Два мира
Великолепный контраст двух миров - начало конца советского периода в виде прокуренной коммуналки, и Американка Джоанна Стингрей которая снимает концерт на камеру с микрофоном, в купе с песнями Башлачева это выглядит потрясающе.
0 просмотренных постов скрыто
Александр Башлачев
Александр Башлачев, наверное, главный поэт из питерской рок-тусовки 80х. Тексты Цоя, Гребенщикова, Науменко все же без музыки читать не так интересно, их не всегда можно назвать именно полноценными стихотворениями, всё же это тексты песен. В этом плане Башлачев конечно очень отличается. У него именно стихи, которые можно читать вполне удобоваримо вне музыки. Когда я открыл для себя Башлачева, это было настоящим поэтическим откровением. Продолжая цикл постов о поэтах,я напишу именно те стихи Александра Башлачева, которые меня ошеломили. Возможно они тронут и вас.
ХОРОШИЙ МУЖИК
Говорила о нем так, что даже чесался язык.
Не артист знаменитый, конечно, но очень похожий.
Молодой, холостой, в общем, с виду хороший мужик.
Только как же, мужик ведь - какой он хороший?
Он к утру приходил на рогах и клонился как штык.
А она, уходя по утрам, укрывала рогожей.
И сегодня, шагая с работы, сказала: - Хороший мужик.
- Ой, да брось ты, мужик ведь - откуда хороший?
И пила свою чашу и горькую стопку до дна.
Только тем и ломила хребты с недоноскою ношей.
- Не сердись, ты хороший мужик, - утешала она.
И он думал: - Гляди-ка, мужик я, а все же хороший.
И на бранное ложе сходила как на пьедестал.
Лишь слегка задыхалась. Да нет же! Дышала как юная лошадь.
Ну а он еще спал. Жаль, конечно. Да видно устал.
- Ну а ты как хотела? Мужик ведь - и сразу хороший.
Подметала свой пол белой ниткой да прям сквозь толстый ватин.
Чтоб не лечь натощак, до рассвета на кухне курила.
- Ты хороший мужик, - кружевами его паутин
Перепутала все, говорила и боготворила.
И однажды, сорвав ее швы да с изнанки судьбы -
Да клочками резина и вата, да клочьями кожа -
Он схватил и понес на руках, как на дыбу, поставил ее на дыбы.
Только крикнуть успела: - Мужик он и вправду хороший!
Не Варвара-краса, да не курица-Ряба.
Не артистка, конечно, но тоже совсем не проста.
Да Яга не Яга, лишь бы только хорошая баба.
И под мышку к ней влез и уснул, как за пазухой у Христа.
Холостые патроны да жены про всех заряжены.
Он по ней, как по вишне, поет над кудрявой ольхой.
Так и поняли все, что мужик он хороший. Груженый.
Ну, а вы как хотели? Мужик ведь - с чего бы плохой?
ГРИБОЕДОВСКИЙ ВАЛЬС
В отдаленном совхозе "Победа"
Был потрепанный старенький "ЗИЛ".
А при нем был Степан Грибоедов,
И на "ЗИЛе" он воду возил.
Он справлялся с работой отлично.
Был по обыкновению пьян.
Словом, был человеком обычным
Водовоз Грибоедов Степан.
После бани он бегал на танцы.
Так и щупал бы баб до сих пор,
Но случился в деревне с сеансом
Выдающийся гипнотизер.
На заплеванной маленькой сцене
Он буквально творил чудеса.
Мужики выражали сомненье,
И таращили бабы глаза.
Он над темным народом смеялся.
И тогда, чтоб проверить обман,
Из последнего ряда поднялся
Водовоз Грибоедов Степан.
Он спокойно вошел на эстраду,
И мгновенно он был поражен
Гипнотическим опытным взглядом,
Словно финским точеным ножом.
И поплыли знакомые лица...
И приснился невиданный сон -
Видит он небо Аустерлица,
Он не Степка, а Наполеон!
Он увидел свои эскадроны.
Он услышал раскаты стрельбы
Он заметил чужие знамена
В окуляре подзорной трубы.
Но он легко оценил положенье
И движением властной руки
Дал приказ о начале сраженья
И направил в атаку полки.
Опаленный горячим азартом,
Он лупил в полковой барабан.
Был неистовым он Бонапартом,
Водовоз Грибоедов Степан.
Пели ядра, и в пламени битвы
Доставалось своим и врагам.
Он плевался словами молитвы
Незнакомым французским богам.
Вот и все. Бой окончен. Победа.
Враг повержен. Гвардейцы, шабаш!
Покачнулся Степан Грибоедов,
И слетела минутная блажь.
На заплеванной сцене райклуба
Он стоял, как стоял до сих пор.
А над ним скалил желтые зубы
Выдающийся гипнотизер.
Он домой возвратился под вечер
И глушил самогон до утра.
Всюду чудился запах картечи
И повсюду кричали "Ура!"
Спохватились о нем только в среду.
Дверь сломали и в хату вошли.
А на них водовоз Грибоедов,
Улыбаясь, глядел из петли.
Он смотрел голубыми глазами.
Треуголка упала из рук.
И на нем был залитый слезами
Императорский серый сюртук.
НА ЖИЗНЬ ПОЭТОВ
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью
на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного
лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной
головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться
к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
РОЖДЕСТВЕНСКАЯ
Крутит ветер фонари
на реке Фонтанке.
Спите, дети... До зари
с вами - добрый ангел.
Начинает колдовство
домовой-проказник.
Завтра будет Рождество,
Завтра будет праздник.
Ляжет ласковый снежок
на дыру-прореху.
То-то будет хорошо,
То-то будет смеху.
Каждый что-нибудь найдет
в варежках и в шапке.
А соседский Васька-кот
спрячет цап-царапки.
Звон-фольга, как серебро.
Розовые банты.
Прочь бумагу! Прочь перо!
Скучные диктанты.
Замелькают в зеркалах
платья-паутинки.
Любит добрая игла
добрые пластинки.
Будем весело делить
дольки мандарина.
Будет радостно кружить
елка-балерина.
Полетят из-под руки
клавиши рояля.
И запляшут пузырьки
в мамином бокале.
То-то будет хорошо!
Смеху будет много.
Спите, дети. Я пошел.
Скатертью тревога...
ПОСОШОК
Эх, налей посошок, да зашей мой мешок-
На строку- по стежку, а на слова - по два шва.
И пусть сырая метель мелко вьет канитель
И пеньковую пряжу плетет в кружева.
Отпевайте немых! А я уж сам отпою.
А ты меня не щади - срежь ударом копья.
Но гляди- на груди повело полынью.
Расцарапав края, бьется в ране ладья.
И запел алый ключ. Закипел, забурлил.
Завертело ладью на веселом ручье.
А я еще посолил. Рюмкой водки долил.
Размешал и поплыл в преисподнем белье.
Перевязан в венки мелкий лес вдоль реки.
Покрути языком- оторвут с головой.
У последней заставы блеснут огоньки,
И дорогу штыком преградит часовой.
- Отпусти мне грехи! Я не помню молитв.
Если хочешь - стихами грехи замолю,
Но объясни - я люблю оттого, что болит,
Или это болит, оттого, что люблю?
Ни узды, ни седла. Всех в расход. Все дотла.
Но кое-как запрягла. И вон - пошла на рысях!
Эх, не беда, что пока не нашлось мужика.
Одинокая баба всегда на сносях.
И наша правда проста, но ей не хватит креста
Из соломенной веры в "спаси-сохрани".
Ведь святых на Руси - только знай выноси!
В этом высшая мера. Скоси-схорони.
Так что ты, брат, давай! Ты пропускай, не дури!
Да постой-ка, сдается и ты мне знаком...
Часовой всех времен улыбнется: - Смотри! -
И подымет мне веки горячим штыком.
Так зашивай мой мешок, да наливай посошок!
На строку - по глотку, а на слова - и все два.
И пусть сырая метель все кроит белый шелк,
Мелко вьет канитель да плетет кружева.
Показать полностью
1
В этот день ...
27 мая 1960 года родился Александр Башлачёв, советский поэт, рок-бард, автор и исполнитель песен.
27 мая 1960 года родился Александр Башлачёв, советский поэт, рок-бард, автор и исполнитель песен.
Александр Башлачёв родился 27 мая 1960 года в Череповце в семье начальника участка теплосилового цеха — Николая Алексеевича Башлачёва и преподавателя химии Нелли Николаевны.
После окончания школы в 1977 году пробует поступить на журфак Ленинградского университета им. Жданова, однако не поступает из-за отсутствия публикаций. Тем не менее, во время приезда Башлачёв знакомится с будущим журналистом Леонидом Парфёновым.
В 1977—1978 годах работал художником на Череповецком металлургическом комбинате. В 1978—1983 годах учился в Свердловске в УрГУ на факультете журналистики. После университета вернулся в Череповец, где год проработал в газете «Коммунист».
В сентябре 1984 года в Череповце познакомился с Артемием Троицким, по приглашению которого отыграл серию «квартирников» в Москве и Ленинграде.
Осенью 1984 уехал из Череповца сначала в Москву, затем в Ленинград. Первый концерт-квартирник Башлачева в Москве прошёл в квартире художника Николы Овчинникова, второй — через несколько дней в квартире поэта Геннадия Кацова в Текстильщиках.
В марте 1985 года состоялось его первое публичное выступление в Ленинграде вместе с Юрием Шевчуком в 6-й аудитории Ленинградского ветеринарного института (пр. Московский, 99). Этот концерт проходил сразу после III фестиваля Ленинградского рок-клуба, поэтому получил название «Четвёртый день фестиваля». Запись этого концерта была издана под названием «Кочегарка».
В это же время он записал свой первый альбом, запись организовал Сергей Фирсов в домашней студии Алексея Вишни. Позже эта запись выходила под названием «Третья Столица». С этого момента Фирсов считает себя директором Башлачёва[5]. Кроме того, директором музыканта в середине 1980-х гг. также был Игорь Виттель.
На следующий год окончательно поселился в Ленинграде, там он вступил в Рок-клуб. С помощью того же Фирсова с марта 1986 года официально трудоустроен в котельной «Камчатка». В июне 1987 года на Пятом Ленинградском фестивале получил приз «Надежда».
1987 — весной был занят на съёмках в документальном фильме Алексея Учителя «Рок». В процессе съёмок от участия в них отказался. Позже, когда Башлачёв умер, его похороны снимала группа Ал. Учителя и включила в одну из версий фильма кадры этого события.
Июнь 1987 — выступление на пятом Ленинградском рок-фестивале в ЛДМ, выступление на рок-фестивале в Черноголовке.
Август 1987 — съёмки в фильме «Барды покидают дворы» (Киев), от участия в котором в процессе работы отказался.
Между 7 и 9 часами утра 17 февраля 1988 года выпал из окна кухни съёмной однокомнатной квартиры № 281, расположенной на 8 этаже дома № 23, корп. 1 по проспекту Кузнецова в Ленинграде. Погиб на месте. Наиболее вероятная версия смерти — самоубийство, однако истинные причины падения точно не установлены.
Показать полностью
Годовщина смерти Башлачёва
17 февраля текущего 2018 года прошло 30 лет со смерти Саши Башлачёва. Yandex сделал отдельный проект, взял интервью у Парфёнова и Троицкого, глобальных фигур современной отечественной культуры. На Pikabu ничего не появилось, поэтому возьму смелость исправить.
Ничего особенного писать не буду, кто знает Башлачёва, то для многих он либо никто, либо гора, а кто не знает — вряд ли я сейчас сделаю важное откровение. Вместо этого я хочу написать про свой опыт, всего навсего, возможно, кто-то сравнит и узнает себя, или наоборот, не узнает.
О Башлачёве я не ведал ничего, не знал и не слушал до самых студенческих времён, пока как-то раз не услышал и вдруг моментально “был поражён”, как в той самой песне про гипнотизёра.
"Он спокойно вошел на эстраду,
И мгновенно он был поражен
Гипнотическим опытным взглядом,
Словно финским точеным ножом."
Что меня поймало, это, конечно, подача текстов и лирика. Наверное, есть люди, которые настроены на Башлачёва, а есть не очень настроенные, и первые, пожалуй, очень быстро узнают в голосе самих себя, очищенных от фальши. То есть, ты когда хочешь кричать о чём-то наболевшем, ты это делаешь тебе понятным способом, тебе понятной интонацией, и если совпал с Башлачёвым, то быстро замечаешь что-то своё, родное. Вот я и поймал то самое настроение, жизненный “аккорд”, услышал то, чего мне не хватало, послание о том, что мир бесконечен, но сумрачен до безысходности, от того такая тоска кругом, что каждый миг особенный, и каждая секунда через мгновение уже утрачена безвозвратно, ты живёшь и умираешь одновременно и никогда не вернёшься обратно. Хотя при этом сразу другой стороной разума напротив воспринимается какая-то надежда и вера во что-то прекрасное, всепрощающее, бесконечное со знаком плюс. Похоже на религиозное переживание, пожалуй, но, наверное, именно поэтому Башлачёв порой так “цепляет” или отторгает.
"Наш лечащий врач согреет солнечный шприц.
И иглы лучей опять найдут нашу кровь.
Не надо, не плачь. Сиди и смотри,
Как горлом идет любовь.
Лови ее ртом. Стаканы тесны.
Торпедный аккорд – до дна.
Рекламный плакат последней весны
Качает квадрат окна."
У меня при этих строчках подступает ком к горлу, не напрасно там про горло и про то, как хлещет любовь стаканами, уже хочется отпустить что-то из недр души, но не знаю, как выпустить.
Башлачёв воспринимается и как что-то вселенское, и как нечто очень русское, почему-то настолько русское, что не верится, что он может быть хотя бы немного понятен иностранному читателю и слушателю. Каждая строчка некоторых песен являет тугой клубок аллегорий, распутать который голова, порой, не в состоянии с десятого раза, погружаясь в уровни смысла и находя новые мысленные сочетания, вспоминая значения фраз, смешивая их с услышанным в детстве, в повседневной жизни, в прибаутках, которые помнишь только краем сознания. Разве может это сделать иностранец, находясь не в контексте российской культуры?
"Вот тебе обратно тропинка,
И петляй в родную землянку,
А крестины там иль поминки —
Все одно там пьянка-гулянка!
Если забредет кто нездешний —
Поразится живности бедной,
Нашей редкой силе сердешной,
Да дури нашей злой заповедной.
Выкатим кадушку капусты,
Выпечем ватрушку без теста,
Что, снаружи все еще пусто?
А внутри по-прежнему тесно!"
Что за кадушка капусты и ватрушка без теста? Что за такая заповедная дурь? Кому это может быть понятно, кроме нас самих, впитавших страх голода из глаз стариков, нас самих в смысле населения целиком, обозначенном клеймом этой самой дури, вскипающей в самых неожиданных случаях, но, пожалуй, окружающей нас повсюду в обществе, как будто языческие духи в древнем лесу.
И, конечно, как упоминал выше, Башлачёв — это почему-то всегда надежда на лучшее, не взирая на грязь и мрак, не взирая на приходящее осознание или скорее ощущение грехов и огрехов и на собственное самоубийство, Башлачёв — это понимание того, что есть ради чего жить.
"Век жуем матюги с молитвами.
Век живем, хоть шары нам выколи.
Спим да пьем сутками и литрами.
И не поем. Петь уже отвыкли.
Долго ждем. Все ходили грязные,
От того сделались похожие,
А под дождем оказались разные.
Большинство-то честные, хорошие."
Ведь такие мы все и есть, правда же? Хорошие, честные. Так хочется в это верить, так хочется верить в мир и в людей, в искренность и правду, да какой-то детской наивной верой, безотносительно дури, безотносительно серьёзных дел и сложных расчётов, просто верить, что ты не один, а тебя окружают честные люди, которые живут и радуются жизни.
Это то, чем является Башлачёв для меня — не просто поэт и музыкант, а жизнь, потерянная в бездонных колодцах, из которых “не напиться”, почти забытая, но чьи песни всё ещё нужны.
Показать полностью
Окно Башлачева
Тут на днях был мой текст про девочку и папу (https://pikabu.ru/story/zatsepilo_5336536) , и в комментариях говорили, что он для одноклассников подходит, а сюда не очень. Хочу поделиться ещё одним, посложнее. Мне самой он нравится больше.
Поколение дворников и сторожей отражается бликом на солнце в окне Башлачева. Все "успею потом" стали "поздно уже", ты бросаешь курить, курят первый подростки за школой. А твой обрюзгший кумир не понял, что постарел. И так предательски цел изменившийся мир.
Поколение пепси пьёт только кефир, занимается спортом и любит пилатес и йогу, а на кухнях своих ипотечных квартир и турецких курортах случайно сшибает пороги, заслонявшие путь. И лодка мчится вперёд. А мимо лодки плывёт мир и вся его суть.
Поколение вейперов в сети wi-fi застревает, как рыба, но слепо, как крот, роет глубже. В инстаграмах у них Эмираты и Тай, их улыбки все шире, их брюки короче и уже. Как будто стали малы. И мир им кажется мал. Но мир стоит, как стоял. А устоят ли они?
Поколение Бродского или БГ, поколение икс, поколение альфа и игрек. По законам классических мифологем, нет сомнения в том, чем закончатся все эти игры.
Держись, пока на волне. Не упусти этот миг, в котором мы - только блик на башлачевском окне.
Мальвина Матрасова
Показать полностью
1
С Днём Рождения,Саша.
Сегодня исполнилось бы 57 лет замечательному русскому музыканту Александру Башлачёву.Один из немногих исполнителей,всегда остающийся в моём плейлисте.