Баттхёрт
Вот ты идёшь такой, уверенный, по своему району, в старой части которого тебя даже узнают те, кого ты сам не знаешь, здороваются. Крепкий, ещё не старый, но уже не юный, сорока ещё нет, но скоро будет. Подходишь к новостройкам, тебе надо в магазин, что стоит как раз на основной дороге к новым жилым корпусам. И какие-то нетрезвые по пятнице юнцы, которых ты раньше на районе не видел, глядя на тебя, перекидываются фразами: "О, смари, кадр..."
А потом кричат в спину: "Эээ, йоба!" Аккуратно так. Не уточняя, не "Эй ты, в косухе", а просто - "Эээ", чтоб съехать, если что. Но нагло и с вызовом.
Проблема в том, что ты понимаешь, что они кричат тебе. И они понимают, что ты это понимаешь.
И ты просто проходишь.
Потому, что их трое, а ты один. Потому, что ты не искал сложностей на этот вечер.
А ещё, я уже отсидел за пьяную драку.
У меня в кармане перцовый баллон и нож, у меня есть шансы вспороть первого и залить второго, третий убежит. У меня нет шансов спрятаться потом, меня знают на районе, меня найдут.
Я молча ухожу от пьяных юнцов, они уверены в своей победе. В чём быть уверенным мне? В том, что я мог бы доказать, что "я мужык" и при этом сесть, на этот раз, по полной, ибо рецидив? В том, что я слабак, раз не ответил "по-мужски" кучке пьяного малолетнего быдла?
Я не знаю. Мораль, которую могу написать, только такая: юношы, выёбываясь с пьяну, имейте в виду, у оппонента может быть нож. Он сядет, а вот вы ляжете. Навсегда.