Теренс Кемп Маккенна (Terence Kemp McKenna, 16.11.1946 – 3.04.2000) - американский писатель, философ, этноботаник, а также, по собственным словам, анархист и скептик.

Теренс Кемп Маккенна родился в городке Паония, штат Колорадо, США.

В детстве от своего дяди получил знания об основах геологии, занимаясь в качестве хобби поисками остатков ископаемых животных в оврагах и балках недалеко от дома.

Маккенна впервые узнал о психоделиках, прочтя книгу «Двери восприятия» Олдоса Хаксли и публикации в газете «The Village Voice». В 1964 году обстоятельства сложились так, что Маккенна был вынужден переехать в Ланкастер, Калифорния, где в 1965 году он закончил старшую школу «Antelope Valley».

В 1965 году Маккенна поступил в Калифорнийский университет в Беркли, в связи с чем летом 1965 года переехал в Сан-Франциско. В этом же году он впервые курил марихуану, которой угостил его Барри Мелтон (en:Barry Melton), чуть позже - употреблял ЛСД.

В 1969 году получил степень бакалавра в области экологии и охраны природы.

На протяжении большей части 70-х годов Маккенна жил за городом на средства от продажи книги Magic Mushroom Grower’s Guide, а также грибов, содержащих псилоцибин. Опасаясь преследований со стороны властей (некоторое время его разыскивал Интерпол за торговлю наркотиками), свернул эту деятельность.

В последние годы жизни работал директором заповедника на Гавайских островах, занимаясь сбором, сохранением, изучением, пропагандой и распространением лекарственных и шаманских растений. Умер от рака головного мозга.

Анархисты Урала были людьми с юмором. Теперь когда слушаю "Черное знамя" Александра Ф. Скляра, то представляю это полотнище :) Фото сделано в 2008 году в музее города Чердынь - старой столице Перми Великой.

Еще из революционной поры:

«Холода уездного города»

Широка Россиюшка, богата своими изысками да нюансами, а особенно богата ими русская зима. Она у нас такое уникальное время года, во время которого даже и не угадаешь, что будет завтра. Снег? Дождь? А чёрт его знает. У некоторых зима ассоциируется с дождем, как на юге, вона, нашем, а у некоторых с непролазными сугробами да морозами под полтинник, ну, это уже как в Сибири или в заполярье.

Зима в центральном черноземном регионе также ебанута, как и наши девушки. Вобрав в себя все поганое от северного и южного менталитета она ветрена, холодна в неразумно теплых пределах и переменчива, как настроение у хохлушки. Слякотный день сменится двадцатьпяткой, а мартовски-теплый денек гололедом. Оттого и люди у нас странные, переменчивые и сами не знающие, чего им хочется не то чтоб от жизни, а от их «сегодня».

6-00. Температурю. Задыхаюсь, проклиная вчерашний дешевый «Роялз» за 65 рублей (А хули, до ЗП еще неделя, а курить хочется сейчас) и свой разговор на балконе с Катериной в одних трусах. По телефону говорил, вы, похабники! А то понадумают еще… На коротком «Пластмассовый мир победил…» вырубаю будильник. На «Розпрягайте, хлопцы, коней…» телефон летит в стену. Благо, неубиваемый, тяжелый. «Вставай, проклятьем заклейменный!», - говорит телефон и я встаю. Зябко. Трясет так, как будто пил вчера. Давно не пью. Нет ни здоровья, ни денег. Вынужденный алконигилист. К градуснику. -29. Ура. Тишина и покой на работе. Нет детей. Быстро-быстро на балкон. Курить. Долгая затяжка… Архипова кричит из моего телефона в комнате «Ой, ты, Ярило!» Бляд…

6-15 «Доброе утро, А… -Ч». Добрее не придумаю, как ни старался бы. «Доброе, что угодно?» «А моему сегодня идти в школу?» «Да, конечно» «А он не пойдет»

Спрашивается, вот нахера ты тогда звонишь? Поставить перед фактом? Или показать свое торжествование над мозгом непроснувшегося учитея? Не понимаю…

6-19 Сру. Опять Архипова… Не сейчас. Прум-прум=прум. Домашний. Блядь, да как они мой домашний-то узнали???! ДА!!! Компания РОСТЕЛЕКОМ, вам удобно говорить? Конечно, блядь! В двадцать минут седьмого, со спущенными штанами, планами и недочитанной газетой в сортире да еще и с температурой мне ОЧЕНЬ удобно говорить с вами! Наш разговор записывается. До свидания!!!

6-32. Еле теплый кофе. Круги под глазами. Еще 3 звонка от родителей. Железные нервы или похуизм? Не знаю. Температура, наверное, блокирует остатки агрессии в мозге. Рубашка не отглажена, Карачун подери память и откладывание всего на завтра…

6-50. Упакован. Еще пара звонков уже не бесит. Плавит.

7-17 Автобус семерочка. Битком. Для провинции это нонсенс. Гражданку в наушники, «ходит дурачок…» На весь автобус «БЛЯДЬ, ДА НЕ ИДИТЕ! ИДИТЕ ВЫ НА…!!!» Ловлю на мысли, что этот голос не мой, хотя мог быть. Поворачиваю голову. Коллега. Красный, нервный, прижат жирной бабой к поручням. Хмыкаю. А еще физ=вос, называется… Ухожу в себя.

15-45. Очнулся дома. День пролетел.

К чему это все? Наша погода не знает, чего хочет. Она перекладывает свою головную боль на других. Также, как и люди нашего региона…

Также, как и я.