Легкий полумрак, аккуратные изгибы рояля освещены слабым золотым светом софитов. Он выходит, мягкая смущенная улыбка, легкий поклон, зал замирает. Его внешность кажется неприлично молодой для такой сферы, а может это только стереотипы, но вот руки ложатся на клавиши и дыхание перехватывает. В следующие три часа он собственными руками вывернет душу каждого в этом зале наизнанку, вытряхнет и больше она уже не станет прежней, особенно это ощутят те, кто ещё не знаком с его творчеством.

Музыка затихает. Та же скромная непоказная улыбка, он что-то начинает рассказывать, но шокированный зал похоже ещё не пришел в себя. Словно два совсем разных человека прямо сейчас на сцене, он слишком близкий, слишком простой, слишком такой же как мы, чтобы обладать таким даром. Люди из его сферы, они ведь для нас простых обывателей где-то там, живут себе на Олимпе и чувствуют импульс жизни через какие-то свои особенные струны души. Но видимо не он…

Может свет так падает, может рояль там какой подкрученный, но похоже Олимп потерял одного из богов, который нагло сбежал от бдительных глаз охраны и теперь разгуливает по улицам нашего по-осеннему серого города и раздаривает бесценную музыку с видом обычного человека. И снова накатывает волна неповторимой мелодии. Многогранные переливы, кажется, что чувствуешь эту музыку на вкус. Зал не дышит. Если его пальцы будут оставаться на клавишах ещё хотя бы пару минут, то после концерта он обнаружит полный зал трупов, которые кто сердце не выдержало, кто подышать забыл. А ведь это просто мелодия от просто человека, ведь именно так он себя подает. Приземляет себя до нашего уровня, говорит, что прожил обычную человеческую жизнь… обычную?

Мягкий голос, он пишет своей душой маленькую историю жизни, обрывки из памяти точно разноцветные осенние листья, они мерно плывут на заднем фоне. Голос убаюкивает, успокаивает, обманывает. Это только блеф, потому что уходит этот милый человек и приходит нечто, что своим нечеловеческим талантом разрывает сердце на части.  Плачу, почему не знаю. Вижу картинки из собственного печального детства. Плачу. Слева шмыгает носом подруга, справа, какая-то женщина и тоже в слезах. Уже после концерта я узнаю, что ещё одна моя знакомая из зала, тоже плакала. Нам стыдно, мы суровые уральские бабы и ныть?

Не человек раздает автографы, фотографируется с фанатами, улыбается наверно самой теплой своей улыбкой, потому что светом так и веет на всех присутствующих. Голос такой же мягкий, как будто он со всеми в зале давно знаком. Свой, да, он откуда-то издалека, но свой. Почему?

Я ни эксперт и ни ценитель, можно сказать случайный слушатель, который пару месяцев назад наткнулся на музыкальные композиции Denis Stelmakh и уплыл, как и все его фанаты по волнам неповторимых эмоций. В чем его колдунство? Наверно, как он и говорит в простоте, хотя я не уверена, но по крайней мере мне как человеку, который не отличит скрипку от балалайки, его творчество понятно. Я думаю, каждый прикоснувшийся к его душе, а ведь именно душу он вкладывает в свою музыку, сможет найти отклик в себе, в своем прошлом, переживет, пережуёт и излечится от духовных мук, потому что после даже самой темной ночи всегда наступает рассвет. Именно этот посыл я вижу и надеюсь правильно понимаю в его последнем альбоме Mayday.