Краткость
Зима. Очередная командировка в Киев. Троллейбус, плотненько забитый народом. Недалеко от меня стоит желчная бабулька, обиженная государством, соседями, детьми и всем прочим чертовым миром. Бабуся стоит и выискивает глазами жертву-громоотвод, чтобы слить излишки душевной грязи.
На одной из остановок в троллейбус заходит 7-8 летний пацаненок с санками и тут же попадает в перекрестье старушкиного прицела. Цель на мушке.
– Ах ты, мелочь, - начинает бабка, - как тебе не стыдно? Ты сейчас этими санками всем польты порежешь, все измараешь. Почему это ты не в школе? Прогуливаешь небось?! Куда только твои родители смотрят? ….
И все в таком духе.
Народ от бабки на всякий случай на полметра отодвинулся, чтобы чего доброго слюной шубы не попрожигала, а бабка – завелась, не остановить.
- А вот ты уже почти пол остановки проехал, ты платить думаешь, или ты всю жизнь зайцем катаешься? Где ты живешь?
Бла-бла-бла и все такое…
Мальчик, в течение пяти минут не произнесший ни слова в свое оправдание и вообще, поразивший меня стойкостью духа и выносливостью, тем временем не спеша снял с руки рукавичку, сложил из пальцев «пистолетик» и, направив указательный палец в сторону бабки, негромко произнес: «Дыщь».
Типа выстрелил.
Бабка явно воевала, потому что в ее воспаленном мозгу какие-то контакты замкнулись, рот захлопнулся и больше она не произнесла ни звука.
Вот так там, где взрослый мужик потратил бы полкило нервов и четверть листа ненормативной лексики, ребенок обошелся одним коротеньким «Дыщь».
Краткость – сестра нашего брата….
