Почему я не люблю комментировать вообще и комментировать конкретно

у больших авторов?

Потому что все ещё общаюсь в интернете с людьми так, будто мы находимся в жж, где аудитория была гораздо меньше и вокруг все свои.

И все свои тебя понимают.

Здесь же каждый, даже безобидный комментарий - это как будто вы запустили руку в муравейник, чтобы помахать ею муравьиной королеве (или королю).

Есть шанс, что вас примут за бревно. Но часто все муравьи в муравейнике бросают дела и бегут отгрызть вам руку по локоть.

И не то, чтобы я прихожу плеваться. Обычно я прихожу шутить.

Но это не помогает. Все ищут либо двойные смыслы. Либо, что самое опасное, шутку принимают за мою жизненную позицию.

Я человек нервный, впечатлительный (обмахивается веером из страусовых перьев), мне доктор запретил волноваться (воображаемый доктор, конечно) зачем мне это на склоне лет.

Или каждый комментарий сопровождать пометкой «шутка», «ирония», «аллегория», «иносказание», «метафора», «гипербола».

Или даже карточка «пример индивидуального юмора, не требующего оценочного комментария.»

Но это же интернет, скажете вы. Здесь все имеют право на всё.

Так я и обращаюсь к себе: Наташа, не делай ошибки, не выходи со своей страницы.»

Ну, я только к своим, за солью. И то пулей.

Уведомление хотя бы выключай!

(Ты почему такая нервная, спросите вы. Весна. Время линьки.)

Наталья Дровосек

*** *** ***

Уже не первый текст встречаю на эту тему и радуюсь: вот, не я одна такая, которая в шоке от всего этого мракобесия))

Всегда находятся люди, которые категорически не хотят понимать, что именно ты имела в виду. Сколько раз говоришь себе не общаться с подобными, но всегда теплится надежда, что сможешь донести мысль, объяснить еще раз, но тщетно. Там глухая стена. Человек на своей волне, всё.

Или вот недавно фразу выложила из Булгакова, из "Собачьего сердца", про "салфетку — туда, галстук — сюда. Да «извините», да «пожалуйста-мерси». А так, чтобы по-настоящему, — это нет", и там кто-то написал, мол, мамамоядорогая, какая ужасная трактовка Булгакова! Ну, это как вообще? При чем тут трактовка автора вообще или его отдельного произведения в частности? И еще такая мне потом, мол, дорогуша, вы вообще это читали? Нет, блин, одна ты умная, а остальные дальше Буратино ничего в руки не брали, ага.

Все же ясно, просто и прозрачно, зачем огород городить? Да, я на стороне Шарикова, а не на стороне профессора Преображенского, как и сам Булгаков, и чо, и чо, это мое право, быть на чьей-то стороне, а не той, на которой автор находится или находился.

Шариков - обычная дворняжка, ясно дело, ему ближе иная политика и образ жизни, чем у профессора. Чтобы таким быть, в такой среде родиться нужно, а взрослых людей не переделаешь. И собак в людей- тоже. В любом случае, странно ждать, что дворовая собака вдруг станет вести себя как аристократ с голубой кровью, который "салфетку — туда, галстук — сюда. Да «извините», да «пожалуйста-мерси».

Зато Шариков - живой и настоящий, правду - матку рубит, есть в нем харизма, есть. И, не переделай его обратно в собаку, он бы еще карьеру себе сделал по партийной линии)

Вот Шарикова жаль было. Не получился из него человек, по мнению профессора, живи дальше как собака. Даже животину себе не оставил. Ему и животина, если понадобится, так только такая будет нужна, чтобы тапки в зубах приносила и за всю жизнь мимо не тявкнула.

А профессору что? Ему какая печаль? Уедет до Парижу, будет там уважаемым человеком и продолжит старых дам оперировать.

Я и сама, в своем роде, знаете ли, крестьянка, поэтому мне Шариков ближе) Хотя тоже, конечно, хорошим манерам обучена и на пианинах играть умею.

Но я вот на пианинах этих ваших поиграю, а потом две партии в Дурака продую - и все норм. Зато настоящая) И как напишу правду - матку, тут даже дворяне по родословной кипятком будут писаться))

Так что у каждого, конечно, своя точка зрения, но мне всегда импонируют люди, которые, если уж вступили в спор, смогут найти консенсус и разойтись, довольные друг другом, а не закатывать глаза манерно и вместо мата писать голубой кровью "голубушка")) Пометка: удивительная игра слов))

А как совместить два поста в одном и объединить необъединяемое - это вот. Получите - распишитесь))

Я тогда этот пост удалила просто. Спорить надоело. Потому что не имеет смысла. Только время тратить)

А вот автор текста про комментарии в конце дала - таки слабину и прогнулась под комментаторов. Почему такая нервная? Зачем вообще на это реагировать? Это обычные популярные фазы после почти любого поста: "вот это бомбануло", "что-то вас так сильно зацепило, на это должна быть причина" или "дед опять забыл выпить таблетки"))

Я вот уже наученная комментаторами и если понимаю, что текст вызовет неоднозначную реакцию, просто комменты закрываю, чтобы срач не разводить. А для своих - всегда пожалуйста, заходите за солью))

Не на всех платформах это можно сделать, конечно, но с другими платформами у меня как-то подобных проблем нет). А на Яндекс - Дзене вообще комментаторов не хватает. Так что захотите посраться - милости просим, идите сразу туда))

Аа, есть одна группа, где меня любят хейтить, но у нас высокие, высокие отношения, нам это взаимно интересно))

Такие вот дела, дорогие мои.

Ну, желаю, чтобы все!))

Начало тут

История о том, как я жила с бомжами, или "Похороните меня под поребриком"

Последний пост и хронология всех постов тут

История о том как я жила с бомжами или "Похороните меня под поребриком" (Часть 12 - последняя)

Хронология всех бонусов по первой части тут

История о том, как я жила с бомжами, или "Похороните меня под поребриком" Бонус - Слово Божие

Бонус про Кнопку

История о том, как я жила с бомжами, или "Похороните меня под поребриком" Бонусы. Платье. Кнопка

Бонусы по второй части происходящего (начинается в части шесть)

История о том, как я жила с бомжами, или "Похороните меня под поребриком" Бонус - Литейный

История о том, как я жила с бомжами, или "Похороните меня под поребриком" Бонус - Лыцарь

Действие данного поста происходит в шестой части, после Лыцаря

.

Дисклеймер. Внимание! во всех постах очень много мата. В этом посте чуть-чуть трэшака и в принципе больше ничего.

Напоминаю что вы читаете авторский рассказ и такого не бывает.

Все картинки из интернетов. И их очень мало. Первые попавшиеся. Реально тяжело на всё это найти картинки.

_______________________________________________________

Вадик

На следующее утро Ром сидит на графском стуле и ест яичницу. С сосисками. Опять! Да невозможно же блин, есть яичницу каждое утро! Если бы он меня разбудил и попросил что-то приготовить, я бы встала и приготовила. Но Ром меня не будит. Он встаёт раньше. И ест яичницу. Может он в принципе яичницу любит? Надо у него спросить. Ну на край яичница бывает с беконом, с помидорами, с гренками, с сыром…

Встаю подхожу. Ром сидит смурной, ест и пялиться на какой-то лист. Судя по лежащему рядом карандашу он сам это всё нарисовал. Это схема. Схема чернобыльских одуванчиков. Кружочки, полосочки, стебелёчки, стрелочки.

– Что это?

Жмёт плечами:

– Просто.

– Похоже на одуванчики.

– Это одуванчики.

Отлично. Спрашивать дальше всё равно бесполезно.

– Ром, ты не хочешь сырников? Я бы сделала вечером сырников, ты бы утром погрел…

– Я с утра не приду.

– Когда?

– Самое крайнее – в четверг.

Это через три дня. Что можно делать три дня? Или ночи?

– Что ты там будешь делать?

Это глупый вопрос. Но мне же блин интересно.

– Буду собирать одуванчики… Купи мяса в морозилку и печёнки.

Это какой-то ребус. Почему мясо в морозилку и печёнку отдельно? Печёнку тоже можно заморозить…

Ром сидит ещё долго молча, курит, смотрит на свои одуванчики, я думаю над его ребусом. Учитывая разговоры которые я вчера слышала, допустим некоторая связь есть…

– Может тебе вместо мяса льда в морозилку наморозить?

Смотрит странно. Не думал, что я догадаюсь? Это было на грани очевидного.

Кивает:

– Мяса всё равно возьми.

– А к печёнке гречку и гранатовый сок?

Кивает. Это пиздец.

– Тебя же там не убьют?

– Я аккуратно…

В рюкзак бинты и капу. Три дня. Лёд и печёнка. Ну допустим он на выезд против каких-нибудь коней. Тогда его точно не убьют. Одуванчики. Чёртовы одуванчики не дают мне покоя. У забивона могут быть схемы в виде одуванчиков? Какая там вообще может быть схема кроме «стенка на стенку»? Ну и в теории это должно быть весело. Но Ром смурной. Будут кого-то накрывать? Бинты лишние в схеме…

Ром рвёт свои одуванчики и по кусочку жжёт в пепельнице. Дымовуха на всю комнату. Может на прямую его спросить? Он же понимает, что я переживаю… Но вероятно не ответит.

– Ром, тебе бинты не лишние?

– К пацанам вначале зайду. Не парься. Я вернусь. Точно!

Пожалуй, мне стоит тормознуть с расспросами, сейчас я его доебу.

Обнимаю его.

– Ладно. Я буду ждать. Можно мне твою библиотеку покопать пока тебя нет?

Кивает:

– Бери что хочешь. Вообще. Если что-то найдёшь, просто не трогай это.

Да блять! Что я здесь такое могу найти, что лучше не трогать? Книги? Оружие? Человеческий череп? Где-нибудь в шкафу у Рома вполне может быть и настоящий скелет…

Ром ушёл, сижу в кресле у окна. Курю. Может покопаться в его вещах, раз он разрешил? Это интересно, но пока, наверное, не стоит. Можно начать с библиотеки. Но сначала нужно сходить в магазин. «Не приду завтра с утра» и «Самое крайнее – в четверг» – это вполне может быть и завтра днём, или вечером. За день печёнка не испортится, потом её можно пожарить.

Ещё не плохо было бы помыть окна. Как давно я хотела комнату с нормальным окном и занавесками, в сквоте висели одеяла на окнах, у Кнопки ни занавесок, ни штор вообще не было, часть стёкол была заклеена газетами. Тут целых два окна. И тюль. И шторы. Мне нравится сумрак бледной белой Питерской ночи, если Рома нет, я задёргиваю только тюль. Ром задёргивает шторы.

Я сходила в магазин, помыла окна и села разбирать Ромову библиотеку. Настоящее сокровище. На анатомическом атласе я зависла. Сидела с ним до часу ночи, с трудом заставила себя идти спать. Проснулась поздно. Интересно нормально позвонить Рому, спросить, как у него дела? Наверное, нормально. Набираю. «Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети.» Меня это напрягает. Мне за него страшно. Что если он не придёт?

На улице дождь. По телевизору муть. Алкаши за стеной опять орут. По квартире широёбятся соседи. Я уже почти научилась различать их по шагам. Мне хочется куда-то сходить, но Ром просил посидеть дома. Да мне особо и некуда пойти. Мой предыдущий выбор друзей Ром точно не оценит. Я скучаю по литературному клубу, но, наверное, даже панки-бухарики лучше наркоманов. Ладно, что там у нас в библиотеке? Кинговское «Сияние» я ещё не читала.

Это интересно. Я как моргнула. Оп! Шесть вечера. Оп! Двенадцать. Невозможно пойти спать. Сижу в кресле с торшером укутавшись. Я вся там. Пустые этажи, номер 217, призраки и шаги. Мне страшно. Пробирает. Хочу выйти в туалет, но боюсь подняться и выйти в тёмный общий коридор. Шаги. Настоящие. В коридоре. Я не слышала, как хлопала какая-либо из дверей. Страхом. Мурашками по рукам. Тут же не живёт никакое привидение? Сюда. Двое. БЛЯТЬ!

Звон ключей. Ром?

Одной короткой нотой скрипит дверь.

Ром.

– Чего ты не спишь? Я тут с Вадиком. Мы тихо. Закрой шторы.

Смотрю на телефон. Четыре утра. Встаю. Задергиваю штору.

Вадик странной походкой доходит до стола и тяжело плюхается на табуретку. Кажется он бухой.

Ну ёб твою мать! Можно же просто предупредить – буду бухать, приду пьяный с друганом. Ничего такого в этом нет. Бывает.

Ром сам задёргивает вторую штору и включает свет. Подхожу поцеловать его. Он не пьяный. Совсем. Алкашкой вообще не тянет.

– Детка, принеси тазик из ванны и табуретку с кухни. Посидишь с нами.

Что за чёрт! Вадик уже планирует блевать, а Ром только собирается нажраться? Может Вадика надо просто положить и не трогать до утра? Если он наблюёт, пусть Ром сам за ним убирает, я не буду! Это перебор!

Ничего не говорю, иду за тазиком и табуреткой.

Возвращаюсь, смотрю на происходящее и замираю. Пиздец блять. На столе канистра со спиртом, но пить они не собираются.

Пинцет, скальпель, бинты, ампулы… Откуда Ром всё это достал? Оно тут всегда было?

– Раздень Вадика!

Ебаааать!

Вадику тяжко. Я замечаю, как мелкой дрожью ему трясёт одну левую руку. Он сидит неестественно вывернув руки на столе и размазывает рукавами по светлой клеёнке КРОВЬ.

Наверное, сейчас не время думать. Мне стрёмно и я не знаю с какой стороны взяться за Вадика. На нём Ромов балахон, под ним ещё один. Расстёгиваю.

Пизда нахуй! Вся левая половина футболки у него в свежей бурой кровище. Мне трясёт обе руки не хуже, чем Вадику левую.

Опускает руки. Тяну вниз рукава.

– Руки блять!!!

Сука! Меня жутко триггерит. Я ему чуть не въебала. Но Вадик определённо имеет ввиду свои руки.

Стаскиваю с него оба балахона. Это пиздец нахуй пиздец! Руки у него в крови, но всё понятно. В одном предплечье у него одна круглая дырка, в другом две. Пулевые.

– Режь футболку!

Трясёт. Ебано трясёт. Режу. В левом плече у Вадика такая же хуита.

Я задаю ему самый тупой вопрос который можно придумать в этой ситуации:

– Как это случилось?

Вадику точно не хочется разговаривать, он только тянет в себя воздух через зубы и шипит громким «Ссссссс!», но отвечает:

– Бошку руками прикрыл.

Ааааа! Пиздец нахуй! С кем я связалась? Куда я попала? Что нужно было делать, что бы тебе стреляли в голову!? Сука!

Смотрю на Рома. Внешне он абсолютно целый, без царапины. Набирает шприц из ампулы. Всё быстрыми отточенными движениями. Определённо он делает это не в первый раз. Садиться ближе к Вадику, я просто смотрю и охуеваю.

Ну нет же, это сюр! Я смотрела триллеры и боевики. Подстреленные герои не ходят сами, их тащат в подвал к какому-нибудь подпольному врачу, у него там должен быть хирургический стол, куча инструментов, специальная лампа… При этом никогда нет обезбола и подстреленному герою запихивают какую-нибудь палку в рот.

Вадик выглядит не очень.

– Ром, у вас нет настоящего врача на этот случай?

Не отвечает. Смотрит на меня как на идиотку. Никаких настоящих врачей. Наверное, если ты хочешь, научиться можно всему. Никаких тайных подвалов на окраине – комната в коммуналке почти в центре города. Никаких хирургических столов – две табуретки, обеденный стол с клеёнкой. Никакого супер-набора инструментов – скальпель и два пинцета. Никаких палок в рот – шприцы с обезболом.

В тазик летят кровавые бинты. На столе по очереди появляются три железные пульки. Четвёртая в плече где-то глубоко, и Ром скальпелем, короткими движениями, сидит и режет живого Вадика. Вадик тянет своё «Ссссссс!» и морщится.

– Хуя ты не ласковый! Я бы с тобой не кончил!

Сука! Они ещё и ржут при этом.

Невыносимо на это смотреть, и я регулярно отворачиваюсь. У Рома нет эмоций к тому что он режет своего другана. Поворачивается ко мне:

– Лучше посмотри. Будешь знать, что со мной потом делать.

Да блять! Я не смогу! Мне никогда не быть врачом!

Вадика зашили, заклеили, забинтовали и положили спать.

Меня жутко перетрясло. Спалось плохо. Мне снился номер 217, окровавленный Вадик в ванне номера, пустые этажи гостиницы. Я бежала по лестницам и коридорам, за мной бежали менты.

С утра я проснулась под звуки работающего телевизора. Ром и Вадик смотрят новости. На столе сковородка печёнки. Ну почему он меня не разбудил? Её же невозможно просто так жрать, её надо отбить, и я купила к ней сливки.

Вадик бледный, левая рука у него висит плетью, правая вполне двигается, но через «Сссссс!», и Ром кормит Вадика с вилочки. Это почти мило, если убрать вставки в стиле: «Жри, придурок, хули роняешь!»

Вечером за Вадиком кто-то приехал, и его отправили домой отлёживаться. Надо всё же попробовать допросить Рома о случившемся.

– Что вы такое натворили, что Вадику в башню стреляли?

– Не парься, если по телику не было, значит ничего.

Ну заебись! Это могли показать в новостях…

– Ром, если человека постреляли, или порезали… и он уехал, например, на скорой, как его потом найти? И что если он там умер? Есть же какие-то списки, общая справочная попавших в морг?

Обнимает меня.

– Меня не постреляют, я аккуратный. И не порежут…

Сид тоже думал, что его не порежут…

Ром не знает, что я спрашиваю не про него. Ему лучше не знать зачем я спрашиваю. Он тоже считает, что мне лучше не знать где он бывает по три дня. Мы оба прячем друг от друга в шкафах адские скелеты…

Друзья! У кого проблемы с моими тегами и посты не появляются в ленте, внутри есть комент, можете отписаться под ним "+1", я вас потыкаю на следующий пост. В СПЕЦАЛЬНЫЙ КОМЕНТ, пожалуйста. Позову всех кого даст позвать обидчивый сервер)))

@SupportTech, На меня тут сервер обиделся. Меня не видно у людей в ленте и колокольчике и позвать я их не могу, хотя они попросили. Это не рассылка спама для ВСЕХ подписчиков, а только тем кто попросил. Что мне делать? (Я пыталась написать это отдельным коментом, но сервер ОЧЕНЬ обиделся и не получилось)

Прям Рождественские подарочки!