Разработка первой игры: Продолжение
Первая часть — http://pikabu.ru/story/_2971259
Не верю
Жил у нас в селе мужик один, звали которого Беспалый. Точнее не звали, а называли его так. Реального его имени я не знаю. Играл он отлично на баяне и его, естественно, часто приглашали на разные веселья и гулянье, где, естественно, часто наливали. Возможно именно поэтому он спился вконец. Но даже тогда, когда он вынес последние вещи из дома и пропил их, он никогда не трогал баян. Можно сказать, что кроме баяна и пустого дома у него ничего не осталось. Жена его то ли умерла, то ли они развелись, на этот счет история умалчивает. Было у него три дочери, но и они как-то не особо навещали его.
Еще в молодости, отрезало ему четыре пальца на правой руке. Об этом, кстати, история так же молчит. Потом залетел он в тюрьму и именно там он начал учиться играть на баяне. К станку его не подпускали. Кому он там нужен с одним большим пальцем. Да что там говорить, его товарищи по несчастью шутили над ним, мол, как так, нет пальцев, а он играть на баяне вздумал.
- Ты бы еще на рояле начал брякать.
Но у него было много свободного времени и, что немаловажно, было стремление и желание. Именно там, в тюрьме, он и научился играть как профи. Когда он вышел, первым делом купил себе баян.
Не знаю, кто его надоумил, но он поехал в город на конкурс талантов области.
- Не верю! – сказал председатель комиссии жюри, когда вручал ему грамоту и увидел его увечье.
Для более честного судейства, все участники выступали за закрытой шторкой и жюри, оценивало только на слух.
Так вот, председатель жюри, попросил его сыграть еще раз. Беспалый, так мы его называли, легко повторил мелодию. Это повергло всех членов жюри в некоторый шок и председатель сказал:
- Я не знаю как, но ты это заслужил.
Вручил ему приз.
Играл Беспалый, буквально все. Мгновенно подбирал на слух и я, честно говоря, до сих пор удивлен, как он своими обрубками попадал на нужные кнопки. Но слушать его было одним загляденьем. Знаю, что сейчас, да и вообще, есть много подобных людей: кто рисует картины не имея рук, играет на гитаре пальцами ног, становятся миллионерами имея лишь один обрубок вместо ноги, но знать, что такие люди есть и видеть своими глазами – дело разное. Жалко спился мужик.
Еще в молодости, отрезало ему четыре пальца на правой руке. Об этом, кстати, история так же молчит. Потом залетел он в тюрьму и именно там он начал учиться играть на баяне. К станку его не подпускали. Кому он там нужен с одним большим пальцем. Да что там говорить, его товарищи по несчастью шутили над ним, мол, как так, нет пальцев, а он играть на баяне вздумал.
- Ты бы еще на рояле начал брякать.
Но у него было много свободного времени и, что немаловажно, было стремление и желание. Именно там, в тюрьме, он и научился играть как профи. Когда он вышел, первым делом купил себе баян.
Не знаю, кто его надоумил, но он поехал в город на конкурс талантов области.
- Не верю! – сказал председатель комиссии жюри, когда вручал ему грамоту и увидел его увечье.
Для более честного судейства, все участники выступали за закрытой шторкой и жюри, оценивало только на слух.
Так вот, председатель жюри, попросил его сыграть еще раз. Беспалый, так мы его называли, легко повторил мелодию. Это повергло всех членов жюри в некоторый шок и председатель сказал:
- Я не знаю как, но ты это заслужил.
Вручил ему приз.
Играл Беспалый, буквально все. Мгновенно подбирал на слух и я, честно говоря, до сих пор удивлен, как он своими обрубками попадал на нужные кнопки. Но слушать его было одним загляденьем. Знаю, что сейчас, да и вообще, есть много подобных людей: кто рисует картины не имея рук, играет на гитаре пальцами ног, становятся миллионерами имея лишь один обрубок вместо ноги, но знать, что такие люди есть и видеть своими глазами – дело разное. Жалко спился мужик.
Творческие стенания 2. (Продолжение по ничьим заявкам)
Снова тот же чистый лист, тот же я, та же пивная кружка с… какой это чай? Шоколадный? Серьезно? Надо бы начать смотреть на этикетки перед тем, как брать вещи с полок. Непрактично, ох как непрактично. Так о чем это я? Ах да, писательство.
Сколько времени я уже этим занимаюсь? Месяц? Полгода? Год? Больше? Следовало делать зарубки на клавиатуре. Времени действительно прошло много. Много чего прошло. Интересные события, великолепные встречи. Много воды утекло. Буквально. Однажды я не заметил полный стакан чая и пролил его на стол. И на клавиатуру, и на ноги. И на собаку на ногах. Хорошо, что ничего не ошпарил. Плохо, что пришлось менять клавиатуру. И собаку. Хотя про собаку я уже шучу. Однако с тех пор мой пёс перестал лежать у меня на коленях. Умное животное.
Действительно многое поменялось. Раньше я часами думал, о чем мне писать. А если и знал, о чем именно писать, то я просто лежал и ничего не делал. «Когда-нибудь напишется». И действительно писалось. Сейчас же, у меня в голове есть, как минимум, четыре идеи, которые стоит воплотить на бумаге. Просто совершенно не хватает времени. Раньше было время, но не было идей, теперь все наоборот. Закон Мерфи, я тобой восхищаюсь!
Вообще процесс привыкания организма к писательству был довольно интересным. Практически в начале писательского пути я прочитал в послесловии романа одного французского писателя (без рекламы) прочитал, что конкретные эпизоды он пишет под конкретную музыку. Романтические сцены под музыку из Титаника, Action-сцены под AC/DC и так далее. Решил испробовать тот же способ. Вот только одно НО. Моя скорость письма. За одну песню я успею написать предложения три, не больше. А прокручивать одну песню под сорок раз вообще не комильфо. Я не аудиосамоубийца.
Кстати про скорость письма. Ее я тоже хотел прокачать, ради более комфортного времяпрепровождения за письмом.. Достал (купил/украл/обменял/скачал с торрента нужно подчеркнуть) специальный тренажер для скорописи, установил, прошел 60 упражнений из ста и кончил. Недостаточно усидчив. Хотя вроде и не нужно больше. Правда, в инструкции было скаазно, что если не заевршить курс до конца, то возможны неокотрые очепятки. Не замечал за сообй. Видимо я осоебнный.
Но вернемся к музыке. Я пытался писать под случайную музыку, но и это мне не сильно облегчало процесс. Скорее наоборот. Стоило в колонках начать играть We Will Rock You, как я резко прекращал писать и начинал отбивать ритм как угорелый. А потом шел покупать новую клавиатуру. Уже третью за месяц.
Но такое было не на всех песнях. Относительно спокойно пишется, конкретно для меня, под The Beatles, Элвиса, The Rolling Stones и иже с ними. Можно считать меня классикофагом, я не против.
Тихой сапой добрался до десятка рассказов. Разные темы, разные взгляды на них от моих знакомых. Но процесс идет, и вроде как не собирается останавливаться.
Вроде как.
Я не особо скрываю, что пишу рассказы, так что иногда слышу подобные вопросы: «А ты чо, писатель?», «Будешь книги печатать?», «А что ты с ними потом делаешь?», «А зачем тебе это вообще нужно?». Действительно, зачем? Пишу в надежде стать однажды богатым и знаменитым благодаря своим книгам? Вряд ли. Сухой рационализм говорит (а он редко ошибается), что в нашей стране прославиться благодаря книгам практически невозможно. Тем паче разбогатеть их продаже. Желание просто выговориться, излить душу? Тоже маловероятно. Для таких целей существуют друзья и пабы. Психиатры, на крайняк. Желание оставить хоть что-то после себя? Да кому я вообще нужен? Никто кроме моих детей обо мне и не вспомнит через 30 лет после мой смерти. Через 100 лет абсолютно никто. Тщеславие? «Вот посмотрите на меня! Я такой крутой, я пишу книги , а вы нет. ХАХАХА». Неее… Не самое лучшее, чем можно хвастаться. Наука пиписькомерства живет уже много веков, ей и без моего участия неплохо. Желание поделиться своими мыслями с другими? Гораздо выгодней это делать за стойкой. Трибунной или барной, уже другой вопрос. Творчество ради творчества? Абсолютная бессмыслица. Все вместе? Скорее всего.
Предположим, разобрались с причиной. А каково следствие? Я трачу время и ментальные силы ради своих пописок, но что они мне дают в ответ? Вагоны фекалий в мою сторону и в сторону моего творчества. Но я за людей не в обиде. Они любят покритиковать. Конструктив слушать приятно, а от грязи можно отмыться. Еще люди любят, когда им льстят. Вот такая двойственность: сами льстить не желают, но стремятся ее услышать. Чем-то похоже на синдром господина Пэрришона. В основном льстят, чтобы не обидеть человека, пустить пыль в глаза или просто подхалимничают. Лесть гораздо хуже критики. Критика - это как ушат холодной воды. Ты смотришь на себя, на свое творение, ищешь в обоих недостатки и пытаешься их исправить. Лесть – это розовые очки. Пелена на глазу. Человек перестает трезво рассуждать. В наше время это самая большая ошибка, которую только можно сделать. А еще есть комплименты. Если человеку просто и искренне понравилось то, что ты делаешь, он сделает тебе комплимент. Благодаря комплиментам хочется продолжать делать то, что ты делаешь. Второе дыхание, крылья за спиной, все это появляется после комплимента. Критикуй и делай комплименты, да не льстив будь. Если я открою свою религию, эта догма будет почти в самом начале. Сразу после «Да не забудь ты уже выключить утюг перед уходом из дому».
А зачем человек вообще читает? Чтобы развиваться. А зачем пишет? Думаю, по той же причине. А как человека привлечь к чтению? Легко написанным текстом. А что человек помнит после прочтения книги? Интересную, новаторскую мысль, яркий образ или крутую идею. А что важнее: простой понятный текст или крутая идея? Ну, если текст будет нудным и сухо написанным, то его просто никто не станет читать, и никому тогда не сдались твои новаторские идеи. А если не будет никакой изюмины, то никто твое произведение и не запомнит, будто и не читал вовсе. Так что важнее? Получается, что важно всё.
Важен писатель, ведь он придумывает идеи. Важен компьютер, ведь он запоминает идеи. Важен читатель, ведь он обрабатывает буквы из компьютера и бредни из мозга писателя в полностью связанное нечто. Важна каждая мелочь, какой бы большой она не была.
Пойду, сделаю себе новый чай. Предыдущая кружка совсем остыла. Пока я тратил свои свободные несколько часов на писательство. Только не шоколадный.
Сколько времени я уже этим занимаюсь? Месяц? Полгода? Год? Больше? Следовало делать зарубки на клавиатуре. Времени действительно прошло много. Много чего прошло. Интересные события, великолепные встречи. Много воды утекло. Буквально. Однажды я не заметил полный стакан чая и пролил его на стол. И на клавиатуру, и на ноги. И на собаку на ногах. Хорошо, что ничего не ошпарил. Плохо, что пришлось менять клавиатуру. И собаку. Хотя про собаку я уже шучу. Однако с тех пор мой пёс перестал лежать у меня на коленях. Умное животное.
Действительно многое поменялось. Раньше я часами думал, о чем мне писать. А если и знал, о чем именно писать, то я просто лежал и ничего не делал. «Когда-нибудь напишется». И действительно писалось. Сейчас же, у меня в голове есть, как минимум, четыре идеи, которые стоит воплотить на бумаге. Просто совершенно не хватает времени. Раньше было время, но не было идей, теперь все наоборот. Закон Мерфи, я тобой восхищаюсь!
Вообще процесс привыкания организма к писательству был довольно интересным. Практически в начале писательского пути я прочитал в послесловии романа одного французского писателя (без рекламы) прочитал, что конкретные эпизоды он пишет под конкретную музыку. Романтические сцены под музыку из Титаника, Action-сцены под AC/DC и так далее. Решил испробовать тот же способ. Вот только одно НО. Моя скорость письма. За одну песню я успею написать предложения три, не больше. А прокручивать одну песню под сорок раз вообще не комильфо. Я не аудиосамоубийца.
Кстати про скорость письма. Ее я тоже хотел прокачать, ради более комфортного времяпрепровождения за письмом.. Достал (купил/украл/обменял/скачал с торрента нужно подчеркнуть) специальный тренажер для скорописи, установил, прошел 60 упражнений из ста и кончил. Недостаточно усидчив. Хотя вроде и не нужно больше. Правда, в инструкции было скаазно, что если не заевршить курс до конца, то возможны неокотрые очепятки. Не замечал за сообй. Видимо я осоебнный.
Но вернемся к музыке. Я пытался писать под случайную музыку, но и это мне не сильно облегчало процесс. Скорее наоборот. Стоило в колонках начать играть We Will Rock You, как я резко прекращал писать и начинал отбивать ритм как угорелый. А потом шел покупать новую клавиатуру. Уже третью за месяц.
Но такое было не на всех песнях. Относительно спокойно пишется, конкретно для меня, под The Beatles, Элвиса, The Rolling Stones и иже с ними. Можно считать меня классикофагом, я не против.
Тихой сапой добрался до десятка рассказов. Разные темы, разные взгляды на них от моих знакомых. Но процесс идет, и вроде как не собирается останавливаться.
Вроде как.
Я не особо скрываю, что пишу рассказы, так что иногда слышу подобные вопросы: «А ты чо, писатель?», «Будешь книги печатать?», «А что ты с ними потом делаешь?», «А зачем тебе это вообще нужно?». Действительно, зачем? Пишу в надежде стать однажды богатым и знаменитым благодаря своим книгам? Вряд ли. Сухой рационализм говорит (а он редко ошибается), что в нашей стране прославиться благодаря книгам практически невозможно. Тем паче разбогатеть их продаже. Желание просто выговориться, излить душу? Тоже маловероятно. Для таких целей существуют друзья и пабы. Психиатры, на крайняк. Желание оставить хоть что-то после себя? Да кому я вообще нужен? Никто кроме моих детей обо мне и не вспомнит через 30 лет после мой смерти. Через 100 лет абсолютно никто. Тщеславие? «Вот посмотрите на меня! Я такой крутой, я пишу книги , а вы нет. ХАХАХА». Неее… Не самое лучшее, чем можно хвастаться. Наука пиписькомерства живет уже много веков, ей и без моего участия неплохо. Желание поделиться своими мыслями с другими? Гораздо выгодней это делать за стойкой. Трибунной или барной, уже другой вопрос. Творчество ради творчества? Абсолютная бессмыслица. Все вместе? Скорее всего.
Предположим, разобрались с причиной. А каково следствие? Я трачу время и ментальные силы ради своих пописок, но что они мне дают в ответ? Вагоны фекалий в мою сторону и в сторону моего творчества. Но я за людей не в обиде. Они любят покритиковать. Конструктив слушать приятно, а от грязи можно отмыться. Еще люди любят, когда им льстят. Вот такая двойственность: сами льстить не желают, но стремятся ее услышать. Чем-то похоже на синдром господина Пэрришона. В основном льстят, чтобы не обидеть человека, пустить пыль в глаза или просто подхалимничают. Лесть гораздо хуже критики. Критика - это как ушат холодной воды. Ты смотришь на себя, на свое творение, ищешь в обоих недостатки и пытаешься их исправить. Лесть – это розовые очки. Пелена на глазу. Человек перестает трезво рассуждать. В наше время это самая большая ошибка, которую только можно сделать. А еще есть комплименты. Если человеку просто и искренне понравилось то, что ты делаешь, он сделает тебе комплимент. Благодаря комплиментам хочется продолжать делать то, что ты делаешь. Второе дыхание, крылья за спиной, все это появляется после комплимента. Критикуй и делай комплименты, да не льстив будь. Если я открою свою религию, эта догма будет почти в самом начале. Сразу после «Да не забудь ты уже выключить утюг перед уходом из дому».
А зачем человек вообще читает? Чтобы развиваться. А зачем пишет? Думаю, по той же причине. А как человека привлечь к чтению? Легко написанным текстом. А что человек помнит после прочтения книги? Интересную, новаторскую мысль, яркий образ или крутую идею. А что важнее: простой понятный текст или крутая идея? Ну, если текст будет нудным и сухо написанным, то его просто никто не станет читать, и никому тогда не сдались твои новаторские идеи. А если не будет никакой изюмины, то никто твое произведение и не запомнит, будто и не читал вовсе. Так что важнее? Получается, что важно всё.
Важен писатель, ведь он придумывает идеи. Важен компьютер, ведь он запоминает идеи. Важен читатель, ведь он обрабатывает буквы из компьютера и бредни из мозга писателя в полностью связанное нечто. Важна каждая мелочь, какой бы большой она не была.
Пойду, сделаю себе новый чай. Предыдущая кружка совсем остыла. Пока я тратил свои свободные несколько часов на писательство. Только не шоколадный.
Творческие стенания
Фух… Наконец-то дома, и я могу спокойно сесть и начать писать. Весь день катаешься по городу, мечтаешь о кружке горячего чая, о своем мягком кресле и о самом процессе написания рассказа. Иногда у меня возникает ощущение, что я какой-то древний бог, который по мановению руки может как создавать великолепные города, так и уничтожать их. Хотя, скорее всего писатель это незначительный сторонний наблюдатель, смотрящий на эти события через небольшое окошко и записывающий все события в свое подсознание… Теория струн со своей идеей бесконечного числа Вселенных рулит.
Ну да ладно. Чего-то я отвлекся. Настало Время Прик… поиска сюжета. Хмм…
Итак…
Ндаа…
Не густо. Совершенно никаких идей. Сегодня окошечко с бесплатной раздачей событий из других реальностей закрыто на обед. А может у них сегодня санитарный день? Так или иначе, придется думать самому.
…
Пффф. Как там говорится: «Пиши только о том, что знаешь сам. Именно тогда ты создашь свое лучшее произведение» Тогда встает вопрос, поймут ли меня читатели или нет? И будет ли это вообще интересно читателю? Вечные вопросы…
Ладно! Начинаем Поиск Утраченного сюжета! (аналогия с «В поисках Утраченного Ковчега» прим. Автора) Что сегодня было?
Учеба. Тренировка. Репетиция. Вот день и пролетел. Не густо. Писать про ничем не выделяющийся урок скучно. А читать про него, наверняка, будет еще скучнее. Та же история и со всеми остальными делами «серых» будней. Хотя делать все это весьма интересно. Это как с одним моим знакомым. Он живет потрясающей жизнью. Исколесил полмира, знаком с несколькими звездами, участвовал в археологических раскопках, ночевал на кладбище. Безбашенный человек с насыщенной жизнью. Только рассказать об этом никак не может. Тут же запинается, мэкает, бэкает, рассказывает монотонно и далее по списку. Короче, когда он что-то рассказывает, гравитация начинает тянуть веки всех слушающих вниз. Умел бы правильно подать истории из своей жизни - был бы душой любой компании.
Ладно. Идея с рассказами из своей жизни тоже откладывается…
…
Телевизор! Просто сиди и наполняй свою черепную коробку идеями! Что может быть проще?
Таак. Реклама. Ее и так везде хватает: биллборды, телевизор, радио, листовки. Скоро маркетинговые фирмы будут вставлять рекламу прямо в книги, как это уже делается в фильмах. Не будем приближать этот черный день в истории человечества.
Сериал про бандитов. Пиу-пиу! Паф-паф! Чугунов, прикрой! Мусора позорные, хрен поймаете! Вот рассказ и готов. Дальше!
Передача про рептилоидов, захвативших власть над всем миром. Извините, но я предпочитаю писать, не употребляя ЛСД.
«Независимое журналистское расследование» про пьющую, бьющую ребенка мать. Просто не буду. Плохая почва для написания любых текстов по поводу насилия в семьях. Оставлю эту кость недорепортерам и Федеральному Собранию.
Новости. Война, война, война. Все со всеми и везде воюют. Писать про бедствие, когда оно происходит как-то глупо. Я уверен, что во время Блокады Ленинграда никто не писал, как тяжело им живется. Все просто пытались выжить и защитить родных. А если выживешь, то успеешь донести свои мысли людям…
Блокада… Блокада… Блокнот! Точно! Я же где-то год назад, когда еще только собирался писать, записывал свои идейки, которые «когда-нибудь потом» воплощу в жизнь. Когда-нибудь потом наступило!
Таак… «Желание быть оскорбленным». Что это вообще должно значить? Я из прошлого, что ты вообще имел ввиду?
«Эйфория от ушных палочек». Эээ.. элитарное произведение.
«Дневник неизвестного». Как-нибудь потом.
«Ресторан». Уже написал.
От блокнота вообще никакой пользы. Половину мотивов я просто не могу понять, еще четверть сложно реализовать, а оставшиеся рассказы затрагивают чувства верующих, неверующих, любителей рока, любителей рэпа, владельцев маленьких собачек или душевнобольных. Особенно душевнобольных.
Может почитать? Истории гораздо более выдающихся писателей пробудят мое воображение и я начну писать, аки тридцать восьмая макака Донцовой.
Где же моя Электронная книга? Ах, вон она!
-Тирлинь-Тирлинь (домофон)
Да что же это такое?! Только вдохновляться собрался!
-Алло?
-Это доставка пиццы. Вы заказывали 25 минут назад.
-Заходи.
…
-Добрый вечер, с вас триста…
-Ты знаешь, что ты вообще сделал? У меня творческий процесс был в самом разгаре, я почти придумал финал своего романа, а тут заявляешься ты и отпугиваешь мою Музу. Забирай свои грязные деньги и проваливай!
-Н-но это ваши грязные деньг, а не…
-Ты все еще здесь? Проваливай!
-До свиданья, звоните еще.
Ну вот опять! Стоит только сесть писать, как тут же приходят всякие и портят весь настрой! Хорошо, пойду в интернете посижу, на котиков посмотрю да пару срачей устрою. Вдохновение все равно ушло…
Перед тем как оставить нашего героя пера, стоит отметить, что в течение своих «творческих исканий», он час смотрел телевизор, заказал пиццу (о чем вы, наверно, уже догадались), выходил на балкон подышать и поглазеть на прохожих, читал, посмотрел несколько видео на Youtube и поиграл в Morrowind. На все это он потратил шесть часов. Ну и, естественно, он пытался написать великолепный рассказ с захватывающим сюжетом, запоминающимися персонажами и удивительной атмосферой. А написал это. Как говорится: «Лучше писать о том, в чем ты сильнее всего разбираешься. А если ты мастер в поисках утраченного сюжета, то пиши о том, как ты ищешь сюжет».
Ну да ладно. Чего-то я отвлекся. Настало Время Прик… поиска сюжета. Хмм…
Итак…
Ндаа…
Не густо. Совершенно никаких идей. Сегодня окошечко с бесплатной раздачей событий из других реальностей закрыто на обед. А может у них сегодня санитарный день? Так или иначе, придется думать самому.
…
Пффф. Как там говорится: «Пиши только о том, что знаешь сам. Именно тогда ты создашь свое лучшее произведение» Тогда встает вопрос, поймут ли меня читатели или нет? И будет ли это вообще интересно читателю? Вечные вопросы…
Ладно! Начинаем Поиск Утраченного сюжета! (аналогия с «В поисках Утраченного Ковчега» прим. Автора) Что сегодня было?
Учеба. Тренировка. Репетиция. Вот день и пролетел. Не густо. Писать про ничем не выделяющийся урок скучно. А читать про него, наверняка, будет еще скучнее. Та же история и со всеми остальными делами «серых» будней. Хотя делать все это весьма интересно. Это как с одним моим знакомым. Он живет потрясающей жизнью. Исколесил полмира, знаком с несколькими звездами, участвовал в археологических раскопках, ночевал на кладбище. Безбашенный человек с насыщенной жизнью. Только рассказать об этом никак не может. Тут же запинается, мэкает, бэкает, рассказывает монотонно и далее по списку. Короче, когда он что-то рассказывает, гравитация начинает тянуть веки всех слушающих вниз. Умел бы правильно подать истории из своей жизни - был бы душой любой компании.
Ладно. Идея с рассказами из своей жизни тоже откладывается…
…
Телевизор! Просто сиди и наполняй свою черепную коробку идеями! Что может быть проще?
Таак. Реклама. Ее и так везде хватает: биллборды, телевизор, радио, листовки. Скоро маркетинговые фирмы будут вставлять рекламу прямо в книги, как это уже делается в фильмах. Не будем приближать этот черный день в истории человечества.
Сериал про бандитов. Пиу-пиу! Паф-паф! Чугунов, прикрой! Мусора позорные, хрен поймаете! Вот рассказ и готов. Дальше!
Передача про рептилоидов, захвативших власть над всем миром. Извините, но я предпочитаю писать, не употребляя ЛСД.
«Независимое журналистское расследование» про пьющую, бьющую ребенка мать. Просто не буду. Плохая почва для написания любых текстов по поводу насилия в семьях. Оставлю эту кость недорепортерам и Федеральному Собранию.
Новости. Война, война, война. Все со всеми и везде воюют. Писать про бедствие, когда оно происходит как-то глупо. Я уверен, что во время Блокады Ленинграда никто не писал, как тяжело им живется. Все просто пытались выжить и защитить родных. А если выживешь, то успеешь донести свои мысли людям…
Блокада… Блокада… Блокнот! Точно! Я же где-то год назад, когда еще только собирался писать, записывал свои идейки, которые «когда-нибудь потом» воплощу в жизнь. Когда-нибудь потом наступило!
Таак… «Желание быть оскорбленным». Что это вообще должно значить? Я из прошлого, что ты вообще имел ввиду?
«Эйфория от ушных палочек». Эээ.. элитарное произведение.
«Дневник неизвестного». Как-нибудь потом.
«Ресторан». Уже написал.
От блокнота вообще никакой пользы. Половину мотивов я просто не могу понять, еще четверть сложно реализовать, а оставшиеся рассказы затрагивают чувства верующих, неверующих, любителей рока, любителей рэпа, владельцев маленьких собачек или душевнобольных. Особенно душевнобольных.
Может почитать? Истории гораздо более выдающихся писателей пробудят мое воображение и я начну писать, аки тридцать восьмая макака Донцовой.
Где же моя Электронная книга? Ах, вон она!
-Тирлинь-Тирлинь (домофон)
Да что же это такое?! Только вдохновляться собрался!
-Алло?
-Это доставка пиццы. Вы заказывали 25 минут назад.
-Заходи.
…
-Добрый вечер, с вас триста…
-Ты знаешь, что ты вообще сделал? У меня творческий процесс был в самом разгаре, я почти придумал финал своего романа, а тут заявляешься ты и отпугиваешь мою Музу. Забирай свои грязные деньги и проваливай!
-Н-но это ваши грязные деньг, а не…
-Ты все еще здесь? Проваливай!
-До свиданья, звоните еще.
Ну вот опять! Стоит только сесть писать, как тут же приходят всякие и портят весь настрой! Хорошо, пойду в интернете посижу, на котиков посмотрю да пару срачей устрою. Вдохновение все равно ушло…
Перед тем как оставить нашего героя пера, стоит отметить, что в течение своих «творческих исканий», он час смотрел телевизор, заказал пиццу (о чем вы, наверно, уже догадались), выходил на балкон подышать и поглазеть на прохожих, читал, посмотрел несколько видео на Youtube и поиграл в Morrowind. На все это он потратил шесть часов. Ну и, естественно, он пытался написать великолепный рассказ с захватывающим сюжетом, запоминающимися персонажами и удивительной атмосферой. А написал это. Как говорится: «Лучше писать о том, в чем ты сильнее всего разбираешься. А если ты мастер в поисках утраченного сюжета, то пиши о том, как ты ищешь сюжет».
Велик и могуч
Друг всё лето провел у бабушки в Греции, по приезду рассказал историю которая с ним приключилась в одном из магазинов. В общем греческого он не знал, да и английский у него скажем тоже не разговорный. В общем возвращался с тренировки и решил зайти в магазин. В общем стоит он у прилавка, из чего далее следует диалог. Пусть Д(друг) , П(Продавец). Продавец, девушка лет 25.
П- Что вы хотите ( естественно на греческом)
Д- Долго думая выдает Гив ми плиз.... бл@
П-Ого, да ты русский.
Оба начинают смеяться. Оказывается девушка сама из Краснодара. Переехала с мужем 3 года назад. В общем они немного поболтали. Так мой друг вышел из магазина довольный и с тремя стаканчиками для пива.
П- Что вы хотите ( естественно на греческом)
Д- Долго думая выдает Гив ми плиз.... бл@
П-Ого, да ты русский.
Оба начинают смеяться. Оказывается девушка сама из Краснодара. Переехала с мужем 3 года назад. В общем они немного поболтали. Так мой друг вышел из магазина довольный и с тремя стаканчиками для пива.
Поиграем в бизнесменов?
Одна вакансия, два кандидата. Сможете выбрать лучшего? И так пять раз.
Сегодня
Иду с утра на остановку. Вижу издалека подходит мой троллейбус. Начинаю бежать, чтобы успеть. На ходу из кармана вылетает телефон и падает... в лужу. Мало того, что просто упал на асфальт, так еще и в лужу. Плюс ко всему троллейбус не мой оказался. А все потому, что я чемпион по жизни.