А вы знаете, что известный многим (да и просто гениальный) роман Брэдбери "451 градус по Фаренгейту" впервые был напечатан частями в первых выпусках журнала Playboy? :)

Решился выставить на Ваш благородный суд свое "хобби", которое не дает спать по ночам:

Разбитых улиц выщербленный рот
Жует печально слабых, не доживших,
Подвал сырой - последний наш оплот,
Отсюда наших стонов не услышат.

Вместо матраса кроши кирпича
Кирпич оплавленный, что мягкая подушка
Тепла того, что снится по ночам
Не ощущала детская ладошка.

Мы дети войн, блокады детвора,
Питаемся одним столярным клеем,
Мы не играем в игры во дворах,
И головы от вшей под корень бреем.

Мы - безотцовщина голодная всегда,
От безысходности наученные драться,
Мы дети, но у нас одна игра -
Успеть от взрывов с улиц разбежаться.

Мы повзрослели в возрасте детей,
Привыкли мы к отчаянию смерти,
Нам наплевать кто смелый, кто сильней,
Нам важно кто проснется на рассвете.

Друзей хороним в рваных простынях,
Перевязав прогнившею веревкой
И нету страха в умирающих глазах
Лишь ожидание загробной жизни легкой.

Мы в каждой женщине привыкли видеть мать,
В каждом ребенке - собственного брата,
Лишь в снах тревожных получается обнять
Полумифического, но живого папу.

Вместо отцов - жестокая война,
У нас нет мам, нас родила блокада,
И смерть навеки врезалась в глаза
Воспитанникам улиц Ленинграда.