Клюквенная история
Будучи студентами, мы с пацанами полюбили клюквенную водку. Заходила она на редкость хорошо и как будто бы даже пьянила несколько иначе.
Традиционно наквашивались... Казалось, что ничего не предвещает беды, но в определённый момент я просто моргнул, а, открыв глаза, очутился в абсолютно другом измерении...
Вертолёт, и всё плывёт!
При этом мне не было настолько плохо, чтобы я отказался от предложенной сигареты. Покурил — и вообще размазало.
Чувствую, что отъезжаю. Иду до толчка. Кое-как дохожу и сразу блюю кровью. Всё, думаю, допился, так и умру в туалете.
Продолжаю блевать, а в голове мысли о смерти. И стыд такой лютый вдобавок! Матери ведь скажут, что обпился водяры, обблевался и сдох.
Вся жизнь перед глазами пролетела. А после неё пролетела мысль о том, что весь вечер пил клюквенную водку, и блюю именно ей.
Потом уже осознал, что цвет покидающей меня субстанции скорее тёмно-розовый, чем кроваво-красный.
Доделал дело. Довольный такой выхожу из толчка. В голове туман, но приятный.
Захожу в комнату. Пацаны в умат, но рюмки полные. Спросили, где я так долго был. Ответил, что гадил. Без деталей.
В ответ услышал: "Мы думали, что ты там сдох".
"Не дождётесь", — ответил я с улыбкой и взял со стола очередную рюмку с клюквенной водкой.
Эх, молодо-зелено... Стрёмный треш, а вспоминать почему-то приятно)
