Дальние связи
Немного дальних связей на более чем 10000 км. Аппаратура самая простая - SW 2019, антенна - end feed.
Связь между Харьковом и Новой Каледонией (14000+ км)
Связь с Самоа (15000+ км)
Немного дальних связей на более чем 10000 км. Аппаратура самая простая - SW 2019, антенна - end feed.
Связь между Харьковом и Новой Каледонией (14000+ км)
Связь с Самоа (15000+ км)
Среда
Открыл глаза. Еще ночь. Ну да, тут всегда ночь... Надо менять Каспера. Ставлю чайник. Каспер и Гринч идут наверх, по нужде. Останавливаю их в дверях. "Вы куда собрались?" "Поссать". "Поссать? А где оружие?? Я нахера вам сказал по двое ходить??" "Мы вдвое громче орать будем, если что" - пытается шутить Гринч. "Долбоёбы!" Я спросонья всегда ворчу, но тут вышел полноценный залёт. Каспер схватил сучку, парни исчезли. Идиоты! Тут диверсы пешком заходят, а эти - кричать громче... Тьфу! Ссыкуны вернулись, стали что-то бухтеть... "Вы чего? Бессмертные? Знаете, что тут ДРГшники ходят? Это не Токмак, блин". "Да ладно, Кузьмич, не ругайся. Когда тут диверсов видели крайний раз?" "Когда? В воскресенье. Прямо днем зашли. Их Снег заметил, загнал в дом, и там уже накрыли их". Парни слегка огорошены. Пусть. Нехер расслабляться. Пью кофе. Зеленую снова глушат. Опять канал занят, ДТ тридцать пять девятьсот семьдесят... Ладно, будем читать. Ромашка играет в какие-то гонки, шебуршат мышки, на улице слышно движение техники... Тут вся движуха происходит в темноте. Слышно гусянку. Затихла. Бах! Почти на ухо шарахнул выстрел. Ромашка уставился на меня, поднял голову Каспер. "Спи, еще рано!" Бах! "Наши бьют" - отвечаю на немой вопрос Ромашки. "Наши?" "Ну да. Тут встали, во дворе. Сейчас еще пару раз шарахнут - и уедут". Бах! "Во дворе? Во дворе школы?" Шум двигателя... Уехала самоходка... "Это нормально. Они постоянно катаются по ночам. Днем-то палево, так вылазить..." Бумм! Пол под ногами вздрогнул. Бумм! Каспер сел на койке, стряхнул со спальника куски штукатурки. "Что, не спится?" - смеюсь. "Да ну нахер! Уснешь тут, как-же". Это нормально... Объясняю, что это синие ловят нашу гусянку. "Это танчик стрелял?" Качаю головой. "Нет, стволка. Танчик так бьет, будто деревянный шкафчик ногой закрываешь". Вроде, успокоились парни. Хорошо. Танк им еще удастся услышать, как мне кажется. Сидим дальше. Читаю Тома Клэнси. Пакетик с семечками начинает независимо шуршать. Вот гады! Подношу пакет к уху - внутри треск! Ну что за свинство! Бросаю испорченные семечки в мешок с мусором. Через полминуты внутри начинается пир. Добавляю пару пачек галет. Все равно их давно никто не жрет кроме мышей. Мешок ходит ходуном. "Надо их научить, чтоб за нас мешок с мусором выносили!" - смеемся. Приканчиваю первый рулон туалетной бумаги. Это мой стратегический запас. Я не засеря, и ТБшку использую вместо носовых платков. Проверено: как ныряю под землю - так сопли льют в четыре струи. Почему в четыре? Так я это... пуговицу вдохнул. Шутка. Сверху продолжают крыть, но уже не в нас. Оживает эфир. Проверяю связь: работает. Это хорошо, значит антенну нас не повредили. Дежурим дальше. Утром пришел Атлет. Поделился новостями: семьдесят первый занял почти всю улицу, в доме культуры поставили два генератора, посадили коптерщиков... Принято. Основательно парни заехали. Ближе к полудню полез наверх, глянуть на антенну. Ничего хорошего... Антенну всё-таки своротило, теперь она висит на проводе, на высоте второго этажа. Небо затянуто облаками, но все равно слушаю, перед тем, как вылезать. Пробую подняться на остатки второго этажа. Одна лестница - хрена! Ступеньки заканчиваются прямо в воздухе. Ладно, попробую по другой. Пробираюсь сквозь развалины. Потолочные плиты лежат по диагонали, одним концом в пол... Громадные проломы в стенах... Их я проскакиваю быстро: могут заметить синие. Под ногами битый кирпич, ломаная мебель, обрывки проводов, стреляные гильзы... В одном из классов на полу лежит снаряд сто пять пять. Неразорвался. Мы через него уже месяц перешагиваем. Лежи, лежи, чушка сраная... Вторая лестница... Да, тут тоже хрен пройти. В полу дырища громадная, куча обломков... Суки! Ну вот она, антенна... ну вот почти рукой подать... Почти... Спускаюсь на улицу. Короче, тут только по стене лезть... Кто-то будет человеком-пауком. Но пока связь есть - не буду ничего трогать. Нахер. Сажусь на крыльцо, курю. Выходят наши охранники. Показываю свежие следы на земле. "Вот ночью отсюда стреляли наши". Удивляются. Арта работает бодро, с обоих сторон. Синие бьют стволкой, пару раз слышны выходы Градов. Раскладывают по всей деревне, залетает и в посадки, где стоят наши. В ответку летят мины, АГС-ки... Оглушительно громко падает за школой. Парни напрягаются. Через несколько секунд начинает стучать по стенам, цокать по уцелевшим крышам соседних домиков. "А вот это был танк... И было рядом". "А это что, осколки летели?" "Они самые". Продолжаю курить. Наше крылечко удачно стоит: прям так сразу не убьет. Еще один прилет: Дадах! "А он близко стоит. За Работино?" - Гринч прислушивается. "Да, наверно, уже в следующей полке" - соглашаюсь. Судя по звуку - километр, плюс-минус... Что это они по нам начали? Или я попался, пока по зданию скакал? Ладно, пока курим. Из-за угла соседнего домика появляется какое-то замызганное тело: шлем, броня, мешок, в руке упаковка воды... Осмотрелся, аккуратно пошел по кустам в нашу сторону. Я поднимаю руку. Тело кивает головой, продолжает идти... Ага, он не к нам... Метрах в двадцати от нашего крыльца есть погребок. Маленький, чуть больше лифта, земляные стены... Тело нырнуло туда. "А это кто такие" - интересуется Ромашка. "Не знаю". Курим. Тело не появляется на поверхности. Ладно, пойду знакомится... Соседи, как-никак. Взгляд вверх: чисто. Подошел к погребу. Дверь нараспашку, но это ничего не значит. Стукнул: "Соседи, не стреляй! Свои. Тридцатый полк!" "Заходи" - отзывается погреб. Ныряю во мрак. На ступеньках стоит парень, уже без брони. Знакомимся. Бабай, разведос из сто семьдесят шестой. На рассвете их закинули на восточную окраину, там пост, АГС стоит. А здесь смена отдыхает. Вроде адекватный малый. Приглашаю на чай. Благодарит, но пока занят. Принято. Возвращаюсь. Ромашка ушел в подвал: замерз. Рассказал Гринчу про соседа. Когда знаешь, кто рядом - оно проще получается. Широко зеваю... Ладно, надо поспать. Лег, закрыл глаза - толкает Каспер: Цифра что-то про замену говорит. Ну что там еще такое? Ого, пять часов проспал, как пять минут прошло... "Хонда Цифре! Прием!" "На связи!" "В восемнадцать больших привезем новую балалайку. Смена направления!" "Принято!" Надо вставать. Пью кофе. "А чего они меняют направления?" "Скорей всего - просрали балалайку где-нибудь на передке". Были уже такие случаи. Лезу за шоколадкой... Рука попадает в прогрызенное яблочное повидло... Лядь!! Ну нахрен так делать... Открываю новый сухпай, достаю шоколадку... Микки маусы внимательно наблюдают за мной. Сучки дратые! "Хонда Цифре! Прием!" "На связи Хонда!" "Чего-нибудь привезти?" "Бабу надувную!" Парни ржут. "Хонда Цифре! Бабу в это время раздобыть будет достаточно проблематично! Измените параметры поиска, прием!" Это Двенадцатый прикалывается. Улыбаюсь. Ломаю шоколад... Минутку... "Цифра Хонде! Привези ловушки от мышей. Штук... Штук десять!" Вот вы теперь у меня попляшите! "Принято!" Около шести беру Гринча, идем наверх. Уже темно. "Стой на крыльце!" Тот перехватывает автомат. Ждем машину. Моросит дождь. Мелкий, но его достаточно для того, чтоб дешевые дроны остались на земле. Вдали появляется красный огонек. Он медленно приближается, подрагивает... Может к нам, а может и нет... Жду. Огонек повернул в нашу сторону... "Внимание!" - бросаю Гринчу, и иду на дорогу. Делаю шагов десять, оборачиваюсь, слушаю, смотрю в темное небо... Тишина. Иду дальше. Темно, но я знаю, где идти: тут воронка справа, тут - слева... Тут дерево лежит, не споткнуться... А с той стороны лежали лампочки, туда ходить не следует... Подкатывает Буханка, разворачивается... За рулем - Дьявол. Справа сидит Двенадцатый. В окне рука с красным фонариком, освещает путь. А как иначе? "Экспресс-доставку заказывали?" - в окно вылетает посылка, ревет двигатель... "Аккуратно там!" - кричу в след парням. Пакет какой-то тяжелый. Что там еще напихали парни? Разберемся. Делаю несколько шагов, из темноты появляются силуэты... "Здорово!" - обозначаю себя. Ружье держу у пояса, ненавязчиво направив в сторону теней. Если что - картечь обоих без ног оставит, а потом разберемся. Кто там ходит - иди пойми... "Здоров! Вы кто?" "Тридцатый полк!" "А, понятно". Тени материализовались... Двое. Вроде по форме. Автомат на плече, второй вообще без оружия... "Ну, давайте!" - поворачиваюсь в сторону школы... "Братан, ну ты куда пошел, с тобой люди еще говорят!" - втыкается в спину развязная фраза. О, да это-ж зедники. Чисто конкретно, бля... Разворачиваюсь: "Чего хочу?" "Вы чё, сюда заехали?" "Да". "А много вас?" "До хера уже, и еще столько-же подъедет!" Теперь меня не останавливают. Из темноты появляется Гринч. Молодец! Видать, понял, что меня долго нет, и пошел подстраховать... "Чего там?" "Порядок. Пойдем". В подвале развязал пакет... Улыбнулся... Ну ребята!.. Прислали пивка. Нулевку. Угощаю парней. "О! Круто! Это заместо резиновой бабы?" Меняю балалайку. Теперь надо ждать команды. Гринч начинает водружать свежепривезенные ловушки. В центре каждой - кусочек Сникерса. На него клюют охотней всего. Пока ставим четыре штуки. Мыши наперегонки бросаются в ловушки. Воля к победе у них небывалая: даже прилипнув намертво, эти вандалы продолжали лопать приманку. Мы ржем, тычем пальцами: "Давай, давай... О, попалась! А ты куда пошла? А ну замри!"... Ну а что? Мобики, чего с нас взять... По зеленой пришла циркулярная: "Огонь три семерки!" "А это что значит?" "Это чисто для связистов" - отвечаю. Меняю направление, жду. "Я - Штанга! Проверка связи!" Жму тангенту: "Штанга-Хонде! На связи!" "Слышу тебя, Хонда! Молодцы!" Ну, это понятно: мы - любимчики у Штанги. Комендантский батальон - это лучшие связисты! Поэтому нас нередко суют в какую-то жопу... Ну да ладно. Ужинаю. Рис с говядиной. В моем личном рейтинге сухпайковой еды - одно из лучших блюд. Выбахи на поверхности снова ленивые, чисто чтоб не расслаблялись. Неожиданно появляется какой-то посторонний звук: кап, кап... Необычно... Осматриваем потолок... Ага, вот оно! Из шва между плит сочится вода. Пока капает в мертвый угол. Похер. Сидим. Бом, бом... Из второго шва стало капать на железный стол. Не, так не пойдет! Чайник, кофе, провизия... Ромашка притащил цинк. Другое дело! Сидим, но замечаем, что воды на столе все больше. Смотрю в цинк - пусто! На дне несколько дырок. Э, Семен Семеныч... Каспер напялил на цинк пустой пакет. Во, сразу бы так! Звук пропал, но сонная погода осталась. Зеваю... "Толкай, если что!"
Вторник
"Кузьмич!" - открываю глаза, сажусь на койке. "Тут какая-то ерунда с зеленой" - говорит Каспер извиняющимся тоном. Зеваю. Слух не фиксирует стрелковки снаружи, а с остальным можно не спешить. Слух вообще тут становится избирательным: всякие выбахи, мышиную возню и прочую херню пропускает мимо ушей. Но на свой позывной сразу включает сознание. В подвале сумрак. Время - начало шестого. Ну, пару часов покемарил, нормально. Вылезаю из-под пледа: прохладно. Смотрю, что с зеленой. Ага, понятно. Глушат. Уже месяц, как нас периодически глушат на несколько часов. Специально пробивал эту тему: РЭП должен стоять где-то рядом, километра полтора, а то и ближе, и у меня большое желание выловить этих сволочей, и сдать нашей арте. "Что, Баню не слышно?" "Нет. Вообще никого не слыхать. Один раз запросили обстановку - а я даже ответить не смог!" Понятно... "Канал занят?" "Ну да". "Это глушат нас". "И что теперь делать?" "Спать можно ложиться, часов на несколько", - отвечаю. И, собственно, реализую своё предложение. Еще пару часов сна - и жизнь становится прекрасной. На рассвете глушилку выключили, отчет прошел, дежурим дальше. Поднимаюсь из подвала. Покурить да подышать воздухом. Правила неизменны: сперва слушаешь, после смотришь, и только потом идешь. И пофиг, сколько у тебя смен тут. Стоит только включить уровень "Я все знаю" - и сразу приключится жопа. Сумрак еще не рассеялся полностью, но руины уже видны во всей красе. Ладно, днем пройдусь, посмотрю, что тут размолотило с момента последнего визита. Выхожу на крыльцо, слушаю... Не жужжит. Можно закурить. Прохладно, кутаюсь в зеленку от бушлата. Слева, из-за разбитых домов, встает солнце. День будет лётный, но зато можно погреться... Небось, последние солнечные дни идут. Напротив входа пара грецких орехов. На них чирикают-усираются воробьи. Рассвет - популярное время суток для арты всякой. За спиной - позиции синих. Впереди, в по'лках, сидят наши минометы. Они там уже не первый месяц обитают. Вот и сейчас идет работа: отрывистые "Тяфк" то с одного места, то с другого... Мелкашка, восьмидесятка, судя по звуку. Синие тоже не отмалчиваются, с той стороны отвечает стволка. Обычное утро. После улицы в подвал нырять неохото: темно, несмотря на два фонаря. Но зато там гораздо теплее. Парни не спят, начинаем гонять чаи' в прикуску с разным трепом. С лестницы раздается шум: вот теперь похоже на шаги. Стук в дверь. Кладу руку на ружье. "Зенитчики! За батареями!" - доносится с лестницы. Ага, это про них вчера говорили... "Заходи!" Гостю лет тридцать пять, невысок, чумаз. Броник потерт, но автомат за спиной. Знакомимся. Расчет ПЗРК со сто четвертого. Стоят в церкви, на колокольне. Смертники... Церковь уже давно пристреляна нахрен, если что - парней снимут, даже не дав им сделать ни одного выстрела. Позывной - Атлет. Хм, ну, всякое бывает, усмехаюсь про себя. "Чайку?" "Спасибо, только попил. А вы тоже мобики?" "Ну да. А как-же вы без зарядки для балалаек сидите?" "Да у нас генчик есть, только он на другом конце деревни! К вам ближе ходить". Не вопрос, логично. Договариваемся о том, что если будет большой шухер - он за нами заскочит. У них своя сетка связи, свои глаза в небе, поэтому так гораздо надежнее будет. "А то нас сегодня всю ночь глушили... Вот так и захотят сказать, чтоб ноги делали, и хрен дозвонятся!" - бросаю на прощанье. "А, так это наши глушат!" - сообщает гость. Ну сюжет! Я все думал, как мне прищучить эту блядскую глушилку - а ларчик просто открывался! "Понято!" - отвечаю. Парни не понимают причин моего расстройства, рассказываю предысторию. "А как это получается, что свои нас глушат? Они что, не знают, что на этом канале мы сидим?" Провожу маленький ликбез. Объясняю, что такие вопросы должны решаться на уровне армии. А пока этого нет - каждый дрочит, как он хочет, а крайними получаемся мы. Одним словом - бардак. Ребята качают головами: для них такие "нюансы" связи в диковинку. Докладываю на Баню о найденной глушилке. Моя совесть успокоилась: хотел найти - нашел! Пусть и не совсем там, где искал... Теперь пусть Штанга разбирается с соседями. Настроение поднялось. Лезу в мешок за сигаретами, развязываю тесемки... На меня из недр рюкзака пытливо таращатся глазками-бусинками мышки. Таак... Я уже опытный, еще вчера вытащил все съедобное: сахар, кофе, семечки, конфетки... Так какого лешего вам еще надо? Достаю блок "Бостона"... Ё моё! Эти сучки покурили мои сигареты! Сыплю проклятьями, хватаю мешок, трясу над землей... Из мешка сыпятся мыши. Одна, вторая, третья... Парни ржут! Мышата выкурили немного, пачки три-четыре. Ладно, такой форс-мажор у меня предусмотрен. Перекладываю сигареты вне зоны действия мышей, тщательно упаковываю оставшиеся вещи: спальник, вынос для антенны, застегиваю рюкзак на все молнии, клапана, завязки... Хер вы теперь туда залезете, гады! Кстати... Оглядываюсь вокруг... "Парни, а я не понял... А куда одна ловушка делась?" "Так ее Лариска унесла!" - пожимает плечами Ромашка. "Там мышей битком набилось, она и утащила". Иду в кладовку - маленькую комнатку справа от дверей... Мы не используем это помещение, и там, под какими-то разобранными металлическими лесами обитают несколько крыс. Раньше эта живность нас не беспокоила, поэтому никто не переживал из-за такого соседства. Свечу фонарем... шум, лязг... Крысы ныкаются поглубже, в темноту, нечаянно двигая железные детали. Вот и ловушка... Однако... На клеевой основе остались клочки шерсти, пара мышиных хвостиков, забытая лапка... Начинаю ржать. Подтягиваются парни, заглядывают в кладовку... Теперь мы смеемся все вместе: "Бля, у нее жопа от клея слипнется!".. "Слышь, Ромашишка, а это точно была крыса, а не такса?".. "А у нее хорошие зубы! Плохими зубами столько мышей не сожрать!".. Для поднятия настроения надо сущую малость: поржать и свет. Первое уже сделано, иду запускать генератор. Дерг, дерг, дерг... Заводится агрегат неохотно, но я побеждаю. Теперь у нас появилось электричество. Я запускаю генер с таким расчетом, чтобы до темна закончить зарядку батарей для радейки. Заодно мобильники и банки подкормить. В подвале вспыхивает лампа. Ее я пару месяцев назад собрал из подножных материалов. Теперь у нас совсем уютно стало. По зеленой начинается боевая работа нашей полковой арты. Разведка, залпы, корректировка... Какое-то время слушаем эфир. Вот Кофр сообщил, что Оптимист положил хорошо, сразу следует команда добавить еще два, не меняя установок. "Всыпали укропам!" - радуются парни. Приятно знать, что ты почти принимал участие в таком событии. Пусть так... Я не раз был свидетелем обратного... Как крыли по своим, например. Иду наверх. Уже совсем светло, можно глянуть, что поменялось с последнего заезда. Брожу по развалинам. Пару месяцев назад это была нормальная школа. Два этажа, хотя и без стекол... И начинка вполне столичная, все кабинеты хорошо упакованы... Были... Да что там - упакованы? Тут даже был кабинет астрономии, со всякими схемами, теллуриями и прочими чудесами. Большая библиотека с книгами на проклятой русской мове, столярная мастерская, слесарная... Даже баночка аргентум эн о три в кабинете химии стояла! Но три "Урагана" провели реновацию: второй этаж исчез, вместе с половиной первого. И теперь я смотрю вокруг. Тут упали плиты... здесь в стене дыра нарисовалась... Разруха, что тут скажешь... На крыльце закурил, оглядел окрестности. Солнце уже высоко, небо чистое, но ветер уже осенний, холодный. Подошел Гринч. "А где наши стоят?" Показал на посадки. "А местные тут еще живут?" "Месяц назад еще были, а сейчас - ... Сомневаюсь. Вот только живность брошенная гуляет". Зажужжало. "Воздух!" Гринч ныряет в здание, я следом. Где-то рядом летает, падла. "А это чей?" "Скорей всего синих". Звук пропал, но это ничего не значит: дрон мог тупо зависнуть на одном месте. В этом случае его не слышно. Жду минуту... Тихо. Выползаем снова на крыльцо. "Это камикадзе был?" "Нет. Звук другой. Это какая-то дрянь мелкая, чисто разведать". Подходит Ромашка. Аккуратно, мелкими шажками... Для него происходящее в новинку, он косится на нас. На каждый хлопок выхода старательно открывает рот. Со стороны выглядит комично. "А это что было?" - спрашивает после бабаха. В подвале гораздо тише, а на воздухе целая палитра звуков. "АГСка наша... А это самоходка какая-то, я не специалист в этом деле", - поясняю. За здание прилетает. Грохот, колонны гудят... Ромашка втягивает голову в плечи: "Это по нам?" "Нет, но было рядом". Глаза у него округлились, но не ушел. Молодец. Гринч уже бывал под обстрелами, особо не дергается. Иду менять Каспера, пусть отдыхает. Мыши носятся внаглую, почти по ногам. "Надо было рогатку взять! Или воздушку!"" Оказалось, что микки маусов перепрошили: новая версия позволяет грызть фольгированные банки. Повидло, бекон, сыр, гуляш с картошкой... Твари добросовестно перепробовали штук пять сухпаев. Так дело не пойдет! Убираем уцелевшие припасы в ящики из-под гранат. Хер вам теперь, а не гуляш! Мыши оценили такой шаг, как неприкрытую агрессию: стали носиться по всем полкам и столам, забрались в спальник к Касперу, цапнули Гринча за палец. "Ну что, сообщать, что у нас один - триста?" - смеюсь. Начинается охота: мелких гаденышей пытаемся давить берцами, мечем в них полторашки с водой... Я набрал жестяных таганков от сухого спирта, и пытаюсь быть ниндзей: кричу "Кия!" - и швыряю железки. В итоге мы изрядно повеселили мышей и разбудили пацанов. Парни не в обиде. Бывает. Сон - это привилегия, ничем не гарантированная. Снова поднимаюсь на улицу, как оказалось - не зря. Такую картину здесь увидишь нечасто: по улице, с востока на запад идут военные. Человек пять. Один из них, судя по всему - старший, дает указания, и военные по одному расходятся в дома на противоположной стороне улицы. "А разве так можно?" - из дверей выглядывает Гринч. "Наверно, они утром сохранились" - отвечаю, крайне удивленный. Тем временем вторая группа солдат, уже с большими рюкзаками, повторила путь первой. Чего делается... Так не заходят! На нас военные не обращают внимания, хотя мы стоим на виду, метрах в двадцати. Куда мир катится... От удивления лег спать. Когда открыл глаза - лампочка в подвале не горела. Значит, кончился бенз. Вывод: часов семь прошло. Нормально. По зеленой все штатно. Ужинаем. Гринч прилаживает свой планшет на стул, сейчас будет нам подвальный кинотеатр... Шаги на лестнице. "Ну-ка, парни..." Сижу за столом, до ружья не дотянуться, но остальные двинулись в верном направлении. Дверь распахивается, звякает наш звоночек: десяток консервных банок на проволоке. Кто это такой бесстрашный, интересно мне? Здесь в помещение так не заходят: можно словить пулю, или нарваться на растяжку. После двери у нас висит старое одеяло, вроде светомаскировки. Входящий не видит ничего, кроме этого одеяла: ни комнаты, ни нас... "Есть кто?" - раздается голос. "Есть!" - отвечаю. Шарканье, спотыкание, одеяло откидывается... Входят трое военных. Я оказываюсь перед ними, быстро оглядываю гостей: чистые, бритые, в броне и блатных касках... Магазины, турникеты, фонари, наушники... Одним словом - настоящие военные, хоть на обложку журнала. Автоматы-двенашки на груди, но предохранители включены. Ну-с... Кто из вас начнет? "Здоров! Вы кто?" Ага, значит ты старший... "Здорово, коль не шутишь. Тридцатый полк мы". "Какой? Тридцатый?? А разве вы не в Копанях должны стоять?" "Может и там, не знаю. А вы сами кто будете, ребят?" "Мы с семьдесят первого. А где ваше подразделение?" Семьдесят первый - тогда понятно. Охреневшие типы.... "Да вот оно, здесь сидит". "А кто старший?" Ты глянь, какой любознательный попался... "Я". "А ты кто? Офицер?" "Рядовой". Разговор в таком ключе начинает напрягать. "А вы кто вообще?" "Связисты". "Ну так и где твое поздравление?" Я поднимаюсь со стула, благо потолок высокий, и смотрю на троицу сверху вниз: "Я понятия не имею, где какое подразделение! Мне такие сведения не сообщают"... Мои парни непонимающе хлопают глазами, но пока они втроем за спинами гостей - я не волнуюсь. "Я в дырочку микрофона их не вижу!" - заканчиваю свою мысль. "А, так ты на ретрике сидишь?" - догадывается один из пришлых. "Именно". "А почему сразу не сказал? Почему из тебя все клещами вытаскивать надо?!" - старший гость возмущен и расстроен одновременно, и я догадываюсь, почему. "Парни, давайте сядем, выпьем чайку, и спокойно поговорим" - предлагаю военным, вопреки желанию послать их нахер. "Да мы еще не начинали нервничать!" - бросает старший, и выходит прочь. За ним потянулись и его воины. Да они вконец опухли... Вскакиваю и иду следом, на улицу. "Парни! Парни! С кем имею честь?" Гости останавливаются. "А тебе нахера?" - удивляется старший. А вот теперь моя очередь: "Чтоб доложить командованию о слишком любопытных военных!" - моей кривой ухмылки не видно в сумерках. "Я - Грек, командир роты". "Принято. А я - Кузьмич, командир радиостанции!" - и ухожу вниз. Ишь, командир роты... Да срал я на твою роту... Перед сном пояснил парням, что так в гости не ходят, и вообще, нас приняли за пятисотых, и хотели припахать. "С чего это мы - пятисотые? Как это - припахать" - недоумевают. "Очень просто. Например, перед собой на штурм погнать, на мясо. И вообще, посмотри на себя: ты не военный, а бичара какой-то". Парни в шоке. Но с семьдесят первым я уже сталкивался, и знаю их блядскую натуру. Ладно, проехали. Каспер хочет сидеть первым... Да пожалуйста! Где там мои котики? Заворачиваюсь в плед, и пропадаю.
Один обычный выезд
Понедельник
Сегодня заезжаем. Ближе к вечеру, как стемнеет. Приехали на 3-2. Это наш традиционный "ноль". Перегружаем из "Буханки" в "Фермера" бензин, генератор, прочее барахло. "Буханка", конечно, хорошая машина, но если надо быстро доехать, и быстро выскочить - то вариант не шибко. По дороге забрали Каспера. У него это дебют. Но держится спокойно, это радует. Ждем нашу охрану - пару стрелков. Первым выходит Ромашка. Через несколько минут появляется Гринч. Он на ходу прилаживает блатной броник, но долго не попадает в какие-то лямки, и оставляет часть накладок на позиции. Не критично. Вчера Дьявол провел инструктаж нашим "конвоирам", поэтому люди трезвы и собраны. На западе красная полоска заката, в по'лке фазаны кричат... Красиво так... Курим на дорожку. Осматриваю народ: шлема', броня, фонари с красным скотчем... Все в порядке. Говорю парням, чтоб ставили самолетик на мобильниках, досылали патроны, и включали предохранители. Дорога кочковатая, и нежданчик в виде случайного выстрела мне ни к чему. Янтарь жмет руки. Лезем в кузовок. Парни на лавку, я - под задний борт, на свой рюкзак. Сегодня нас везет Артист, бывалый водила. Поперли по трассе. Пока позволяет асфальт - идем под сотку. Изредка попадаются встречные машины. Обгоняем пару БМДшек, эти едут на работу: ночь отстреляют, и по утру обратно, поближе к городу, чтоб арта не достала. В кузове темно, тент опущен, но я ориентируюсь по знаковым неровностям. Качнуло-тряхнуло - проехали мост. Большой кач-кач - то яма от фугаса. Значит, Сладкую миновали, и сейчас начнет трясти. Советую парням за что-нибудь держаться, а то-о-О! О, как дало под жопу! Артист несется по ухабам, не особо выбирая дорогу. А иначе никак. Фары потушены, путь освещает лишь слабый самодельный фонарь красного цвета. Кузов гремит и стонет, а мы летаем внутри, словно попкорн в микроволновке. Гринч интересуется, как будем десантироваться. Он уже бывал в Работино, представляет, что будет впереди. Объясняю, что сперва валим все барахло на землю, налегке уходим в школу и ждем минут пять. Если будет тихо - то за пару раз перетащим припасы. "Принято!" - отвечает. Пять минут - это проверочное время. Если спалились - то синие начнут долбить. Один раз нас засекли при выгрузке и отработали танком - ощущения так себе... Поворот направо - это тетраэдры. "Значит, парни, самое главное - все делать внимательно! Главный гимор - дроны. Слушайте! Зажужжит - херово дело! Кучей не ходим, шагов семь дистанции держим!" - провожу небольшое обучение. Трясти стало сильнее, вцепился в дугу тента. Грунтовая дорога вся в воронках, но Артист умница, жмет. Где-то рядом раздается громкий короткий Бах. Кричу в темноту, отвечая на незаданный вопрос: "Это минка, выход!" "Наша?" - летит в ответ. "Нет, бля, синих!" Темнота смеется, это хорошо. Ромашка тоже новичок, поэтому надо ему и Касперу делать бодрящие инъекции, чтоб не завяли от неожиданности. Еще один Бах. "А хохлы отвечают?" "Конечно!" - кричу в ответ. Под колесами звякнуло железо. Это упавшая сотовая вышка. "Одна минута осталась!" Поворот, еще один, и стоп. Переваливаю через борт, откидываю левую петлю. С правой стороны уже суетится Двенадцатый. Открыл борт, начинает выгружать вещи. Красавчик! Он уже сто раз тут был, а сегодня сопровождает нас. Задираю голову - небо без звезд, облачно. Хорошо. Темно, но обходимся без света. Упаковки воды, сухпай, рюкзаки - все летит в одну кучу. Грязно? Похер. Лязгает борт. "Давайте, парни!" - Двенадцатый уже бежит к кабине. На прощание не тратят время - это чревато. Замираю, жду, когда перестанут шуршать товарищи, слушаю... Тихо. Вскидываю ружье, ("антидроновую" двустволку) и иду к разбитому зданию школы. "За мной!" Здесь с позицией подфартило, довозят почти до подъезда. Не то, что в Работино, там пару километров надо было идти. За спиной шарканье - значит идут. Хорошо. На крыльце вырисовываются тени. "Третий бат?" - спрашиваю. "Да!" "Свои, не стреляй!" Поднимаюсь на ступеньки. Трое парней из старой смены жмут руки. Один узнает: "О, Кузьмич! Здорово!" "Здоров! Засекайте время. Двадцать минут", - отвечаю. Столько надо, чтоб машина сделала круг "по району", и вернулась забирать старую смену. Говорю своим, чтоб встали под козырек. "А теперь чего?" "А теперь - перекур. Потом шмотки пойдете таскать". Пока курим - вводят в курс дел: в церкви зенитчики, заходят в гости, заряжать батареи. Еще, говорят, пришли какие-то десантники, грозились всех пострелять за какие-то растяжки... Ага, ну ладно, разберемся. Иду в подвал. Там четвертый боец из старой смены. Связь устойчивая, все работает, батареи заряжены. Пожали руки, разошлись. Зажег лампу-флешку от павербанка. Мегаполезная штуковина! Связался с Баней, доложил, что заступил на БД. Да, связь хорошая. Подтянулись парни с припасами. Сразу стало шумно. Оглядываю знакомое помещение. Подвал достаточно просторный, где-то пять на восемь. Каждая дежурная смена вносила свой посильный вклад в этот индустриальный уют: входную дверь сделал Планета, кабель-канал для антенного выноса сообразил Двенадцатый... (в прошлый заезд антенну сожрали мыши) Три шконки, сделанные из школьных парт. Стол, якобы обеденный. Пара железных стеллажей из кабинета труда... А вот чайник - это уже что-то новенькое. Все лучше, чем в кружке воду кипятить. И три спальника нам оставили. И еще появился шкафчик веселенький, с вишнями и клубникой на дверях... Я его видел пару месяцев назад в кабинете для первоклашек, а вот смотри - кто-то притащил его в подвал... Открыл дверцы - внутри рядами стоят сухпайки. Тоже неплохо. Потолочные плиты пока без трещин, но швы между ними уже чернеют отсутствием штукатурки. Видать, за пару недель не один прилет был. Херня, сразу не завалит, если что. Сразу занимаю свою любимую шконку. На ней нам с Каспером теперь по очереди спать. Скидываем броню. Если все будет в порядке - она нам не понадобится. Упаковки с водой под стол, коробки с сухпаями пока в проход, бензин вынесли на лестницу. Парни раздеваются, пыхтя, мол - жарко! Жарко? Улыбаюсь... Ну-ну... Это сейчас, на эмоциях от заброски жарко. Погляжу на вас через часок. Ставлю чайник: прежде всего надо хлопнуть кофейку. Ребята интересуются, как будем дежурить: по сколько часов. У меня либеральные правила на этот счет. "Парни, мне пофиг, как вы будете меняться, но один из вас всегда должен бодрствовать". Тоже и Касперу говорю. "Пока отдыхай. Когда меня начнет рубить - толкну". Касперский - связист поскольку постольку. Так-то он водитель, поэтому если какой гимор - разбираться мне. Пью кофе. Подвал здорово гасит звуки, поэтому работа арты слышна почти комфортно. Пока небо затянуто - идет беспокоящий огонь, редкий и ленивый. После каждого выбаха поясняю парням: это выход, а это прилет, то танк, а вот сейчас была стволка... Злые украинские мыши нас уже радостно встречают. В крайнюю смену они над нами глумились во всю. Сожрали у меня полкило барбарисок, кучу пайковых галет... Планета строил из говна и веток какие-то ловушки, в которые мышки не желали попадать... Поэтому сейчас я во всеоружии: достаю три клеевых ловушки, кидаю по кусочку галеты. Ну, падлы мохнатые, пожалте бриться! Выясняю по зеленой, где Нефть: это наши глаза в воздухе. Оказалось, что коптерщики на другом направлении. Отсюда вывод: если жужжит - то это не наши. Со ступенек раздается шум... (Лестница усыпана обломками стен и перекрытий, это нам заместо сигнализации) Звякает жестяная банка... Это не противник, успокаиваю парней. Это крысы идут. В подвале их мало, но на первом этаже десятками шныряют. По первости было стремно: шум такой, словно целый отряд марширует по руинам. Возникает естественный вопрос: где будет сортир. Предложение ссать в бутылку-пятишку отметаю сходу. Показываю кабинет на первом этаже, где уже не первый месяц оправляли нужду бойцы российской армии. Там жуткий гадюшник, хотя... Слово "жуткий" слишком мягкое. Ну, вроде, все текущие вопросы решены. Парни нагуляли аппетит, дербанят пайки. Их много, и народ выбирает, что повкуснее. Неожиданно раздается глухой тяжёлый удар. Вибрирует пол, с потолка сыплет штукатурка... "Это в нас?" "Нет, но было рядом", - отвечаю. "Чумадан прилетел". Чумаданом я называю арту крупного калибра. "Если в нас прилетит - я скажу". Время еще детское, но темный подвал и масса впечатлений делают свое дело: Каспер и Ромашка отбиваются. Пусть отдыхают. Гринч сидит у входа, автомат под боком, смотрит какое-то кино. Качаюсь на стуле - вредная детская привычка. Под правой рукой рация, блокнот, карандаш, чашка, оружие - вообщем то, что необходимо для дежурства. Вроде, все идет своим чередом, хорошо. Периодически слышны наши минометы. Они плюют без особой охоты, больше для порядка. Такой ненавязчивый фон... Баня ежечасно запрашивает обстановку. Это какой-то новый прикол, или просто проверяют, уснул я, или нет?.. Читать лень, играть неохото, достаю семечки. На смене они просто улетают, хотя в другое время я не особо их лузгаю - они курить мешают. Шелуха падает на пол - это нормально. На бетоне слой песка с три пальца, грязней уже не станет. На шелуху молниеносно сбегаются полевки. Лениво пытаюсь пнуть их, но мышки ловко уворачиваются... Снова близкий прилет. За шкирку насыпался песок. Бывает... Гринч собрался в сортир. Поясняю, что по ночам в одиночку не ходят. Беру сучку Каспера, иду первым. На лестнице замираю, слушаю, смотрю вверх. Сквозь пробитые перекрытия этажей и крыши видно небо. Сегодня оно серое, затянутое. Погода нелетная. Подсвечивая под ноги, поднимаюсь на первый этаж. Слушаю. Не жужжит. Хорошо. По ночам синие могут запускать прямо в помещения и камикадзе, и разведку... Я уже видел такие варианты, очень бодрит. Стою в проеме, пока Гринч делает свои дела. Ночи уже становятся прохладными: хоть и юга, но уже ноябрь. Меняемся: раз уж я здесь - тоже надо поссать. Поссать впрок. Хм, а звучит! Возвращаемся в подвал. Время тянется неспешно, мыши бегают с буксами, поднимая за собой облачка пыли. Прикольно!.. Часа в три встает Каспер. "Выспался?" "Да я и не спал... Так, чутка"... Это нормально. Первая ночь - она чуткая и тревожная. Ну, раз сменщик проснулся - то я на боковую. Из рюкзака достаю зеленый пледик с котиками. Мои теплые котики... Каспер толковый, быстро понял свои функции. "Если что - толкай" - даю напутствие, заворачиваюсь в котиков и засыпаю.
Впервые в жизни связался с Антарктидой на коротких волнах
Всем привет, с вами metro275 / UT8IDJ. Иногда хочется что-то попробовать самому, и я решил запустить собственный I-GATE APRS. Первый блин комом, конечно, но что-то из этого вышло. И оно даже работало! :)