Помилуй пресветлый Торрвальдс - "Лира прочь - я песни спел" (с). Узко известный в таких же не слишком широких кругах поклонник стиля "недобардо" уже спел сам себе все свои пестни... Осталась одна из немногих ярких вспышек в памяти: Ильменка, костер, гитара по кругу - и какой-то ошибочной шуткой Локи она попадает мне в руки... Дальше я играл и пел. О святый Гейтс, как я играл и пел! Не попадая в ноты и промахиваясь по струнам, ёрзая от притока вдохновения на бревне со съехавшей "опой" и острым сучком... Но мне наливали в промежутках (когда полная тишина нарушалась только отзвуками пошлой электроники с главной сцены бардовского фестиваля) в измятую металлическую кружку со следами зубов Визбора теплую водку, и подносили диктофоны и другие устройства записи поближе к источнику истинных мелодий и смыслов. Круг возле костра становился гуще, и все более наполненным прибывающими любителями дельтапланерной лиры и бивачной романтики, а вновь пришедшие отдавали дань таланту скупыми, как похвала критика, такими пошлыми, но очень своевременными кусками древесины для костра. Казалось, это пиршество духа будет вечным, и вот уже звезды, тихо склонившись.. А потом сидящая рядом очень красивая девушка шепнула: "сейчас тебя, вероятно, будут бить - бежим - тут рядом есть палаточный лагерь отморозков-геологов - нас там точно не найдут до утра"... Вот так уходят таланты, тихо, неслышно (но быстро, да), в замять семьи и приземлённых забот...
P.P.S. Гитару оставил у костра хозяину - там только первая и вторая струны порвались.
P.P.P.S. - Опа - это не сокращение от *опа, а определение для куска пенки на резинках, который при сидении эту самую *опу от всяких невзгод оберегает (простата, кстати, тоже благодарна. гхм-м.)
P.P.P.P.S. Прямо сейчас за стеной поют и играют "Ой-йо... никто не услышит" - жизнь продолжается! Выше живот, нос и всё остальное!