https://www.deviantart.com/gigamessy/art/Saegusa-Mayumi-7612...

Как-то летом родители уехали отдыхать, и квартира осталась в моем распоряжении.
Что было сделано в первую очередь? Конечно, я пригласила своего парня. Мы жили в разных городах и познали все "прелести" отношений на расстоянии. Но история не об этом.
В тот вечер в нашем районе вырубили свет. Отличный повод устроить романтический ужин при свечах - подумали мы. Накрыли стол, достали бутылку шампанского, опустошили и... вырубились.
Проснулись посреди ночи от звонков в дверь. Какого хрена? Я пулей подскочила и побежала смотреть, кто трезвонит. А света ведь нет. Ни черта не видно в глазок.
- кто там? - спрашиваю.
- милиция, - отвечают мне с лестничной площадки, - открывайте немедленно, - говорят, - нас ваши соседи вызвали, вы им спать мешаете.
Я человек недоверчивый и пуганый, историй страшных на уроках ОБЖД наслушалась, потому потребовала показать удостоверение.
- какое удостоверение, - отвечают мне, - в доме света нет, вы все равно не увидите ничего.
Твою мать - подумалось мне - а ведь прав, гад.
- окей, - говорю, - минуточку. И иду в комнату, чтоб в отделение милиции позвонить и узнать, какого черта в мою квартиру милиция ломится.
Вижу, что по комнате в одних трусах в панике бегает полусонный/полупьяный парень, бормоча что-то о забытом дома паспорте. Но почему-то ничего странного мой мозг в этом не увидел. Знаете то состояние, будто во сне, когда есть миссия, и её нужно выполнить. Так вот, моей миссией на тот момент был звонок в милицию.
Трубку взял сонный дежурный, я описала ситуацию, он недоумевает:
- не было никаких выездов по вашему адресу. Спросите фамилии.
Возвращаюсь к двери, таща за собой телефон, и громко, чтоб и в трубку слышно было, прошу звонивших представиться. И получаю ответ:
-дура, открывай, это мы. ты что, шуток не понимаешь?
Оказалось, мои друзья решили подшутить надо мной, идиоты. Хорошо, что дежурный в отделении милиции понятливый попался. Поржал над нами и спокойной ночи пожелал.
А парень после этого случая всегда носил с собой паспорт.

У нас с мужем небольшое предприятие, работаем уже несколько лет. Конечно, не без трудностей,

работа сложная, но зато интересная и уж точно не рутинная, никогда не знаешь, что принесет следующий день. О запарке и прочих прелестях малого бизнеса говорить не буду, скучно, как прописи. А вот скучать в нашем деле не приходится. Люди в нашей компании работают разные, коллектив небольшой, но слаженный, как хороший оркестр. Каждый день сотрудники привозят в офис не только квитанции и посылки, но и рассказы. Курьер в городе вроде человека-невидимки, ему открываются двери квартир, посольств, хайтек-офисов в марсианских башнях Москва-Сити, старинных особняков, выкупленных распонтованными фирмами и охраняемых, как золотохранилище Форт Нокс.

Они мимолетно общаются с людьми, самыми разными и ситуации тоже бывают разные: веселые и грустные и даже мистические. Снобы считают курьерство недорогой подработкой,

занятием для пенсионеров и "бедных студентов", читай неудачников. Вот этому стереотипу я

хотела бы подпалить хвост. Люди у нас работают талантливые и внимательные.

Курьер - четвертая из трех древнейших профессий.

Первую профессию мы опустим, достаточно полистать цветастый журнальчик "Авто-досуг",

который суют под дворники на лобовое стекло. Журналисты и политики пусть пока что

живут безмятежно, не о них пойдет речь.

Древнегреческий курьер по имени Фидиппид, марафонец, доставил весть о выигранной

битве. Ему не повезло: сгорел на работе. Кто-то безымянный разносил берестяные грамоты.

Шекспировский монах Джованни не успел доставить письмо Ромео о том, что Джульетта в

склепе не мертва. В итоге вышла любовная драма с подростковым роскомнадзором.

Коллега - курьер помни, каждый раз, когда ты продалбываещь сроки и адрес, в этом мире

помирает один Ромео.

Любой курьер может гордиться мифологическими и литературными предками. От почтальона Печкина до Гонца из Пизы, персонажа анекдотов. Четыре мушкетера (тысяча чертей, каналья) за десять дней доставили подвески королеве от герцога Бэкингема. Натуральная экспресс-доставка ценного груза в условиях форс-мажора: "Я задержу их, ничего!"

В прошлом гонец-фельдъегерь с важным поручением мог получить на почте лучшую

повозку без очереди и на глухом перекрестке вытряхнуть из седла первого встречного.

Это все равно как сейчас, опаздывая на адрес, курьер взмахнул бы маршрутным листом и

гаркнул: "Именем их величеств совета директоров фирмы "ООО ГАЗПРОМ ПОНТЫ

ЛИМЕТЕД СПИЧКИ ЭНД ЖЕЛУДИ", мне нужна твоя одежда, сапоги и мотоцикл! Срочная

доставка документов! Но история, жестокая стерва, напоминает: гонца, который принес дурные вести местный феодал мог запросто повесить на воротах. Эстетики ради, чтобы не хуже, чем у соседа. Розенкранц и Гильденстерн тоже померли из за путаницы с письмами. Опасная профессия. Да и мужик из средневековой загадки, который перевозил через реку волка, козу и капусту решал заурядную логистическую задачу на маршруте, без предварительного прозвона

клиента из офиса.

история первая

Чего только не приходится возить. Диван, чемодан, саквояж, корзину, картину, картонку и

маленькую собачонку. Зачастую одновременно. Причем чемодан ждут на Алтуфьево,

картонку в Марьино, а собачонка едет на Пражскую до 14.00. В разгар июльского карнавала

ЧМ по футболу наш курьер вез к заказчику то ли предмет роскоши, то ли первой

необходимости, кому как. По накладной: фаллоимитатор "мистер Биг", дубина 4 кг и 300 гр.

И это еше не самый крупный, так, середнячок. Дело курьера вроде нехитрое: дали посылку,

доставим. В эти дни Москва была полна не только пестрыми толпами иностранных фанатов,

но и полицейскими, мирно настроенными, но все же бдящими. Так что на входе в МЦК

курьера с мистером Бигом завернули на "просветку".

На досмотре трое: кавайная няша с погонами, обычный полис и гвардеец господина

кардинала, то есть Росгвардия. Люди работают, устали, скучно целый день смотреть на

однобразное содержимое сумок, чемоданов и рюкзаков. Курьер ставит рюкзак на бегущую

дорожку и понимает, что сейчас будет. Но держит покерфейс. И вот в окошко досмотра медленно, как гроб генералиссимуса, вплывает Мистер Биг, гордый продукт китайского фаллостроения. Этот идол Дон Дилдон. Девушка застывает и глаза у нее становятся совсем уже анимешные. Гвардеец и полицейский хором спрашивают: Что ЭТО?

В общении с силовиками со времен Петра Первого, рекомендуется сохранять вид бравый и

придурковатый, солдат Швейк гарантирует это. Поэтому курер рапотрует на серьезных щах:

- Это предмет интимной гигиены, назначение его в быту мне неизвестно, я доставляю. Вот

мой паспорт, вот накладная.

Первой не выдержала Росгвардия и со словами:

"Хрен, хрен с паспортом!" удалилась рыдать за колонну.

Няша при погонах снова завела свою машину и мило улыбнулась:

- Встречайте ваш... груз.

В тот день он нарвался еще на три досмотра. Почему-то все спрашивали одно и то же:

-Что это?

Как будто не видно - что.

А куда ехал мистер Биг я вам не скажу.

Конфиденциальность клиента - дело святое.

История вторая

Понтовый бизнес-центр. Лифты с музыкой, зеркала, все дела. Толпы клерков, обстановка на

миллион долларов, кордон охраны, как на военном заводе нанобульбуляторов массового

поражения. В лифте стоят четыре курьера: наш "студент", еще два парня и пенсионер,

похожий на Плохого Санту. У всех в руках конверты с документами.

Входят две упакованные и тюнингованные кисы, по виду барышни с ресепшна. Первая ахает

и чуть не роняет стаканчик из "Старбакса". Шарахается назад, тянет за собой подружку.

Истерично:

- Ира! Я! С курьерами! Не поеду!

Выражение ужаса на ее личике, будто в лифте пьют на брудершафт Гитлер с Чикатило. Так

в блюзовые времена паниковали белые леди южных штатов, которые по ошибке зашли в

уличный туалет "только для негров".

Двери закрываются, кабина возносится на хреннадцатый этаж. В гробовой тишине раздается

голос Плохого Санты:

- Бедняжки. Наверное, боятся заразиться нашей зарплатой.

История третья

В Москве есть места, покруче кинговского Крауч Энда. Причем, далекие от туристической

мистики, вроде исхоженных эзотериками Патриаршьих прудов или Коломенского.

И это не странные адреса вроде проезда Соломенной Сторожки или проезда Безымянного,

почему-то на чудные названия везет именно проездам.

Один из наших курьеров, человек к мистике не склонный, рассказывал, что в Лефортово есть

двор, где остановилось время. В буквальном смысле. Там, как муха в янтаре, застыл год даже

не семидесятый, а пораньше. Шестидесятые, наверное. Современные звуки с улицы

долетают слабо. Почти нет машин, тихо догнивает в углу у помойки ржавый москвич. Во

дворе висит белье, тоже ни одной современной вещи, как из бабушкиного комода. Слышны

детские голоса, но самих детей не видно. Из форточки бубнит радиоточка, всегда позывные

"Маяка". неподвижно дремлют на лавочках старушки. Он никогда не слышал, чтобы они

беседовали. Просто сидят. Даже в мусорном баке нет ни одного клочка современного спама

или упаковки. Там воздух другой и цвет неба.Там всегда хочется спать. Картинка мирная, но

чересчур натуральная, как павильон в кино. А вдруг не отпустит двор, так и оставит в

прошлом, где ты еще не родился и нет даже старого пятака на метро.

В этот дом со внутренним двориком он ни разу не доставлял ни писем, ни посылок. В это

безвремение не проведен интернет, а пенсию, письма и газеты за прошлый век разносят

советские почтальоны. Всякий раз двор подворачивается ненароком, будто заигрывает,

проверяет на прочность. Но всякий раз отпускает. Еще не пробил час.

Копилку баек и зарисовок буду пополнять, если интересно. Они может быть, простенькие, осколки дневных впечатлений, но из таких мелочей складывается повседневная жизнь города. Его истинное, а не намалеванное на рекламных щитах, лицо.