Ночь. Уж день померк.
Под фонарями, в лужах света
Мелькает низкий человек,-
В музее сторож он лафета.
Его он так и эдак обойдет,
И здесь посмотрит,
И взгляд его уж не моргнет,
Но вот он вдаль уходит.
Светает. Полон музей людей.
Смотрят они на механизмы
Чужих древних идей,
Которые когда-то придумали брынзу.
Но день уходит, музей снова пуст.
У старого деда, охранника,
Слова не слетают с уст,
Как у немого странника.
Стоит опять он у лафета,
Стоит он час или другой,
Он простоит здесь до рассвета,
Потом опять уйдет домой...
Какой же смысл в этом всём?
Да что ж тут происходит?
Какой-то замысел несёт,
Что дед туда приходит?
Нет, ничего подобного здесь нет.
Я в легкой форме рифмы
Вам вкратце изложу ответ
Из историй старой нимфы.
Итак, приступим, мой читатель!
Я окуну нас с головой
В тот век, когда любой мечтатель
Платил за всё своею головой.
Шло столетие мореплавателей,
Шло столетие морских сражений.
На большом корабле "Канадель"
Плыл солдат, не знавший поражений.
Вдоль берега шли, но далёко.
Рукой уж туда не подать.
Корабль подпёрла однобоко
Пиратская свободная рать.
Бой завязался на смерть,
Пушек летели снаряды,
В щепки били "Канадель",
В ответ выстрелов вялые ряды.
Неделю спустя на бреге океана
Лежали щепки, даже мачты нет.
Но присмотритесь: что за чудо!
Остался целым пушечный лафет!
Да, да! Целёхонький, без пушки.
Один-единственный ответ
На взгляд пристальный молодой девушки
И сына её трёх лет...
"Ужасна смерть в бою. Простите, мне не стоило
Упоминать его при Вас, мадам..."
"Нет, ничего, уж я смирилась с болью
И память о нём я не предам."
С тех самых пор, с того момента
Прошло уж более ста лет.
И сын уж жизнь свою отжил,
А матери уже подавно нет.
Но что же это за старик? Кто ж он такой?
Ответ сей очень прост:
Его дед погиб под пирата рукой.
Он смотрит на событий старенький хвост.
Так в жизни каждого из нас
Случаются великие моменты.
Портреты, нарисованные в анфас
Заполняют музеев стенды.
Память- она на века!
Память- она бесценна!
Она у каждого своя,
В века неприкосновенна!