#comment_142394477

Привет Пикабушники.
Недавно после обхода всех крупных сетей Москвы, а так же нескольких рынков и лавочек. Так и не смог найти в продаже обычные Черные бобы, как на картинке или как их ещё называют Русские бобы.

Собственно прошу помощи у знающих людей, где же в таком большом городе найти этот "деликатес".
Так как в магазинах люди смотрят на меня как на идиота и говорят "так вон же фасоль лежит - это же одно и тоже".

Стоял жаркий июльский день, на небе не было даже намека на облако. Жара стояла такая, что находясь в тени, под кондиционером, ты обливаешься потом так, будто тебя закинули в духовку. На асфальт же лучше даже не наступать. Солнце нагрело его до такой степени, что не найти лучше места, дабы приготовить яичницу.

Боб закончил работать и направился в бар выпить виски со льдом. Он все утро разгребал “кашу”, которые устроили его рабочие и его внутренний мир, превратился из “Зеленого луга с единорогами и радугой” в “вакханалию над жерлом вулкана”. Помимо всего прочего шеф сообщил ему, что на радостях Бобу придется тащить свой зад в Дегунино, дабы лично проконтролировать погрузку оборудования. В общем Боб был чертовски зол, и треклятая жара не прибавляла ему “Розовых бабочек” к его настроению...

Перед баром его остановил незнакомец и попросил прикурить. Боб хотел дать ему прикурить с правой, но все же сдержался и достал зажигалку. Войдя в бар, Боб сел за стойку и заказал виски со льдом. Бармен сообщил ему, что льда нет, так как камера не работает. “Чертова жара любит меня, мать вашу” подумал Боб и заказал двойную порцию голого виски.

Бар представлял собой обыкновенный кабак, выполненный в скандинавском стиле. Он был достаточно узким, что людям идущие из конца в конец приходилось тесниться, барная стойка выполнена из массива дуба, тянущейся во всю длину помещения, пары простых квадратных столиков из липы, стены покрашены под “скалу”, и картины с скандинавскими пейзажами-рай для аскета.

Боб держал свой виски в руке и смотрел на картину. Его настроение начало улучшаться. Он представлял, как плывет среди фьордов, радуется пролетающим чайкам и смотрит на величие скал. Он уже было начал забывать про утренний переполох, про проклятую жару, отсутствие льда, как пережил мощный толчок в спину, от чего пролил виски на свои новые парусинные брюки...