раз сказ о том, как я узнала, что заболела.

Сижу себе на дежурстве, никого не трогаю. Время 10 вечера. За весь день ни одного вызова, что радовало и пугало одновременно, ибо суббота без приключений - дежурство на ветер. Обычно, если так тихо днём, ночь радует не по-детски. Что в принципе и подтвердилось.
Вызов: мой район, адрес не сказали, машина уже ждет у бюро. Думаю, ну если где-то рядом с домом, то хоть загляну домой, перехвачу кофейка.
Едем. Мой район, моя улица, тормозит возле моего дома.
Водила кивает на мой подъезд.
-Тама! Опер уже на месте.
Вскидываю брови и медлю. В голове пролетает всякое, и страшное, и не очень. Пока иду к подъезду, перебираю в голове всех соседей. И вдруг вспоминаю про старушку из первой квартиры, которую за все время проживания в этом доме, видела в глаза всего пару раз. Из ее квартиры часто травило газом, чуть реже жжеными электрочайниками, ещё реже кошачьим туалетом.
Вспоминаю, не пахло ли на днях чем-то подозрительным... вроде бы нет.
Захожу в подъезд, действительно, дверь ее квартиры на распашку, кто-то плачет внутри, слышу как опер этого кого-то опрашивает.
В квартире, а точнее в кухне, лежит труп, во всех цветах и размерах типичного гниения.
-Что не так? - морщась от вони, спрашивает заметивший меня опер.
Я таращусь перед собой, смотрю то на труп, то на окно, форточка которого даже не открыта.
-А чего не открыли? - тычу пальцем в окно.
Соседка со второй квартиры, которая только меня увидела, ахает:
-toothlessqueen! Так ты что, ТАКОЙ врач???
-Угу, - неохотно отвечаю я, шаря по карманам в поиске маски. - Чего-то больно быстро выветрилось... - бормочу я в маску.
Опер удивленно на меня таращится, чешет залысину на темечке.
-Так это, все окна забиты... тут дышать нечем, вот мы двери и раскрыли...- теперь уже опер шарит по карманам.
-А я говорила старшему по дому, уже третий день воняет гнилью!!! - соседка прижимает к носу платок и всхлипывает.
Опер таращась на меня, натягивает маску на лицо. Занавес.

А я, та, кто знает этот запах лучше простых обывателей, даже не чувствовала...

Через два дня у меня вовсю шпарила температура выше 38, нарастала дичайшая одышка и злость на себя саму, что в тот вечер я так и не зашла домой, не взяла куртку, которая возможно той ночью, на ДТП и падении из окна 14-го этажа, уберегла бы меня от проливного дождя и ледяного ветра. И, как следствие, от пневмонии. Хотя может и не уберегла бы...

История, конечно, так себе, но хотя бы злободневная. Берегите себя. До новых встреч)

Эротическая асфиксия - преднамеренное ограничение доступа кислорода к мозгу для усиления сексуального возбуждения - нередко становится причиной смерти. С точки зрения физиологии прекращение доступа кислорода вызывает у человека состояние гипоксии, при котором происходит расширение кровеносных сосудов и возникает чувство эйфории. Это было известно еще в древние времена благодаря наблюдениям за стойкой посмертной эрекцией у повешенных.

Эротическая асфиксия бывает двух типов: самоудушение при мастурбации и асфиксия во время секса с помощью партнера. Наиболее опасен первый тип — обычно человек, практикующий его, не в состоянии контролировать происходящее.

Труп гражданина Б, 36 лет, был обнаружен в спальне без одежды около перевернутого стула, шея была обмотана эластическим бинтом, руки были связаны. Свободные концы бинта были привязаны к мебели в спальной. Тело нашла любовница, которая приехала к нему, она и вызвала скорую и полицию.

Девушка рассказала, что таким образом они часто вступали в половую связь. Мужчину возбуждало сдавление шеи и с помощью такого механизма он мог регулировать степень удушения. Наступала продолжительная эрекция, которая устраивала их обоих.

Мужчина находился в состоянии алкогольного опьянения (2.1 промилле в крови) и решил подготовиться к приходу любовницы. Сел на стул, затянул шею бинтами и в какой-то момент не удержался и упал. Бинты резко сдавили шею и мужчина не смог выбраться из своей же «ловушки».

При внешнем осмотре тела была обнаружена странгуляционная борозда, гистологическое исследование подтвердило ее прижизненность. Также падение тела и резкое затягивание бинтов на шее привело к перелому подъязычной кости и кровоизлиянию в мягкие ткани шеи.

Поскольку смерть в таких случаях наступает при странных обстоятельствах, то в расследовании принимают участие сексопатологи и психиатры.

Кому интересна судебная медицина да и вообще вся медицина, заходите в мой Telegram канал Записки патологоанатома
Говорят, что там интересно.

(Да-да, копирайтер снова написала пост, чтобы пиарить свою телегу...)

Пару лет назад поступил вызов на труп. Мужчина 35 лет, колотая рана в левое подреберье. На месте уже работали полиция и врачи скорой помощи.

Если кратко, то по словам жены муж пришел выпивший домой, началась ссора, а потом драка, где она в состоянии аффекта в целях самообороны схватилась за нож и ударила в левое подреберье. Потом она сразу вызвала скорую, но они приехали уже к трупу. (Скорая приехала в течении 3-х минут!)

Тело доставил в бюро СМЭ. В глаза бросались слабо выраженные трупные пятна, потому что погибший потерял много крови. Место ранения было небольшим, крупные сосуды не были повреждены. При своевременной помощи мужчину можно было спасти.

Не вся кровь которая находится в организме, циркулирует, часть находится в органах-депо - печень, селезёнка (Если организм теряет кровь, эти органы помогут временно восполнить запас). Так вот, эти органы тоже были пустыми. Это наталкивало на мысль, что жена врет.

Но следствие уже сделало свою работу, надавило на жену погибшего и та во всем созналась. Муж пришел пьяным домой и сказал, что уже год изменял ей, любит другую и хочет уйти... По словам жены, больше всего её взбесило, что он рассказывал о своей любовнице выставляя ее в лучшем свете, чем она.

Жена под влиянием эмоций не смогла такое стерпеть, она схватила кухонный нож и нанесла удар. А потом просто стала ждать, пока пьяный муж медленно умирал от кровопотери (около 15 минут).

Когда эмоции ушли и она поняла, что сделала глупость, то набрала номер скорой и попыталась обернуть ситуацию в свою пользу...

Можно ли назвать это убийством в состоянии аффекта? Пишите ваше мнение в комментарии

Ну и по традиции заглядывайте в Telegram канал. Там много чего интересного.