Каспер - просто находка, по-другому не скажешь. Я проспал почти всю ночь. "Что за дела? Почему не разбудил?" "Да я привык. Я по ночам на телеге сижу, а днем отсыпаюсь". Ну, вообще круто! Наверху еще темно, дождь кончился, ветер задувает между обломков... На улице едва заметно движение: это наши. Меняют позиции, ротируются, тащат припасы. Серой тенью протарахтела Буханка. Видать, эвакгруппа за трехсотыми едет. Где-то рычит генератор. Он всю ночь работал. Видать, серьезно упакованы люди. Все, как обычно. Дежурим. Пью кофе, любуюсь на ловушки. Мышки уложены плотно, спинка к пузику, будто чайные ложечки. "Гринч, это ты их так упаковал?" - смеюсь. Около семи начинается канонада. Синие стали долбить в одну кучу, судя по звуку. Бьют не просто, абы как. Пара фугасных, потом конфетка. Пара фугасных - две конфетки. Минометов у них особо не слышно, а остального - как грязи. Снарядный голод? Синие про такой не слышали. Похер, дежурим. Неожиданно к звуку арты добавляется стрелковка. Тихая, но мы в подвале. Иду наверх. Рассвело, по земле стелется туман. Бой идет на восточной окраине деревни. Стрельба, взрывы... Курю, вглядываясь в белую пелену. Видимость никакая. Возвращаюсь вниз. "Ну что там?" Обрисовал обстановку. Кипеш далеко, метров восемьсот, нас пока не касается. "А если сюда дойдут?" "Тогда буду думать" - отвечаю. "Парни, наше дело - не школу оборонять. Если что - моя задача забрать зеленую, и свалить. А вам - валить вместе со мной! А если не получится - то расстрелять балалайку нахер!" Парни смеются, скорей всего думают, что я им голову дурю. "Но пока не будет приказа на отход - сидим тут!" Пришел Атлет, притащил батареи. Рассказал последние новости: синие попробовали мелкими группами пролезть по туману, но были остановлены. Вот и хорошо. Предложил нам сгущенки: "А чего, пацаны, давайте хоть ящичек дам? А то нам ее возят и возят, уже жрать надоело!" "Ни хрена у вас там сладкая жизнь!" - смеемся. Атлет ждет, когда стихнет арта, но прилеты не ослабевают, и он уходит. Курим с Ромашкой наверху. Солнца нет, но облака высоко, значит летать будут. Синие долбят по деревне. Снаряды падают метрах в пятидесяти, прямо перед нами. Бьют по противоположной стороне улицы, по домикам, где должны сидеть семьдесят первые... Иногда крупные осколки продолжают полет после разрыва: Взззз... Так тоненько... Кассетные похожи на бешенного барабанщика: тихий "пух" - и через несколько секунд суматошная дробь. "Чем тебе не Каро фильм?" "Ага, три Д, блин!" Ромашка уже перестал дергаться от грохота. Пообтерся, молодец. Наши отвечают минами: Бум! - и тихий низкий звук... Как будто где-то далеко гудит товарный состав... Ууу... Бум - ууу... Васильки тявкают отрывисто... Временами бьют автоматические пушки... Это не БТР, там звук другой, но что-то подобное... Слышен выход Градов, долгий такой рокот, где-то далеко. Немного напрягаюсь: у этих дур плюс-минус сотня метров - это значит точное попадание. Буум! Буум! Буум! Черный дым лениво поднимается в той стороне, где проходит дорога в деревню. "Кузьмич, а мы по ней сюда ехали?" "Да". Где-то наверху раздается шипение. Как будто у КАМАЗа пробили сразу все колеса. Несколько секунд копаюсь в собственной памяти, соображаю, что это за странный звук. Нашел. "Ну-ка, нахер!" - вскакиваю, и бросаюсь в подвал. Ромашка без лишних слов делает, как я. Мы уже на лестнице, когда долетает. Грохот, дрожат стены, ступеньки... Оступаясь на битом кирпиче, залетаем в подвал. Тяжело дышу... Не от испуга, просто здоровье уже ни к черту. Парни уставились на меня. "Ромашка, поздравляю! Ты побывал под самолетиком" - отдышавшись, говорю. "Это наши были?" "Хрен там! Синие. Которых мы все давно сбили!" - ухмыляюсь. "НУРСы это были". Видать, далеко запускали, еще за Работино где-то, потому что выходов слышно не было. Зато взбодрился. Можно возвращаться, заодно глянуть, куда прилетело. "Кто курить?" На меня смотрят, как на психа. Наверху не заметно лишних разрушений. Ну ладно, пойду вниз. Пью кофе. Шаги, стук. "Кто ты, обзовись!" "Лис! Мы уже были!" Двое зашли. Ясно, с семьдесят первого. "Можешь генчик дать?" Удивлен. "Ну... А что случилось? У вас, вроде, свой есть, большой, судя по звуку". "Даже два, только им пиздец пришел. Нам болгарку включить надо". "Парни, у меня генер не потянет ее. Он чисто для зарядки батарей". Смотрят, кивают... Да, не потянет. Иду с ними наверх: "А нахер вам болгарин?" "Пацана завалило. Хотели перекрытия распилить". Засада... "А поднять чем? Вон, трубу какую, рычаг... Вас тут сколько народа, мы еще подсобим"... "Не, там не подлезть. Болгарка есть, а генчикам пиздец. Два засыпало, и третий не заводится". "А что не заводится? Его глянуть можно"... "Да можно глянуть, но ходить неохото" - Лис понимающе кивает. Ах ты пидор! "Ща!". Иду вниз, броня, шлем, ружье, мультитул... "Пойду гляну, что у них". Поднялся. Гости удивлены. "Ведите!" Только вышли на улицу - зажужжало. "Птица!" Я вскидываю двустволку, оглядываю небо... "Это наш! Вот он!" Вижу, летит. Метров тридцать высоты, мелкий, серый... Но он наш... Опускаю ружье. "Не, не наш!" Целюсь... "Наш! К нашим летит!" Опускаю... "Не наш! Точно не наш!" Да вы прикалываетесь!! Целюсь... Уже метров сто, за кроны деревьев ушел... Не попаду. "Пошли уже!" Двигаюсь вслед на Лисом, шагах в десяти. За мной идет Тайфун. Арта продолжает работать, но не по нам. Похер. На земле грязь, ноги скользят. Держимся ближе к домикам, чтоб не маячить в прямой видимости синих. Каждую минуту оглядываем небо. Вот и дом культуры. Два этажа. Точнее - каркас для двух этажей, и стропила для крыши. "Камикадзе!" - раздается чей-то крик. Мы срываемся на бег. До здания метров сорок, грязь летит из-под ног, сразу прошибает пот. Слышу где-то сверху противный поросячий визг. Быстрее! Какие-то обломки под ногами, спотыкаюсь, бегу. В дверном проеме стоит пожарный ящик с песком. Какой придурок его сюда поставил? Перепрыгиваю его, делаю еще шаг, прижимаюсь к остатку стены, тяжело дышу. Тайфун влетает следом, переводит дух. Вот я взбодрился, бля! Визг пропал, улетела падла. Ладно, похер. Здание - полная жопа! Колонны со всех сторон. Стоишь - как в чистом поле. Под ногами стекла и кирпичи. А пару месяцев назад мы с Двенадцатым думали тут позицию свою делать... По центру только идет одна перегородка. Под ней два генератора. Мятые, гнутые... Это их засыпало, видать. Чуть дальше стоит третий. Новый. Дизельный. Лис куда-то делся, Тайфун стоит рядом, готов помочь. Ну, что тут не так? Открыл бак - полный. Понюхал - соляра. Это уже хорошо. Аккума нет. Похер. Откуда-то слышится уставший голос: "Пацаны... Пацаны". Качаю топливо - насос в порядке. Жму рычаг муфты, рву пускач. Хрена! Еще! Еще! "Птица!" - чей-то крик. Значит, пацаны даже наблюдателя выставили. Молодцы! Только хрен-ли с того? Прятаться некуда. Значит, продолжаем. "Пацаны"... Отвинчиваю кожух, топливную трубку... "А вы давно тут?" - интересуется Тайфун. "Где тут?" "На СВО" "А как призвали". Из трубки бьет струя топлива. Значит дело не в ней. "А, так вы мобики"... замечаю разочарование в голосе. А вы, крутые контрабасы, хер-ли ко мне прибежали... Помоги, помоги... "Мы в июле в Работино еще были!" - не удержался. "О, ну круто!" Вот теперь твой голос мне нравится. Собираю генер, пробую... "Дружище, а он вообще работал? Вы его заводили?" "Не... Нам его дали, как резервный. Но он новый". Класс! "Вот тогда дергай!" Тайфун рвет пускач. Раз, другой... Генер отрывается от земли, сажусь сверху. "Давай!" Глухо! "Ребят, тут поршень клина словил. Я вам не помогу ничем, извиняйте". Хотя, может это и маховик - это сути не меняет. "Птица!" Убираю инструмент. "Вас тут спалили конкретно, парни!" "Да мы вообще в подвальчике... Тут только глаза и коптерщики сидят". В подвальчике они... Видел я, как вы вчера по деревне гуляли... Вот и догулялись, блин. "Пацаны"... Голос не кричит, он просто громко зовет. Громко и устало... Вот блядство! Больше всего бесит собственная беспомощность... "А Санька посрать вылез, а тут прилет". Эх... "Где он?" Идем в закуток, бывший сортиром. Попадалово полное. Перекрытие лежит на парне. Ноги нахер. Плита здоровая... Хер подымешь руками... Да и рычаг... Не развернёшься, блин... И пол бетонный, не подкопаешь... "Пацаны"... Боец накрыт одеялом, бушлатом... Рядом медик. Оживает рация: "Вколи ему обезбол!" "Я уже два поставил". На меня никто не обращает внимания. Эх... Ухожу. "Спасибо тебе, Кузьмич! Тебя проводить?" "Да что спасибо? Я нихера не сделал". Показываю на тропинку вдоль домиков: "Там чисто? Ходили по ней?" "Да, ходили". Тогда и я пойду. Там, по крайней мере, можно спину прикрыть стеной. В дверях послушал - тихо. Тогда вперед. Снова заморосил дождь... Это хорошо. Вернулся в подвал, рассказал парням о соседях. Приуныли. "И как они теперь?" "Вечером придет машина, привезет генчик". "Так до вечера еще сколько?" Никто не задал вопрос, дотянет-ли тот пацан до вечера... Хотя, по любому, такая мысль была в голове у каждого. "Отсюда вывод: Все делаем аккуратно" - подвожу итог. Вечереет. Ужинаем. Каспер вытряхивает мышей из рюкзака. Я прикалываюсь над ним: за свой мешок я спокоен. Меняем клеевые ловушки. Кажется, мышки только этого и ждут. Они эволюционируют прямо на глазах: бегом бросаются в ловушки, на ходу пытаясь куснуть Сникерс. И им удается! Мыши носятся с буксами, поднимая облачка пыли. Мы ржем. Гринч лежит, смотрит кино. Рядом, на тумбочке, сидит мыша, тоже смотрит. Показываю на любопытную пальцем. Гринч поворачивает голову, и орет, выпучив глаза: "А-аа! Что, страшно?" Мышь отбегает на пару шагов, и снова пялится в планшет. Пока я смеюсь, другой мышак интересуется, что у меня на ужин. Блин! Вот если кто и победит нас в этой войне - то это будут украинские мыши! Неожиданно шуршание и писк исчезают. "Это что за ерунда?" "А это Лариска пришла". Сидим, молчим, наблюдаем за входом. Мелькнула серая тень, размером с мой берц... Ага, вот она. Крыса гораздо более осторожная, чем мышки. Долго примеряется, выглядывает из-под стола... Наконец решается на рывок: хватает ловушку с десятком свежих мышей, и бросается к себе в чулан. Мы ржем и улюлюкаем вслед. Словно почуяв, что шухер на сегодня закончился, оживились мышки. "А нет какого-нибудь дезодоранта с запахом крысы?" Смеемся. Да, такой не помешает. Ложусь спать. Через минуту чувствую увесистые шаги по груди. Открываю глаза - вот она, пожалуйста! Сидит мокрый нос, таращит пытливые глазки на меня. "Слышь, ты откуда столько весишь? У меня кот и то легче!" Парни ржут. Трясу плед, мышь убегает под матрас. Ну ничего святого нет.